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Mostrando entradas de agosto, 2012

Complicidad.

Se miran, se tocan, se acarician Se besan, se entrecruzan, se desean Una mirada cómplice, un silencio cautivador Un beso profundo, un ahogo del corazón Un espasmo sabroso, una pura sensación Un ritmo cadencioso, un vaivén excitador Un orgasmo nocturno, una noche de pasión Un despertar al nuevo día, se recorren, se respiran Tiempo que se desvanece, caricias que se des-hacen Sábanas des-hilachadas, almohadas orgásmicas Se levantan, se duchan, se separan Una mirada cómplice, un beso y un adiós

Ciber-dependencia.

No te das cuenta que la experimentas, sino cuando estás fuera de ella Te sientes alienado, enajenado socialmente En ella yacen los miedos más profundos de la humanidad El temor a la soledad, al qué dirán, al saber qué piensa el otro/a Es un mundo paralelo, un mundo virtual A veces te devora, devora tu entorno, la realidad Te consume como el capitalismo, te sustrae Te aparta y, paradójicamente te des-conecta Vivimos en la era de la hiper-conexión Sin embargo, a ella subyace el peor temor El miedo a ser un desconocido en la vida El miedo a vivir en el anonimato exterior.

Artistas de la palabra y la melodía.

El arte hay que vivirlo, es pasión de vida Jóvenes artistas que lo dejan todo en la pista El show ha comenzado, hay que vivir para contarlo Ellos/as expresan su talento, su don olímpico Aflora la música, se enciende el arte Hoy, ayer y siempre será el triunfo de la sensibilidad Detenerse un instante, escuchar/nos Comprender la subjetividad del otro, cómo enfrenta la vida Algunos lo hacemos con palabras, otros/as con melodía.

Arte urbano en plaza de armas.

Escribir y sentir el arte en este lugar es contra-sistema La plaza de armas siempre ha sido un emplazamiento de guerra Pero hoy en el siglo XXI es el sitial del arte Jóvenes artistas con manos de violinistas Personas reunidas en comunidad ante su melodía Hoy es tiempo de reivindicar el arte, hacerlo urbano Aunque el capitalismo y los carabineros digan lo contrario ¿Cuándo dejamos de sentir? ¿Cuándo olvidamos la tranquilidad? ¿Acaso no es posible vivir en armonía en la ciudad? Sólo sé que hoy hay arte urbano, suene como suene Moleste a quien moleste, ésta es la expresión de los jóvenes Que claman sed de ser escuchados, son los artistas de siempre Una generación que nació libre, que traspasa los límites de lo mundano No es arte callejero, ni vulgar circo romano, es arte urbano.

Cruce de almas

Almas que se encuentran y en un instante se separan Almas que han esperado mucho tiempo Almas determinadas por el medio Almas determinadas por la sociedad Nombres inventados, ojos que observan a otros Miradas fugaces que se entrecruzan en un segundo Almas que con una mirada lo dicen todo Almas que se pre-sienten, se ofuscan y se sienten Almas y corazones que no se atreven a expresar su sentir Autismo, mutismo, incomprensión, desolación ¿A cuánto nos atrevemos por amor? ¿Cuándo experimentamos una verdadera pasión?

Entre más vivo y observo, más concluyo que...

La educación se cultiva en casa, que
La madre es la primera educadora, que
De ella depende la educación de nuestros hijos, que
Ellas se enamoran de los hombres que las protegen, que
Se sienten seguras con ellos, con los hombres de carácter fuerte, que
Nuestra sociedad está como está por los hombres
Sí, no por las mujeres, ya que las madres tienen el instinto
Tienen la comprensión, el cariño, que
Los niños son el fiel reflejo de sus padres, que
Una madre puede cultivar el más grande amor por sus hijos, que
Somos por lo que hemos pensado y vivido, que
El entorno nos moldea y que nosotros moldeamos el entorno
Hoy concluyo que soy una persona de éxito y suerte
Que poseo el don de la palabra y de mi propia mente
Hoy concluyo que es fácil comprender a la gente
Su psicología, sus pensamientos, su mente
A veces sólo falta observar, mirar a los ojos
Y se verá claramente, ni sextos sentidos, ni nada aparente
Y, por último pienso que siempre la poesía será mi suerte.

Entre la subjetividad del individuo y la colectividad social.

La vida es un continúo de re-invenciones, re-planteamientos La vida es levantarse y pensar en qué estaría dispuesto a cambiar Cambiar mi entorno, mi forma de actuar, de enfrentar la vida misma Ser coherentes con lo que decimos y hacemos Ser nosotros mismos, sublimarnos hacia un futuro Pero nosotros somos individuos y vivimos en sociedad Aunque tengamos ideas propias, una filosofía personal Siempre habrá choques interpersonales, Ideas, al fin y al cabo, que no se imprimen en los demás Por ello hay que poner la subjetividad al servicio de lo social Ceder sin perder, ganar sin triunfar Ser uno mismo, no perder la individualidad Ser en lo colectivo, ser en armonía social.

No todos los hombres son iguales.

Dicen que los hombres no cambiamos mucho en el tiempo Algun/a/os piensan que somos simples, que siempre queremos lo mismo Déjenme decirles a aquella/os incrédula/os que no es tan así Nosotros nos mandamos a cambiar cuando queremos Somos dueños de nuestro tiempo y espacio Nos gusta de vez en cuando hacernos los dominados Pero en el fondo, siempre tendremos la situación controlada Alguna/os piensan que somos torpes, brutos Pero no saben que en muchos casos nos las sabemos por libro Nuestro lugar siempre será el que queremos A veces estallamos en nuestro carácter Pero de vez en cuándo siempre aparece alguien que nos templa ¿Al fin y al cabo, qué puede decir la gente? Que no todos los hombres somos iguales.



De politiquerías y asambleísmos.

Hoy es un día para re-pensar la praxis política La disyuntiva típica de sí y el no, la polaridad Lo negativo y positivo, la derecha e izquierda ¿Hasta cuándo se pensará partidistamente? ¿Hasta cuándo seguirá la falacia del absolutismo? ¿El yo creo, el yo pienso, el yo digo Y así una sarta de egolatrías desmedidas? La politiquería es una guerra de egos Las asambleas son espacios de reflexión ad infinitum Y la política es un concepto platónico-aristotélico Que en la practica es corrupción, estafa y otros cuentos.

Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.

Cada nuevo día nos re-descubrimos La vida es un despertar, levantarse y actuar Nuestros pensamientos re-direccionan nuestra historia Nuestra existencia, experiencias y placeres A veces en una decisión, en un acto A veces en un instante, un pensamiento Descubres quién eres, lo seguro o inseguro que te sientes La vida es una búsqueda de completud e inconformismo Todos queremos llenar el vacío de la existencia Lo llenamos con amor, pasión, consumo, rutinas Pero tu tiempo es sólo tuyo y de nadie más Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.

Juventud variopinta.

La juventud es un éxtasis pasajero Es multi-color, adrenalina y vida Cada uno escoge su especificidad distintiva Algunos pintan, otros cantan y bailan Todos buscamos fines distintos, vivir el día a día Invertimos nuestro tiempo a nuestro modo y manera Le cantamos a la vida y sus atardeceres Algunos vivimos la poesía a flor de piel A corazón abierto, a carcajadas.

Oradores urbanos.

Soy partidario de la poesía conceptual Re-invento y re-hago conceptos y palabras Oradores hay pocos en este mundo, ellos memorizan Ellos recitan, ellos cantan y hasta venden En pleno siglo XXI los encuentras en el fragor de la ciudad En su centro mismo y en las micros Ello/as tienen gracia y ritmo, son cadenciosos Son maestros de la palabra y el convencimiento Saben cómo, cuándo, dónde y qué decir Es un don de pocos, para beneficio de muchos Sin embargo, es un don despreciado en el siglo XXI.

La paradoja del absurdo vivir.

Siempre se tiende a complejizar la vida Cada persona siempre desea vivir mejor Tener, tener y siempre el mismo verbo Una y mil veces, es un absurdo en sí mismo La vida es más que sólo acumular bienes La vida no es sólo carpe-diem La vida es un continúo de principio a fin Pero la verdad más básica y fundamental Es que somos lo que pensamos y Por qué lo pensamos En mi vida he encontrado a pocas personas de mi interés Congenio con los que me hacen pensar y sentir No sé a veces por qué escribo No sé si es para mí o para los demás Ya ni si quiera escribo para que me lean A estas alturas sólo lo hago por costumbre Por el mero placer del hábito No quiero que mi vida se reduzca a eso No quiero se esclavo del sistema No quiero pertenecer al hombre masa Soy feliz, pero consciente, aunque sea paradójico Al fin y al cabo nuestra vida ¿qué es? La paradoja del absurdo vivir.

Hombre de fuego.

La realidad la hacemos con nuestras palabras La realidad la hacemos con nuestras acciones Cada despertar es un nuevo día para volver a empezar Hay hombres que se levantan y no tienen para desayunar Hoy vi a un hombre de fuego De rostro desfigurado, mano quemada y encorvado Él vivió entre el fuego y, por ello su voluntad es de hierro Cada día se levanta y con voz cansada, pide ayuda Pide y pide, ¿qué pide el hombre de fuego? Una mano habilitada Pero su espíritu no para, arde aún entre las brazas.

Éxtasis cordillerano.

Hoy es el día en que la cordillera alcanza su cenit Es el día que irradia vibras de cambio Es el lugar de la palabra mística Es el lugar del albor auroral Es el ocaso de tiempos anteriores Es la resurrección en éxtasis cordillerano Es la plenitud de la juventud hecha vida Es el olimpo de la patria bicentenaria Es el tiempo de restaurar lo ya visto Es el tiempo de revivir lo primitivo Los instintos, deseos y pasiones en éxtasis monocordiados.

La mujer de las rosas negras.

Mujeres hay muchas en el mundo, pero ella es única Es una viuda negra encarnada, su vestido traspasa generaciones Su caminar altivo la hace rejuvenecer, reactivarse, rearmonisarse Ella con el roce de sus manos te enamora El rojo carmesí apasionado de sus labios te hace suspirar No puedes conocerla y después no reconocerla En la especificidad de su unidad ella es especial Sus facciones en sepia son el fiel retrato de otra época Ella es la mujer que ha traspasado los siglos Ella es la mujer centenaria, milenaria Ella es la mujer a la que han envidiado siempre las diosas Ella es la inmortal mujer que desciende a los mortales ¿Cómo reconocerla? Ella en las calles siempre lleva consigo rosas negras.

Sobre las mujeres.

No creo ser un gran conocedor, ni poseer un sexto sentido Pocos son los hombres que se dicen entender a las mujeres Algunos dicen que son muy complicadas, Que son unas brujas, que son dominantes, que son… Un millar de etcéteras, pero al menos yo las veo con otros ojos Quizás con esos ojos de poeta ensimismado Que comprende la armonía, lo bello y lo sensual de la forma Claro, como buen poeta hay que saber darle forma al fondo Hay que saber poner los puntos sobre las íes, Hay que saber tratarlas, con un poco de atención ya está todo resuelto Al menos ya se ha dado el gran paso, Luego viene creer que ellas tienen la razón Hacerse el fiel, el dominado y amansado Después ya verán, ya tienen la respuesta Sólo hay que dejarse guiar por el juego de ellas ¡Ah! Y una verdad universal, No hay mujer en el mundo que no se arregla al despertar.

Artistas urbanos.

Artistas urbanos los hay por doquier Es lo que más encontramos en nuestra sociedad En las esquinas, en las micros, en las calles En fin, por todos lados, ellos son muy variopintos Algunos se dedican al malabarismo Al folklorismo, al rapismo, al hipismo A inventar lo in-inventado que falta por inventariar Ellos funcionan con la creatividad Con el lenguaje, con la mezcla de compases Ellos viven de su arte que no es arte, sino para-arte.

No soy polémico, pero soy teórico.

En la vida siempre elegimos, tomamos decisiones Una y mil veces en el día, una y mil veces en la vida Cada pensamiento conlleva su consecuencia Cada acto es el producto de uno que le antecede Somos lo que queremos, queremos lo que somos Unos deciden ser polémicos, contradictivos Yo prefiero la teoría por sobre la praxis Prefiero el platonismo, aristotelismo, nietzscheanismo La política hoy es barata politiquería, Es un bien en sí mismo que se materializa  Es el mercantilismo del capital que se burocratiza Hoy he decidido ser teórico, no político.

La des-figuración del yo.

La vida es como un rostro borroso, un rostro des-figurado La vida es como un rostro nebuloso Que se consume en un éter antropo-fágico Es la diafanidad encarnada, hecha palabra, hecha poesía Poesía que se consume en la noche, que se ilumina en el día Poesía que se des-troza al pronunciar tu nombre Poesía que se derrite al observar tus ojos Poesía que es palabra que se des-silabisa Poesía que se des-compone en letras alfa-béticas Poesía que se vuelve fonemas, morfemas y monemas Poesía que se desintegra en un punto y coma; Poesía que se vuelve punto seguido. Puntos suspensivos… Poesía es el punto final de tu vida.

Toda una vida.

La mente humana siempre sorprende, a-sombra Siempre des-lumbra, se vuelve penumbras Hoy es un día de re-cuerdos, re-pensamientos Re-planteamientos, re-capacitamientos Es un día para volver a sentir, para volver a amar Para ser nuevamente lo que se fue, para re-vivir Es un día donde transitan todos tus ayeres Es un día de nostalgias que se hacen una cada día Es un día que se re-nueva, que te des-espera Es un día para ser lo que siempre quisiste Es un vuelco al pasado, es un mirar al futuro Títulos, diplomas, hojas de papel que se difuman Lo que hoy siento, ayer no lo sentí Lo que hoy soy, es lo que deseé para mí.

Nostalgias en el camino.

Noche de nostalgia, recuerdos que se vienen a la mente Soledad apenumbrada, una vida que pasa, que se va Cada instante es vida que se desvanece, que se esfuma Cada segundo es vida que se evapora, es una lucha Vivir por vivir, lograr cosas, avanzar, seguir adelante Pasos de gigante, pasos a tropiezos, siempre a delante No hay que detenerse, hay que continuar, una vez más ¿Qué es la vida? una cárcel fiscalizada, un encuentro mortal ¿Qué es la vida? compartir pensamientos, conocer a otros Conocer-nos nos-otros por otros que nos acompañan Pero al final es siempre lo mismo, La muerte nos espera al final del camino.

El incierto futuro de hoy más que ayer.

Hay días que me encuentro entre la nada y el ser Hay días que me encuentro a la deriva del pensar A la deriva del sentir y el hacer A la deriva del actuar, del placer Ayer fui más que la suma de mis otros ayeres Hoy soy más que ayer El mañana es incierto, es como una tirada de cartas Es una puesta en abismo bajo la lluvia Es una caída en cascada de gotas que no son lágrimas De llanto que no es tristeza, de vida que desconozco De olvidos, temores y otros sin-sentidos.

Del vivir de otros y nos/otros.

No sé la razón, desconozco los motivos Al final cuántos sabremos qué es la vida ¿O acaso lo que llamamos vida es la suma de experiencias Vividas por otros y por nos/otros? Creo que la construimos día a día Del mismo modo como nos construimos a nosotros mismos La vida se construye en el hacer diario En el pensar día tras día En el decir, en el actuar, en el contemplar La vida es la suma de pensamientos, de experiencias al límite Cada uno siempre piensa que sus problemas son únicos Pero de uno u otro modo siempre hay alguien que sufre más Que sufre menos, que padece lo mismo O que no padece de nada Ya ni si quiera sé qué es la felicidad ¿La ausencia de tristeza? No, eso no es vida.

¿Somos nosotros realmente dueños de nuestra propia vida?

Entre más vivo, más me doy cuenta que nadie sabe vivir, no sé si pretendo que ésta sea una reflexión, observo los rostros, las acciones, todo siempre me parece igual, las personas y su psicología - en general- tienden a ser predecibles, las formas de comportamiento, de reirse, hasta de ver y entender la vida, en definitiva todos estamos condicionados por el sistema, los medios de producción, de comunicación, etc. Ya nada me sorprende, creo que nadie a estas alturas, no sufro ni me arrepiento de nada de lo que he hecho, pensado y dicho, pero si hay algo que no quiero reservarme, es precisamente que la vida es un absurdo, siempre todos se mueven por un fin, es como si estuviesen amaestrados, títulos, renombre, prestigio, bienestar social, económico, familiar, ¿qué más da? son pocos los que se toman la vida con relax, el tiempo es efímero, todo se desvanece, se deteriora, día tras día, buscamos experiencias nuevas, experiencias límite, pero ¿para qué? para tener algo que contar, que dec…

Vivir en sociedad.

Vivimos en una sociedad condicionada Vivimos en una sociedad meritocrática Vivimos en una sociedad automatizada Vivimos en una sociedad mediatizada Vivimos en una sociedad carnavalizada ¿Vivimos en sociedad? Sí, nos guste o no vivimos en sociedad Vivimos en una sociedad des-igual e injusta Vivimos en una sociedad contagiosa Vivimos en una sociedad reprimida, sumisa Anti-natural e invadida.

El libro como entidad natural o antinatural es un silogismo lógico.

Premisa 1: -José Chamorro- Lo anti-natural, binariamente hablando, de inmediato se opone a lo natural, sin embargo, ¿qué es lo natural? aquello dado por la naturaleza? el libro, si bien no es natural, es un constructo humano, devenido de éste, entonces es la suma de lo natural más la mano del hombre, pero siempre se conformará a partir del 1º.

Premisa 2: -Nicolás Mora- Naturaleza se entiende como "Conjunto de todo lo que forma el universo en cuya creación no ha intervenido el hombre".Lo cual "antinatural" será considerado todo aquello en que el hombre ha intervenido para ser creado.

Por ejemplo, los libros.
Consecuencia: Silogismo.

A veces pienso qué es poesía

A veces pienso qué es poesía A veces creo saber su significado A veces lo des-miento, lo sub-miento y sub-vierto A ratos me des-templo, me des-conecto A ratos me aniquilo, a ratos me sublevo A ratos odio el mundo, a ratos lo comprendo A ratos me enamoro, a ratos me des-ilusiono A ratos soy yo, a ratos también A ratos soy la suma total de parcialidades mismisadas A ratos me disgrego, anulo y destruyo A ratos soy tuyo, a ratos soy mío, a ratos de nadie A ratos te odio, a ratos te amo A ratos te deshojo, te despojo y nos hacemos de todo Tú como una rosa, yo como un picaflor Nos recorremos desde la boca de París Hasta la desembocadura del Danubio Ahora me preguntas, ¿Qué es poesía? Poesía no eres tú, poesía no soy yo, poesía no es nadie Poesía es la viuda negra del arte.

Del nihilismo y otros displaceres.

El mundo de la calle es violencia pura Te apartas para vivir, te apartas para pensar La vida es un contraste absoluto No hay términos medios, Todo es cara o cruz Positivo o negativo Bueno o malo Cada persona busca el mismo objetivo Vivir, sobre-vivir en esta selva enjaulada ¿La vida es así de simple y llana? La vida no son sólo pensamientos La vida no es sólo vivencias La vida siempre ha sido más que eso Mezclarse, alienarse ¿Acaso ser feliz? Des-conozco qué es la felicidad No es lo que nos dicta el capitalismo No es lo que piensa la mayoría No es acumular y acumular bienes No es inmanentismo, no es trascendencia Vivimos toda una vida, aún así… Nunca sabremos qué es la vida Personas que se cruzan en nuestro camino Rostros que se esfuman fugazmente Silencios en que nos acompañamos, sí… Hoy y siempre Ruidos, cambios, nihilismo Ya nada me importa, el amor es otro cuento.

Un día sin escribir es un día muerto.

Escribo lo que pienso Digo lo que pienso Soy lo que pienso Rostros van y rostros vienen Hoy la vida me parece un eterno viaje Un eterno clisé, un eterno retorno Una eterna búsqueda, una eterna historia Cada persona quiere contarse a sí misma Detesto la timidez, aborrezco el sin sentido Escucho a las personas, pienso sus vidas Los rostros son su historial, sus vivencias Sus palabras, el río por el que fluyen pensamientos Todos buscan lo mismo, el fin es siempre igual Sólo los medios son distintos Comer, vivir, sub-existir, supra-existir Vivir, tan sólo vivir La cultura, el arte, la literatura Como siempre son un mero acompañamiento Un día sin escribir, es un día sin sentir Un día sin escribir, es un día muerto.

De la vida y otros teatros.

La vida es una constante lucha Todos buscan un fin, un propósito Al fin y al cabo la sociedad la hacen las personas Nuestra vida es lo que pensamos Esforzarse, correr, obtener un título Ser alguien en la vida Es el patrón que se repite mil y una veces Todos somos solos en el mundo Los amigos son con quienes compartimos pensamientos La vida es un continuum dinámico Una selva salvaje de gladiadores Gritos, estruendos y desdichas No te valoran por lo que eres Sino por lo que tienes La vida es una discriminación absurda La vida, la vida… ya no sé qué es la vida Dicen que las letras no dan pan Sin embargo, es la inteligencia misma Es el poder de la palabra encarnada Es la pasión más pura Es lo que te mueve día a día Es un motor que no se apaga La literatura es vida en sí misma Las letras son pensamientos, son vidas Son máscaras, son representaciones Es teatro, vivencia y otros goces.

Experiencias de vivir la vida.

Cuando vives la vida Cuando vives la experiencia del mundo Ya no le temes a nada, nada te sorprende Las ilusiones se desvanecieron hace mucho Las historias se repiten, los pensamientos también La vida es una sucesión de pensamientos Es un continúo sobre-vivir Es una forma de invertir tiempo Vendedores, payasos, artistas urbanos Historias de micro que se desvanecen en un suspiro La vida es una convención del mañana Tal vez no haya un mañana, sino sólo esperanzas