"Una mirada, sentir y pensar diferente"

Seminario de Literatura Chilena Contemporánea Unidad de Lírica                                                                                Primer Informe                                                             El presente ensayo, de carácter impresionista, abordará en líneas generales, los lineamientos y programa que constituyen a la generación del 38, conocida también como Generación Literaria de 1942 - Se suele hablar de discrepancias de un método, pues la disyuntiva del método generacional, fluctúa entre dos de ellos, el planteado por Ortega y Gasset y el formulado por el crítico literario, Cedomil Goic -, por ello a cuál de las generaciones se adscriba, dependerá del criterio que se desee utilizar, según el esquema generacional y crítico que se emplee, el cual se caracterizó por interesarse en su propia época y las crisis en las que como escritores estaban inmersos: “La Generación Literaria de 1938,   evidenció el interés de los creadores por reflexionar sobre tem

Altivoluntad. Altivo como una mirada al horizonte, Marfilojeadas resaltan esas lumínicas esferas Voluntad férrea como fuego abrasador, Sensantez y apostura como grecoperfilismo representado Intensas pupilas claricordean mi fugaz mirada Tiempo prolongado en lontananza en el multicolor azulado Como gotas de yeso se posan en córneas palpitantes Obra y arte en un solo momento, pintura a voluntad Volición incesante en adánico perfil. Akoal Edénicos parajes en agrestes tiempos desconocidos Torrentosas aguas y virginales cantos revolotean en arrebol El muerto revive al tercer día y sucumbe en una mirada Ahogado y pétrido, se consume en el petricor de esta tierra Vida y obra en manantial sereno como entumecido mar Fugaz escritura que se deshace entre las manos Letra apuñalada a sangre fría con sabor a melancolía El papel es siniestrado a palabras cruzadas El fin es comienzo y la muerte infinito. Nuestra escritura apuñalada En tus ojos

Crimen pasional en Chillán (Extraído del manuscrito del 26 de junio del 2015) Agónico en el octavo piso; se encontraba la muerte, al borde de un sofá aterciopelado y una lámpara luminosa de media noche. El cuerpo yacía emblanquecido como palidez mortuoria, entre las sábanas frías de lo que fue la noche anterior; no se sabe a ciencia cierta si fue despecho o mal de amor lo ocurrido aquella jornada. Estaba la chimenea encendida aún, con los rescoldos de las cenizas y ardiendo a fuego lento. El cadáver parecía de otro tiempo, de una época remota, de aquellos tiempos en los que el deseo supeditaba la pasión, la muerte por venganza de amor ya no tiene la frecuencia de antaño en que morir por amor, se hacía merecedor de la gloria eterna. La puerta que daba a su departamento estaba entreabierta, la luz apagada y la lámpara encendida, la chimenea aún humeaba. Roberto se encontraba desnudo con un puñal que sobresalía clavado en su pecho, junto a su corazón. Esa tarde de invierno

Desde hace un par de años que me intriga el mundo de los sueños, lo onírico, lo más extraño es que mi subconsciente pasa la mayor parte del tiempo más activo de lo normal, quizás se deba al acto creativo y que nuestro cerebro es principalmente percepción de este tipo. Lo que me suele pasar es que en mis sueños siempre me comporto igual que como me comportaría a diario, lo cual creo que es positivo , ya que debiese estar en armonía, cosa que generalmente no suele pasar, ya que las personas no siempre se dejan guiar por sus deseos/anhelos, por ello tanto inconformismo. Hoy soñé que visitaba un país que hasta ahora no he pisado, pero que me sabía sus calles de memoria, quizás porque lo conozco a través de fotografías y que compraba una casa que creo conocer, que pertenecía a unos escritores, además de ganar un concurso. Como en los sueños todo tiende a estar interrelacionado, esto tendrá más de un significado aparente, al menos me permite hacer lo que me propuse a fines del 2013, rees

A veces nos basta un instante, para que la rutina que hemos llevado por años nos cambie por completo, en una vuelta de 360 grados, despertar y sentir que ha valido la pena, fugarse en un viaje sin retorno hasta que la tormenta haya pasado, recorrer lugares inexplorados, conocer a quién sienta que su destino en ese momento debe estar junto a nosotros, la vida es breve y hay que vivir la intensidad de las circunstancias. En toda una vida podemos no ser felices, sin embargo, basta ese fulgor de amanecer que nos vislumbre una sola vez y aquello que parecía no cambiar  ni tener rumbo alguno, decida dar ese giro inesperado y mueva el motor, ese engranaje interno que nos motive al cambio y nos saque de la soledad en la que estamos inmersos, para algunos aquello es amor, para otros, simplemente locura, pero para los soñadores empedernidos, es un sueño que se desea vivir, con más intensidad que la vida misma. Si fuese posible modificar el pasado, penetrar en los insondables abismos de

Entre los abismos de la memoria, distan los recuerdos, las nostalgias, los sinsabores y las alegrías de la vida. En ella hacen mella los momentos del ayer, el presente y el porvenir, los anhelos del mañana. Cuando pensamos en el tiempo pasado, en que todo tiempo fue mejor, las más de las veces es porque sentimos que aquello vivido tiene un valor agregado para nuestra memoria, ya que no siempre recordamos fielmente lo vivido, solemos asociar circunstancias, situaciones y personas con la impresión que nos causaron en determinados momentos de nuestras vidas, en aquel paso y transitar por las nuestras y cuando se unieron nuestros caminos. No obstante, cada cual debe seguir su propia senda, todos tenemos un destino particular, una vida propia que se va creando al andar y que en cada nuevo paso que damos, se va produciendo un cambio, como el aleteo de una mariposa cuyo aletear repercutirá hasta el resto de nuestros días. A veces se entrecruzan por estos insondables abismos personas

Escribo desde el alma que aniquila la razón y no de sin razones del corazón deseadas. Escribo porque nací poeta en una generación postrada en la melancolía. Escribo cuando vuelo en la noche oscura de mis pensamientos en ausencia de firmamento. Escribo para otros y para olvidarme de mí mismo. Escribo en la torre de marfil de mis ilusiones donde el porvenir es incierto. Escribo al amanecer cuando cae la noche y renace el ocaso. Escribo a sangre fría como un sicario enmudecido de cobardes letanías. Escribo con versos de medianoche y resabios del mañana. Escribo sobre la vida y la muerte, el amor y la melancolía. Escribo bajo la sombra de los poetas muertos y en el túmulo de sus memorias. Escribo junto a los poetas vivos de mi tierra que recrean mundos en agonía. Escribo al lado de gigantes sentados en hombros de enanos. Escribo porque si no hubiera escrito, hubiera muerto, y si muriera habría vivido. Porque si no tuviera un lápiz y un papel, e