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Mi arte poética

Arte poética (José Chamorro)

Escribo desde el alma que aniquila la razón y no de sin razones del corazón deseadas. Escribo porque nací poeta en una generación postrada en la melancolía. Escribo cuando vuelo en la noche oscura de mis pensamientos en ausencia de firmamento. Escribo para otros y para olvidarme de mí mismo. Escribo en la torre de marfil de mis ilusiones donde el porvenir es incierto. Escribo al amanecer cuando cae la noche y renace el ocaso. Escribo a sangre fría como un sicario enmudecido de cobardes letanías. Escribo con versos de medianoche y resabios del mañana. Escribo sobre la vida y la muerte, el amor y la melancolía. Escribo bajo la sombra de los poetas muertos y en el túmulo de sus memorias. Escribo junto a los poetas vivos de mi tierra que recrean mundos en agonía. Escribo al lado de gigantes sentados en hombros de enanos. Escribo porque si no hubiera escrito, hubiera muerto, y si muriera habría vivido. Porque si no tuviera un lápiz y un papel, e
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¿Tú eras la pieza que faltaba?

¿Tú eras la pieza que faltaba? Contigo formamos el puzzle de la vida, nuestra vida. Aquella que se construye con paciencia infinita. Como un rayo de sol que cubre un campo de flores. Somos el latir de dos corazones que fulguran al amor. Sinfonía universal en las misteriosas aguas de un oasis  del desierto. Claroscursos apasionados  en verdades recreadas. No eras solo una pieza faltante, eras la forma perfecta que calzaba en mí. José Chamorro, 15 de febrero del 2024.

Puñal a traición.

La traición se sirve en plato frío.   Sin misericordia, ni resentimiento.   Se vierte en amarga destemplanza en un suspiro.   Es la muerte acechando la sonámbula vigilia.   Aguardando, perdiéndose en los confines del abismo.   Puñal que agrieta las entrañas del corazón.   8/2/2024, Copiapó, José Patricio Chamorro.

El laberinto surrealista - (José Chamorro - 18-01-2009 - Texto incompleto).

Prólogo. El presente trabajo, no pretende ser un análisis profundo en lo que ha sido y es el Surrealismo, sino más bien una exploración en los distintos ámbitos de influencia Surrealista, una visión amplia, que nos permitirá compenetrarnos con este movimiento de vanguardia, que sin lugar a dudas ha influido en los lineamientos y preceptos de nuestro diario vivir, aunque nos sea casi imperceptible. Con las investigaciones realizadas, que me servirán de sustento para mi trabajo, no tan sólo pretendo dar a conocer las diversas perspectivas en las que se manifiesta este movimiento, sino que sobre todo como mencioné anteriormente, busco esclarecer y dar a conocer los influjos que éste tiene en nuestra vida y en las distintas concepciones que poseemos de ella. Cabe destacar que en cuanto a cómo estará estructurado, éste será propuesto en formato de Narrativa imaginativa, a través de la cual nos adentraremos en las profundidades surrealistas, atravesando los distintos senderos que este

Náufragos en la Isla Petra (Primera novela corta escrita a los 15 años).

Capítulo 1 Las aventuras inesperadas. Hace mucho tiempo en España un grupo de jóvenes se embarcaron en un viaje sin rumbo, pero jamás se imaginaron que sería la más ingente y a la vez triste aventura de todas sus vidas. Eran 14 jóvenes ellos eran José, Marcelo, Alejandro, Samuel, Eduardo, Daniel, Karen, Daniela, Franco, Felipe, Marielle, Nadia, Luis y Camila. Se embarcaron en un pequeño barco al anochecer del 25 de octubre de 1.880, para que nadie los pudiera ver. Luis tomó el mando de capitán elegido por ser el mayor. Ordenó ir hacia el sur, estuvieron todos de acuerdo, mientras Luis estaba en el timón todos se pusieron a dormir hasta el amanecer, pero se desató una fuerte tormenta: Chicos todos afírmense fuerte, viene una gran ola -dijo Marcelo ¡Cuidado! viene otra aún más grande -replicó Felipe Un violento choque se sintió en la popa, por fortuna no entro agua. La tormenta arrojo el navío hasta una isla. Al caer en esta todos decidieron buscar un lugar donde refugiarse. A lo

Primer amor.

  Aquella tarde, Patricio miró de reojo por la ventana de su asiento del microbús en el cual viajaba por la zona sur de Santiago. Observó en silencio sus calles de infancia y recordó. Recordó como no lo hacía hace años. Caía el anochecer de un día de enero del año 2004; aquella última semana del mes, entre los ires y venires de sus padres acomodando cajas embaladas en el camión de la mudanza, se detuvo en los objetos que aún se encontraban sin guardar sobre la estantería que permanecía incólume en su habitación de aquel entonces y que sus mejores amigos, uno a uno le habían obsequiado para que no los olvidara. Con el tiempo, comprendería que los grandes amores son trágicos y que estaban irremediablemente condenados a subsistir en la memoria. Sin embargo, por aquel tiempo en que conservaba sus pensamientos en el diario de vida regalado por su padre para su séptimo cumpleaños, aún quedaba mucho por develar y descubrir. Aquel cuadernillo de tapa roja comprado en la feria de los domingos,

Amor posesivo.

  Sin duda en la vida, en el meollo de los orígenes de la sociedad misma han existido distintas formas de amar. Las más de las veces sin ser conscientes de ello somos conducidos a lo visceral, a esa forma de amar centrada en el egoísmo de querer a otro solo para nosotros. Esa forma de amor es posesión, encapsular a otro, atraerlo hacia ti, asirlo en cuerpo y alma como una esencia desposeída de sus raíces corpóreas para desprenderse etérea en un corpúsculo sin forma. Amar es turbulencia, daño colateral de los vaivenes de una vida plena de sentires. ¿Qué somos, sino pasiones arrebatadas al amor? Nuestro mayor prodigio es ser fatales. Hombres y mujeres hechos a semejanza de una divinidad ignota que presagia sumisión ante la sed de conocimiento. El amor es la mayor fuente de descubrimientos, es el último rescoldo que tenemos en medio de la vorágine de las aguas de una sociedad líquida, camuflada por instituciones que buscan enraizar lo que realmente somos y privándonos del derecho a amar

En el valle de la luna.

 Valles de luna sombría en estepas de hondonada. Profundo cáliz de fuego retumbado de nostalgias. Letanías de muertos en suplicios aquietados por amargas fauces de ermitaño. Oscuras horas de un atardecer incierto en la suave bruma de los muertos. Desierto aterido en porvenires piadosos de misericordiosa bravía. Salvaje estío en solsticios olvidados. Chañaral. 22 -12-2023.

¿Qué se enseña cuando se enseña?

  Se aprende a soñar con corazón y con alma. Se aprende el verbo amar con ilusión y con esperanza. Se aprende de la risa, se aprende con el llanto. Se aprende con los números y también con el canto. Se aprende con actitud, convicción y con talento apasionado.   Se desaprende con gratitud, con versos e intentos diarios. Se desanda el camino y se retoma con el silabario. Se desprende de la imaginación en un libro que guía de tu mano. Se desobedecen las injusticias del mundo, es un grito silenciado. Se desaprende, se desanda, se desprende y se desobedece…   Se aprende a soñar, reír, amar y llorar. Se aprende de números, cantar o crear. Ser maestro no se enseña, se vive a fragua lenta. Maestro se es en la mirada, el tacto y la palabra. ¿Qué se enseña cuando se enseña? No lo olvides, sola es experiencia plena.   José Patricio Chamorro, Copiapó, 22 de noviembre del 2023.              

Ángel caído.

  Nunca había sufrido un dolor como el de aquel anochecer. Ni aun el batir de alas más recio podría sobrellevar el dolor que llevaba a cuestas sobre mi espalda, resquebrajada por el inusual viento de una tormenta de verano. Nuestras alas son nuestra mayor muestra de individualidad, son el distintivo absoluto de que somos seres hechos para el infinito frente a la ansiada libertad humana que es saberse mortal. Los humanos creen que morir es una condena, sin embargo, no saben que es el mayor prodigio divino. Nosotros, los ángeles, seres imperfectos a los ojos de Dios, anhelamos ese fin y estaríamos dispuestos a ceder nuestra miserable eternidad por un segundo de vacío existencial de ese caos silencioso que es la última penumbra del misterio humano.   Copiapó, 16 de noviembre del 2023.

Ajedrez universal.

 La sabiduría de los años avanza infatigable, Somos el desborde apasionado del tiempo. La juventud primorosa de un primaveral deseo, Manantial turbulento en la memoria.   Somos materia inerte, cadencias silenciosas. Vivencias inconclusas sostenidas en el margen, Cuerpos destinados al amor recobrado. Letanías, presagios, rumbos de ensueño.   Savia contemplativa en las naturales venas del ayer. Hierba hecha carne en los gozosos misterios. Amanecer noctámbulo en la fugitiva noche. Semidioses dormidos en el postrer confín.   Desterrados huesos del mañana, Silente, armonioso como cosmos universal. El beso prófugo robado a la muerte. Una pieza de ajedrez prodigiosa.   Copiapó, 28 de octubre del 2023 .