Día de los muertos.

Día de los muertos.

Soledad el día de los muertos como alma en pena, llueve

Cae la noche al vacío y se despiertan rumores lejanos

Sisean, trastabillan, se levantan y tropiezan los silencios

Morir es sobrellevar culpas y remorder el pasado

Ser mártir en la rutinaria indiferencia de quién lleva a cuestas el peso del mundo

Verdugo de sueños aportillados en la memoria calcinada

Agonía inescrutable de quiénes se saben hechos para la muerte

Cuerpos olvidados en rescoldos intermitentes de la cansina humanidad

Se desvelan en aguaceros las palabras oprimidas

Se precipita en diluvio universal la placentera nostalgia de las horas

Quietud es el alud que nos aguarda

Sonríe desdeñosa la mujer con su guadaña

31 octubre 2017.
Chillán
José Patricio Chamorro.

Temor sombrío. (28 octubre 2016)

“El amor no prospera en corazones que se amedrentan de las sombras”.William Shakespeare.

Temor sombrío.

Los días se suicidan hacia el final de la jornada al perderse tu presencia

Se visten de atavíos solemnes para esta ceremonia de verte partir

El corazón de los lunes se agita en la ansiedad inminente de tu llegada

Los martes extienden sus brazos a tu corporeidad infinita que llena el vacío

Los miércoles son la antesala de mis desdichas, la nostalgia de saberte un instante

Los jueves desfallecen en misericordias destempladas en horizontes agónicos de melancolía

El mal mentado viernes es el inicio del fin del holocausto en que me sumerges

La llegada del sábado resplandece como un crepúsculo desvanecido de atardeceres

El domingo es la muerte inminente de los días que se consumen en ausencias

Mueren lentamente en parsimoniosa quietud como estatua marmolada

Es el lirio quebrantado de los jardines del amor.

José Patricio Chamorro, 28 octubre 2016.

Esencia de té. (14 /6/2012)

Las palabras acallan mis oídos

El silencio mis latidos paraliza

Acicalan mi cuerpo tus finas manos 

Sentada frente a mí te contemplo

Bebemos un té de madrugada

Recordamos viejos tiempos

Nos desquebrajamos 

Me besas, te correspondo

C

A

E

   UNA… G

                 O

                 T

                A

                    Se esparce su silueta por el suelo

La observas, me miras, sigues bebiendo

Eres única, tu alma es pureza virginal

Tu esencia es como una taza de té al amanecer.

Síntomas nocturnos.

Es el momento un hálito que nos posee

Rescoldo de vida en el vagar de nuestros pasos

Búsquedas, pensamientos son síntomas de la humana certeza

Respiro inminente es la muerte  en la soledad de las horas

El tiempo, raudo, pasa fugaz como un suspiro

Hablan las noches en el ocaso de tu silueta

Sonríe tu boca en el despertar del amor.



Tocan tus manos el éxtasis de la carne

Sintonizan tus latidos los ecos del recuerdo

Sientes, callas, enmudeces en la palidez del silencio

Eres enfermedad postrada en las vitales catacumbas

Se abren a tu andar como capullos en primavera

Anuncian  aciagas horas los besos de juventud.



Regresas y te pierdes en palabras a destiempo

Amas con locura la insensatez de otros amantes

En tus brazos duerme la agonía de sus misterios

Sus besos acarician tu mejilla y te sonrojas al recordar.



Presiento tu piel en sábanas nocturnas

Vacío es el despertar del día

El sentimiento es mi mayor tortura

Nostalgia el vano veneno del enamorado.


José Patricio Chamorro. 27 octubre 2017, Chillán.

Éxtasis.

En sus días de olvido la vida es breve

Se escurren fugaces y placenteras las horas

Extrañar es una certera declaración de amor

Sentir la lejanía y rozar los recuerdos

Infinita es la distancia inseparable de los cuerpos

Cobarde el corazón que insinúa sentimientos

Profana los momentos tu boca fugitiva

Resuenan misteriosas las aguas del paraíso. 

Besos prófugos como amantes nocturnos

Amo tus silencios, la melodía de tu piel

Te deseo, te acaricio en sueños diurnos de madrugada

Eres el espejo del romántico encuentro

La imagen delineada de amorosos suspiros

Tu humanidad es éxtasis místico.

Tu palabra es cadencia sonora

Ingrávida promesa de amor incumplida

Pensamientos, risas y memorias

La escritura es verso ensangrentado

Pasión mordaz en el pecado de la carne.

     8 octubre 2017, Chillán. 

    José Patricio Chamorro.

Capullos en flor. (Poema completo)

Capullos en flor. (Poema completo)

Las nubes deambulan como tu silueta entre mis dedos

Nuestras manos acarician el rocío 

Penetran los sentidos los aromos perfumados

Canto la alegría, lloro la tristeza de los días

Melancolía es el sentir que nos invade

Es Noche el dulzor que degusta tu boca

Abre primavera tus capullos en flor.

Los nubarrones pueblan tu rostro sereno

Frágil es ante la intemperie del pensamiento ausente

Perturbadora mirada es la soledad que nos aguarda

Tus ojos esperan en cómplices silencios

El color de las rosas palidece en monocromías

Octubre es el mes de los callados besos

Amantes nocturnos ocultan su deseo en primavera

Se abren en flor los capullos rojos.

En vals danzan pétalos deshojados

Se abren y cierran como en éxtasis tu cuerpo

Pasmosas catarsis provocan en la tierra

Sinuosas curvas agrietan los torreones

Cataclismos estertóreos rozan tu piel

 Inundan los valles tormentas de pasión

Pétalos caen de los capullos en flor.

José Patricio Chamorro, Chillán, 7 octubre 2017.

Pétalos en vals.

En vals danzan pétalos deshojados

Se abren y cierran como en éxtasis tu cuerpo

Pasmosas catarsis provocan en la tierra 

Sinuosas curvas agrietan los torreones

Cataclismos estertóreos rozan tu piel

 Inundan los valles tormentas de pasión

Pétalos caen de los capullos en flor.

José Patricio Chamorro, Chillán, 7 octubre 2017.

Nubarrones de primavera.

Los nubarrones pueblan tu rostro sereno

Frágil es ante la intemperie del pensamiento ausente

Perturbadora mirada es la soledad que nos aguarda

Tus ojos esperan en cómplices silencios

El color de las rosas palidece en monocromías

Octubre es el mes de los callados besos

Amantes nocturnos ocultan su deseo en primavera

Se abren en flor los capullos rojos.

Capullos en flor.

Las nubes deambulan como tu silueta entre mis dedos

Nuestras manos acarician el rocío 

Penetran los sentidos los aromos perfumados

Canto la alegría, lloro la tristeza de los días

Melancolía es el sentir que nos invade

Es Noche el dulzor que degusta tu boca

Abre primavera tus capullos en flor.

José Patricio Chamorro, Chillán, 7 octubre 2017.

Hilos invisibles.

“Recordé lo que tú decías. Que al pronunciar un nombre, unos hilos invisibles nos unen a la persona que nombramos”.

     Contigo a la distancia, Carla Guelfenbein. P. 159.

Me lo repetí tres veces, hasta grabarlo a fuego en la memoria. La primera vez tu nombre me pareció un antojadizo recuerdo de amores del pasado. Mi gran amor de adolescencia llevaba tu nombre. Habían pasado nueve años desde que no experimentaba el mismo sentimiento. La segunda vez fue cuando me esperabas en el terminal de la ciudad que años después nos cobijaría en nuestros romances de juventud. Aquella mañana caí en tus brazos para perderme en ellos y no volver. Ese día comprendí que ya nada sería igual, que nuestras vidas habían tomado un derrotero que entrecruzaría hasta el último de nuestros alientos los insondables caminos del destino. Lo nuestro estaba escrito y ambos sabíamos en la oscuridad de nuestro sentir más oculto, que nos amábamos a la distancia.

La tercera vez fue de improviso. Intempestivamente me sorprendió tu presencia ese día. Grata sorpresa me llevé cuando tus manos rozaron mis hombros y tu voz penetró mis oídos. Te estaba esperando, aguardaba tu estampa que me había cautivado desde la primera vez que te vi y aun sin saber que te volvería a ver me grabé tu nombre a fuego en la memoria.

Hoy, cincuenta años, dos meses y un día desde aquella primera vez, si la vida nos diera una nueva oportunidad, amaría nuestros instantes como aquella primera vez y me perdería en tus brazos para no volver. 

                 Siempre tuyo.

Esa noche el sueño embargó su lecho y la sabia muerte lo aguardaba como la silueta de su amor de juventud a la espera de su llegada.

El último adiós del olvido. (Reedición)

El palpitar de las hojas otoñales nos cautiva

Con cautelosa parsimonia caen, se mueven y agitan

Al son de nuestras pisadas se alejan etéreamente

Tal nuestras emociones se han encontrado

Volando grácilmente como águilas furtivas.

Vuelves como el viento,

Tu inconstante ausencia aguardo

Como clepsidra nuestro tiempo se esfuma gota a gota

Transcurridos los minutos se tornan horas

Las horas, días en ausencia

 Los días, años de soledad

Son la juventud perdida y desvanecida de los años

Férrea voluntad reserva el corazón.

Recuerdos, evocación

 La vida es la muerte que no nos pertenece

La muerte amarga, escuálida, se extingue

Es la pérfida agonía del día.

Espíritus seniles proclaman su naciente amor

Amor como fénix renace propagando sus ígneas llamas

Resucita en cenizas ante desdichas nocturnas

  A quién ha perdido el canto rejuvenece su llegada

Corazones enamorados padecen la muerte de un adiós

Desesperación es saber que no volveré a oír tu voz.

Reedición, Chillán 5 octubre 2017.

Matices.

Matices.

Caminar contra reloj es siempre un ejercicio interesante para poner a prueba la capacidad para llegar a un lugar en menos tiempo del estimado. Me encontraba en aquellas andanzas y cavilaciones cuando irrumpió en mi mirada un grupo de cinco amigos que disfrutaban con fruición una canción que tarareaban. En mi mente vislumbraba lejanas tierras, donde aquellos hombres libres, gozaban de las simplezas de la vida y de la naturaleza virginal al son de ritmos afrocubanos. Sentí la imposibilidad en mis ojos de ver, mi corazón interpretaba mejor que mis sentidos aquel cuadro.

Mientras mis oídos se dejaban llevar por la cadencia sonora y rítmica entre risas que parecían de otro lugar, más allá de lo que podía escuchar, uno de ellos se aproximó y me hizo ser parte de aquella fiesta sin tiempo, ni espacio. Por primera vez comprendí que la maravilla son los instantes  que nos hacen humanos y que la sonrisa es la ventana al mundo. Esa tarde como una obra de arte cubierta por una tela, mi cuerpo se transfiguró a un matiz oscuro y tornasolado bajo los rayos del sol. Al fin había encontrado mi piel.

José Patricio Chamorro, 3 octubre 2017. Chillán.

Esperanzas del mañana. (3 octubre 2014)

La vida es estar en pie, aun fatigado y hastiado de la rutina, de los días, de los recuerdos, de sentir que todo tiempo pasado fue mejor, de que el futuro puede ser una sorpresa inesperada, de que la vida cambia y que no va cuesta arriba, de que el tiempo avanza para hacernos más sabios y que siempre se puede aprender algo nuevo, de que la felicidad depende de lo que hagamos hoy para forjar el mañana y que aún se crea en que una idea puede cambiar el mundo, así todo parece más esperanzador y menos agraz, un poco de nostalgia y una vida para crear, atreverse a cruzar el rio, hacer lo que otros no se atreven hacer, innovador y si es necesario, diferente. Ya que ser uno mas entre una multitud y rebaño dormido, es dejarse llevar sin pastor al matadero de los humillados y ofendidos, de los silenciados, de los sin voz, de los que viven una vida de vacíos e incertidumbres y que ya no creen que el sol se esconde por el este y amanece por el oeste, no que mañana brillará el sol. 

   
 Pd: un poco de inspiración para quién necesita volver a creer que vale la pena luchar por un mañana mejor

Sentir social: versos para los poetas de mi tierra.

Sentir social: Versos para los poetas de mi tierra.

Encienden como hojarasca ardiente las anárquicas letras aprisionadas

Espíritu apasionado, libertario de letras y acordes de tenor involuntario

Esa silenciosa música que apaga el sentir y lo enmudece,  ruido estertóreo

Muerte al fratricida de las armas

La codicia  enceguece al celador de las cofradías

Juventud rebelde, corazones insatisfechos por escuchar su voz

Gritos a intemperie, rock y pedazos de poemas en calles de agonía

El luchador cotidiano desfallece en sopores de su cimiente intelectual

Las manos de quién pone el lomo en el diario faenar, entremezclan la soberana libertad

Como garfio fiel a los ideales de quién cree en la fé irresoluta de una convicción

Pensamiento que los identifica, mentes lúcidas como farolas iluminan nuestro andar

Es el cobarde callar de quién se duerme entre letanías y da la vida por ser lumbre

Por ser profeta de otra tierra y cimentar versos de poetas en grietas infecundas

Anarquía es porvenir, mas incierto el destino de la mano amiga que el látigo en ti acomete.

Pd: Poema de mi autoría para días de rebeldía. Escrito 3 octubre 2015 y reeditado el 3 octubre 2027.

El decir de las horas.

Las horas me hablan en incesante murmullo

El seseante secreteo es sonoridad temporal

Sonrío, me carcajeo en bufonadas tragicómicas

Me miran, las miro en cómplices silencios

Las toco, las apremio, las sostengo y las engullo

Pausadamente las agito y las estremezco.

Las horas buscan el poder, sedientas de reconocimiento

Las hay, aristócratas, proletarias y de clase media

Las 12 es la reina  señorial de las horas

Sus súbditos reales marcan cambios de ciclo

Las seis de la madruga y las seis de la tarde

Las tres y las nueve son de clase media

Ellas siempre cenan y almuerzan hasta hartarse

Las una, dos, cuatro, cinco, siete y ocho son proletarias

Ellas trabajan sin cesar, a veces juntas, otras separadas.

Las compadezco, las saludo al iniciar la jornada

Las ocho de la madrugada siempre me desea buen día

Es amable, sincera, espontánea y madrugadora

¡Qué decir de su hermana!

Ocho de la tarde es amarga como hiel

Siempre la veo triste y desganada al término de semana

Prefiero sonreírles, hablarles de cuando en vez

En una ocasión conseguí que ocho pm hiciese una mueca

Como nunca sonreía, comprendí que mi táctica había funcionado.

José Patricio Chamorro, 1 de octubre 2017.