Complicidad.

Se miran, se tocan, se acarician

Se besan, se entrecruzan, se desean

Una mirada cómplice, un silencio cautivador

Un beso profundo, un ahogo del corazón

Un espasmo sabroso, una pura sensación

Un ritmo cadencioso, un vaivén excitador

Un orgasmo nocturno, una noche de pasión

Un despertar al nuevo día, se recorren, se respiran

Tiempo que se desvanece, caricias que se des-hacen

Sábanas des-hilachadas, almohadas orgásmicas

Se levantan, se duchan, se separan

Una mirada cómplice, un beso y un adiós

Ciber-dependencia.

No te das cuenta que la experimentas, sino cuando estás fuera de ella

Te sientes alienado, enajenado socialmente

En ella yacen los miedos más profundos de la humanidad

El temor a la soledad, al qué dirán, al saber qué piensa el otro/a

Es un mundo paralelo, un mundo virtual

A veces te devora, devora tu entorno, la realidad

Te consume como el capitalismo, te sustrae

Te aparta y, paradójicamente te des-conecta

Vivimos en la era de la hiper-conexión

Sin embargo, a ella subyace el peor temor

El miedo a ser un desconocido en la vida

El miedo a vivir en el anonimato exterior.

Artistas de la palabra y la melodía.

El arte hay que vivirlo, es pasión de vida

Jóvenes artistas que lo dejan todo en la pista

El show ha comenzado, hay que vivir para contarlo

Ellos/as expresan su talento, su don olímpico

Aflora la música, se enciende el arte

Hoy, ayer y siempre será el triunfo de la sensibilidad

Detenerse un instante, escuchar/nos

Comprender la subjetividad del otro, cómo enfrenta la vida

Algunos lo hacemos con palabras, otros/as con melodía.

Arte urbano en plaza de armas.

Escribir y sentir el arte en este lugar es contra-sistema

La plaza de armas siempre ha sido un emplazamiento de guerra

Pero hoy en el siglo XXI es el sitial del arte

Jóvenes artistas con manos de violinistas

Personas reunidas en comunidad ante su melodía

Hoy es tiempo de reivindicar el arte, hacerlo urbano

Aunque el capitalismo y los carabineros digan lo contrario

¿Cuándo dejamos de sentir? ¿Cuándo olvidamos la tranquilidad?

¿Acaso no es posible vivir en armonía en la ciudad?

Sólo sé que hoy hay arte urbano, suene como suene

Moleste a quien moleste, ésta es la expresión de los jóvenes

Que claman sed de ser escuchados, son los artistas de siempre

Una generación que nació libre, que traspasa los límites de lo mundano

No es arte callejero, ni vulgar circo romano, es arte urbano.

Cruce de almas

Almas que se encuentran y en un instante se separan

Almas que han esperado mucho tiempo

Almas determinadas por el medio

Almas determinadas por la sociedad

Nombres inventados, ojos que observan a otros

Miradas fugaces que se entrecruzan en un segundo

Almas que con una mirada lo dicen todo

Almas que se pre-sienten, se ofuscan y se sienten

Almas y corazones que no se atreven a expresar su sentir

Autismo, mutismo, incomprensión, desolación

¿A cuánto nos atrevemos por amor?

¿Cuándo experimentamos una verdadera pasión?

Entre más vivo y observo, más concluyo que...

La educación se cultiva en casa, que
La madre es la primera educadora, que
De ella depende la educación de nuestros hijos, que
Ellas se enamoran de los hombres que las protegen, que
Se sienten seguras con ellos, con los hombres de carácter fuerte, que
Nuestra sociedad está como está por los hombres
Sí, no por las mujeres, ya que las madres tienen el instinto
Tienen la comprensión, el cariño, que
Los niños son el fiel reflejo de sus padres, que
Una madre puede cultivar el más grande amor por sus hijos, que
Somos por lo que hemos pensado y vivido, que
El entorno nos moldea y que nosotros moldeamos el entorno
Hoy concluyo que soy una persona de éxito y suerte
Que poseo el don de la palabra y de mi propia mente
Hoy concluyo que es fácil comprender a la gente
Su psicología, sus pensamientos, su mente
A veces sólo falta observar, mirar a los ojos
Y se verá claramente, ni sextos sentidos, ni nada aparente
Y, por último pienso que siempre la poesía será mi suerte.

Entre la subjetividad del individuo y la colectividad social.

La vida es un continúo de re-invenciones, re-planteamientos

La vida es levantarse y pensar en qué estaría dispuesto a cambiar

Cambiar mi entorno, mi forma de actuar, de enfrentar la vida misma

Ser coherentes con lo que decimos y hacemos

Ser nosotros mismos, sublimarnos hacia un futuro

Pero nosotros somos individuos y vivimos en sociedad

Aunque tengamos ideas propias, una filosofía personal

Siempre habrá choques interpersonales,

Ideas, al fin y al cabo, que no se imprimen en los demás

Por ello hay que poner la subjetividad al servicio de lo social

Ceder sin perder, ganar sin triunfar

Ser uno mismo, no perder la individualidad

Ser en lo colectivo, ser en armonía social.

No todos los hombres son iguales.

Dicen que los hombres no cambiamos mucho en el tiempo

Algun/a/os piensan que somos simples, que siempre queremos lo mismo

Déjenme decirles a aquella/os incrédula/os que no es tan así

Nosotros nos mandamos a cambiar cuando queremos

Somos dueños de nuestro tiempo y espacio

Nos gusta de vez en cuando hacernos los dominados

Pero en el fondo, siempre tendremos la situación controlada

Alguna/os piensan que somos torpes, brutos

Pero no saben que en muchos casos nos las sabemos por libro

Nuestro lugar siempre será el que queremos

A veces estallamos en nuestro carácter

Pero de vez en cuándo siempre aparece alguien que nos templa

¿Al fin y al cabo, qué puede decir la gente?

Que no todos los hombres somos iguales.

De politiquerías y asambleísmos.

Hoy es un día para re-pensar la praxis política

La disyuntiva típica de sí y el no, la polaridad

Lo negativo y positivo, la derecha e izquierda

¿Hasta cuándo se pensará partidistamente?

¿Hasta cuándo seguirá la falacia del absolutismo?

¿El yo creo, el yo pienso, el yo digo

Y así una sarta de egolatrías desmedidas?

La politiquería es una guerra de egos

Las asambleas son espacios de reflexión ad infinitum

Y la política es un concepto platónico-aristotélico

Que en la practica es corrupción, estafa y otros cuentos.

Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.

Cada nuevo día nos re-descubrimos

La vida es un despertar, levantarse y actuar

Nuestros pensamientos re-direccionan nuestra historia

Nuestra existencia, experiencias y placeres

A veces en una decisión, en un acto

A veces en un instante, un pensamiento

Descubres quién eres, lo seguro o inseguro que te sientes

La vida es una búsqueda de completud e inconformismo

Todos queremos llenar el vacío de la existencia

Lo llenamos con amor, pasión, consumo, rutinas

Pero tu tiempo es sólo tuyo y de nadie más

Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.

Juventud variopinta.

La juventud es un éxtasis pasajero

Es multi-color, adrenalina y vida

Cada uno escoge su especificidad distintiva

Algunos pintan, otros cantan y bailan

Todos buscamos fines distintos, vivir el día a día

Invertimos nuestro tiempo a nuestro modo y manera

Le cantamos a la vida y sus atardeceres

Algunos vivimos la poesía a flor de piel

A corazón abierto, a carcajadas.

Oradores urbanos.

Soy partidario de la poesía conceptual

Re-invento y re-hago conceptos y palabras

Oradores hay pocos en este mundo, ellos memorizan

Ellos recitan, ellos cantan y hasta venden

En pleno siglo XXI los encuentras en el fragor de la ciudad

En su centro mismo y en las micros

Ello/as tienen gracia y ritmo, son cadenciosos

Son maestros de la palabra y el convencimiento

Saben cómo, cuándo, dónde y qué decir

Es un don de pocos, para beneficio de muchos

Sin embargo, es un don despreciado en el siglo XXI.

La paradoja del absurdo vivir.

Siempre se tiende a complejizar la vida

Cada persona siempre desea vivir mejor

Tener, tener y siempre el mismo verbo

Una y mil veces, es un absurdo en sí mismo

La vida es más que sólo acumular bienes

La vida no es sólo carpe-diem

La vida es un continúo de principio a fin

Pero la verdad más básica y fundamental

Es que somos lo que pensamos y

Por qué lo pensamos

En mi vida he encontrado a pocas personas de mi interés

Congenio con los que me hacen pensar y sentir

No sé a veces por qué escribo

No sé si es para mí o para los demás

Ya ni si quiera escribo para que me lean

A estas alturas sólo lo hago por costumbre

Por el mero placer del hábito

No quiero que mi vida se reduzca a eso

No quiero se esclavo del sistema

No quiero pertenecer al hombre masa

Soy feliz, pero consciente, aunque sea paradójico

Al fin y al cabo nuestra vida ¿qué es?

La paradoja del absurdo vivir.

Hombre de fuego.

La realidad la hacemos con nuestras palabras

La realidad la hacemos con nuestras acciones

Cada despertar es un nuevo día para volver a empezar

Hay hombres que se levantan y no tienen para desayunar

Hoy vi a un hombre de fuego

De rostro desfigurado, mano quemada y encorvado

Él vivió entre el fuego y, por ello su voluntad es de hierro

Cada día se levanta y con voz cansada, pide ayuda

Pide y pide, ¿qué pide el hombre de fuego?

Una mano habilitada

Pero su espíritu no para, arde aún entre las brazas.

Éxtasis cordillerano.

Hoy es el día en que la cordillera alcanza su cenit

Es el día que irradia vibras de cambio

Es el lugar de la palabra mística

Es el lugar del albor auroral

Es el ocaso de tiempos anteriores

Es la resurrección en éxtasis cordillerano

Es la plenitud de la juventud hecha vida

Es el olimpo de la patria bicentenaria

Es el tiempo de restaurar lo ya visto

Es el tiempo de revivir lo primitivo

Los instintos, deseos y pasiones en éxtasis monocordiados.

La mujer de las rosas negras.

Mujeres hay muchas en el mundo, pero ella es única

Es una viuda negra encarnada, su vestido traspasa generaciones

Su caminar altivo la hace rejuvenecer, reactivarse, rearmonisarse

Ella con el roce de sus manos te enamora

El rojo carmesí apasionado de sus labios te hace suspirar

No puedes conocerla y después no reconocerla

En la especificidad de su unidad ella es especial

Sus facciones en sepia son el fiel retrato de otra época

Ella es la mujer que ha traspasado los siglos

Ella es la mujer centenaria, milenaria

Ella es la mujer a la que han envidiado siempre las diosas

Ella es la inmortal mujer que desciende a los mortales

¿Cómo reconocerla?

Ella en las calles siempre lleva consigo rosas negras.

Sobre las mujeres.

No creo ser un gran conocedor, ni poseer un sexto sentido

Pocos son los hombres que se dicen entender a las mujeres

Algunos dicen que son muy complicadas,

Que son unas brujas, que son dominantes, que son…

Un millar de etcéteras, pero al menos yo las veo con otros ojos

Quizás con esos ojos de poeta ensimismado

Que comprende la armonía, lo bello y lo sensual de la forma

Claro, como buen poeta hay que saber darle forma al fondo

Hay que saber poner los puntos sobre las íes,

Hay que saber tratarlas, con un poco de atención ya está todo resuelto

Al menos ya se ha dado el gran paso,

Luego viene creer que ellas tienen la razón

Hacerse el fiel, el dominado y amansado

Después ya verán, ya tienen la respuesta

Sólo hay que dejarse guiar por el juego de ellas

¡Ah! Y una verdad universal,

No hay mujer en el mundo que no se arregla al despertar.

Artistas urbanos.

Artistas urbanos los hay por doquier

Es lo que más encontramos en nuestra sociedad

En las esquinas, en las micros, en las calles

En fin, por todos lados, ellos son muy variopintos

Algunos se dedican al malabarismo

Al folklorismo, al rapismo, al hipismo

A inventar lo in-inventado que falta por inventariar

Ellos funcionan con la creatividad

Con el lenguaje, con la mezcla de compases

Ellos viven de su arte que no es arte, sino para-arte.

No soy polémico, pero soy teórico.

En la vida siempre elegimos, tomamos decisiones

Una y mil veces en el día, una y mil veces en la vida

Cada pensamiento conlleva su consecuencia

Cada acto es el producto de uno que le antecede

Somos lo que queremos, queremos lo que somos

Unos deciden ser polémicos, contradictivos

Yo prefiero la teoría por sobre la praxis

Prefiero el platonismo, aristotelismo, nietzscheanismo

La política hoy es barata politiquería,

Es un bien en sí mismo que se materializa 

Es el mercantilismo del capital que se burocratiza

Hoy he decidido ser teórico, no político. 

La des-figuración del yo.

La vida es como un rostro borroso, un rostro des-figurado

La vida es como un rostro nebuloso

Que se consume en un éter antropo-fágico

Es la diafanidad encarnada, hecha palabra, hecha poesía

Poesía que se consume en la noche, que se ilumina en el día

Poesía que se des-troza al pronunciar tu nombre

Poesía que se derrite al observar tus ojos

Poesía que es palabra que se des-silabisa

Poesía que se des-compone en letras alfa-béticas

Poesía que se vuelve fonemas, morfemas y monemas

Poesía que se desintegra en un punto y coma;

Poesía que se vuelve punto seguido. Puntos suspensivos…

Poesía es el punto final de tu vida.

Toda una vida.

La mente humana siempre sorprende, a-sombra

Siempre des-lumbra, se vuelve penumbras

Hoy es un día de re-cuerdos, re-pensamientos

Re-planteamientos, re-capacitamientos

Es un día para volver a sentir, para volver a amar

Para ser nuevamente lo que se fue, para re-vivir

Es un día donde transitan todos tus ayeres

Es un día de nostalgias que se hacen una cada día

Es un día que se re-nueva, que te des-espera

Es un día para ser lo que siempre quisiste

Es un vuelco al pasado, es un mirar al futuro

Títulos, diplomas, hojas de papel que se difuman

Lo que hoy siento, ayer no lo sentí

Lo que hoy soy, es lo que deseé para mí.

Nostalgias en el camino.

Noche de nostalgia, recuerdos que se vienen a la mente

Soledad apenumbrada, una vida que pasa, que se va

Cada instante es vida que se desvanece, que se esfuma

Cada segundo es vida que se evapora, es una lucha

Vivir por vivir, lograr cosas, avanzar, seguir adelante

Pasos de gigante, pasos a tropiezos, siempre a delante

No hay que detenerse, hay que continuar, una vez más

¿Qué es la vida? una cárcel fiscalizada, un encuentro mortal

¿Qué es la vida? compartir pensamientos, conocer a otros

Conocer-nos nos-otros por otros que nos acompañan

Pero al final es siempre lo mismo,

La muerte nos espera al final del camino.

El incierto futuro de hoy más que ayer.

Hay días que me encuentro entre la nada y el ser

Hay días que me encuentro a la deriva del pensar

A la deriva del sentir y el hacer

A la deriva del actuar, del placer

Ayer fui más que la suma de mis otros ayeres

Hoy soy más que ayer

El mañana es incierto, es como una tirada de cartas

Es una puesta en abismo bajo la lluvia

Es una caída en cascada de gotas que no son lágrimas

De llanto que no es tristeza, de vida que desconozco

De olvidos, temores y otros sin-sentidos.

Del vivir de otros y nos/otros.

No sé la razón, desconozco los motivos

Al final cuántos sabremos qué es la vida

¿O acaso lo que llamamos vida es la suma de experiencias

Vividas por otros y por nos/otros?

Creo que la construimos día a día

Del mismo modo como nos construimos a nosotros mismos

La vida se construye en el hacer diario

En el pensar día tras día

En el decir, en el actuar, en el contemplar

La vida es la suma de pensamientos, de experiencias al límite

Cada uno siempre piensa que sus problemas son únicos

Pero de uno u otro modo siempre hay alguien que sufre más

Que sufre menos, que padece lo mismo

O que no padece de nada

Ya ni si quiera sé qué es la felicidad

¿La ausencia de tristeza? No, eso no es vida.

¿Somos nosotros realmente dueños de nuestra propia vida?

Entre más vivo, más me doy cuenta que nadie sabe vivir, no sé si pretendo que ésta sea una reflexión, observo los rostros, las acciones, todo siempre me parece igual, las personas y su psicología - en general- tienden a ser predecibles, las formas de comportamiento, de reirse, hasta de ver y entender la vida, en definitiva todos estamos condicionados por el sistema, los medios de producción, de comunicación, etc. Ya nada me sorprende, creo que nadie a estas alturas, no sufro ni me arrepiento de nada de lo que he hecho, pensado y dicho, pero si hay algo que no quiero reservarme, es precisamente que la vida es un absurdo, siempre todos se mueven por un fin, es como si estuviesen amaestrados, títulos, renombre, prestigio, bienestar social, económico, familiar, ¿qué más da? son pocos los que se toman la vida con relax, el tiempo es efímero, todo se desvanece, se deteriora, día tras día, buscamos experiencias nuevas, experiencias límite, pero ¿para qué? para tener algo que contar, que decir, que hablar. !ay! personas que desvían la mirada, personas tímidas, personas agresivas, ¿quiénes deciden qué hacer, qué vivir? ¿somos nosotros realmente dueños de nuestra propia vida? ¡En absoluto. ¿Por qué siempre me he sentido ajeno a los demás? ¿por qué siempre me he sentido distinto? ¿o en verdad es así?

Vivir en sociedad.

Vivimos en una sociedad condicionada

Vivimos en una sociedad meritocrática

Vivimos en una sociedad automatizada

Vivimos en una sociedad mediatizada

Vivimos en una sociedad carnavalizada

¿Vivimos en sociedad?

Sí, nos guste o no vivimos en sociedad

Vivimos en una sociedad des-igual e injusta

Vivimos en una sociedad contagiosa

Vivimos en una sociedad reprimida, sumisa

Anti-natural e invadida.

El libro como entidad natural o antinatural es un silogismo lógico.

Premisa 1: -José Chamorro- Lo anti-natural, binariamente hablando, de inmediato se opone a lo natural, sin embargo, ¿qué es lo natural? aquello dado por la naturaleza? el libro, si bien no es natural, es un constructo humano, devenido de éste, entonces es la suma de lo natural más la mano del hombre, pero siempre se conformará a partir del 1º .

Premisa 2: -Nicolás Mora- Naturaleza se entiende como "Conjunto de todo lo que forma el universo en cuya creación no ha intervenido el hombre". Lo cual "antinatural" será considerado todo aquello en que el hombre ha intervenido para ser creado.

Por ejemplo, los libros.

Consecuencia: Silogismo.

A veces pienso qué es poesía

A veces pienso qué es poesía

A veces creo saber su significado

A veces lo des-miento, lo sub-miento y sub-vierto

A ratos me des-templo, me des-conecto

A ratos me aniquilo, a ratos me sublevo

A ratos odio el mundo, a ratos lo comprendo

A ratos me enamoro, a ratos me des-ilusiono

A ratos soy yo, a ratos también

A ratos soy la suma total de parcialidades mismisadas

A ratos me disgrego, anulo y destruyo

A ratos soy tuyo, a ratos soy mío, a ratos de nadie

A ratos te odio, a ratos te amo

A ratos te deshojo, te despojo y nos hacemos de todo

Tú como una rosa, yo como un picaflor

Nos recorremos desde la boca de París

Hasta la desembocadura del Danubio

Ahora me preguntas, ¿Qué es poesía?

Poesía no eres tú, poesía no soy yo, poesía no es nadie

Poesía es la viuda negra del arte.

Del nihilismo y otros displaceres.

El mundo de la calle es violencia pura

Te apartas para vivir, te apartas para pensar

La vida es un contraste absoluto

No hay términos medios,

Todo es cara o cruz

Positivo o negativo

Bueno o malo

Cada persona busca el mismo objetivo

Vivir, sobre-vivir en esta selva enjaulada

¿La vida es así de simple y llana?

La vida no son sólo pensamientos

La vida no es sólo vivencias

La vida siempre ha sido más que eso

Mezclarse, alienarse

¿Acaso ser feliz?

Des-conozco qué es la felicidad

No es lo que nos dicta el capitalismo

No es lo que piensa la mayoría

No es acumular y acumular bienes

No es inmanentismo, no es trascendencia

Vivimos toda una vida, aún así…

Nunca sabremos qué es la vida

Personas que se cruzan en nuestro camino

Rostros que se esfuman fugazmente

Silencios en que nos acompañamos, sí…

Hoy y siempre

Ruidos, cambios, nihilismo

Ya nada me importa, el amor es otro cuento.

Un día sin escribir es un día muerto.

Escribo lo que pienso

Digo lo que pienso

Soy lo que pienso

Rostros van y rostros vienen

Hoy la vida me parece un eterno viaje

Un eterno clisé, un eterno retorno

Una eterna búsqueda, una eterna historia

Cada persona quiere contarse a sí misma

Detesto la timidez, aborrezco el sin sentido

Escucho a las personas, pienso sus vidas

Los rostros son su historial, sus vivencias

Sus palabras, el río por el que fluyen pensamientos

Todos buscan lo mismo, el fin es siempre igual

Sólo los medios son distintos

Comer, vivir, sub-existir, supra-existir

Vivir, tan sólo vivir

La cultura, el arte, la literatura

Como siempre son un mero acompañamiento

Un día sin escribir, es un día sin sentir

Un día sin escribir, es un día muerto.

De la vida y otros teatros.

La vida es una constante lucha

Todos buscan un fin, un propósito

Al fin y al cabo la sociedad la hacen las personas

Nuestra vida es lo que pensamos

Esforzarse, correr, obtener un título

Ser alguien en la vida

Es el patrón que se repite mil y una veces

Todos somos solos en el mundo

Los amigos son con quienes compartimos pensamientos

La vida es un continuum dinámico

Una selva salvaje de gladiadores

Gritos, estruendos y desdichas

No te valoran por lo que eres

Sino por lo que tienes

La vida es una discriminación absurda

La vida, la vida… ya no sé qué es la vida

Dicen que las letras no dan pan

Sin embargo, es la inteligencia misma

Es el poder de la palabra encarnada

Es la pasión más pura

Es lo que te mueve día a día

Es un motor que no se apaga

La literatura es vida en sí misma

Las letras son pensamientos, son vidas

Son máscaras, son representaciones

Es teatro, vivencia y otros goces.

Experiencias de vivir la vida.

Cuando vives la vida

Cuando vives la experiencia del mundo

Ya no le temes a nada, nada te sorprende

Las ilusiones se desvanecieron hace mucho

Las historias se repiten, los pensamientos también

La vida es una sucesión de pensamientos

Es un continúo sobre-vivir

Es una forma de invertir tiempo

Vendedores, payasos, artistas urbanos

Historias de micro que se desvanecen en un suspiro

La vida es una convención del mañana

Tal vez no haya un mañana, sino sólo esperanzas