"Una mirada, sentir y pensar diferente"

 Amo tus caricias en la fragilidad de mi alma. La poesía de tus ojos que me miran absortos en silenciosa cadencia. Mi piel erizada en tus manos, vibratoria, sensitiva, ansiosa de ti. Comulgando en pasiones, desatadas, alucinantes que estallan en astros lumínicos esparcidos al universo. Cuántica energía, orgásmica que adormece en quietud cósmica Un solo organismo, febril que late en tu pecho multiforme, asido de la comisura carnal de tu boca. José Patricio Chamorro, 17 de agosto del 2024, Copiapó.

  El siguiente relato es una reescritura, a través de los intersticios de mi memoria, acerca de experiencias de viajes vividas en el verano del año 2020, a fines de enero. Si bien estuve viajando durante mes y medio entre 7 países; a saber, Chile, Perú, Ecuador, Bolivia, Argentina, Paraguay y Uruguay, por aire y tierra; este relato solo toma en consideración algunos de los recuerdos entre Bolivia – Argentina – Paraguay.   Comenzaré esta historia fragmentada que se remonta al caluroso verano del 2020, antes que la pandemia azotara a Latinoamérica. Después de un recorrido de un mes por Perú y Ecuador (Guayaquil); me dispuse a recorrer Bolivia, pasando por las empinadas calles de La Paz, donde pude conocer la ciudad de extremo a extremo gracias a los teleféricos y donde me encontré con coterráneos y a su vez, conocí a una chica boliviana, quién residía en España, pero que andaba visitando a su familia por esos días y que, afablemente me mostró los lugares más populares de la ciudad co

  El deseo duerme en tus ojos, en tus caricias y abrazos. Soy el descansar profundo de la vida en tu mirada apasionada. Anhelo vivir, muriéndome en el fuego de tu alma. Otros cuerpos en tu memoria serán olvido, Mas mientras duerma en tu regazo, mi boca será eternidad. Cuerpos postrados al infinito sol que nos cobija, en la infinitud de nuestros destellos universales somos chispas errantes. Somos erupción volcánica en la silenciosa noche que nos aguarda, En los confines de la Tierra y en la oscura noche del silencio.   José Patricio Chamorro Jara. 11 de julio del 2024; Copiapó. PD: A Miguel, el amor de mi vida en su paciencia infinita.

    El dolor de amor es la punzada más certera en el alma. ¿Somos libres al amar cuando sentimos dolor? Ser individualidad acompañada, trago amargo del olvido. Oscuridad en ciernes que atraviesa la noche infinita. Amalgama de silencios desterrados, sentir destemplado. Amoratado roce en la piel en traslúcida calma. Tempestad amainada en las venas de la muerte. Miedos, inconclusas historias sin principio ni final. ¿Qué se ama cuando se ama? La ráfaga del destello de una estrella fugaz en el firmamento.   José Patricio Chamorro, Copiapó, 15 de junio del 2024. PD: Dedicado a Miguel. Sin duda, el amor que penetró en los intersticios de mi alma.

Escribir poesía en estos tiempos es desafiar el pudor, la elocuencia y a la vida por unos mendrugos de misericordia que carecen de vida, es blasfemar al olvido. Es un duelo consagrado de mentiras, es buscar la palabra imprecisa que me sabe a verdad, es la rapidez de los dedos que escriben con torpeza lo que la ligereza del pensamiento dicta. Es anclar la prosa al verso, es destruir la fantasía por una sílaba impronunciable, por la palabra destrozada, por los abismos de la memoria, por el tránsito del temperamento que se agita y que clama cambiar de dueño a un viandante que se enamore de sus suspiros, de su locura y lacerante burla de los amigos conocidos, que con una hojarasca se esfumaron de un chasquido, lo que un tiempo fue, hoy es solo tiempo perdido, el cambio de aires y el viento que sopla en contradictorias decisiones para quien busca escaparse de lo cotidiano y refugiarse en la vida que se le escapa a pedazos. Me relaja mirar el reflejo de la noche por la ventana, mientras e

En el sueño era un narrador omnisciente que todo lo sabía. La historia sucedía en un laboratorio donde se realizaban distintos experimentos, habían informantes infiltrados  que le avisaban a la científica a cargo del programa de eliminación, quiénes debían morir. Previo a eso ella tuvo un problema con uno de los científicos, por lo cual debía asesinarlo. Sin embargo, esta vez nació en ella un sentimiento diferente. Habían cientos y cientos de científicos y cada vez que alguien averiguaba más de lo que debía saber lo asesinaban enviándolo a una especie de cápsula en uno  de los niveles subterráneos, donde habían muchas más en las que te dormían y luego despertabas en otros realidad, ¿Virtual? Esas cápsulas se cerraban como en una jaula de hierro que no te permitía escapar y te incineraban dentro. Esta vez la científica a cargo de ejecutar el programa le carcomió la consciencia por las miles de muertes llevadas a cabo y se metió a una cápsula de manera voluntaria. (Éstas se cerrab

¿Qué es la frustración, sino aquello que evadimos desde nuestra insatisfacción del deseo? Ser un ser libre en una sociedad que adormece tu sentir, que normaliza sus convenciones y se vuelve un patrón en el que debemos encajar. Un molde hecho a ultranza de la moralidad de la época. ¿Ansiar la libertad y actuar en consecuencia, es lo que nos imposibilita a amar? Si el amor es libertad y este se construye a través de las decisiones diarias, ¿no debiese ser la voluntad de elegir, de ser junto a otro, el peldaño que construye la felicidad? Ser feliz en nuestra cotidianidad pareciese ser un acto de vanidad en un mundo que se cae a pedazos. Somos el vicio corrupto del placer sin memoria. Porque esta nos constituye en forma, simetría perfecta de lo que somos en esencia. Es, por tanto, la ausencia de esta, la omisión involuntaria la que nos arrastra al vacío. Amar nuestra existencia con lo que somos, con lo que perdimos. Aquellas sombras que confluyen en la agonía de nuestros pensamientos.

El roce de tu piel acaricia mis pasiones. Se realzan mis sentires en tus vertiginosos latidos. Tus hombros me cautivan en su hombría destemplada. Atenazas mis muslos con tus manos temblorosas. Somos un solo espasmo de violento éxtasis. Hundidos en el placer de nuestros sentidos arrobados al amanecer. Copiapó, 7 de abril del 2024.

  El recuerdo atenazador de una infancia desvanecida. De niño esperaba en silencio, mirando por la ventana de la casa de Santiago que daba a la calle, mientras una lágrima recorría mis ojos por la llegada de mi madre que día tras día dejaba su vida en el trabajo. Transcurrían las hrs y el sentimiento de soledad, ese vacío existencial de que mi madre no volviese, aguardaba. El deseo de verla, pero que no sabría a ciencia cierta si sería así. Era el mundo que me arrebataba a mi madre por un lapso de hrs.

¿Tú eras la pieza que faltaba? Contigo formamos el puzzle de la vida, nuestra vida. Aquella que se construye con paciencia infinita. Como un rayo de sol que cubre un campo de flores. Somos el latir de dos corazones que fulguran al amor. Sinfonía universal en las misteriosas aguas de un oasis  del desierto. Claroscursos apasionados  en verdades recreadas. No eras solo una pieza faltante, eras la forma perfecta que calzaba en mí. José Chamorro, 15 de febrero del 2024.

La traición se sirve en plato frío.   Sin misericordia, ni resentimiento.   Se vierte en amarga destemplanza en un suspiro.   Es la muerte acechando la sonámbula vigilia.   Aguardando, perdiéndose en los confines del abismo.   Puñal que agrieta las entrañas del corazón.   8/2/2024, Copiapó, José Patricio Chamorro.

Prólogo. El presente trabajo, no pretende ser un análisis profundo en lo que ha sido y es el Surrealismo, sino más bien una exploración en los distintos ámbitos de influencia Surrealista, una visión amplia, que nos permitirá compenetrarnos con este movimiento de vanguardia, que sin lugar a dudas ha influido en los lineamientos y preceptos de nuestro diario vivir, aunque nos sea casi imperceptible. Con las investigaciones realizadas, que me servirán de sustento para mi trabajo, no tan sólo pretendo dar a conocer las diversas perspectivas en las que se manifiesta este movimiento, sino que sobre todo como mencioné anteriormente, busco esclarecer y dar a conocer los influjos que éste tiene en nuestra vida y en las distintas concepciones que poseemos de ella. Cabe destacar que en cuanto a cómo estará estructurado, éste será propuesto en formato de Narrativa imaginativa, a través de la cual nos adentraremos en las profundidades surrealistas, atravesando los distintos senderos que este

Capítulo 1 Las aventuras inesperadas. Hace mucho tiempo en España un grupo de jóvenes se embarcaron en un viaje sin rumbo, pero jamás se imaginaron que sería la más ingente y a la vez triste aventura de todas sus vidas. Eran 14 jóvenes ellos eran José, Marcelo, Alejandro, Samuel, Eduardo, Daniel, Karen, Daniela, Franco, Felipe, Marielle, Nadia, Luis y Camila. Se embarcaron en un pequeño barco al anochecer del 25 de octubre de 1.880, para que nadie los pudiera ver. Luis tomó el mando de capitán elegido por ser el mayor. Ordenó ir hacia el sur, estuvieron todos de acuerdo, mientras Luis estaba en el timón todos se pusieron a dormir hasta el amanecer, pero se desató una fuerte tormenta: Chicos todos afírmense fuerte, viene una gran ola -dijo Marcelo ¡Cuidado! viene otra aún más grande -replicó Felipe Un violento choque se sintió en la popa, por fortuna no entro agua. La tormenta arrojo el navío hasta una isla. Al caer en esta todos decidieron buscar un lugar donde refugiarse. A lo

  Aquella tarde, Patricio miró de reojo por la ventana de su asiento del microbús en el cual viajaba por la zona sur de Santiago. Observó en silencio sus calles de infancia y recordó. Recordó como no lo hacía hace años. Caía el anochecer de un día de enero del año 2004; aquella última semana del mes, entre los ires y venires de sus padres acomodando cajas embaladas en el camión de la mudanza, se detuvo en los objetos que aún se encontraban sin guardar sobre la estantería que permanecía incólume en su habitación de aquel entonces y que sus mejores amigos, uno a uno le habían obsequiado para que no los olvidara. Con el tiempo, comprendería que los grandes amores son trágicos y que estaban irremediablemente condenados a subsistir en la memoria. Sin embargo, por aquel tiempo en que conservaba sus pensamientos en el diario de vida regalado por su padre para su séptimo cumpleaños, aún quedaba mucho por develar y descubrir. Aquel cuadernillo de tapa roja comprado en la feria de los domingos,

  Sin duda en la vida, en el meollo de los orígenes de la sociedad misma han existido distintas formas de amar. Las más de las veces sin ser conscientes de ello somos conducidos a lo visceral, a esa forma de amar centrada en el egoísmo de querer a otro solo para nosotros. Esa forma de amor es posesión, encapsular a otro, atraerlo hacia ti, asirlo en cuerpo y alma como una esencia desposeída de sus raíces corpóreas para desprenderse etérea en un corpúsculo sin forma. Amar es turbulencia, daño colateral de los vaivenes de una vida plena de sentires. ¿Qué somos, sino pasiones arrebatadas al amor? Nuestro mayor prodigio es ser fatales. Hombres y mujeres hechos a semejanza de una divinidad ignota que presagia sumisión ante la sed de conocimiento. El amor es la mayor fuente de descubrimientos, es el último rescoldo que tenemos en medio de la vorágine de las aguas de una sociedad líquida, camuflada por instituciones que buscan enraizar lo que realmente somos y privándonos del derecho a amar