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Mostrando entradas de marzo, 2017

Escuchar tu voz es un susurro. (Prosa poética).

Escuchar tu voz es un susurro en mi oído, una música palpable, que me enajena hasta el éxtasis más profundo, tu voz traspasa mis poros y experiencias corporales, espero tu llegada en el silencio de mi habitación, tus pasos sigilosos, tus brazos, esas conversaciones que fluyen lentamente en la parsimonia de tu mirada, sostiene tu mirada en mis ojos unos instantes, luego la vuelves, el nerviosismo se apodera de ambos, es indescriptible, tu garganta produce un sonido titubeante, pronuncias tus ideas, tus visiones, mientras te escucho atentamente, pero mi presencia te inquieta, mi voz cubre los espacios en que nos situamos, en que nos conocimos, pero la atracción es más fuerte que nuestra racionalidad, estamos en un toma y daca constante, mis palabras te las doy como mi mayor tesoro, tú las atesoras en la fragilidad de tu memoria.

Cuando pronuncias mi nombre y te acuerdas de mi existencia, en el saludo cotidiano hay más que la sutil preocupación, es una dialéctica de nuestras presencias,…

Sobre el acto de pensar y otras cuestiones.

Sobre el acto de pensar y otras cuestiones: Pensar es un acto complejo, es un proceso total, absoluto y relativo, a veces es la inmanencia, otras la excrecencia de un razonamiento humano, el subproduto de un acto llevado a cabo, la consciena o inconsciencia de quién se hace acreedor de él.

En resumidas cuentas podrías definir a un pensamiento, como una psinergia bioquímica, que se traduce en actos materiales, tangibles, pero en la mayoría de los casos no lo podemos percibir, salvo quizás cuando alguien, ya sea nosotros mismos o otro,piensa en “voz alta”, es decir, pone en palabras explícitas aquello que ronda su mente, para quiénes tenemos esa bullente energía escritura, epiléctica de no frenar nuestras ideas, sino hasta que la llevamos al papel, se nos vuelve un caos, más o menos coherente, sobretodo cuando nos desenvolvemos con las palabras, que más que mal, en palabras y paráfrasis del propio Witgenstein amplían nuestros mundo, si es que no lo limitan.

En más de alguna oportunidad…

Para que no me olvides.

Para que no me olvides hoy cortaré una rosa Haré con los recuerdos un camino de flores Claveles, Lirios, Siemprevivas y Gardenias Será el jardín de nuestras ilusiones, donde los sueños brotan Las estaciones posarán sus días en sus hojas El otoño deshojará los aromos y la primavera pintará colores La estival de las estaciones clamará alegrías Y la gelidez de los días fríos en invierno abrazará mi soledad.
Para que no me olvides mis besos marcarán tus labios Tu cuerpo se impregnará del aroma del amor en sus dulces fragancias Tus manos llevarán los trazos de nuestro destino Y al verlas revivirás nuestros encuentros más íntimos Tus ojos contemplarán los luceros nocturnos y sus silencios estelares Y recordarás cuán cerca está el paraíso, ése al que tú y yo llegamos.
Para que no me olvides grabaré la rosa de los vientos con tu nombre Y los puntos cardinales en mi andar peregrino me harán siempre tuyo El cielo purgará mis culpas en llantos, como lágrimas que surcan mis mejillas La tierra de…

Tierras del sur.

La niebla cubre con su manto tus sueños rotos y olvidados
Lenguas de fuego adormecen los cantos de tus árboles caídos, en brasas siniestrados
Las aves lloran por sus nidos perdidos y el cielo clama en llanto su dolor
La tierra sangra en venas abiertas el sufrir de sus carnes
Sus flores me sonríen en un sol de madrugada
¡oh verdes prados del sur! No lloren sus hojas muertas
Alégrense con esta alabanza al Valle del ítata
Oda de amor por sus frutos y cosechas,
A sus vinos y manos labriegas, de hombres y mujeres de remotas épocas
Es tiempo, es hora plena, es tiempo de cosecha
En tus campos sembradas fueron semillas fieras
Malezas y espinas acribillaron tu belleza
Aun hoy en este valle en que las lágrimas del cielo se posaron
Entre las cenizas germinan viñas y secanos
Su vid es río que fluye acaudalado, sin par doblegado
Que al caer el ocaso, la esperanza renace bajo el manto de sus cielos nublados.
José Patricio Chamorro, 24 marzo 2017.
Pd: Homenaje y alabanza al Valle del ítata y las tier…

Silencios.

Silencio es el arte de vivir en tu presencia y el caos de tu ausencia
Silencio es volver la vista atrás y curarse de espanto por el tiempo fugaz
Silencio es callar impetuosamente los abismos mordaces del precipicio final
Silencio es la voz que proclama del más allá una sinfonía de nostalgias
Silencio es recrear paisajes sonoros, vibrantes y diáfanos de poesía
Silencio es el suspirar de un corazón desfalleciente por amores inconclusos
Silencio es mirar la vida con otros ojos y desear los instantes como un suspiro
Silencio es amordazar las horas y retener el tiempo del reloj en un gesto ausente
Silencio es morir suavemente en las manos de un sicario enmudecido
Silencio es la catedralicia campanada en el milagro del vía crucis
Silencio son las puertas del paraíso, infernales en su oxidada corrupción
Silencio es la sociedad en su absurda enajenación en tinieblas y holocaustos
Silencio son los femicidios a manos homicidas que destellan sangrientas
Silencio es la vana humildad de los poeta…

Nostalgias perdidas.

Nostalgia, me invades como el pasar efímero de épocas doradas
Como sueños diurnos en el transitar errante por el mundo
Quién recuerda, en su corazón laten los misterios de la travesía
Resuenan en campanadas los ecos de otros lugares y tiempos
La voz es el sutil pensamiento de quién ama la vida y sus lamentos
El pasajero vaivén de un tren en lontananza, es mar embravecido
Locomotora fugaz que termina en el vagón del último suspiro
Los quebrantos y las dichas son el canto a la aurora
Al destemplar del día en el ocaso de los segundos silenciosos
Atronadores, impetuosos, así transcurren los días
Enajenados y silentes a la espera, siempre a la espera de tu regreso
Los lugares hablan por sí solos, anuncian nuevos porvenires
Su llamada recorre kilómetros de distancia y el viento te susurra al oído

El artista.

El artista es profeta y vidente de otros tiempos
Realidades inimaginables e inenarrables, que no nos pertenecen
Es cuerpo viviente en la inmaterialidad de las ideas y del sentir
Sentir profano, profanado por las palabras del mundo, lengua universal
Quién escribe deja a su paso huellas solapadas en sombras
Intersticios prófugos que eluden su propia historia
Quién siente, ama la vida como a su impropia muerte
Despropósito vital de vivir cada instante como el último
Única posibilidad, vida que es trazo de un bolígrafo imaginario
¿De qué habla el poeta cuando habla de amor?
Palabras pronunciadas, dichas en un tiempo que fue
Vana existencia de los días que son rutina y se deshojan olvidados, rumiantes
¿Vale la pena contar los días de una existencia sumida en rutinas?

Horizontes.

Mirar, sentir y dar sin esperar nada a cambio

Salir del confortable espacio que nos habita

Renacer con cada gesto y volver a los orígenes

Polvo somos y del polvo venimos

Polvo de estrellas es la magia que recrea un poeta

Abrir caminos entre las pedregosas sendas que cruzan este andar infinito

El artista descalzo de pies cansados y fugitivos

No desfallece hasta hallar el oasis de sus sueños

Aquél por el que cruza cielo, mar y tierra

Para abrazar las promesas y sonrisas del paraíso

Solo tal vez al final de cuentas, en ese instante de claridad meridiana

 Comprendamos que el escritor es solo un niño que ha sobrevivido

Alma que vive y en sus manos arden mundos con palabras y artificios

Que en el último rincón del mundo

En fértil tierra, sin confines ni mitos

Tu sombra se refleje en horizontes perdidos.

José Patricio Chamorro Jara, 15 marzo 2017.

PD: Cuando la inspiración se descubre en los recónditos espacios del mundo que nos habita y cada circunstancia es un momento para sentir y redesc…

Resentimientos.

Vivir es signo de incomprensión y desaliento
Los pensamientos son la tortura en eterna aflicción
La lucha interna que libran el pensar y el actuar
Represión social que opaca la sensibilidad y la libre expresión
Escribir como quién purga sus pecados y exhorta la muerte
El alma se ennegrece por el sufrimiento y el vacío existencial
¿Ser libre o ser una marioneta social? Palabras que se diluyen agónicas
¿Qué buscas o qué encuentras en tu errante caminar?
Sombras tenues y melancólicas en este valle de lágrimas
¿Qué es la vida, sino una falsa ilusión? Misericordiosa prudencia
Soportar el estigma y el sopor social de la anormalidad
De quién ama hasta las entrañas y anhela una verdadera existencia
Romántico o loco, al fin de cuentas ¿Cuál es la diferencia?
Prefiero ser un loco enamorado a un autómata sin corazón
Se ama la vida cuando más cerca se está de perderla
Y la libertad se alcanza en el estertor del último suspiro
La escritura trasciende la finitud de los días
¡Ama la vida! Que el bu…

Sensaciones de lluvia.

El sentir de la noche se vuelve susurro
Eco noctámbulo en la sombría oscuridad
El latir de una existencia que ama la libertad
Que proclama a gritos una condena de amor
Amar es el acto más puro como lluvia estival que purga los sentidos
Es ocaso de sentimientos, verdades absolutas o mentiras renegadas
Sensaciones lluviosas me embargan esta noche
El cielo se cae a pedazos en nuestras manos,
La belleza de una gota es revelación universal
Es la estética más preciada de un paisaje en desdicha
¿Acaso no has amado bajo la lluvia?
¿No has sido amante de besos prófugos y tibios?
Enloquecer de amor como tempestad atronadora en un valle de lágrimas
La vida es una finita lágrima que enmarca tu mejilla al caer la lluvia.
José Patricio Chamorro Jara, 9 marzo 2017.
PD: Escritura para días lluviosos y nostálgicos.

La voz del escritor.

Hay de quiénes se enorgullecen de haber leído y otros, de haber creado
Una eterna disquisición, donde no media razón
Ser un Borges o un Proust, he ahí la cuestión
De Tellier lo lárico, de Mistral su amor a Dios
De Neruda un verso, de Parra su inspiración
De Mallarmé su genio, de Bretón sus sueños
De Tzará el dadaismo, expresión pura de la palabra
Vanguardistas que iluminan nuestro transitar a oscuras por letras huidizas
Pisadas a destiempo, de otras épocas y otros amores
Soy surrealista, simbolista, parnasiano o modernista yo no sé
Un romántico, soñador y enamorado tal vez
Es el pedregoso camino a encontrar la propia voz
Perderme entre los versos de Rokha o ser como Huidobro, un pequeño Dios
¿Cantarles a las rosas o hacerlas florecer en el poema?
El oculto deseo del artista es vivir con pasión o, sino es preferible morir en el intento
Ser libre entre las celdas y encrucijadas del inoportuno destino
Que con sus azares y pretensiones sacrosantas se cree hacedor de verdades y desatinos
Quién escribe, viv…

Prólogo “Arte poética: Los tormentos del escritor”. (Extracto)

¿Por qué escribir poesía en el siglo XXI? Esta pregunta me nace después de haber escrito desde los 17 años intermitentemente a través de este género literario. Primeramente incursioné en la narrativa a través de cuentos breves, historias y relatos, así como una incipiente novela. No obstante, fue en la poesía donde me liberé de los prejuicios de escribir sin mediar la razón, sino que anteponer los sentimientos y pensamientos por sobre el cedazo que a veces da la sociedad a la libre expresión. Si bien al principio y es ineludible hacerlo, fui escribiendo sobre lo que observaba, veía, sentía y pensaba, con el tiempo se fueron delineando temáticas más íntimas y a la vez, universales como el amor, la amistad, el sentir. Pero descubrí que la poesía no era solo dar a conocer nuestra interioridad, sino una forma diferente de ver la vida. De este modo me fui imbuyendo del acontecer social, informando e intentando comprender mi realidad, pero que no solo me pertenece, sino aquella que uno com…