"Una mirada, sentir y pensar diferente"

Escuchar tu voz es un susurro en mi oído, una música palpable, que me enajena hasta el éxtasis más profundo, tu voz traspasa mis poros y experiencias corporales, espero tu llegada en el silencio de mi habitación, tus pasos sigilosos, tus brazos, esas conversaciones que fluyen lentamente en la parsimonia de tu mirada, sostiene tu mirada en mis ojos unos instantes, luego la vuelves, el nerviosismo se apodera de ambos, es indescriptible, tu garganta produce un sonido titubeante, pronuncias tus ideas, tus visiones, mientras te escucho atentamente, pero mi presencia te inquieta, mi voz cubre los espacios en que nos situamos, en que nos conocimos, pero la atracción es más fuerte que nuestra racionalidad, estamos en un toma y daca constante, mis palabras te las doy como mi mayor tesoro, tú las atesoras en la fragilidad de tu memoria. Cuando pronuncias mi nombre y te acuerdas de mi existencia, en el saludo cotidiano hay más que la sutil preocupación, es una dialéctica de nuestras presencia

Sobre el acto de pensar y otras cuestiones: Pensar es un acto complejo, es un proceso total, absoluto y relativo, a veces es la inmanencia, otras la excrecencia de un razonamiento humano, el subproduto de un acto llevado a cabo, la consciena o inconsciencia de quién se hace acreedor de él. En resumidas cuentas podrías definir a un pensamiento, como una psinergia bioquímica, que se traduce en actos materiales, tangibles, pero en la mayoría de los casos no lo podemos percibir, salvo quizás cuando alguien, ya sea nosotros mismos o otro,piensa en “voz alta”, es decir, pone en palabras explícitas aquello que ronda su mente, para quiénes tenemos esa bullente energía escritura, epiléctica de no frenar nuestras ideas, sino hasta que la llevamos al papel, se nos vuelve un caos, más o menos coherente, sobretodo cuando nos desenvolvemos con las palabras, que más que mal, en palabras y paráfrasis del propio Witgenstein amplían nuestros mundo, si es que no lo limitan. En más de alguna oportuni

Para que no me olvides hoy cortaré una rosa Haré con los recuerdos un camino de flores Claveles, Lirios, Siemprevivas y Gardenias Será el jardín de nuestras ilusiones, donde los sueños brotan Las estaciones posarán sus días en sus hojas El otoño deshojará los aromos y la primavera pintará colores La estival de las estaciones clamará alegrías Y la gelidez de los días fríos en invierno abrazará mi soledad. Para que no me olvides mis besos marcarán tus labios Tu cuerpo se impregnará del aroma del amor en sus dulces fragancias Tus manos llevarán los trazos de nuestro destino Y al verlas revivirás nuestros encuentros más íntimos Tus ojos contemplarán los luceros nocturnos y sus silencios estelares Y recordarás cuán cerca está el paraíso, ése al que tú y yo llegamos. Para que no me olvides grabaré la rosa de los vientos con tu nombre Y los puntos cardinales en mi andar peregrino me harán siempre tuyo El cielo purgará mis culpas en llantos, como lágrima

La niebla cubre con su manto tus sueños rotos y olvidados Lenguas de fuego adormecen los cantos de tus árboles caídos, en brasas siniestrados Las aves lloran por sus nidos perdidos y el cielo clama en llanto su dolor La tierra sangra en venas abiertas el sufrir de sus carnes Sus flores me sonríen en un sol de madrugada ¡oh verdes prados del sur! No lloren sus hojas muertas Alégrense con esta alabanza al Valle del ítata Oda de amor por sus frutos y cosechas, A sus vinos y manos labriegas, de hombres y mujeres de remotas épocas Es tiempo, es hora plena, es tiempo de cosecha En tus campos sembradas fueron semillas fieras Malezas y espinas acribillaron tu belleza Aun hoy en este valle en que las lágrimas del cielo se posaron Entre las cenizas germinan viñas y secanos Su vid es río que fluye acaudalado, sin par doblegado Que al caer el ocaso, la esperanza renace bajo el manto de sus cielos nublados. José Patricio Chamorro,

Silencio es el arte de vivir en tu presencia y el caos de tu ausencia Silencio es volver la vista atrás y curarse de espanto por el tiempo fugaz Silencio es callar impetuosamente los abismos mordaces del precipicio final Silencio es la voz que proclama del más allá una sinfonía de nostalgias Silencio es recrear paisajes sonoros, vibrantes y diáfanos de poesía Silencio es el suspirar de un corazón desfalleciente por amores inconclusos Silencio es mirar la vida con otros ojos y desear los instantes como un suspiro Silencio es amordazar las horas y retener el tiempo del reloj en un gesto ausente Silencio es morir suavemente en las manos de un sicario enmudecido Silencio es la catedralicia campanada en el milagro del vía crucis Silencio son las puertas del paraíso, infernales en su oxidada corrupción Silencio es la sociedad en su absurda enajenación en tinieblas y holocaustos Silencio son los femicidios a manos homicidas que destellan san

Nostalgia, me invades como el pasar efímero de épocas doradas Como sueños diurnos en el transitar errante por el mundo Quién recuerda, en su corazón laten los misterios de la travesía Resuenan en campanadas los ecos de otros lugares y tiempos La voz es el sutil pensamiento de quién ama la vida y sus lamentos El pasajero vaivén de un tren en lontananza, es mar embravecido Locomotora fugaz que termina en el vagón del último suspiro Los quebrantos y las dichas son el canto a la aurora Al destemplar del día en el ocaso de los segundos silenciosos Atronadores, impetuosos, así transcurren los días Enajenados y silentes a la espera, siempre a la espera de tu regreso Los lugares hablan por sí solos, anuncian nuevos porvenires Su llamada recorre kilómetros de distancia y el viento te susurra al oído Un nomeolvides te sonríe en el jardín de otros amores Una rosa y una violeta son el presagio de la elocuencia Las palabras permanece

El artista es profeta y vidente de otros tiempos Realidades inimaginables e inenarrables, que no nos pertenecen Es cuerpo viviente en la inmaterialidad de las ideas y del sentir Sentir profano, profanado por las palabras del mundo, lengua universal Quién escribe deja a su paso huellas solapadas en sombras Intersticios prófugos que eluden su propia historia Quién siente, ama la vida como a su impropia muerte Despropósito vital de vivir cada instante como el último Única posibilidad, vida que es trazo de un bolígrafo imaginario ¿De qué habla el poeta cuando habla de amor? Palabras pronunciadas, dichas en un tiempo que fue Vana existencia de los días que son rutina y se deshojan olvidados, rumiantes ¿Vale la pena contar los días de una existencia sumida en rutinas? Solo sé que quién más ama la vida, sufre el conteo de los días Ese suspiro agónico, final, estertóreo y reminiscente que llamamos poesía. José Patricio Chamorr

Mirar, sentir y dar sin esperar nada a cambio Salir del confortable espacio que nos habita Renacer con cada gesto y volver a los orígenes Polvo somos y del polvo venimos Polvo de estrellas es la magia que recrea un poeta Abrir caminos entre las pedregosas sendas que cruzan este andar infinito El artista descalzo de pies cansados y fugitivos No desfallece hasta hallar el oasis de sus sueños Aquél por el que cruza cielo, mar y tierra Para abrazar las promesas y sonrisas del paraíso Solo tal vez al final de cuentas, en ese instante de claridad meridiana  Comprendamos que el escritor es solo un niño que ha sobrevivido Alma que vive y en sus manos arden mundos con palabras y artificios Que en el último rincón del mundo En fértil tierra, sin confines ni mitos Tu sombra se refleje en horizontes perdidos. José Patricio Chamorro Jara, 15 marzo 2017. PD: Cuando la inspiración se descubre en los recónditos espacios del mundo que nos habita y cada circunstancia

Vivir es signo de incomprensión y desaliento Los pensamientos son la tortura en eterna aflicción La lucha interna que libran el pensar y el actuar Represión social que opaca la sensibilidad y la libre expresión Escribir como quién purga sus pecados y exhorta la muerte El alma se ennegrece por el sufrimiento y el vacío existencial ¿Ser libre o ser una marioneta social? Palabras que se diluyen agónicas ¿Qué buscas o qué encuentras en tu errante caminar? Sombras tenues y melancólicas en este valle de lágrimas ¿Qué es la vida, sino una falsa ilusión? Misericordiosa prudencia Soportar el estigma y el sopor social de la anormalidad De quién ama hasta las entrañas y anhela una verdadera existencia Romántico o loco, al fin de cuentas ¿Cuál es la diferencia? Prefiero ser un loco enamorado a un autómata sin corazón Se ama la vida cuando más cerca se está de perderla Y la libertad se alcanza en el estertor del último suspiro La e

El sentir de la noche se vuelve susurro Eco noctámbulo en la sombría oscuridad El latir de una existencia que ama la libertad Que proclama a gritos una condena de amor Amar es el acto más puro como lluvia estival que purga los sentidos Es ocaso de sentimientos, verdades absolutas o mentiras renegadas Sensaciones lluviosas me embargan esta noche El cielo se cae a pedazos en nuestras manos, La belleza de una gota es revelación universal Es la estética más preciada de un paisaje en desdicha ¿Acaso no has amado bajo la lluvia? ¿No has sido amante de besos prófugos y tibios? Enloquecer de amor como tempestad atronadora en un valle de lágrimas La vida es una finita lágrima que enmarca tu mejilla al caer la lluvia. José Patricio Chamorro Jara , 9 marzo 2 017. PD: Escritura para días lluviosos y nostálgicos.

Hay de quiénes se enorgullecen de haber leído y otros, de haber creado Una eterna disquisición, donde no media razón Ser un Borges o un Proust, he ahí la cuestión De Tellier lo lárico, de Mistral su amor a Dios De Neruda un verso, de Parra su inspiración De Mallarmé su genio, de Bretón sus sueños De Tzará el dadaismo, expresión pura de la palabra Vanguardistas que iluminan nuestro transitar a oscuras por letras huidizas Pisadas a destiempo, de otras épocas y otros amores Soy surrealista, simbolista, parnasiano o modernista yo no sé Un romántico, soñador y enamorado tal vez Es el pedregoso camino a encontrar la propia voz Perderme entre los versos de Rokha o ser como Huidobro, un pequeño Dios ¿Cantarles a las rosas o hacerlas florecer en el poema? El oculto deseo del artista es vivir con pasión o, sino es preferible morir en el intento Ser libre entre las celdas y encrucijadas del inoportuno destino Que con sus azares y

¿Por qué escribir poesía en el siglo XXI? Esta pregunta me nace después de haber escrito desde los 17 años intermitentemente a través de este género literario. Primeramente incursioné en la narrativa a través de cuentos breves, historias y relatos, así como una incipiente novela. No obstante, fue en la poesía donde me liberé de los prejuicios de escribir sin mediar la razón, sino que anteponer los sentimientos y pensamientos por sobre el cedazo que a veces da la sociedad a la libre expresión. Si bien al principio y es ineludible hacerlo, fui escribiendo sobre lo que observaba, veía, sentía y pensaba, con el tiempo se fueron delineando temáticas más íntimas y a la vez, universales como el amor, la amistad, el sentir. Pero descubrí que la poesía no era solo dar a conocer nuestra interioridad, sino una forma diferente de ver la vida. De este modo me fui imbuyendo del acontecer social, informando e intentando comprender mi realidad, pero que no solo me pertenece, sino aquella que uno com