martes, 11 de septiembre de 2012

Reflexiones en un 11 de septiembre.



Según mi forma de verlo y no sólo en política, sino que en general en otros ámbitos de la vida, todo lo que es polar, es decir lo uno o lo otro es una concepción errada, que refleja una inmadurez cognitiva según la psicología, ya que siempre hay más de 2 alternativas, por lo menos una tercera, que es generalmente la más sensata, el equilibrio entre las otras 2. Ya lo decían los filósofos griegos, el punto medio de las cosas.

Si los filósofos llegaran al poder, ya lo anunciaba Platón, la política sería otra historia...

El gran drama de la vida y lo voy aprendiendo día tras día, es que lamentablemente, la mayoría de las personas no siempre aprenden de los errores cometidos, lo que radica en el olvido igual, por eso se repite una y otra vez lo mismo, la historia se vuelve cíclica... querámoslo o no, cuando jóvenes la mayoría tiende a ser revolucionario, estar en contra de todo, etc, etc... después llega el tiempo del fin de las utopías, no me gusta pensar así las cosas, pero la vida es cíclica, al igual que los errores...

lunes, 10 de septiembre de 2012

¡Ay de la vida!




¡Ay de la vida! sufro por ella, lloro y siento por ella
Lloro la música, el silencio existencial, un torrente fluye por mi sangre
Energía que me mentaliza y me mantiene despierto
Energía interior, que se vuelve mi gran motor
Pienso en la sociedad, el sistema, ya no sé qué más decir
A ratos pienso en las ciencias sociales, ¿está todo dicho?
Simplemente pienso que la vida es una ilusión
Que lo que llamamos sociedad es sólo mental
Nosotros nos hacemos día tras día, la sociedad la construimos a diario
Los cambios que observamos, las construcciones, edificaciones
Son el resultado de nuestros pensamientos, ideas bullentes
Al fin y al cabo, ¿qué nos espera? La muerte.

Sigue el camino…




Caminar en silencio, pensar en el camino, divagar
Mirar al cielo, cerrar los ojos, esperar
Esperar, callar, seguir el camino una vez más
Salir bajo un manto de estrellas que cubren la noche
Sentir cómo el viento recorre tus párpados, tus manos
Acariciar el vacío, pensar en la existencia, soñar
Despertar de un sueño, caminar, seguir el camino
Acariciar sus manos a la distancia, presentir lo ya ido
Volver a ser lo que quisiste, querer ser lo que fuiste
¿Qué es la vida? un camino… un camino de estrellas en la noche
Un manto que roza tus párpados, silencio, ya es de noche.

domingo, 9 de septiembre de 2012

La vida como viaje constante.


Al nacer iniciamos un peregrinaje, vivir
Cada día se vuelve un nuevo inicio
Despertar ante la vida, dormir en la muerte
El viaje siempre nos des-conecta y re-encuentra
Es una soledad acompañada, llena de ritmos y cadencias
Viajar es ir rumbo a un destino, a veces el primero
A veces el último, conocer nuevos lugares
Visiones, cosmo-visiones, viajes astrales, ancestrales
A veces por un viaje nos olvidamos de todo
A veces por todo, nos olvidamos de un viaje.

Vidas condicionadas.




El sistema, la sociedad nos condicionan
Vivimos vidas bajo reglas, patrones a seguir
Nos volvemos objetos, personas que cumplen roles
La vida, fue, es y siempre será un teatro
Cada nuevo día nos levantamos y actuamos
La vida es un ciclo de altos y bajos, repeticiones
La vida es automatismo puro, representaciones
Soñamos lo que queremos ser, somos lo que soñamos
La vida es un entremés de vigilia y ensueños
Estados de consciencia superpuestos,
Consciencia, sub-consciencia, supra-consciencia
¿Vivir el momento? Vivir nada más, un suspiro
Nuestro último suspiro, el momento último
Vivir el momento agónico de la muerte.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Pensamientos y divagaciones.




“Cada persona se reinventa según sus pensamientos, somos lo que pensamos y pensamos lo que somos, a ratos creo que así es la vida.”

“Definitivamente siempre nos hallamos en el lugar y momento indicado, en concordancia con nuestros pensamientos y con las personas que debíamos conocer, nada sucede al azar”.

“Algunos piensan que saberse y sentirse escritor –de oficio- es mal visto por el hampa y por la sociedad –en general-.”

Del miedo al dormir al miedo a la muerte.




Le temo al dormir, le temo a la muerte
Temo no despertar al otro día, temo no ver la luz del sol
Temo la soledad, la incomprensión, la vejez
Temo la decrepitud, el deterioro, el paso del tiempo
Temo no soñar, viajar, conocer nuevas personas y lugares
Temo el paso de las horas, de los años
Temo de mi propia vida, morir en una cama
Temo morir cruzado de brazos sin hacer nada
Temo cumplir años vacíos, temo al peligro
Temo lo que siento, pre-siento y pienso
A veces también le temo al libre pensamiento.

lunes, 3 de septiembre de 2012

El existencialismo del vivir.




Cada persona busca cómo ganarse la vida
Como si ésta fuera un conjunto de obstáculos
Cuyo final es atravesar un continuum de pruebas
Como si ésta fuese un premio,
El hecho mismo de vivir a ratos lo es
Cuando se decae, se cree que no se puede calar más hondo
A veces la vida es como un pozo, un abismo
A veces la vida es una hondonada del mar
Son unos ojos profundos, de tinte azul oscuro
Esos ojos que contemplan la vida,
La hacen suya, tuya y mía.

domingo, 2 de septiembre de 2012

Jamlet.




Atrás quedaron los parlamentos de Shakespeare
Éste es el Hamlet sin H, es el Jamlet con J
Es el Jamlet sudaca, no el de Dinamarca
Al que le han des-garrado el corazón
Es el hijo de Gertrudis, la reina negra
Es el amado de Felia, ¡Oh! Felia
Es aquél que murió des-conectado de facebook
Es aquél al que su psiquiatra abandonó a su suerte
Es el hombre de las pesadillas nocturnas, es el príncipe Jamlet
Su madre ya no es la reina de Dinamarca
Es una vieja re-putona, abc1 que practica yoga
Jamlet es el príncipe de la calle, un vulgar joven borracho
La culpa, la culpa, es el peor de todos los males
El rey ha muerto, la reina se emborracha, Ofelia se suicida
Y Jamlet tiene su mente perdida.

La vida a veces me parece…




Un inter-cambio de bienes y servicios
Un inter-cambio de pensamientos y visiones
Una escalada de superaciones, de altos y bajos
Una lucha constante, por ser mejores, por vivir mejor
A veces ya no vivimos, sino que sobre-vivimos
Somos producto de nuestras experiencias
Somos el fruto de un árbol viviente
Que se desmorona como roca desde un abismo
Al fin y al cabo cuando se está en la cima
Siempre se tenderá al vacío, a la caída
El equilibrio se alcanza tras un des-equilibrio
La armonía sólo se logra tras la ausencia de tranquilidad
Los sentidos, sólo son eso, sentir, captar esencias nada más.

sábado, 1 de septiembre de 2012

Abismos del tiempo.




Vivimos en la sociedad del capitalismo neoliberal
Vivimos tan sólo vivimos, ya no queda tiempo
Todo se nos escapa de las manos, se evapora, se esfuma
En otras palabras, se hace humo, se desvanece en el aire
¿Qué es el tiempo? Ni metafísica, ni cronología,
Ni segundos, ni minutos, ni horas, ni días, ni meses, ni años
Escribimos, quienes lo hacemos por oficio, para perdurar
Para no agotarnos en los abismos del tiempo
Para no oxidarnos como los viejos,
Para no volvernos materia informe,
Para no volvernos nada, para ser, para volar más lejos
El tiempo es sólo de uno, no tuyo, a veces, ni si quiera mío
La vida es una forma de tiempo, tiempo terrenal
La vida, es tiempo muerto, es una paradoja, una antítesis
Es la retórica del tiempo, es la figura de mi otro yo
Ése que he inventado, que inventaste, que inventamos
Somos lo que queremos, queremos lo que somos
Dicen que la vida es corta, que transcurre en un abrir y cerrar de ojos
Nacemos, somos, morimos, en el intermedio, tan sólo vivimos
¿Hay tiempo para el amor?
¿Hay tiempo para los otros o tan sólo para nos/otros?
Sólo te miro a los ojos y sé que me perderé en el tiempo.

miércoles, 29 de agosto de 2012

Complicidad.



Se miran, se tocan, se acarician
Se besan, se entrecruzan, se desean
Una mirada cómplice, un silencio cautivador
Un beso profundo, un ahogo del corazón
Un espasmo sabroso, una pura sensación
Un ritmo cadencioso, un vaivén excitador
Un orgasmo nocturno, una noche de pasión
Un despertar al nuevo día, se recorren, se respiran
Tiempo que se desvanece, caricias que se des-hacen
Sábanas des-hilachadas, almohadas orgásmicas
Se levantan, se duchan, se separan
Una mirada cómplice, un beso y un adiós

domingo, 26 de agosto de 2012

Ciber-dependencia.




No te das cuenta que la experimentas, sino cuando estás fuera de ella
Te sientes alienado, enajenado socialmente
En ella yacen los miedos más profundos de la humanidad
El temor a la soledad, al qué dirán, al saber qué piensa el otro/a
Es un mundo paralelo, un mundo virtual
A veces te devora, devora tu entorno, la realidad
Te consume como el capitalismo, te sustrae
Te aparta y, paradójicamente te des-conecta
Vivimos en la era de la hiper-conexión
Sin embargo, a ella subyace el peor temor
El miedo a ser un desconocido en la vida
El miedo a vivir en el anonimato exterior.

Artistas de la palabra y la melodía.




El arte hay que vivirlo, es pasión de vida
Jóvenes artistas que lo dejan todo en la pista
El show ha comenzado, hay que vivir para contarlo
Ellos/as expresan su talento, su don olímpico
Aflora la música, se enciende el arte
Hoy, ayer y siempre será el triunfo de la sensibilidad
Detenerse un instante, escuchar/nos
Comprender la subjetividad del otro, cómo enfrenta la vida
Algunos lo hacemos con palabras, otros/as con melodía.

sábado, 25 de agosto de 2012

Arte urbano en plaza de armas.




Escribir y sentir el arte en este lugar es contra-sistema
La plaza de armas siempre ha sido un emplazamiento de guerra
Pero hoy en el siglo XXI es el sitial del arte
Jóvenes artistas con manos de violinistas
Personas reunidas en comunidad ante su melodía
Hoy es tiempo de reivindicar el arte, hacerlo urbano
Aunque el capitalismo y los carabineros digan lo contrario
¿Cuándo dejamos de sentir? ¿Cuándo olvidamos la tranquilidad?
¿Acaso no es posible vivir en armonía en la ciudad?
Sólo sé que hoy hay arte urbano, suene como suene
Moleste a quien moleste, ésta es la expresión de los jóvenes
Que claman sed de ser escuchados, son los artistas de siempre
Una generación que nació libre, que traspasa los límites de lo mundano
No es arte callejero, ni vulgar circo romano, es arte urbano.

viernes, 24 de agosto de 2012

Cruce de almas




Almas que se encuentran y en un instante se separan
Almas que han esperado mucho tiempo
Almas determinadas por el medio
Almas determinadas por la sociedad
Nombres inventados, ojos que observan a otros
Miradas fugaces que se entrecruzan en un segundo
Almas que con una mirada lo dicen todo
Almas que se pre-sienten, se ofuscan y se sienten
Almas y corazones que no se atreven a expresar su sentir
Autismo, mutismo, incomprensión, desolación
¿A cuánto nos atrevemos por amor?
¿Cuándo experimentamos una verdadera pasión?

jueves, 23 de agosto de 2012

Entre más vivo y observo, más concluyo que...



La educación se cultiva en casa, que
La madre es la primera educadora, que
De ella depende la educación de nuestros hijos, que
Ellas se enamoran de los hombres que las protegen, que
Se sienten seguras con ellos, con los hombres de carácter fuerte, que
Nuestra sociedad está como está por los hombres
Sí, no por las mujeres, ya que las madres tienen el instinto
Tienen la comprensión, el cariño, que
Los niños son el fiel reflejo de sus padres, que
Una madre puede cultivar el más grande amor por sus hijos, que
Somos por lo que hemos pensado y vivido, que
El entorno nos moldea y que nosotros moldeamos el entorno
Hoy concluyo que soy una persona de éxito y suerte
Que poseo el don de la palabra y de mi propia mente
Hoy concluyo que es fácil comprender a la gente
Su psicología, sus pensamientos, su mente
A veces sólo falta observar, mirar a los ojos
Y se verá claramente, ni sextos sentidos, ni nada aparente
Y, por último pienso que siempre la poesía será mi suerte.

Entre la subjetividad del individuo y la colectividad social.


La vida es un continúo de re-invenciones, re-planteamientos
La vida es levantarse y pensar en qué estaría dispuesto a cambiar
Cambiar mi entorno, mi forma de actuar, de enfrentar la vida misma
Ser coherentes con lo que decimos y hacemos
Ser nosotros mismos, sublimarnos hacia un futuro
Pero nosotros somos individuos y vivimos en sociedad
Aunque tengamos ideas propias, una filosofía personal
Siempre habrá choques interpersonales,
Ideas, al fin y al cabo, que no se imprimen en los demás
Por ello hay que poner la subjetividad al servicio de lo social
Ceder sin perder, ganar sin triunfar
Ser uno mismo, no perder la individualidad
Ser en lo colectivo, ser en armonía social.

martes, 21 de agosto de 2012

No todos los hombres son iguales.



Dicen que los hombres no cambiamos mucho en el tiempo
Algun/a/os piensan que somos simples, que siempre queremos lo mismo
Déjenme decirles a aquella/os incrédula/os que no es tan así
Nosotros nos mandamos a cambiar cuando queremos
Somos dueños de nuestro tiempo y espacio
Nos gusta de vez en cuando hacernos los dominados
Pero en el fondo, siempre tendremos la situación controlada
Alguna/os piensan que somos torpes, brutos
Pero no saben que en muchos casos nos las sabemos por libro
Nuestro lugar siempre será el que queremos
A veces estallamos en nuestro carácter
Pero de vez en cuándo siempre aparece alguien que nos templa
¿Al fin y al cabo, qué puede decir la gente?
Que no todos los hombres somos iguales.




De politiquerías y asambleísmos.




Hoy es un día para re-pensar la praxis política
La disyuntiva típica de sí y el no, la polaridad
Lo negativo y positivo, la derecha e izquierda
¿Hasta cuándo se pensará partidistamente?
¿Hasta cuándo seguirá la falacia del absolutismo?
¿El yo creo, el yo pienso, el yo digo
Y así una sarta de egolatrías desmedidas?
La politiquería es una guerra de egos
Las asambleas son espacios de reflexión ad infinitum
Y la política es un concepto platónico-aristotélico
Que en la practica es corrupción, estafa y otros cuentos.

Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.



Cada nuevo día nos re-descubrimos
La vida es un despertar, levantarse y actuar
Nuestros pensamientos re-direccionan nuestra historia
Nuestra existencia, experiencias y placeres
A veces en una decisión, en un acto
A veces en un instante, un pensamiento
Descubres quién eres, lo seguro o inseguro que te sientes
La vida es una búsqueda de completud e inconformismo
Todos queremos llenar el vacío de la existencia
Lo llenamos con amor, pasión, consumo, rutinas
Pero tu tiempo es sólo tuyo y de nadie más
Cada cuál sabe qué hace con su tiempo.

lunes, 20 de agosto de 2012

Juventud variopinta.




La juventud es un éxtasis pasajero
Es multi-color, adrenalina y vida
Cada uno escoge su especificidad distintiva
Algunos pintan, otros cantan y bailan
Todos buscamos fines distintos, vivir el día a día
Invertimos nuestro tiempo a nuestro modo y manera
Le cantamos a la vida y sus atardeceres
Algunos vivimos la poesía a flor de piel
A corazón abierto, a carcajadas.

Oradores urbanos.



Soy partidario de la poesía conceptual
Re-invento y re-hago conceptos y palabras
Oradores hay pocos en este mundo, ellos memorizan
Ellos recitan, ellos cantan y hasta venden
En pleno siglo XXI los encuentras en el fragor de la ciudad
En su centro mismo y en las micros
Ello/as tienen gracia y ritmo, son cadenciosos
Son maestros de la palabra y el convencimiento
Saben cómo, cuándo, dónde y qué decir
Es un don de pocos, para beneficio de muchos
Sin embargo, es un don despreciado en el siglo XXI.

domingo, 19 de agosto de 2012

La paradoja del absurdo vivir.



Siempre se tiende a complejizar la vida
Cada persona siempre desea vivir mejor
Tener, tener y siempre el mismo verbo
Una y mil veces, es un absurdo en sí mismo
La vida es más que sólo acumular bienes
La vida no es sólo carpe-diem
La vida es un continúo de principio a fin
Pero la verdad más básica y fundamental
Es que somos lo que pensamos y
Por qué lo pensamos
En mi vida he encontrado a pocas personas de mi interés
Congenio con los que me hacen pensar y sentir
No sé a veces por qué escribo
No sé si es para mí o para los demás
Ya ni si quiera escribo para que me lean
A estas alturas sólo lo hago por costumbre
Por el mero placer del hábito
No quiero que mi vida se reduzca a eso
No quiero se esclavo del sistema
No quiero pertenecer al hombre masa
Soy feliz, pero consciente, aunque sea paradójico
Al fin y al cabo nuestra vida ¿qué es?
La paradoja del absurdo vivir.

Hombre de fuego.




La realidad la hacemos con nuestras palabras
La realidad la hacemos con nuestras acciones
Cada despertar es un nuevo día para volver a empezar
Hay hombres que se levantan y no tienen para desayunar
Hoy vi a un hombre de fuego
De rostro desfigurado, mano quemada y encorvado
Él vivió entre el fuego y, por ello su voluntad es de hierro
Cada día se levanta y con voz cansada, pide ayuda
Pide y pide, ¿qué pide el hombre de fuego?
Una mano habilitada
Pero su espíritu no para, arde aún entre las brazas.

Éxtasis cordillerano.



Hoy es el día en que la cordillera alcanza su cenit
Es el día que irradia vibras de cambio
Es el lugar de la palabra mística
Es el lugar del albor auroral
Es el ocaso de tiempos anteriores
Es la resurrección en éxtasis cordillerano
Es la plenitud de la juventud hecha vida
Es el olimpo de la patria bicentenaria
Es el tiempo de restaurar lo ya visto
Es el tiempo de revivir lo primitivo
Los instintos, deseos y pasiones en éxtasis monocordiados.

La mujer de las rosas negras.



Mujeres hay muchas en el mundo, pero ella es única
Es una viuda negra encarnada, su vestido traspasa generaciones
Su caminar altivo la hace rejuvenecer, reactivarse, rearmonisarse
Ella con el roce de sus manos te enamora
El rojo carmesí apasionado de sus labios te hace suspirar
No puedes conocerla y después no reconocerla
En la especificidad de su unidad ella es especial
Sus facciones en sepia son el fiel retrato de otra época
Ella es la mujer que ha traspasado los siglos
Ella es la mujer centenaria, milenaria
Ella es la mujer a la que han envidiado siempre las diosas
Ella es la inmortal mujer que desciende a los mortales
¿Cómo reconocerla?
Ella en las calles siempre lleva consigo rosas negras.

sábado, 18 de agosto de 2012

Sobre las mujeres.


No creo ser un gran conocedor, ni poseer un sexto sentido
Pocos son los hombres que se dicen entender a las mujeres
Algunos dicen que son muy complicadas,
Que son unas brujas, que son dominantes, que son…
Un millar de etcéteras, pero al menos yo las veo con otros ojos
Quizás con esos ojos de poeta ensimismado
Que comprende la armonía, lo bello y lo sensual de la forma
Claro, como buen poeta hay que saber darle forma al fondo
Hay que saber poner los puntos sobre las íes,
Hay que saber tratarlas, con un poco de atención ya está todo resuelto
Al menos ya se ha dado el gran paso,
Luego viene creer que ellas tienen la razón
Hacerse el fiel, el dominado y amansado
Después ya verán, ya tienen la respuesta
Sólo hay que dejarse guiar por el juego de ellas
¡Ah! Y una verdad universal,
No hay mujer en el mundo que no se arregla al despertar.

Artistas urbanos.


Artistas urbanos los hay por doquier
Es lo que más encontramos en nuestra sociedad
En las esquinas, en las micros, en las calles
En fin, por todos lados, ellos son muy variopintos
Algunos se dedican al malabarismo
Al folklorismo, al rapismo, al hipismo
A inventar lo in-inventado que falta por inventariar
Ellos funcionan con la creatividad
Con el lenguaje, con la mezcla de compases
Ellos viven de su arte que no es arte, sino para-arte.

No soy polémico, pero soy teórico.



En la vida siempre elegimos, tomamos decisiones
Una y mil veces en el día, una y mil veces en la vida
Cada pensamiento conlleva su consecuencia
Cada acto es el producto de uno que le antecede
Somos lo que queremos, queremos lo que somos
Unos deciden ser polémicos, contradictivos
Yo prefiero la teoría por sobre la praxis
Prefiero el platonismo, aristotelismo, nietzscheanismo
La política hoy es barata politiquería,
Es un bien en sí mismo que se materializa 
Es el mercantilismo del capital que se burocratiza
Hoy he decidido ser teórico, no político. 

jueves, 16 de agosto de 2012

La des-figuración del yo.



La vida es como un rostro borroso, un rostro des-figurado
La vida es como un rostro nebuloso
Que se consume en un éter antropo-fágico
Es la diafanidad encarnada, hecha palabra, hecha poesía
Poesía que se consume en la noche, que se ilumina en el día
Poesía que se des-troza al pronunciar tu nombre
Poesía que se derrite al observar tus ojos
Poesía que es palabra que se des-silabisa
Poesía que se des-compone en letras alfa-béticas
Poesía que se vuelve fonemas, morfemas y monemas
Poesía que se desintegra en un punto y coma;
Poesía que se vuelve punto seguido. Puntos suspensivos…
Poesía es el punto final de tu vida.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Toda una vida.



La mente humana siempre sorprende, a-sombra
Siempre des-lumbra, se vuelve penumbras
Hoy es un día de re-cuerdos, re-pensamientos
Re-planteamientos, re-capacitamientos
Es un día para volver a sentir, para volver a amar
Para ser nuevamente lo que se fue, para re-vivir
Es un día donde transitan todos tus ayeres
Es un día de nostalgias que se hacen una cada día
Es un día que se re-nueva, que te des-espera
Es un día para ser lo que siempre quisiste
Es un vuelco al pasado, es un mirar al futuro
Títulos, diplomas, hojas de papel que se difuman
Lo que hoy siento, ayer no lo sentí
Lo que hoy soy, es lo que deseé para mí.

martes, 14 de agosto de 2012

Nostalgias en el camino.


Noche de nostalgia, recuerdos que se vienen a la mente
Soledad apenumbrada, una vida que pasa, que se va
Cada instante es vida que se desvanece, que se esfuma
Cada segundo es vida que se evapora, es una lucha
Vivir por vivir, lograr cosas, avanzar, seguir adelante
Pasos de gigante, pasos a tropiezos, siempre a delante
No hay que detenerse, hay que continuar, una vez más
¿Qué es la vida? una cárcel fiscalizada, un encuentro mortal
¿Qué es la vida? compartir pensamientos, conocer a otros
Conocer-nos nos-otros por otros que nos acompañan
Pero al final es siempre lo mismo,
La muerte nos espera al final del camino.

El incierto futuro de hoy más que ayer.




Hay días que me encuentro entre la nada y el ser
Hay días que me encuentro a la deriva del pensar
A la deriva del sentir y el hacer
A la deriva del actuar, del placer
Ayer fui más que la suma de mis otros ayeres
Hoy soy más que ayer
El mañana es incierto, es como una tirada de cartas
Es una puesta en abismo bajo la lluvia
Es una caída en cascada de gotas que no son lágrimas
De llanto que no es tristeza, de vida que desconozco
De olvidos, temores y otros sin-sentidos.

domingo, 12 de agosto de 2012

Del vivir de otros y nos/otros.



No sé la razón, desconozco los motivos
Al final cuántos sabremos qué es la vida
¿O acaso lo que llamamos vida es la suma de experiencias
Vividas por otros y por nos/otros?
Creo que la construimos día a día
Del mismo modo como nos construimos a nosotros mismos
La vida se construye en el hacer diario
En el pensar día tras día
En el decir, en el actuar, en el contemplar
La vida es la suma de pensamientos, de experiencias al límite
Cada uno siempre piensa que sus problemas son únicos
Pero de uno u otro modo siempre hay alguien que sufre más
Que sufre menos, que padece lo mismo
O que no padece de nada
Ya ni si quiera sé qué es la felicidad
¿La ausencia de tristeza? No, eso no es vida.

viernes, 10 de agosto de 2012

¿Somos nosotros realmente dueños de nuestra propia vida?


Entre más vivo, más me doy cuenta que nadie sabe vivir, no sé si pretendo que ésta sea una reflexión, observo los rostros, las acciones, todo siempre me parece igual, las personas y su psicología - en general- tienden a ser predecibles, las formas de comportamiento, de reirse, hasta de ver y entender la vida, en definitiva todos estamos condicionados por el sistema, los medios de producción, de comunicación, etc. Ya nada me sorprende, creo que nadie a estas alturas, no sufro ni me arrepiento de nada de lo que he hecho, pensado y dicho, pero si hay algo que no quiero reservarme, es precisamente que la vida es un absurdo, siempre todos se mueven por un fin, es como si estuviesen amaestrados, títulos, renombre, prestigio, bienestar social, económico, familiar, ¿qué más da? son pocos los que se toman la vida con relax, el tiempo es efímero, todo se desvanece, se deteriora, día tras día, buscamos experiencias nuevas, experiencias límite, pero ¿para qué? para tener algo que contar, que decir, que hablar. !ay! personas que desvían la mirada, personas tímidas, personas agresivas, ¿quiénes deciden qué hacer, qué vivir? ¿somos nosotros realmente dueños de nuestra propia vida? ¡En absoluto. ¿Por qué siempre me he sentido ajeno a los demás? ¿por qué siempre me he sentido distinto? ¿o en verdad es así?

jueves, 9 de agosto de 2012

Vivir en sociedad.



Vivimos en una sociedad condicionada
Vivimos en una sociedad meritocrática
Vivimos en una sociedad automatizada
Vivimos en una sociedad mediatizada
Vivimos en una sociedad carnavalizada
¿Vivimos en sociedad?
Sí, nos guste o no vivimos en sociedad
Vivimos en una sociedad des-igual e injusta
Vivimos en una sociedad contagiosa
Vivimos en una sociedad reprimida, sumisa
Anti-natural e invadida.

miércoles, 8 de agosto de 2012

El libro como entidad natural o antinatural es un silogismo lógico.


Premisa 1: -José Chamorro- Lo anti-natural, binariamente hablando, de inmediato se opone a lo natural, sin embargo, ¿qué es lo natural? aquello dado por la naturaleza? el libro, si bien no es natural, es un constructo humano, devenido de éste, entonces es la suma de lo natural más la mano del hombre, pero siempre se conformará a partir del 1º .


Premisa 2: -Nicolás Mora- Naturaleza se entiende como "Conjunto de todo lo que forma el universo en cuya creación no ha intervenido el hombre". Lo cual "antinatural" será considerado todo aquello en que el hombre ha intervenido para ser creado.

Por ejemplo, los libros.

Consecuencia: Silogismo.

A veces pienso qué es poesía



A veces pienso qué es poesía
A veces creo saber su significado
A veces lo des-miento, lo sub-miento y sub-vierto
A ratos me des-templo, me des-conecto
A ratos me aniquilo, a ratos me sublevo
A ratos odio el mundo, a ratos lo comprendo
A ratos me enamoro, a ratos me des-ilusiono
A ratos soy yo, a ratos también
A ratos soy la suma total de parcialidades mismisadas
A ratos me disgrego, anulo y destruyo
A ratos soy tuyo, a ratos soy mío, a ratos de nadie
A ratos te odio, a ratos te amo
A ratos te deshojo, te despojo y nos hacemos de todo
Tú como una rosa, yo como un picaflor
Nos recorremos desde la boca de París
Hasta la desembocadura del Danubio
Ahora me preguntas, ¿Qué es poesía?
Poesía no eres tú, poesía no soy yo, poesía no es nadie
Poesía es la viuda negra del arte.

martes, 7 de agosto de 2012

Del nihilismo y otros displaceres.


El mundo de la calle es violencia pura
Te apartas para vivir, te apartas para pensar
La vida es un contraste absoluto
No hay términos medios,
Todo es cara o cruz
Positivo o negativo
Bueno o malo
Cada persona busca el mismo objetivo
Vivir, sobre-vivir en esta selva enjaulada
¿La vida es así de simple y llana?
La vida no son sólo pensamientos
La vida no es sólo vivencias
La vida siempre ha sido más que eso
Mezclarse, alienarse
¿Acaso ser feliz?
Des-conozco qué es la felicidad
No es lo que nos dicta el capitalismo
No es lo que piensa la mayoría
No es acumular y acumular bienes
No es inmanentismo, no es trascendencia
Vivimos toda una vida, aún así…
Nunca sabremos qué es la vida
Personas que se cruzan en nuestro camino
Rostros que se esfuman fugazmente
Silencios en que nos acompañamos, sí…
Hoy y siempre
Ruidos, cambios, nihilismo
Ya nada me importa, el amor es otro cuento.


lunes, 6 de agosto de 2012

Un día sin escribir es un día muerto.




Escribo lo que pienso
Digo lo que pienso
Soy lo que pienso
Rostros van y rostros vienen
Hoy la vida me parece un eterno viaje
Un eterno clisé, un eterno retorno
Una eterna búsqueda, una eterna historia
Cada persona quiere contarse a sí misma
Detesto la timidez, aborrezco el sin sentido
Escucho a las personas, pienso sus vidas
Los rostros son su historial, sus vivencias
Sus palabras, el río por el que fluyen pensamientos
Todos buscan lo mismo, el fin es siempre igual
Sólo los medios son distintos
Comer, vivir, sub-existir, supra-existir
Vivir, tan sólo vivir
La cultura, el arte, la literatura
Como siempre son un mero acompañamiento
Un día sin escribir, es un día sin sentir
Un día sin escribir, es un día muerto.

sábado, 4 de agosto de 2012

De la vida y otros teatros.




La vida es una constante lucha
Todos buscan un fin, un propósito
Al fin y al cabo la sociedad la hacen las personas
Nuestra vida es lo que pensamos
Esforzarse, correr, obtener un título
Ser alguien en la vida
Es el patrón que se repite mil y una veces
Todos somos solos en el mundo
Los amigos son con quienes compartimos pensamientos
La vida es un continuum dinámico
Una selva salvaje de gladiadores
Gritos, estruendos y desdichas
No te valoran por lo que eres
Sino por lo que tienes
La vida es una discriminación absurda
La vida, la vida… ya no sé qué es la vida
Dicen que las letras no dan pan
Sin embargo, es la inteligencia misma
Es el poder de la palabra encarnada
Es la pasión más pura
Es lo que te mueve día a día
Es un motor que no se apaga
La literatura es vida en sí misma
Las letras son pensamientos, son vidas
Son máscaras, son representaciones
Es teatro, vivencia y otros goces.

viernes, 3 de agosto de 2012

Experiencias de vivir la vida.



Cuando vives la vida
Cuando vives la experiencia del mundo
Ya no le temes a nada, nada te sorprende
Las ilusiones se desvanecieron hace mucho
Las historias se repiten, los pensamientos también
La vida es una sucesión de pensamientos
Es un continúo sobre-vivir
Es una forma de invertir tiempo
Vendedores, payasos, artistas urbanos
Historias de micro que se desvanecen en un suspiro
La vida es una convención del mañana
Tal vez no haya un mañana, sino sólo esperanzas

martes, 31 de julio de 2012

Dicen que.




Dicen que cuando estás alterado
Dicen que cuando quieres llorar
Dicen que cuando no tienes nada
Y dicen que cuando no tienes a nadie
Dicen que cuando te sientes solo
Solo entre un mar de personas
Es cuando mejor escribes
Tengo 21 años y mis ojos perdieron la inocencia
Me invade la nostalgia, me invade la tristeza
Quiero llorar, siento un vacío existencial
Lo único que me acompaña en este camino
Son mis libros, palabras y pensamientos
Todos somos solos en el mundo
Buscamos la pertenencia, la razón de vivir
Muchos viven y mueren sin saberse de su existencia
La vida es injusta, amarga y des-abrida
Quiero llorar, derramar lágrimas cristalinas
Estoy solo en una ciudad enferma
Cada segundo de mi existencia
Cada hora de mi vida es un adiós que condena.

Ser errante, sé sin fronteras.




Que viajas para conocer el mundo
Que hablas con quien está a tu lado
Que te desplazas sin fronteras
Que cada nuevo día te impones aprender
Que cada palabra que brota de tus labios
Sea como una gota de agua pura en el mar
Entrega felicidad donde te encuentres
Enamora con cada paso que das
Mantente lúcido hasta el fin de los tiempos
Permanece vivo y cambiarás al mundo
Una palabra tuya derrumbará muros
Un beso tuyo desbordará pasión
Una sonrisa tuya cautivará corazones
Una mirada tuya iluminará otros ojos
Tu amor a la vida te hará único
Tu vitalidad recorrerá el mundo.

viernes, 27 de julio de 2012

Tiempo hecho de vida y suspiros de des-aliento.




Entre más observo el mundo
Entre más veo a la gente
Entre más interpreto su lógica
Todo me parece más simple
Las personas no somos tan complejas
Somos almas errantes tras un fin
Cada nuevo día es un fin en sí mismo
Cada persona es una totalidad en sí misma
Cada uno es protagonista de su historia
Cada persona habla de su interioridad
Hablan desde su experiencia
Todos necesitan contar algo
Expresar sus pensamientos
Plasmar sus emociones
La vida me parece un continuum
Un continuum de expresiones por escrito
A veces todo me parece recurrente
El paso del tiempo, los amigos, la familia
Las formas de vestir, las formas de hablar
Ser y no ser, estar y no estar
Vivir por uno y para uno
Individualidades sujetuales únicas
Subjetividades que mueren en el silencio
Silencio hecho de tiempo
Tiempo hecho de vida y suspiros de des-aliento.

De vida, muerte, amor y otros licores.




Entre más vivo instantes en esta vida
Simple y pasajera me parece
Es como un momento de efervescencia
Es como un segundo que se desvanece
¡Ay la vida! su destino siempre es el mismo
La muerte…
Vivimos, tan sólo vivimos
A veces, incluso sobre-vivimos
Buscamos nuevos caminos, nuevos hitos
Pero al final, el destino siempre es el mismo
La muerte…
Algunos llegan a su destino desde antes
Pues están muertos en vida
Otros siguen adelante, deseantes de embriagarse
Todos nos embriagamos, sí, de eso no cabe duda
Nos embriagamos…
Con el licor más antiguo
Con el trago más amargo
Con el afrodisíaco más dulce
Nos embriagamos con amor.

domingo, 22 de julio de 2012

Hoy a mis 21 años puedo decir…




Que nací en la generación del des-quite
Nos des-quitamos con el sistema, con la sociedad
Nos des-quitamos de la represión, del conductismo
Nos des-quitamos de la sub- educación, des-educada
Nos des-quitamos de la sexualidad amordazada
Nos des-quitamos con nosotros mismos
Hoy a mis 21 años puedo decir…
Que nací en la generación del desenfreno
En la generación que sublima las drogas y el sexo
En la generación que se inyecta alcohol a la vena
En la generación que se auto-condena
Hoy a mis 21 años puedo decir…
Que las latas de cerveza y las colillas de cigarro
Que la voz en grito y el tono alto
Se desvanecen en el aire como una noche de espasmos.

sábado, 21 de julio de 2012

Eros sublimado.



Impulsos del eros me llaman hacia ti
Quiero embriagarme de tus besos
Quiero amanecer en tus labios
Quiero atardecer en tus ojos
Quiero anochecer a tu lado
Quiero amarte toda mi vida
Quiero enamorarme de ti cada día
Quiero que nos poseamos hoy y siempre
Quiero que nos olvidemos de la vida
Quiero que vivamos nuestra propia vida
Quiero acariciar tus muslos enceguecedores
Quiero que inventemos un lenguaje nuevo
Un nuevo lenguaje con nuestros cuerpos
Quiero que me ames a cada instante
Quiero que me ames en los sueños y en la vigilia
Quiero que me ames cada segundo, minuto y hora
Quiero que al pensar en mí, sublimes tus deseos
Dime, tan sólo dime ¿tú, qué quieres?

viernes, 20 de julio de 2012

Entre el Scientio ergo sum y el Cogito ergo sum.


                                                   


 Scientio ergo sum.



Palabras, tan sólo pensamientos
Recorrer, ensimismarse, dejarse ser
Ser en una ciudad sin límite
Ser en una ciudad sin fronteras
Permanecer en búsqueda, estar vivo
Sentir, enamorarse, acariciarse
Almas que se unen en un suspiro
Almas que en un minuto se deshacen
Almas que se conectan sin verse
Almas que se presienten y se sienten
Encarnación, puesta en abismo
Suspiro, suspiros sin-sentido
Pienso, tan sólo pienso
Siento, luego existo, Existo, luego siento
Scientio ergo sum, Sum ergo scientio
Me olvido del mundo, me ensimismo, pienso en ti
Pienso en ti, me ensimismo, me olvido del mundo
Te acuerdas de mí, nos ensimismamos,
nos olvidamos del mundo…
Me olvido de ti, me exteriorizo, me pierdo en el mundo






Cogito ergo sum.


            “Pienso, luego existo” es la célebre frase de Descartes en pleno siglo XVII, no obstante, yo en tanto sujeto pensante IV siglos después, vuelvo a lo mismo, que en sí viene a plantear el problema de la identidad, pues nuestro pensamiento nos define, es decir, somos lo que pensamos y en tanto pensamos. Inclusive el desarrollo social, producto de la evolución o involución del pensamiento humano sigue la línea de nuestro pensamiento. Por ejemplo, actualmente hay mucha segregación social en Chile, lo que se trasunta en su ubicación espacial, hay sectores periféricos donde prevalecen bolsones de pobreza y, céntricos, donde prima el comercio, etc.

martes, 17 de julio de 2012

Orgasmos de primavera.



Pensamientos conectados, pieles entrelazadas
Caricias que exudan a rosas en manos de cristal
Pétalos de flores deshojadas en la cama
Esparcidas licóreamente en un manto de seda
Roce de piernas, penetraciones
Vaivenes cadenciosos, amor puro
Una mirada, un beso, una caricia, un adiós
Piernas estiradas, piernas abiertas, piernas cerradas
Amores de una noche, el arte de amar hecho mujer-hombre
Ruptura y entrechoques, dedos acariciantes
Manos exudantes, entrelazamiento,
Cruce de cuerpos, separación y amalgamamiento
Lucha de cuerpos, álzame al vuelo
Hazme tuy/o/a en una noche primaveral
En un eclipse solar, rompe las cadenas
Rompe el cuadro de Van Gogh
Deja que fluyan las flores en enredadera
Deja que fluyan nuestros orgasmos de primavera.


Poesía erótica nerudiana y huidobriana.








Poesía erótica nerudiana y huidobriana.


La concepción del amor en Neruda y Vicente Huidobro.

















Índice.


Prólogo……………………………………………………………….. pp. 1-3





Poesía erótica de Neruda………………………………………………………………....pp. 4-6.





Poesía erótica de
Huidobro……………………………………………………………………………………….....pp. 7






Poema erótico de autoría personal………………………………………………..........................pp. 8.









                                                                  

Prólogo.

El `propósito de la presente antología apunta fundamentalmente a recopilar 4 poemas representativos de la poética de Pablo Neruda y de Vicente Huidobro, a los que se le sumará uno de autoría personal, en íntima relación; poemas cuyo núcleo central lo constituye la temática del amor, con sus convergencias y divergencias respectivas, poemas, todos los cuales, son tomados de distintas fuentes. Particularmente en Neruda, serán tomados desde Crepusculario, El hondero entusiasta y Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Por otra parte, de Huidobro tomaré algunos de sus cantos a la mujer presentes en su obra más reconocida, que es Altazor. Por consiguiente, el lector queda invitado a leer con detenimiento y deleite los poemas antologados, los que le serán presentados de un modo ameno, en un orden secuencial y diacrónico, es decir, desde la fuente más remota a la más cercana.

Primeramente me centraré en Neruda, posteriormente en Huidobro, de este modo en relación a los rasgos principales de la poética del primero, radica una concepción erótica, la que concebirá al cuerpo humano como máquina, a su vez la poética nerudiana se entronca con el sistema poético vanguardista en determinados momentos, lo que influirá y hará que ésta adquiera rasgos tales como un mayor grado de consciencia subjetiva e incluso, la experiencia misma de la ciudad será de suma trascendencia, lo que nuevamente está en estrecha relación con el arte de corte vanguardista.

Continuando con la obra de Neruda, en ésta esencialmente percibiremos diversos elementos, ante todo vinculados con el amor, por ejemplo, Crepusculario, en él se presentará una sensibilidad dolorosa y abierta al amor, por ello es de suma relevancia. De igual manera, en el hondero entusiasta, se da el caso de que a través de la amada se buscará acceder al infinito, finalmente en Veinte poemas de amor y una canción desesperada hasta cierto punto se genera la misma situación, pues se buscará trascender a través del otro.

      A posteriori, viene la poética de Huidobro, ésta al igual que la de Neruda toma postulados de las Vanguardias europeas, pero con un matiz propio, que será, en definitiva, el Creacionismo, en oposición al arte mimético decimonónico, donde la finalidad del poeta será crear mundos nuevos, en una suerte de pequeño Dios. De hecho se pueden encontrar versos que vienen a representar su visión de mundo de manera muy patente, como se verá a continuación. En suma será todo un cambio en relación a la visión de mundo que se tenía hasta entonces:

“Después de mi muerte un día
   El mundo será pequeño a las gentes
*      Plantarán continentes sobre los mares
*      Se harán islas en el cielo
*      Habrá un gran puente de metal en torno a la Tierra
*      Como los anillos construidos en Saturno
*      Habrá ciudades grandes como un país
*      Gigantescas ciudades del porvenir”

Centrándome y refiriéndome a la concepción de lo femenino en Vicente H., es que tomaré su obra, Altazor, cuyo segundo canto es una oda a la mujer, donde se romperá transitoriamente la soledad, algunos de sus versos son los consiguientes, que nos permiten dilucidar las imágenes poéticas y cautivadoras que nos presenta:

“Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?”.

Por otro lado, se refiere, que gracias a aquella mujer el hombre o ser, puede alcanzar lo absoluto, la eternidad en sí misma: “Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad”. Al mismo tiempo, en aquel segundo canto encontraremos una imagen encarnada de la poesía, así funciona en los próximos versos:

Eres más hermosa
Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento”.

En lo que respecta a la presentación de los textos antologados, éstos se presentarán de un modo secuencial y diacrónico, enmarcados en las fechas y contextos de producción respectivos, es decir, seguirán la secuencia de su publicación, es así que los primeros poemas que anexaré son “Amor” de Crepusculario (1919), luego “El hondero entusiasta” (1923-1933) y, finalmente “Veinte poemas de amor y una canción desesperada” (1924), donde se nos presentarán paisajes marinos y románticos. Posteriormente, tomaré la poesía de Huidobro, donde como ya señalé, seleccionaré el Canto II de Altazor, para luego culminar con un poema particular de mi autoría.




Crepusculario. (1919).


“MUJER, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.

Pp. 55.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
Porque tu ser pasara sin pena al lado mío,
Y saliera en la estrofa-limpio de todo mal-.
. . . Cómo sabria amarte, mujer, cómo sabria
Amarte, amarte como nadie supo jamás.
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.


Pp.56.”[1]



El hondero entusiasta. (1923-1933).           
          

  10
“ESCLAVA mía, témeme. Ámame. Esclava mía!
Soy contigo el ocaso más vasto de mi cielo,
y en él despunta mi alma como una estrella fría.
Cuando de ti se alejan vuelven a mí mis pasos.
Mi propio latigazo cae sobre mi vida.
Eres lo que está dentro de mí y está lejano.
Huyendo como un coro de nieblas perseguidas.
Junto a mí, pero dónde? Lejos, lo que está lejos.
Y lo que estando lejos bajo mis pies camina.
El eco de la voz más allá del silencio.
Y lo que en mi alma crece como el musgo en las ruinas.”[2]















Veinte poemas de amor y una canción desesperada. (1924).



“[1]

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.”[3]







Altazor, Canto II.


“Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?

Eres más hermosa
Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento”.[4]













Orgasmos de primavera. (2012)

“Pensamientos conectados, pieles entrelazadas
Caricias que exudan a rosas en manos de cristal
Pétalos de flores deshojadas en la cama
Esparcidas licóreamente en un manto de seda
Roce de piernas, penetraciones
Vaivenes cadenciosos, amor puro
Una mirada, un beso, una caricia, un adiós
Piernas estiradas, piernas abiertas, piernas cerradas
Amores de una noche, el arte de amar hecho mujer-hombre
Ruptura y entrechoques, dedos acariciantes
Manos exudantes, entrelazamiento,
Cruce de cuerpos, separación y amalgamamiento
Lucha de cuerpos, álzame al vuelo
Hazme tuy/o/a en una noche primaveral
En un eclipse solar, rompe las cadenas
Rompe el cuadro de Van Gogh
Deja que fluyan las flores en enredadera
Deja que fluyan nuestros orgasmos de primavera. “[5]



[1] Neruda, Pablo, Ed. Nascimiento, 1919, Santiago de Chile, II edición. Amor, pp. 55 y 56.
[2] Neruda, Pablo. El hondero entusiasta, Santiago de Chile.
[3] Neruda, Pablo, Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Poema I.
[4] Huidobro, Vicente, Altazor, Canto II, Santiago de Chile.
[5] Chamorro, José Patricio, Poesía erótica, 2012, Santiago de Chile. Orgasmos de primavera.

Mi arte poética

Arte poética (José Chamorro)

Escribo desde el alma que aniquila la razón y no de sin razones del corazón deseadas. Escribo porque nací poeta en una generación ...