sábado, 22 de abril de 2017

El crepitar del fuego de madrugada.

El crepitar del fuego de madrugada.

En las frías mañanas sureňas tu ausencia cala mi cuerpo

En las insondables profundidades de mi soledad, solo está el olvido

Observo el crepitar del fuego de madrugada en el silencio de los árboles

La lejanía es la distancia mortuoria más trágica de la vida

Amé un instante la pasión de tu carne y deseé ser tuyo una eternidad

Mas nuestras amantes caricias se diluyen en los cobardes brazos que contuvieron mi silueta

Amar, olvidar, enajenar como si las prófugas letanías fuesen un suspiro

Quise una vida junto a tu pecho, el noble arte de amar a través de un beso

Mas mis ojos se posaron en el río de lágrimas etéreas que te vieron partir

Hoy no lloro tu ausencia, solo expreso mi sentir; dolor y sufrimiento

¿Cuánto duele el frío de madrugada en el sentír de tu ausencia?

Me cobijo en el regazo de armiño de los sueños más profanos

Al contemplar el crepitar del fuego de madrugada, en ésta nuestra última mañana.

Autor: José Patricio Chamorro Jara
Chillán 22 abril 2017.

jueves, 20 de abril de 2017

Junto a Mara Rita, mis más sentidas condolencias a su familia por su reciente fallecimiento. Con quién compartí mi paso por las Letras en la U de Chile.

Foto en la celebración de su cumpleaños hace 4 años exactamente.

Nadie se cruza en nuestros caminos por azar en la vida. Es tan extraña la vida misma con sus reveses, que por alguna razón que aún desconozco hizo que él compartiera momentos de su vida. Aprendí mucho de él en sus conversaciones, también de su proceso de aceptación como mujer, pero ante todo me quedo con sus alegrías y más de algún llamado de atención que hacía hacia mis escritos, que ahora entiendo con sentido y razón de ser, de alguna manera quiso transmitirme una lección de vida y expandir a nuevos horizontes.

Gracias por los aprendizajes vividos junto a las letras. Espero estés en un mundo mejor, un lugar donde los sueños se realicen y concreten, donde nunca nadie más deba ocultar su condición sexual, social o de cualquier otra índole ante prejuicios sociales, porque ante todo somos seres humanos.

Aquí uno de sus últimos escritos que dan cuenta de su ardua lucha del día a día que pocos podrán experimentar:"Hace tres años viví el día de la mujer con un secreto tremendo, sentía muchos temores y no tenía nada de información. Hace dos años, dos días después del día de la mujer salí a la calle por primera vez como Mara. Hace un año viví por primera vez el día de la mujer como Mara, sin participar en nada especial. Mañana será el segundo día de la mujer que viviré como Mara y estoy invitada a dos charlas en distintas facultades. Realmente, al mirar atrás puedo notar que han cambiado muchas cosas. Espero que sigan cambiando."

20 abril 2016.

viernes, 14 de abril de 2017

Reflexiones existenciales (2014)


Del nacer a la vida, el ser individual y otras verdades existenciales. (14/4/2014)

Nacemos a la vida y venimos sin nada a este mundo, sin embargo, poseemos lo más valioso que podemos tener, nuestro cuerpo, mente, ideas, pensamientos, sentimientos, estos últimos inmateriales, pero que, no obstante, poseen un valor absoluto que nada de lo que encontramos en este mundo donde prima lo material, puede reemplazarlo, ni el valor relativo del dinero, que compra nuestras vidas, que al fin y al cabo conllevan un desgaste innecesario, que a lo largo de nuestra existencia, conlleva más bien un proceso de desgaste que culmina con la muerte.

Ser conscientes de ello, de nuestro potencial como seres humanos, que nuestras vidas no pueden ser compradas, es lo que nos hace valiosos, únicos e irrepetibles, con consciencia propia, con recuerdos, experiencias vividas, ya que los años no pasan en vano, con lo que hemos dejado a nuestro paso: creaciones artísticas, talentos, conocimiento, amor, vivencias junto a otros y el cultivo de nuestro espíritu, alma, que sólo pueden apreciar quiénes valoran al ser humano por lo que es, su esencia; no el determinismo de lo que es su propia vida, ni por lo que logra en ella, los artículos materiales, propiedades, autos, dinero, posición social, títulos, que todo aquello se puede adquirir, pero la vida humana, una vez desaparece, nunca más puede volver a ser sustituida.

viernes, 7 de abril de 2017

"Exhortación a la paz: El último canto a la humanidad".

"Exhortación a la paz: El último canto a la humanidad."

El mundo se cae a pedazos, la palabra yace dormida y lejana

Como un final feliz, un felices por siempre de cuentos maravillosos

La tierra agoniza, el cielo llora por los pecados de la tierra

Las nubes con su manto de armiño abrazan las arboledas mustias

De sangre escarlata se tiňen las fronteras del mundo

La humanidad clama a gritos las vidas perdidas de ángeles en guerra

Las bélicas trompetas del apocalipsis resuenan en medio oriente

La fragilidad de las almas en un mar de lágrimas y desdichas suspiran por última vez

La tragedia es la condena por tomar la justicia por nuestras manos

Es el acorde disonante del concierto estertóreo de la paz en llamas

Vacuidad, triste escenario de la soledad infinita de un errar sin rumbo

Humanidad, ¿Dónde te has ido?, ¿Por qué nos abandonas?

¡Humanidad!, ¡humanidad! Responde este triste llamado de auxilio

Tus hijos hemos sido presa de la codicia de los hombres

Han profanado las entrañas más profundas de nuestra madre natura

Hoy pagamos el precio de la consciencia, la voz efímera de nuestra existencia.

autor: José Patricio Chamorro Jara
Chillán, 6 abril 2017.

jueves, 6 de abril de 2017

Canto al egregio pensamiento. (Abril 2014)


Canto al egregio pensamiento

Canto al egregio pensamiento, al arte de pensar con voluntad propia

A quién busca la verdad absoluta, sin quedarse con medias verdades

Ni con falsas voluntades, expectativas y sueños cobardes

Al que tiene vida propia y no se deja conducir por la masa

A quién piensa por su ávida cuenta y, en cambio sigue sólo una trayectoria

Canto al que se mira en su propio espejo, refleja su rostro y se presiente en él

Al que ama sin mirar remordimientos, al que es libre de pensamiento

Al de energía inequívoca, al que su razón aqueja y vuela a diestra y siniestra

El que mueve a otros, porque es capaz de moverse a sí mismo

Al que ama a su madre y la vuelve su razón de existir

Al que prefiere un poema y una rosa, en vez de una amenaza

Al que es capaz de enamorar con sus palabras

Es el único Canto al egregio pensamiento

Declaración de Principios.


El camino de la literatura nos ha abierto las puertas al conocimiento de realidades otras, de compartir con personas que al igual que nosotros iniciaron su búsqueda personal, a quién no le ha marcado alguna vez en su vida un libro al cual vuelve una y otra vez. Pues precisamente la poesía para mí ha adquirido el mismo valor. Libros de cabecera y autores podría  nombrar varios, Tellier, Mistral, Huidobro y De Rokha en la poesía chilena; Rimbaud, Mallarmé, André Bretón, Tristán Tzará y las vanguardias artístico literarias como el Surrealismo, Dadaísmo, Ultraísmo y Creacionismo, abrieron mi senda en las letras europeas.

En Hispanoamérica Rubén Darío, Oliverio Girondo y César Vallejos, así como los inigualables Federico García Lorca, Miguel Hernández y la inigualable pluma de Miguel de Cervantes en las letras españolas o del prodigio que significó Shakespeare para las letras del mundo en el Renacimiento. Sin duda a todos ellos, maestros de la lengua universal, les debo una huella indeleble que ha marcado mi recorrido por las letras. Sin embargo, fue a través de la carrera de literatura en la Universidad de Chile donde redescubrí mundos nuevos, mi pasión por la narrativa chilena e hispanoamericana se acrecentó a través de la obra de  grandes maestros como Miguel de Unamuno, Juan Carlos Onetti, Jorge Luis Borges, José Donoso, Juan Empresas, Vargas Llosa, Julio Cortázar y Gabriel García Márquez.

Imbuirme de este panorama cultural y literario, hizo que por mis venas circulara poesía y narrativa a caudales, lo que me permitió desarrollar este arte desde los 17 años y que aun hoy a mis 25 años continúo incansable en esta labor titánica y a ratos tormentosa de escribir poesía. No obstante,  los caminos se cruzan en la narrativa a través de la prosa poética y los géneros en apariencia cerrados, obtusos y categóricos en sí mismos ya no fueron tales, se abrieron de par en par deslindando límites, creando puentes literarios donde la imaginación es el único punto que se contempla en el horizonte. Así nace en el año 2008, “Flor de otoño”, que aún no ve la luz pública. En esta incipiente novela de juventud inicio mi camino de prosar poéticamente, pues jamás he estado a favor de los géneros puros y ello me ha llevado a buscar nuevos rumbos.

No obstante, no fue hasta este año que di a luz mi primer libro, que recopila una selección de 20 poemas entre los años 2014 y 2016, que lleva por título, “Arte poética: Los Tormentos del escritor”, escritura arrebatadora, intensa, en constantes ires y venires, donde los sentimientos destellan a instantes y se apagan en la oscuridad noctámbula de los ocasos cotidianos. Escribir, crear arte, es un soplo vital en agonía, son remansos de vida que depositamos en papeles atiborrados de escritura. La poesía es eso y mucho más, es fuente inagotable de creación y en ella nos sumergimos cada vez que nuestra voz se pierde entre el desconcierto del mundo. 

Finalmente, agradezco al Grupo Literario Ñuble por abrirme sus puertas, en especial a Don Fernando May, quién lo preside. A las/los estimadas/os escritores Laura Daza, Don Fernando, Catalina Becerra, Pilar Guzmán, Ingrid Álvarez y Juan Carlos Olmedo, quiénes han creído en mí y me han acompañado en esta incipiente travesía por este mar de letras donde los náufragos quedan a la deriva en un mar embravecido.

Carta al Grupo Literario Ñuble; Chillán 5 abril 2017.
Se despide Atte. José Patricio Chamorro Jara.

Profesor de Lenguaje y poeta.

martes, 4 de abril de 2017

De soliloquios y otros delirios. (abril 2014)

De soliloquios y otros delirios.
(Poemas de abril 2014)

Me vuelvo un poeta de lo existencial, sin ser existencialista

Mis soliloquios y diálogos con mi consciencia me hacen caer en automatismo escritural

Escucho mis pensamientos y descifro enigmas creados a la intemperie

Mil misterios se esconden tras la máscara del yo, los recuerdos idos

La escritura se me vuelve abismo, memoria, sinfín, infinitud, delirio

Delirios, deazucenas, deamapolas, desiemprevivas

Son la medicina de mi sentir, de mi estar en el mundo

A veces aborrezco la soledad absoluta, a ratos la deseo

Esa incesante turbulencia y ecos acústicos que claman en mi oído

Consciencia, existencia, palabras que reverberan en un eco de mil palabras

Me pregunto, me desgreño, me devaneo, existo

Respiro, aún no comprendo el dilema de vivir conmigo mismo

El ser dueño y señor de mis ideas y que se me va la vida en ello

domingo, 2 de abril de 2017

Mi escritura es un grito de rebeldía. (abril 2014)


Mi escritura es un grito de rebeldía (Poemas de abril 2014)

Mi escritura es un grito de rebeldía, es crítica al canon, a los absolutos

A la posmodernidad, a las claves menores, a la tierra que piso y las ventanas que abro

Es un impulso telúrico que remecerá los abismos, barrerá las hojas de ese papel enmohecido

Que cae de los árboles líricos que prosan versos equidistantes, es la destrucción de lo dicho

En mis palabras está mi sangre, mis manos que la edifican, que la piensan y resucitan

Nadie traspasará los muros de una patria entristecida, pero mis versos se erigen por sobre las llagas

El silencio de la academia clamará por agónico a las letras malditas, a los poetas muertos

La pasión no deslinda límites, para acallar la insolencia hay que actuar en vanguardia

Ni existencialistas, ateos, agnósticos, mi poesía es verso puro, sin ser purista

Son noches de desvelos  que entronizan lo salvaje y subliman la experiencia

¡Ay de quién se atreva a desdecir mis versos! , mis letras son surrealismo clarividente

Es un llamado para los que le cierran las puertas a los poetas

Para quiénes se reclinan en sus sillones mirando el mundo

Es un poema neoacústico que insensibliza al romántico de ciudad.

sábado, 1 de abril de 2017

Intitulado: Un poema a cuatro voces.

Intitulado: Un poema a cuatro voces.

La muerte es amor en crisis que cae a un insondable abismo

Que sin aviso te envuelve, te asfixia placenteramente

Como un rostro reconocido que te mira a la lejanía

Un conjuro reflejado en el espejo de la memoria

Un juego donde nada es lo que parece, solo estamos tú y yo

¿Juguemos? Acompáñame, seamos las cadenas,  las costras de nuestros logros y fracasos

¿cuánto nos cuesta aceptar  el verde invierno?

El imaginario fértil, húmedo en el vientre del bosque recién llovido

En el llanto de otoño, bajo la penumbra nostálgica del olvido

Entre mis cabellos, mis pies danzan directo al abismo

Un abismo cimentado con tus pupilas dilatadas

O un incendio consentido entre tus manos y mis tierras

Entre el final y el principio, donde todo es caos y renacemos en la nada.

Autores: José Patricio Chamorro Jara
Carolina Rodriguez
Nicolás Murua
Michelle Chemille

31 marzo 2017.

Creado en el Taller literario y cultural ubb. A modo de la técnica de creación colectiva "Cadáver exquisito", inspirada en las vanguardias.

La tierra se sacude en mi pecho. (2014)

La tierra se sacude en mi pecho (Poemas de abril 2014)

La tierra se sacude en mi pecho, oh! Corazonada infame de mis delirios

Torrencialmente presiento un enjambre telúrico de mis pasiones arcanas

Tu presencia me recuerda para qué vinimos a esta tierra

Para amar y ser amados hasta la eternidad, en un frenesí de poesía

Las palabras se remecen silenciosas como la vida misma

En días como hoy me atormentan nuestras conversaciones

La vida es exacta en sus predicciones, la razón de que nos conozcamos

El beso que no nos dimos y la voz que amuralla mis latidos

Te preocupas de sí existo, mueres si no me ves en tu llegada

La tierra se ha pronunciado,  grados telúricos hablan de una humanidad caída

De un desentierro sepulcral que clama a gritos un cambio

La sociedad es la silueta de un mal en profunda tristeza

Que se derrumba a pedazos de sin razones, de dos locos enamorados

De dos locos que callan su amor, pero que la presencia física electriza los sentidos

Me enamora tu mirada, tu voz que revebera en mis espacios, en mis letanías

Le canto a nuestro amor, a lo inconcluso, a  la raza telúrica

A los enjambres sísmicos que remecen mi país de norte a sur

Le canto a la vida, a mi razón de existir, a mis promesas, te canto amor

La madre gaia silenciará nuestro amor oculto y le hablará de ella a la posteridad

Mis versos son sangre derramada, pasión embalsamada y sublimidad descarnada

Gracias a la vida por conocernos, como un futuro de desconcierto

Que concertiza un único destino, ser juntos, unidos, hasta el fin de los tiempos.

La tierra se sacude en mi pecho (Poemas de abril 2014)

jueves, 30 de marzo de 2017

Escuchar tu voz es un susurro. (Prosa poética).


Escuchar tu voz es un susurro en mi oído, una música palpable, que me enajena hasta el éxtasis más profundo, tu voz traspasa mis poros y experiencias corporales, espero tu llegada en el silencio de mi habitación, tus pasos sigilosos, tus brazos, esas conversaciones que fluyen lentamente en la parsimonia de tu mirada, sostiene tu mirada en mis ojos unos instantes, luego la vuelves, el nerviosismo se apodera de ambos, es indescriptible, tu garganta produce un sonido titubeante, pronuncias tus ideas, tus visiones, mientras te escucho atentamente, pero mi presencia te inquieta, mi voz cubre los espacios en que nos situamos, en que nos conocimos, pero la atracción es más fuerte que nuestra racionalidad, estamos en un toma y daca constante, mis palabras te las doy como mi mayor tesoro, tú las atesoras en la fragilidad de tu memoria.

Cuando pronuncias mi nombre y te acuerdas de mi existencia, en el saludo cotidiano hay más que la sutil preocupación, es una dialéctica de nuestras presencias, de ese sentir inexpresable en palabras, de una correspondencia incumplida, de una caricia deseante, del sueño de una noche de verano, de la presencia sensual de nuestros sentidos,  en la sublimante experiencia de estar juntos, nuestros cuerpos crean una atmósfera única, un instante de promesas, de avatares cotidianos, de siluetas y reflejos, de compartir corazonadas, la consciencia del otro, de la habitación contigua, de alguien que tiene sus propios sueños ideales, que vive, piensa y siente igual que uno, que cada respiro es un canto a la vida, la perfección de los sentidos, el deseo bullente, silente, traspasar las frías paredes con la calidez de nuestras miradas, agazapadas por sobre nuestra humanidad, el sentimiento indecoroso de un amor que no pude ser, la frustración de saberte tan cerca y a la vez tan lejos, leer la poesía de tus labios en tus historias, que recitas de memoria, en la semblanza que hago del deseo que me despiertas, en la letanía de mi escritura hipergráfica e hiperléxica como un espasmo cataléctico de mis venas abiertas que a borbotones fluye en tu regazo, en el compartir una única experiencia, la de estar a tu lado.

 Escuchar tu voz es un susurro, 30/3/2014.

Sobre el acto de pensar y otras cuestiones.

Sobre el acto de pensar y otras cuestiones: Pensar es un acto complejo, es un proceso total, absoluto y relativo, a veces es la inmanencia, otras la excrecencia de un razonamiento humano, el subproduto de un acto llevado a cabo, la consciena o inconsciencia de quién se hace acreedor de él.

En resumidas cuentas podrías definir a un pensamiento, como una psinergia bioquímica, que se traduce en actos materiales, tangibles, pero en la mayoría de los casos no lo podemos percibir, salvo quizás cuando alguien, ya sea nosotros mismos o otro,piensa en “voz alta”, es decir, pone en palabras explícitas aquello que ronda su mente, para quiénes tenemos esa bullente energía escritura, epiléctica de no frenar nuestras ideas, sino hasta que la llevamos al papel, se nos vuelve un caos, más o menos coherente, sobretodo cuando nos desenvolvemos con las palabras, que más que mal, en palabras y paráfrasis del propio Witgenstein amplían nuestros mundo, si es que no lo limitan.

En más de alguna oportunidad nos tuvo que haber asaltado una idea, caminando por la calle y el otro al percibirnos, quizás no comprenda nuestro estado en ese momento. La escritura es un acto de pensar, sentir, propio de la naturaleza humana y su apuesta racionalista  que las más de las veces adquiere un tono de clarividencia, el pensar reflexivo, es el consciente de un sí y para sí, por un nosotros, de una existencia vital, que posee una razón de ser, que es más que mero vivir, es un trascender, ésa es la verdadera naturaleza ideal del pensamiento, trascender en el tiempo, pues pensamos en un aquí y en un ahora, que ya es pasado, pero que sin duda alguna, nos sitúo en un futuro y éste último, para la humanidad mortal, aunque logremos ser felices en esta vida, no podemos evadirnos de nuestra propia muerte, donde nos depara quizás el dejar de pensar, tanto como individualidad como ser que vivimos en sociedad, pues el propio encauce que le demos a nuestro devenir, dependerá de qué hayamos pensado para con nosotros mismos, el deseo de cambio, transformación, buen augurio o funesta culminación de este siglo.

31/3/2014

sábado, 25 de marzo de 2017

Para que no me olvides.


Para que no me olvides hoy cortaré una rosa
Haré con los recuerdos un camino de flores
Claveles, Lirios, Siemprevivas y Gardenias
Será el jardín de nuestras ilusiones, donde los sueños brotan
Las estaciones posarán sus días en sus hojas
El otoño deshojará los aromos y la primavera pintará colores
La estival de las estaciones clamará alegrías
Y la gelidez de los días fríos en invierno abrazará mi soledad.

Para que no me olvides mis besos marcarán tus labios
Tu cuerpo se impregnará del aroma del amor en sus dulces fragancias
Tus manos llevarán los trazos de nuestro destino
Y al verlas revivirás nuestros encuentros más íntimos
Tus ojos contemplarán los luceros nocturnos y sus silencios estelares
Y recordarás cuán cerca está el paraíso, ése al que tú y yo llegamos.

Para que no me olvides grabaré la rosa de los vientos con tu nombre
Y los puntos cardinales en mi andar peregrino me harán siempre tuyo
El cielo purgará mis culpas en llantos, como lágrimas que surcan mis mejillas
La tierra de par en par se abrirá en grietas, surcos de lágrimas profundas
Para que no me olvides el mundo no tendrá fronteras
Y sus ciudades serán el refugio de nuestros amores furtivos
Para que no me olvides te escribo poemas desde el fin del mundo
Para declarar mi amor en versos escritos a sangre y puño.


José Patricio Chamorro, 25 marzo 2017.

Tierras del sur.


La niebla cubre con su manto tus sueños rotos y olvidados

Lenguas de fuego adormecen los cantos de tus árboles caídos, en brasas siniestrados

Las aves lloran por sus nidos perdidos y el cielo clama en llanto su dolor

La tierra sangra en venas abiertas el sufrir de sus carnes

Sus flores me sonríen en un sol de madrugada

¡oh verdes prados del sur! No lloren sus hojas muertas

Alégrense con esta alabanza al Valle del ítata

Oda de amor por sus frutos y cosechas,

A sus vinos y manos labriegas, de hombres y mujeres de remotas épocas

Es tiempo, es hora plena, es tiempo de cosecha

En tus campos sembradas fueron semillas fieras

Malezas y espinas acribillaron tu belleza

Aun hoy en este valle en que las lágrimas del cielo se posaron

Entre las cenizas germinan viñas y secanos

Su vid es río que fluye acaudalado, sin par doblegado

Que al caer el ocaso, la esperanza renace bajo el manto de sus cielos nublados.

José Patricio Chamorro, 24 marzo 2017.

Pd: Homenaje y alabanza al Valle del ítata y las tierras del sur de Chile que fueron consumidas por los voraces incendios que las afectaron.

domingo, 19 de marzo de 2017

Silencios.


Silencio es el arte de vivir en tu presencia y el caos de tu ausencia

Silencio es volver la vista atrás y curarse de espanto por el tiempo fugaz

Silencio es callar impetuosamente los abismos mordaces del precipicio final

Silencio es la voz que proclama del más allá una sinfonía de nostalgias

Silencio es recrear paisajes sonoros, vibrantes y diáfanos de poesía

Silencio es el suspirar de un corazón desfalleciente por amores inconclusos

Silencio es mirar la vida con otros ojos y desear los instantes como un suspiro

Silencio es amordazar las horas y retener el tiempo del reloj en un gesto ausente

Silencio es morir suavemente en las manos de un sicario enmudecido

Silencio es la catedralicia campanada en el milagro del vía crucis

Silencio son las puertas del paraíso, infernales en su oxidada corrupción

Silencio es la sociedad en su absurda enajenación en tinieblas y holocaustos

Silencio son los femicidios a manos homicidas que destellan sangrientas

Silencio es la vana humildad de los poetas y artistas que claman sus versos

Silencio es el corazón del ruiseñor que agoniza como cenizas de rosas

Silencio es el origen de todos los tiempos, germen del mundo y sus tormentos

Silencio es el apocalipsis y el juicio final de la tierra húmeda y agónica

Silencio es la profecía autocumplida de los días anhelando tu venida

Silencio es la última sílaba pronunciada en los labios de nuestra amada vida.


José Patricio Chamorro, Chillán 19 marzo 2017.

Nostalgias perdidas.



Nostalgia, me invades como el pasar efímero de épocas doradas

Como sueños diurnos en el transitar errante por el mundo

Quién recuerda, en su corazón laten los misterios de la travesía

Resuenan en campanadas los ecos de otros lugares y tiempos

La voz es el sutil pensamiento de quién ama la vida y sus lamentos

El pasajero vaivén de un tren en lontananza, es mar embravecido

Locomotora fugaz que termina en el vagón del último suspiro

Los quebrantos y las dichas son el canto a la aurora

Al destemplar del día en el ocaso de los segundos silenciosos

Atronadores, impetuosos, así transcurren los días

Enajenados y silentes a la espera, siempre a la espera de tu regreso

Los lugares hablan por sí solos, anuncian nuevos porvenires

Su llamada recorre kilómetros de distancia y el viento te susurra al oído

Un nomeolvides te sonríe en el jardín de otros amores

Una rosa y una violeta son el presagio de la elocuencia

Las palabras permanecen en el aire y se esfuman en cadencias

En frágiles sonidos, vueltos aullidos, recuerdos y sílabas monocordes

Perdidas en los papeles frágiles que la memoria retiene vívida.


José Patricio Chamorro Jara, Chillán,19 marzo 2017.

viernes, 17 de marzo de 2017

El artista.



El artista es profeta y vidente de otros tiempos

Realidades inimaginables e inenarrables, que no nos pertenecen

Es cuerpo viviente en la inmaterialidad de las ideas y del sentir

Sentir profano, profanado por las palabras del mundo, lengua universal

Quién escribe deja a su paso huellas solapadas en sombras

Intersticios prófugos que eluden su propia historia

Quién siente, ama la vida como a su impropia muerte

Despropósito vital de vivir cada instante como el último

Única posibilidad, vida que es trazo de un bolígrafo imaginario

¿De qué habla el poeta cuando habla de amor?

Palabras pronunciadas, dichas en un tiempo que fue

Vana existencia de los días que son rutina y se deshojan olvidados, rumiantes

¿Vale la pena contar los días de una existencia sumida en rutinas?

Solo sé que quién más ama la vida, sufre el conteo de los días

Ese suspiro agónico, final, estertóreo y reminiscente que llamamos poesía.



José Patricio Chamorro Jara, Chillán, 17 marzo 2017.

martes, 14 de marzo de 2017

Horizontes.



Mirar, sentir y dar sin esperar nada a cambio

Salir del confortable espacio que nos habita

Renacer con cada gesto y volver a los orígenes

Polvo somos y del polvo venimos

Polvo de estrellas es la magia que recrea un poeta

Abrir caminos entre las pedregosas sendas que cruzan este andar infinito

El artista descalzo de pies cansados y fugitivos

No desfallece hasta hallar el oasis de sus sueños

Aquél por el que cruza cielo, mar y tierra

Para abrazar las promesas y sonrisas del paraíso

Solo tal vez al final de cuentas, en ese instante de claridad meridiana

 Comprendamos que el escritor es solo un niño que ha sobrevivido

Alma que vive y en sus manos arden mundos con palabras y artificios

Que en el último rincón del mundo

En fértil tierra, sin confines ni mitos

Tu sombra se refleje en horizontes perdidos.

José Patricio Chamorro Jara, 15 marzo 2017.

PD: Cuando la inspiración se descubre en los recónditos espacios del mundo que nos habita y cada circunstancia es un momento para sentir y redescubrir nuevos horizontes y caminos.

domingo, 12 de marzo de 2017

Resentimientos.


Vivir es signo de incomprensión y desaliento

Los pensamientos son la tortura en eterna aflicción

La lucha interna que libran el pensar y el actuar

Represión social que opaca la sensibilidad y la libre expresión

Escribir como quién purga sus pecados y exhorta la muerte

El alma se ennegrece por el sufrimiento y el vacío existencial

¿Ser libre o ser una marioneta social? Palabras que se diluyen agónicas

¿Qué buscas o qué encuentras en tu errante caminar?

Sombras tenues y melancólicas en este valle de lágrimas

¿Qué es la vida, sino una falsa ilusión? Misericordiosa prudencia

Soportar el estigma y el sopor social de la anormalidad

De quién ama hasta las entrañas y anhela una verdadera existencia

Romántico o loco, al fin de cuentas ¿Cuál es la diferencia?

Prefiero ser un loco enamorado a un autómata sin corazón

Se ama la vida cuando más cerca se está de perderla

Y la libertad se alcanza en el estertor del último suspiro

La escritura trasciende la finitud de los días

¡Ama la vida! Que el bufón, aun en su pesadumbre, sonríe.


José Patricio Chamorro, 12 marzo 2017.

jueves, 9 de marzo de 2017

Sensaciones de lluvia.


El sentir de la noche se vuelve susurro

Eco noctámbulo en la sombría oscuridad

El latir de una existencia que ama la libertad

Que proclama a gritos una condena de amor

Amar es el acto más puro como lluvia estival que purga los sentidos

Es ocaso de sentimientos, verdades absolutas o mentiras renegadas

Sensaciones lluviosas me embargan esta noche

El cielo se cae a pedazos en nuestras manos,

La belleza de una gota es revelación universal

Es la estética más preciada de un paisaje en desdicha

¿Acaso no has amado bajo la lluvia?

¿No has sido amante de besos prófugos y tibios?

Enloquecer de amor como tempestad atronadora en un valle de lágrimas

La vida es una finita lágrima que enmarca tu mejilla al caer la lluvia.


PD: Escritura para días lluviosos y nostálgicos.

domingo, 5 de marzo de 2017

La voz del escritor.

Hay de quiénes se enorgullecen de haber leído y otros, de haber creado

Una eterna disquisición, donde no media razón

Ser un Borges o un Proust, he ahí la cuestión

De Tellier lo lárico, de Mistral su amor a Dios

De Neruda un verso, de Parra su inspiración

De Mallarmé su genio, de Bretón sus sueños

De Tzará el dadaismo, expresión pura de la palabra

Vanguardistas que iluminan nuestro transitar a oscuras por letras huidizas

Pisadas a destiempo, de otras épocas y otros amores

Soy surrealista, simbolista, parnasiano o modernista yo no sé

Un romántico, soñador y enamorado tal vez

Es el pedregoso camino a encontrar la propia voz

Perderme entre los versos de Rokha o ser como Huidobro, un pequeño Dios

¿Cantarles a las rosas o hacerlas florecer en el poema?

El oculto deseo del artista es vivir con pasión o, sino es preferible morir en el intento

Ser libre entre las celdas y encrucijadas del inoportuno destino

Que con sus azares y pretensiones sacrosantas se cree hacedor de verdades y desatinos

Quién escribe, vive. Quién ama, sufre. Quién llora, ríe

Antítesis poéticas que sazonan la inspiración

Que el agua tornan cenizas, un cántaro de nostalgias

Verdades a medias y falsas verdades

¿Al final qué somos? Nada queda.

Solo nuestro canto, ese vuelo rumiante de estertores sonoros que llamamos poesía

viernes, 3 de marzo de 2017

Prólogo “Arte poética: Los tormentos del escritor”. (Extracto)

¿Por qué escribir poesía en el siglo XXI? Esta pregunta me nace después de haber escrito desde los 17 años intermitentemente a través de este género literario. Primeramente incursioné en la narrativa a través de cuentos breves, historias y relatos, así como una incipiente novela. No obstante, fue en la poesía donde me liberé de los prejuicios de escribir sin mediar la razón, sino que anteponer los sentimientos y pensamientos por sobre el cedazo que a veces da la sociedad a la libre expresión. Si bien al principio y es ineludible hacerlo, fui escribiendo sobre lo que observaba, veía, sentía y pensaba, con el tiempo se fueron delineando temáticas más íntimas y a la vez, universales como el amor, la amistad, el sentir. Pero descubrí que la poesía no era solo dar a conocer nuestra interioridad, sino una forma diferente de ver la vida. De este modo me fui imbuyendo del acontecer social, informando e intentando comprender mi realidad, pero que no solo me pertenece, sino aquella que uno comparte en sociedad. Las injusticias sociales, las discriminaciones de género, étnicas o de cualquier índole y que aún hoy, existen muchos que no han logrado su propia voz. Veo en este género un espacio en el que el sentir de otros se conjuga con nuestra propia sensibilidad para que en esta parcela del mundo donde nos toca vivir, en este tiempo ingrato a veces y en el que hay mucho por hacer y construir, se puedan hacer verdaderos cambios, donde nunca más nuestro país vuelva a ser acallado y donde los artistas recuperen los espacios y que la cultura se tome la palestra.

Por ello vi en la poesía no solo mi propio canto a la vida como diría nuestra querida Violeta Parra con la que fuimos tan ingratos y este año se conmemora un siglo desde su natalicio, “volver a los 17, después de vivir un siglo”, ¡qué sentido me hace ahora más que nunca!, en esta habla que nos caracteriza, una lengua que es verbigracia de ruiseñores y que la maestra expresa con una elocuencia propia de aquellos que han comprendido el sentido de la vida, “el canto de todos es mi propio canto”.

“Salimos perdiendo… salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras”. Pablo Neruda, Confieso que he vivido. El idioma, nuestras lenguas madres son los mayores legados que nos deja la humanidad con sus historias, etimologías, orígenes remotos que nos permiten aproximarnos poéticamente a través de viajes que nos conectan con nuestras raíces y ancestros. La poesía es aquello y mucho más, nos permite viajar sin movernos de nuestro lugar, devenir en otras épocas, conocer otras verdades, verdades a medias y falsas verdades. Es uno de los inventos humanos del cual debiésemos estar más agradecidos, ya que sus posibilidades creativas e imaginativas son infinitas, pues cada experiencia de escritura es única, en un lugar y tiempo determinado, incluso nosotros ya no somos los mismos. Nadie cruza el mismo río dos veces como diría Heráclito. Pues así nos pasa con los libros, aunque los leamos una y mil veces, por enésima vez aun. Jamás serán las mismas experiencias y ello enriquece nuestras lecturas o sino ¿Por qué releemos los libros y aun siglos después generaciones vuelven su mirada sobre ellos?
                                                                                                                               2 de marzo 2017


viernes, 27 de enero de 2017

La soledad de las sensaciones.




El viento viajero ensombrece los árboles con sus plumas

En el día son destempladas auroras que renacen al amanecer

Como fénix que se echa al vuelo más soberbio sobre la tierra

Noctámbulo plenilunio centellea en la inmensidad del infinito

El universo se extiende fugaz y estrellado en horizontes multiformes

El silencio cautiva las horas en sensaciones perdidas al andar

La naturaleza se vuelve una con la humanidad, solo existes tú

Misterio, amor, paz y serenidad entre aguas ancestrales

El verdor del bosque cromatiza tus ojos en camaleónicos colores

Tu belleza arde como fuego abrasador en mis sentidos

La noche es solitaria ausencia de segundos y horas

El tiempo se esfuma estertóreo como si te viera por vez primera

Detengo los instantes entre mis manos, que son gotas de agua en el mar

Nada más queda que tu voz entre sueños surreales

Que me invitan a caminar los senderos donde el amor eclipsó el tiempo.


José Patricio Chamorro Jara, Quillón, Cerro negro.
24 enero 2017.

jueves, 19 de enero de 2017

Cocktail de palabras.



Degusto y saboreo este cocktail de palabras que despierta los sentidos

La noche cae rendida a los pies de una hoguera y su poética es voz hecha fuego

Tu lengua enciende el clímax de mi sangre

Que corre, te recorre y penetra tus venas

Las abre, las cierra, fluye como torrente dentro de ellas

Tu cuerpo me sabe a efluvios nocturnos

Son tus versos éxtasis en este vivir finito

La tierra es agua y el pensamiento fuego

Las horas son días y la muerte vida en tu presencia

Eres poesía, voraz y hambrienta de infinito

Escucho tus latidos que silencian la ciudad a la distancia

Te sé  mía en las sensaciones vividas.


José Patricio Chamorro, 20 enero 2017.

domingo, 15 de enero de 2017

La espera eterna o la espera perenne.


I
El tiempo se deshace entre mis manos,
la eterna espera se vuelca como un reloj de arena
Mi corazón se desquebraja en gotas de tiempo
Los segundos se descomponen en partículas rotas
como una polaroid en un portarretrato hecho trizas
Mis ojos se entristecen en tu ausencia
Lágrimas bajan por mis pupilas como puñales de sangre
La profundidad de un sentimiento se desvanece en el aire
Y mi corazón se desborda en un llanto cobarde

II

Como prófugos de la distancia estuvieron nuestros cuerpos
La libertad será tu mayor victoria
La nostalgia será esperanza y el amargor, felicidad
Mi alma aguardará en espera una eternidad,
Hasta siempre… Hasta nunca… es hoy lo que no fuimos ayer
Emprendemos un nuevo vuelo hacia la libertad,
Lo que ayer fue ilusión, hoy es triste desenlace

III

Mis latidos silencian los instantes,
Atruenan en ímpetus la fugacidad de la memoria
El amor se arrumba en cenizas abrasadoras
Que arden como hoguera al infinito
La despedida es el camino a una nueva vida
En que las fotografías se dormitarán en sepia
Y el otoño hará lo suyo con el amor
Deshojándolo en hojas perennes y
Marchitando el último resquicio de tus besos perdidos
Donde el rumbo es incertidumbre en agonía.


Pd: Cuando el amor se desvanece de tus manos.

José Patricio Chamorro, 13/1/2017.

lunes, 9 de enero de 2017

La poesía de los días. Poética de las estaciones.


El mañana nunca llegará si en vano postrado estás en el silencio

No aguardes tus pasos, échate a andar a la deriva

Recorre lugares incansables, collages naturales de un paisajismo surreal

Cautívate en miradas perdidas al horizonte, ama, ríe, llora y vive

Siente los besos que se posan sobre tu mejilla y recrean tu silueta

Escribe como si el tiempo se desvaneciera entre tus manos

Que tu escritura mundana sea como la etérea poesía de los días

Crea vida con tus palabras, haz del agua un manantial sereno

Haz del fuego una hoguera que encienda mentes e ilumine las estrellas

Haz del pensamiento raíz y germen de obras que desborden sentimiento

Que el poema eclipse las horas perdidas y naufrague en noches infinitas.

José Patricio Chamorro Jara, Chillán. 10 enero 2017.

Petricor. (Poesía sensitiva).





En mi memoria a desparpajo duermen los silencios de juventud

Se marchitan las ansias detenidas como momentos agrestes al andar

Todo tiempo pasado fue mejor, con horas infinitas en la eternidad

El amor es el cascabeleo de tu voz bajo la lluvia otoñal

Es piedra endurecida ante la inclemencia de las estaciones idas

Es río que fluye a caudales por tus venas diáfanas de ilusión

Es el encanto a primera vista ante el sopor de los años

Son mariposas que vibran en un aleteo prófugo de libertad

Así te siento como gotas húmedas en las virginales tierras del sur

En esos tibios besos que condenan a los amantes que se rinden a tus pies

En las efímeras caricias que rozan tu mustia piel aterida y marmórea

Son las huellas que los días te provocan en mi ausencia

En ese amor que nos atraganta en un hilo incorde de suspiros

En el hálito tenue y frágil del parpadeo de saber que se nos va la vida

Es el misterio de una promesa cuyas palabras esperan ser cumplidas.

PD: La poesia acompaña cada uno de mis días. 


José Patricio Chamorro Jara

9 enero 2017, Chillán.


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