Recuerdos en penumbra. (Ejercicio de escritura intertextual).

Diciembre 11, 2009                      (Unos de mis primeros poemas)

¿Dónde están los recuerdos?

¿Dónde están los recuerdos?,

¿Dónde ha quedado la esencia de mi existencia?

Quiero volver a sentir, quiero volver a amar

No quiero olvidar mi pasado, quiero encontrar mi verdadero yo

Sin olvidar la inocencia de aquel niño que su utopía vivió

Quiero reencontrar mi alegría, pretendo ser libre

Y alcanzar el ideal de

ARMONÍA

No quiero vivir en la amargura,

sólo aventurarme en esta vida, que es tan sólo una.

Nostalgia, cruel y despiadada como tú no hay ninguna

Eres capaz de invadirnos y clavar con afilado brío nuestro corazón con tu espada

No dejaré que domines mi existir, relegada estarás como un animal abyecto

No dejaré me sumerjas en estados de sopor e in-fortunio alguno

Nostalgia, te aborrezco

¿Cómo vivir sin decaer en tu manto de penumbras?

Nostalgia, tú que entristeces el alma con la aflicción de tu tormento

No te olvides de este profeta sediento de recuerdos y anhelos.

(Poema a modo de escritura intertextual con uno de mis primeros poemas: ¿Dónde están los recuerdos?)

Recuerdos en penumbra.

Recordar la penumbra de una fugaz  palabra que rompió el silencio

Tiempo desvanecido en momentos del ayer y, sin embargo, permanece

Palabras, papeles anquilosados a la memoria del instante

Sed de inspiración en una noche en que los astros se alinean a destiempo

Vivir como acto culmine de la creación en la historia de los errantes

Fuego acuoso en los efluvios de una consonántica sílaba de amor

Alardes, bufonadas, palabras, ésas que vienen y van

Revolotean por los aires como cometas bajo el estrellado firmamento

Eclipsan tu nombre, son Amapolas y Gardenias en el jardín de tu sonrisa

¿Acaso recordar no es el acto más puro de amor?

¿Qué fuimos sino briznas de pensamiento?

¿El sentimiento que nos embargó, qué fue sino ilusiones del atormentado ruiseñor?

Ese que canta a la Rosa y con sanguinolenta espina sufre su carmesí dolor

Estocadas al corazón son los primeros amores

Y la vida es el único que jamás olvidamos

Nos aferramos a sus diurnos sueños como si durasen una eternidad.

1 agosto 2017.

Anécdotas santiaguinas. (1 agosto 2014).

Intento ser igual en todas partes, hace no mucho, venía de regreso en una micro hasta Ñuñoa, después de haber estado toda una tarde en una actividad cultural y se sube una señora muy extraña, con reacciones exageradas y se pone a leer algo así como porque estaba cohibida o porque nadie se habla en la micro o en el metro -lo que es común en Santiago.- y se le cayó un papel y en vista que nadie se lo recogía, amablemente me paré de mi asiento y se lo iba a pasar y me miró con cara poco menos que de odio. Sin embargo, el día tiene buenos augurios siempre y yo no creo en la casualidades, pues siempre y esto me hace creer cada vez en algo superior, sea Dios, que siempre está en tu camino, antes que sucediera esta historia, me había encontrado con una gran amiga, quién con sus palabras y oraciones de cierto modo alivianó mi alma, aquello iluminó mi día, pues una seguidilla de situaciones posteriores a que ella me bendijo y protegió con la palabra de Dios, recibí sólo bendiciones. Dinero que salió de la nada y con el que no contaba, con lo que suplí mi día, en la expo de los pueblos originarios había micrófono abierto e intervine en varias oportunidades y en varias ocasiones saqué aplausos por mis intervenciones y había mucha gente, estaba practicamente llena la estación de metro y después pasé a comprar algunos artículos que me parecieron interesantes, fuera de algunos libros muy baratos. Sin duda fue un buen día y me quedé a ver los bailes folklóricos.

De azares y perspectivas. (30 julio 2014).

Hay azares en la vida que son difíciles de explicar, a veces uno se propone algo en el día, una acción, recorrer determinados lugares, -que siempre suelo hacer-, salir a caminar y entender un poco más la vida en perspectiva, en otras pueden pasar y suceder mil situaciones inesperadas, pues nunca se sabe lo que depara la vida.

Hoy fue un día de ésos en los que había planificado algo, que resultó bien, pero si no hubiese sido por la suceción de acontecimientos que le siguieron y mi entusiasmo ante aquello, no hubiese conocido a un grupo de jóvenes cristiano-evangélicos que amablemente le ofrecían un café gratis a todo transeúnte. Me pareció agradable y pasé a conversar con ellos, pues siempre hablar de Dios y respetar las posturas y creencias del otro, puede resultar interesante, dado que soy agnóstico y a veces hay personas más bien escépticas, sin embargo, lo importante es comprender la existencia, la vida.

En más de una oportunidad se me han presentado este tipo de situaciones, que me recuerda que hay algo superior, que escapa a mi comprensión, sea Dios u otro ente o el azar o causalidad en la vida, que determina los lugares y personas que conozco, gracias a la vida, suelo llegar a buenas manos y escuchar sabias palabras, las vibras positivas de las cuales me quiero rodear para lograr mis metas en esta vida, siempre me acompañan y las comparto con quiénes irradian y transmiten esa positividad, alejando las energías negativas, es un asunto de creer  en las vibras, en la energía, el aura o si se quiere el alma, es conocerse y reconocerse en el otro y comprender a través de sus vivencias por qué eligió ese camino, al fin y al cabo, todos somos solos, almas errantes en esta tierra que buscamos nuestro nicho y compartir con quiénes están en esa misma búsqueda junto a nosotros o por su cuenta, es mejor retroalimentarse y creer en el valor de la vida y lo que nos presenta, a veces desafíos, en otras conocimiento y vivencias, esas paradojas que te permiten descifrar misterios que escapan a la razón y al sinsentido, en el fondo escoger lo que te hace feliz y si se comparte junto a otros es lejos la mejor experiencia a vivir.

Entre lo positivo de este grupo, estaba algo que he visto en algunas ocasiones y que se está masificando en Chile, ya que ofrecen abrazos y sonrisas gratis, lo que en una sociedad tan individualista como la nuestra es algo no menor, como lo que hacen ellos, pues con un café, el compartir con otros, el escuchar, no sólo de Dios, sino que de otros temas, de entender a veces el dolor ajeno. Tal vez se pueda tener todo en esta vida, tanto material como simbólica, pero la soledad como la indiferencia, son cosas que no se pueden comprar, no poseen valor monetario alguno.

Plaza Ñuñoa, Santiago de Chile.
30 julio 2014.

Recaídas.

Recaídas.

Recaigo en ellas o con ellas, ya no sé. Son las palabras mi recaída perpetua

Son como el primer amante, vivaz fuego en el rescoldo del ayer

Retornos, viajes a las frágiles horas de una llamarada apasionada

Imposible es dejarlas, olvidarlas sin perderse nuevamente en ellas

Son como amores de verano o tal vez de invierno, ya no sé

Solo me atrapan, me arrastran y me sumergen en su sentir de espanto

Me llevan en ancas por bellísimos paisajes de primavera, en otras en otoñal espera

Me rehabilito,  me alejo, me pierdo en segundos que son mundos de poesía

La imaginación absorbe y retumba, reverbera en los espacios y su eco permanece

Sonidos,  imágenes,  fluorescencias y colores primos anochecen en crepusculares atardeceres

Mis manos,  mis labios las poseen o ellas poseen mi humanidad toda, ya no sé

Etéreas,  incandescentes y fulgurosas arrebatan mi cordura en pasiones de julio

Caigo en el viejo ardid de las palabras y su urdimbre de textosidades inconclusas

Es tantear a ciegas el hilo de plata en las postrimerias de mundos posibles

Son tiempo escarchado en lluviosas tierras de bravía con sabor a muerte

Es el petricor en la humedad de un beso degustado en el sur de Chile

Es manantial, hoja perenne en el árbol de la vida y su último llanto

Es una sonata de Mozart en la fugaz sinfonía del etéreo Amor

Es el placer oculto de recaer en ellas, las infieles,  las cinicas

Degustan besos de almíbar y engatusan a los poetas, ellas las promiscuas palabras.

José Patricio Chamorro Jara
Chillán,  28 julio 2017.

Mientras viajaba:Nuevos rumbos. (29 julio 2014).

Mientras viajaba, venía muy inquieto,pues cuando llegué hace prácticamente 5 años a Santiago, venía y tenía muchos ideales, esperaba mucho de mí mismo y de lo que entré a estudiar, al mirar hacia atrás, veo mucho esfuerzo de por medio, muchas lecturas y horas en vela, pensaba en cómo sería mi vida si hubiese tomado otro rumbo; tal vez no muy distinta. A veces volver a comenzar o tomar otras decisiones puede hacerte encontrarte a ti mismo, lograr esos objetivos propuestos y metas, mirar hacia adelante. Tengo a mis padres, su apoyo incondicional y siempre que se deja algo atrás, es un augurio para un comienzo con expectativas, si bien seguiré estudiando literatura, veo en ella no sólo una fuente de conocimiento, sino de riqueza personal y sea donde sea que vaya, daré lo mejor de mí. Dicen que todo sucede por algo en esta vida y ayer cuando miraba por la ventana, veía mi reflejo, de un joven de veintitrés años con toda una vida por delante, pero que ya no es el mismo chico que salió de una ciudad más pequeña, esa inocencia y forma de ver la vida cambió. Veo las cosas desde otra perspectiva, tal vez confío menos, pero todo tiene un propósito y ése es el que debo cumplir, mis sueños no decaerán y mi ánimo tampoco. otra etapa, otras experiencias a descubrir, nuevos caminos se abren y las puertas aún no se cierran. Más allá del horizonte hay un mundo por descubrir.

PD: Ad portas de una nueva vida, comenzar de nuevo,  pero esta vez con más experiencia y mayor certeza de mi camino retornando a la ciudad de Chillán. 

Contemplaciones de lluvia. (28 julio 2014)

La lluvia es un estado natural que propicia la escritura, la meditación. Ayer antes de dormir, me quedé contemplando frente a la ventana cómo caía cada gota de agua, esa conexión que te hace pensar en la gracia de vivir, en sentir la naturaleza tan próxima y a la vez tan lejana, en querer poetizar el tiempo y el espacio, en nombrar los silencios, en proyectar los atardeceres y captar el tiempo, las nostalgias, los ayeres, el pasado, el presente y el futuro.

La lluvia es un estado natural que purifica el alma, el espíritu mismo, el cuerpo cae en armonía con los sentidos y todo parece seguir el curso de la vida, el flujo vital, el sentido de la existencia. La poesía así como la vida son los elementos que clarifican el ánimo y te permiten seguir, la lluvia es la entrada al portal de un amor no correspondido en vías de corresponderse por el poder de las palabras. Así como dos personas que cruzaron sus vidas un día y se reencuentran a sí mismos y se enamoran bajo el diluvio universal que da pie para reencantarse con el amor de dos almas que cruzaron sus caminos y que expresan su sentir a través de las palabras.

La lluvia inspira al amor en el sentido estricto de la palabra y los recuerdos nostálgicos de quién extraña vivir de la presencia inolvidable de esa alma que compartió una misma sensación.

Mi herida eres tú.

Cierta heridilla.

“Mientras me rasuro pasa por el espejo tu encanto:

Entra y sale de él, espuma

Y chispa de sangre. Me trizo,

Me alitero maquinilla en mano contra

las olas.

También tú

Te aliteras.”                Gonzalo Rojas.

Mi herida eres tú.

Tu silueta se refleja en la imagen de un espejo sonoro

La habitación se expande en ráfagas luminosas de silencio

Estás tú, frágil, inaudita como amante plena de devociones

En súplicas mi cuerpo atenaza el deseo a intemperie de nuestra piel

Y se cobijan en suaves orgasmos los abismos del instante

Oscura, pétrea y marmolada soledad es la melancolía de mi llanto nocturno

Tu voz chispeante abre sangrientas venas de espuma mortal

Mi sentir se resquebraja como azulejos de cristal en lagrimiantes estalactitas

Vaiveneantes emociones se balancean

Son voces de  violáceos misterios de una aliteración.

Autor: José Patricio Chamorro.

Poema intertextual a modo de reescritura de “Cierta Heridiila” del poeta Gonzalo Rojas, como creación surgida en la jornada-taller con el escritor Héctor Hernández.

Centro Cultural Gonzalo Rojas, Chillán 26 julio 2017.

Oficio de poeta.

La poesía es un arte que se cultiva con los años. Si bien en muchos casos hay un saber innato, un conocimiento que podríamos llamar “desde la cuna”, se vuelve imprescindible pulirlo, pues no poco  ha trazado la pluma de los escritores hasta ahora y, sumar un nuevo escrito para aquello donde existe una larga tradición, requiere de gran originalidad, talento y dedicación. Ya lo decía Albert Einstein, 98% de sudor y 2% de talento. Es precisamente esta fórmula que en apariencia resulta mágica, donde el trabajo constante, el dedicar horas a mejorar y detectar los errores, aunque muchas veces nos demos por vencidos, que como Sísifo cargamos la pesada roca de aportar al menos con un verso que perdure y trascienda el imaginario de una época, nos permitirá finalmente llegar a ser escritores más avezados.

¿Pero un escritor, un poeta, nace o se hace? Tal vez nunca podamos responder esta interrogante, pero de seguro ningún novel escritor obtuvo el nobel solo por su habilidad escritural. Se requiere de mucha paciencia, revisión,  a veces años de estudios, lectura de autores, textos de otras culturas, otros idiomas, conocer otras fonéticas y cosmovisiones, enriquecerse con vivencias personales, viajes, incluso haber sufrido por amor es válido para llegar a ser un poeta. ¿Acaso todo buen poeta no ha escrito al menos un verso al amor? Este trágico sentimiento que arrebata más de un suspiro, es el que más volúmenes ha generado en poesía y aquello, sin lugar a dudas no es casualidad.

Nunca es tarde, para ser la agota que endulce el océano de la palabra. Así que no te des por vencido, el maestro Whitman en su tiempo ya nos incitaba a la creación, que todos podemos dejar una huella de nuestro paso por este mundo, ¿o sino, acaso no vale la pena al menos haberlo intentado?

                                                               José Patricio Chamorro,              3 de junio 2017.

Caminatas y pensamientos. (16 julio 2014).

Acostumbro las más de las veces salir a caminar, llegar y partir, me hace sentir libre, son esos momentos en la vida de todo escritor en los que necesitas encontrarte a ti mismo, pensar para tus adentros. A veces decido salir con lápiz y papel en mano a escribir, otras tomo mi cámara y fotografío los lugares que recorro, siempre fijándome y captando detalles distintos, las formas de las calles, el trato de la gente, los silencios, los árboles y plazas, las casas, sus colores y cómo compactan con el ambiente, cómo pasa en ellas el transcurrir del tiempo, cómo independiente de los años pareciera que permanecen incólumes, cu´antas historias encierran esas calles y casas, la vida es un transitar errante, por ello, por sentirme libre, salgo siempre a caminar...

Cristales rotos o Ausente Edipo.

Cristales rotos.

En tardes de lluvia mi alma lloraba por tu ausencia

Pedía a gritos reencontrarse en tu camino de nostalgias

Ahora vienes,  te vas y me tomas por sorpresa

Haces como si nada, las horas ya marchitas se han perdido en tus palabras

Vienen,  van, se desvelan como amantes de madrugada

Un deseo, una sentencia. Corazones rotos, desquebrajados de promesas

Nos cautivó sin darnos cuenta, nos ató a una encrucijada, un mar de turbulencias

Las emociones desbordan el cautiverio de tu pensamiento

El cristal se ha roto, Esperanza yace entre mis manos

Me observa, se apodera prófuga de mi corazón abatido en soledades

Juntos empuñan mi escritura abrasadora,  en llamas devoran nuestra historia

Como estalactitas caen en picada,  resquebrajándose en sentires de emoción

Ira, Desolación,  Tristeza,  Pasión,  Desconsuelo y Amor

Escenas trágicas se desvelan en la cinematografía de la vida

No soy yo, eres tú quién me ha abierto su corazón.

El anfiteatro apaga sus luces,  el telón no se ha cerrado

Esperanza llora lágrimas carmesíes, son venas abiertas

Es el sanguinolento río que purga las estelas de emoción

Ira purifica su canto rabioso en versos de calmo perdón

Desolación abraza tu pecho y se cobija en tu regazo

Tristeza, curará las heridas que el sufrimiento causó

Pasión y Desconsuelo caminarán juntas hasta el último adiós

Esperanza ya no llora, sus lágrimas solo fueron briznas de amor

No soy yo, eres tu quién me ha abierto su corazón.

José Patricio Chamorro Jara
Chillán,  14 julio 2017.

PD Cuando inesperadas personas y circunstancias nos sorprenden en esta vida con su llegada, sus ires y venires de ausencia.

"No existe cosa más recta que una escalera torcida y no hay nada más integro que un corazón roto"

(Rabi Menajem Mendl de Kotzk)

Paciencia: Virtud de pocos, deseo de muchos. (14 julio 2014).

Paciencia:  Virtud de pocos, deseo de muchos.

La paciencia es una de las mayores virtudes que uno desarrolla en la vida, que independiente qué obstáculos se nos presenten, qué trabas tengamos o qué se nos imponga en el camino, siempre nos conducirá hacia adelante. Si bien como seres humanos somos emocionalmente propensos a descontrolarnos y desbordarnos en emociones, lo cual no es negativo, ni bueno, ni malo, ésta se transforma en la vida misma, en las acciones, en cómo nos sentimos con nosotros mismos y con quiénes nos rodean.

A veces la soledad es la mejor aliada para desarrollar la paciencia, sin embargo, ésta se logra en relación con la naturaleza, en la introspección, en el conocerse a sí mismo y hacer el mejor intento, sin mirar atrás, siempre adelante. Desde temprana edad desarrollé esta virtud, pero a todos nos cuesta mantenerla, a veces por los avatares mismos de la vida, al menos me permite controlar ciertos aspectos, lo que generalmente me anima a pensar en positivo y no en negativo. La paciencia me mantiene mantenerme en calma frente a los problemas.

Horas en vela.

Horas en vela.

Tic-tac, merodea el tiempo en las manecillas del reloj en madrugada

Toc-toc toca a la puerta de la noche enciernes la hora esperada

Habito los espacios del silencio en las sinfonías del recuerdo ausente

Se precipitan a cabalgatas furibundas los ecos de la hora nona

La décima de las fugaces tonadas hacen mella en mi sentir de espanto

Undécima pujanza; la madre de los sueños de madrugada asoma su rostro

Zigzaguea el romántico fulgor del tiempo absoluto. Las cero horas hacen su revés

Vaiveneante, sonora y musical en claroacordes nocturnos llega la hora prima

Su función va a comenzar. Lápiz al ristre,  papel adosado en tintas negras

La poesía su aparición hace en el anfiteatro de la segunda campanada

Como intervalos sonoros se despliegan los estertores de la hora tercia

Ton... Retumba, la muerte acecha, retumba. Ton... Se aleja,  se evapora

Ton... Ha desaparecido en el último adiós,  rehuyendo amaneceres del ayer

La vida transita frágil y pálida en las horas en vela de nuestras madrugadas

Es el último rescoldo de la memoria de la mortal existencia

Es un túnel crepuscular en el vals del Tic-tac de un reloj de arena.


José Patricio Chamorro Jara, 13 julio 2017. Chillán.

PD: Escrito a las 3 de la madrugada. 

Lluvias de Julio.

Lluvias de julio.

Llueve en la furtiva soledad de nuestros cuerpos en vela

Amanece en rocío nuestras sábanas húmedas de amor

Dulzor de almíbar es el placer del paladar gustoso

Sabrosos encantos son tus manos en la cobertura de mi piel

Achocolatadas se posan en mis labios como ansiado caramelo

Caen como gotas de lluvia en las venas abiertas y agrietadas de la madre tierra

Penetran sus raíces hasta las profundidades de sus recónditos valles de misterio

Se solazan cual torreones y promontorios de la Babel ancestral

Mas las tormentosas aguas antedeluvianas profetizan besos de olvido

Los fríos invernales atestiguan el pasar de los días y las horas

El tiempo es sentimiento eclipsado por invernales miedos del corazón

La voz de tu pecho clama a gritos el eco de mi canto

Las golondrinas han migrado en búsqueda de vientos de augurio

Promesas transatlánticas de lejanas costas en mares embravecidos

Julio, nostalgia de lluvia en los cielos del destino.

José Patricio Chamorro Jara, 13 julio 2017.

Chillán.

Heridas punzantes.

La palabra, fiel compañera de dichas y gozos en la felicidad de la vida

En aciaga traición puede aniquilar nuestros días de amor y prosperidad

Oscuridad absoluta cubrirá nuestros prados en flor primaveral

De malezas ennegrecidas envenenará el alma del que una noche las amó

¡oh, frigidas altaneras! Cobardes y maliciosas que acallan al poeta

Merecen la ignominia, ser olvidadas como las viles rastreras que son

Ustedes que al corazón enamorado encantan de ilusión

En amarga desolación acechan las horas de mi sentir más profundo

En pesares sumergen mi alma en pena, deambulante de traslúcidos misterios

Antropófagas, se alimentan de los cuerpos en existencial agonía

Profanan los silencios y aturden con narcisa belleza los placeres terrenales

La carne les deleita, la atermitan y devoran como leprosas ratas

Abren el pecho y carcomen sus entrañas

Al corazón magullan e infartan de dolor

Infecta está la herida que derrama lágrimas de rencor

Sanguínolento color enturbia el rostro hastiado y marchito

¡Sanguínis terra! Tierra sanguinaria y putrefacta es germen de su maldición

Hórrido es el punzante puñal que al corazón hirió del mortal amor.

11 julio 2017, Chillán.

José Patricio Chamorro.

Pensamientos del arte del vivir. (8 julio 2014).

La vida pasa un poco por los lugares en los que estamos, los que siempre que los visitamos, tras cada nueva vivencia nos dejan nuevas sensaciones y momentos. A veces el tiempo transcurre sin darnos cuenta y cuando menos consciente somos de ello es cuanto más inmersos estamos en el arte del vivir.

Cuántos cambios tenemos en la vida, cuántas cosas experimentamos, cuántas personas e historias conocemos y pese a que las volvamos a ver, ya sea al día siguiente, a un mes o incluso décadas después,  jamás volvemos a ser los mismos, tanto ellas como nosotros hemos cambiado. La vida continúa a cada paso, cada día, cada segundo, en cada aliento y suspiro. Desde que nacemos hasta el final irremediable de nuestra existencia, nunca un día es igual al otro, siempre nos suceden cosas, de ellas se aprende, cómo nos relacionamos con ellas es lo que marca la diferencia de quién va comprendiendo este arte del vivir.

Del mismo modo, repasar los escritos anteriores es siempre un ejercicio no sólo de relectura, sino de reencuentro, encontrarse con esas ideas y motivaciones que sempiternamente te acompañarán, es sentarte a dialogar contigo mismo, en ese silencio y eco permanente entre escritura, pregunta-respuesta, es aprender a convivir con esa soledad acompañada y sentir que es la escritura y lectura son tus compañías en esta vida, por ello jamás se está solo, sino que en diálogo permanente con lo que fuimos y lo que somos, así como aquello que otros fueron para trazar bosquejos de futuros posibles. Jamás se debe perder la ilusión de crear una realidad mejor. 

Como decía Heraclito,  parafraseandolo: Nadie cruza el mismo río dos veces.

Escrito el 8 de julio del 2014 y editado el 8 de julio del 2017.

Creatividad, ¿Dónde te has ido?

Creatividad; ¿Dónde te has ido?

¡Oh!  Tú que has iluminado mis noches más oscuras;

Fiel compañera de las palabras en los vaivenes de la poesía

Amante noctámbula de versos de medianoche

Deseo a porfía de una soledad llameante y fugaz

Estertores silábicos que retumban el imaginario del saber

Abecedario infame de letras multiformes que se deshacen mortuorias

Epifanía brava en los destellos del silencio

Creatividad, amada mía ¿Dónde te has ido?

Eres sueño diurno en la cotidiana existencia de las horas

Eres voz remota en la lejanía de un adiós estertóreo

Carne hecha vida, muerte hecha amor, razón y sentimiento

Amatista lujuriosa de volcánicas pasiones e infinitos versos

Que como rocas petrificadas en la ignominia magmática

Cubren valles y llanuras de la desolada humanidad

¡Oh humana promesa!  ; vuela en estelares constelaciones al paraíso

Confina tus temores a los rescoldos de la mortal certeza

No rehúyas de la muerte, pues en ella está tu grandeza.

José Patricio Chamorro Jara, Chillán 4 julio 2017.

Pensamientos de 3 de julio.

La vista por el parque es como una niebla evaporada, gente va y viene, algunos se detienen, conversan, merodean y se van, cuántas historias  no se entretejen en los parques, cuánta juventud y vitalidad no recorre los atardeceres, como un loco amor, un fugaz instante, así me siento, quiero vivir el amor, ese verdadero amor de adolescente incomprendido y de joven caprichoso, espero toque a mi puerta y no me arrepienta, ese amor de invierno que te entibia los amaneceres.

 ( 3 julio 2014.)

Para algunos la noche es intensidad, es momento perdido o momentos para el descontrol, no obstante, para mí, es centrarme en lo más íntimo de mi ser y reencontrarme con mi otro yo, aquel que se desprende para escribir y ser libre a través de esa fluidez que es la escritura, estar y no estar, ser en ausencia, elevarse con cada palabra y con cada aliento que mana de mis dedos y la punta de mi lengua. Cuando me pregunto por qué escribo o para quién lo hago, como cualquier otra pregunta existencial en mi vida, simplemente concluyo que para encontrar esa otra parte de mi existencia más allá de lo cotidiano, más allá de mis propios límites.

(3 julio 2015)

Genio y figura es crearse a sí mismo en los instantes de la hostilidad del mundo, es ser y no ser, es parecerse a sí mismo, sin reconocerse para ser otro y al mismo tiempo uno. Reconciliarse con las máscaras y destrozar los paradigmas, interpretar el pasado a merced de nuestro futuro. Instaurar un presente ausente de nostalgias y recuerdos en la memoria del olvido.

 (3 julio 2015)

Caminantes sin rumbo fijo. (Escrito el 2 julio 2014).

Me embarqué con un rumbo fijo, para llegar a mi destino atravesé calles eternas de Santiago, contra el convulso incesar, en este camino se apareció ante mí un arekrishna y nos fuimos conversando todo el trayecto hasta San Diego sobre su religión, fue una verdadera meditación en el transantiago y me deseó parabienes en sánscrito, luego caminé por las calles de ese Santiago céntrico lleno de alamedas, estuve en el romántico lugar y poético donde los enamorados se encuentran y se dan el beso prohibido, frente a las luces del palacio de la moneda.

Creo que me estoy volviendo a enamorar, es un sentimiento extraño, espero no hacerme daño en el camino, nos despedimos con un te quiero, un beso y un adiós, no sé qué busco, pero sí sé que quiero ser feliz y que quién esté a mi lado, me haga ver la vida de otra manera, que recorramos los paisajes y teatros, que guardemos en nuestra memoria y en la retina fotográfica los momentos, quién te aconseja y te desea amor, es sin duda la persona indicada, espero no arrepentirme, sólo espero decir te amo.

Una vida sin altos ni bajos, no sería vida, en edificio me recorrí unos cuantos museos, anduve en esas calles nocturnas atestadas de desdichas, pero iluminadas por la voz del ser que motivó mi ida, reí a carcajadas como nunca, me sentí feliz, porque eso busco, vivir mi vida en plenitud. Luego, llegué a la iglesia San Francisco, recorrí cada uno de sus recovecos, fotografiando cada detalle, mientras otras personas rezaban para sus adentros, las observaba, ya que mi abuela suele hacer lo mismo.

Ponerse frente a una imagen simbólica de un santo o de cristo y contemplarla, cuyo fin es que guíe su camino, tal vez eso me hace falta, una gu´ia espiritual, pero sé que no la necesito para sentirme bien, sólo ver hacia dónde me lleva el destino, sin embargo, sentí que una atmósfera rodeaba esa iglesia, con un estilo barroco, mis pasos me guiaban lentamente, por esos recovecos inusitados, cuánto se anda y desanda en la vida, sólo el destino lo sabe.

Promesas de amor.

Promesas de amor.

Las despedidas son el recuerdo de tu ausencia entre sábanas de soledad

El cuarto vacío guarda las memorias de tu piel en mis manos

Los silencios se cubren de nostalgia en los ecos de tu voz

Olvidar es morir en la distancia mortuoria de la ensoñación

Besos prohibidos fueron el placer de los cuerpos en deseo

Caricias orgásmicas desataron pasiones que abrieron las puertas del paraíso

Tus brazos atenazaron mi alma al calvario de tu pecho lujurioso

Tus manos son el fin a mis tormentos agónicos de ti

Te amé en la profundidad de los mares turbulentos de mi sentir

Las entrañas del mísero corazón claman volverte a ver

Los caminos refractan las huellas de nuestros pasos en andares de lluvia

Las plazoletas testimonian los besos ocultos bajo el rocío invernal

Las deshojadas arboledas tiñen de agrestes colores el último adiós

¿Qué siente el tiempo y las eternidades de esta fría estación?

Lágrimas de amor en otra promesa que se va

Es el vagón del tren de una historia que llegó a su final.

José Patricio Chamorro Jara 1 julio 2017.