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Mostrando entradas de enero 29, 2012

Visión del Mundo como teatro en Sin Rumbo, Eugenio Cambaceres.

En primera instancia, hablaré del contexto de producción en el que se enmarca su obra y al género al cual se adscribe, ya que nos abrirá una clara interpretación de Sin Rumbo, es así que cabe referir que ha sido posicionado en la generación del 80 de Argentina, perteneciente sin lugar a dudas a un grupo de intelectuales privilegiados de la época. Por otro lado, habrán diversos conflictos sociales que irán desencadenando determinados tópicos del libro: “Se trata, básicamente, del período de transformaciones llevado a cabo, como proyecto histórico, por una oligarquía liberal, que reorienta las bases económicas, sociales y políticas del país de acuerdo a las nuevas relaciones con los grandes centros de dominio europeos, y que convertirán a Argentina en un enclave privilegiado como productor de materias primas y de recursos agropecuarios.”[1]
En cuanto al género naturalista que recubre la obra, habrán nítidos y patentes influjos europeos, específicamente del contexto francés, que indudable…

La felicidad es otro cuento.

Sensibilidades, sensiblerías y frases hechas ¿Amor? Es tan sólo la morfina del momento ¿Justicia? Jamás ha existido en este pueblo ¿Verdad? Es la pretensión del iluso ¿Democracia? Es el poder de unos pocos ¿Igualdad? Es la distribución del mundo ¿Sentimientos? Corazones de mármol petrificado ¿Razones? Palabras vacías de nuestro tiempo ¿Vida? es la utopía del que sueña despierto ¿Muerte? ¿Acaso no es lo que hacemos al vivir? Vacío, llanto, alegrías, espacios Silencio… Te quiero, te amo… Silencio… La felicidad es otro cuento.

La vida es un cuento narrado por un salvaje.

Hoy siento que el mundo se derrumba a pedazos Presiento que se va acercando al fin de sus días Observo que ha olvidado la belleza de vivir Nuevamente mis esperanzas se han vuelto vanas Son tragedias que llueven en verano Gotas de lluvia sangrienta en un mar de desdichas Desdigo las palabras, desdigo mis sentimientos Hoy no podremos cambiar el mundo El futuro es un hoy ausente, El pasado un futuro presente El presente sólo tiempo ido Que se requiebra en mis manos Como arena, limo y alabastro Las casas se derrumban, las mentes se pudren La comida nos va matando, el hambre nos consume La sed te conoce y te apuñala Hoy me han apuñalado con rosas de hierro La vida es una patraña inventada Un cuento narrado por un salvaje Que reclama a gritos por su tortura.