Escribo en
la inercia de mi consciencia
Mis
miembros yacen en la penumbra de la oscuridad
Soportan el
tiempo ido en la inconsciencia material
¿Qué se es
cuando la vida se desvanece?
Ser humano
es vivir la ingratitud del cuerpo
La
respiración levítica de la frágil memoria
Las
inconexas frases de una vida sin historia
¿Historia? Ésa
que hacen los hombres y,
Si mi
memoria no me falla, también las mujeres,
Los niños,
las ancianas, las madres, las hijas.
La memoria
fugitiva es la caleidoscopía de mis pensamientos
Que como
redes inmateriales entretejen mi historia
La del
poeta de lo etéreo y lo fulminante
De los
versos a pura sangre, carcomidos de esperanza
Encriptados
en enigmas de misericordia
Inyectados
de sacrosantas intrigas moribundas
Que esperan
silenciosas las fatídicas horas de su muerte.José Patricio Chamorro, 26 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).
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