En la oscuridad de la noche

En la oscuridad de la noche, donde todos los gatos son negros, donde el día muere lentamente, agonizante y estertóreo, como un amor insinuante, que se entibia entre las sábanas, delatan los ensueños de una noche blanca, de pureza virginal, de negros espasmos, que se sacuden en frenesí, que alimentan con pasión los vaivenes de esos besos que en cadencias los amantes se dan, en los rincones más ocultos de su humanidad, en esos silencios graves de quiénes se conocen desde siempre y se auscultan en medio de la incesante negrura de sus cuerpos. Silencios agónicos, de reconocimiento mutuo, de sus historias, de sus cuerpos cansados por esa entrega mutua, por ese dar sin esperar nada a cambio, por ser un loco amor de verano, de esas historias fogatadas que se relatan de vez en cuando y de cuando en vez, por esos labios que si al hablar o al pronunciar el nombre de quién se ama se desmayaran erizados y sigilosos por entremedio de esos rincones ocultos, inexplorados, que se encienden con ese recuerdo en llamas de lo que fue y de lo que pudo ser. De cuando se conocieron en esa plazoleta de pueblo, de árboles que oían el susurrar de sus palabras latentes, amor lo llaman algunos, otros simplemente un suspiro que se produjo en la insensatez de dos locos amantes que se aman sin conocerse y se desean con una pasión babilónica, de ésas que ya no existen y que sólo en los tiempos bíblicos eran capaces de desmitificar historias y acallar siglos.