"Una mirada, sentir y pensar diferente"

Versos silenciosos empapelados de orgasmos moribundos Sexo fluyente, turgente y cínico en mis labios marchitos Palpo tus muslos de alondra otoñal en primavera Burbujeando espejeantes en la efervescencia de tu éxtasis Abriéndose como las puertas del paraíso a la llave de mi boca Tus ojos que penetran mis sentidos, acarician la melodía de mi piel La línea imaginaria de tus besos rebosa saboreando mi perfil Escondes el secreto de mis versos en tu pecho, los muerdes Los sumerges en tu bajo vientre, devoras la brumosa escritura Letra por letra, las acaricias todas, tus labios me saben a abecedario Una febril poesía de nuestros cuerpos, que deliran pasiones Que declaman noches enternecidas de nostalgias Bullendo palpitantes pronunciando itinerantes pasiones desatadas. José Patricio Chamorro, 27 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Escribo en la inercia de mi consciencia Mis miembros yacen en la penumbra de la oscuridad Soportan el tiempo ido en la inconsciencia material ¿Qué se es cuando la vida se desvanece? Ser humano es vivir la ingratitud del cuerpo La respiración levítica de la frágil memoria Las inconexas frases de una vida sin historia ¿Historia? Ésa que hacen los hombres y, Si mi memoria no me falla, también las mujeres, Los niños, las ancianas, las madres, las hijas. La memoria fugitiva es la caleidoscopía de mis pensamientos Que como redes inmateriales entretejen mi historia La del poeta de lo etéreo y lo fulminante De los versos a pura sangre, carcomidos de esperanza Encriptados en enigmas de misericordia Inyectados de sacrosantas intrigas moribundas Que esperan silenciosas las fatídicas horas de su muerte. José Patricio Chamorro, 26 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Perderse en la ciudad, ser uno con el mundo No ser nada, un hombre errante etéreo como su sombra Todo lo sólido se desvanece en el aire Cuerpos extendidos, miembros desparramados, aquilatados al sol Carnes ennegrecidas por el esfuerzo de siglos, por la plaga de la sangre Una progenie de huesos humillados, redimidos por el tiempo El que todo lo cura, el que todo destempla, el que todo calma Sudor y lágrimas de una existencia sobreviviente Cuerpos enmohecidos de inanición, descalcificados y sedientos Sed de justicia, non grata, ésa que nunca llegó A la que los miserables hombres desprecian, ahítos de sangre Ahítos de pobreza virulenta, ahítos de la misericordia de su Dios El Dios de los miserables que se hunden en la tierra, El Dios de las almas vírgenes, ultrajadas y vendidas al por mayor. José Patricio Chamorro, 25 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

-Virginia W. reconocida ante todo por ser novelista, escribió una obra de teatro y varios ensayos. -Importancia del ensayo de un cuarto propio; relación de lo femenino con la literatura. -Integró el grupo de Bloomsbury Set. (Artistas e intelectuales formados en Cambridge), creen en tendencias más liberales, contrarios a la tradición realista en la novela. Conocerá en este período a Leonard W. -Presencia del trastorno bipolar, que la llevará finalmente al suicido, que generará en su narrativa una percepción distinta de la realidad. (Personalidad atormentada, en una sociedad profundamente estratificada, donde el deber ser, donde la moral y la apariencia son significativas). -Narrativa decimonónica; presencia de un narrador omnisciente y omnipresente, en tercera persona. Regulación del grado de conocimiento que tendrá el lector y del flujo temporal. -Proceso que equilibrará el interior y el exterior. -Habrá una profundización íntima y espiritual del personaje

-El actante central de la narración es el signo, que será afectado a lo largo de la trama, por el anti-héroe de la reificación, que no es negativa, pues es una fuerza transformadora, que altera las circunstancias. -El signo como problemática semiótica y la reificación como problemática económica. Articulación entre la vida material inmediata y la reflexión proveniente de la consciencia humana. -Jameson utiliza un método neo-marxista. -Problemática epistemológica. (Parte de una teoría del conocimiento). -El signo no existe fuera del ser humano. El signo acontece en la psiquis humana. La reificación tiene relación con los objetos. -La concepción de Jameson es dinámica y dialéctica. (Hegel = Tesis, antítesis, síntesis.) -La concepción de Jameson es también histórica, es decir, nos presenta una cronología. -La significación en Jameson no es aislada, sino que es contextualizada, es decir, está en un espacio y tiempo definidos. -En el esquema de Jameson,

Imaginación desvanecida de la infancia, ¿cuándo me abandonaste? ¿Qué fueron de las tardes frías de invierno Esos juegos de un otoño febril, en las calles de mi barrio En los interiores de la casa, en las estatuas enmohecidas, En las noches de terror, en nuestros mundos de ciencia ficción? ¿Imaginación, por qué te fuiste? Te recuerdo como ensueños vívidos de infancia En la silenciosa biblioteca de mi vieja escuela, ahí te encontraba En esa chinita que volaba entre mis compañeros de aulas En ese aleteo fulminante de una mariposa technicolor Ésa que atrapé en la casa de mis abuelos, que un día se murió En las luciérnagas nocturnas, en mi corazón henchido de emoción ¿Imaginación dónde has ido? Dónde quedaron las sombras que se desvanecían en el campo, Los árboles que guardaban nuestros secretos, Nuestras historias, nuestros momentos, ¿qué fue de ti imaginación? Tú que te enamoraste del tiempo, por él me abandonaste Y él que fue tu amante te des

En el último tiempo y ante todo desde mis 17 años me empecé a percatar de que me he vuelto un ser existencial, ¿qué es considerarse tal? Pienso en el padre del existencialismo, cuyas lecturas me han acompañado desde hace un tiempo, -Camus.- en las ansias de indagar en los misterios incognoscibles de la vida, he ahí mis primeros cuestionamientos a la religión, donde salí del marco del catolicismo que por tantos años embargó mi educación, que de uno u otro me hizo entender la vida de una manera más optimista, sin embargo, mi inquietud por saber más, me hizo aproximarme a otros credos, aprender de ello, pero al fin y al cabo, concluí que era más de lo mismo, te proponía, si es que así puede denominarse, una “filosofía de la salvación”, pero ello no pasó más allá de mis 19 años, pues a esa edad ya se asentaban las raíces que actualmente me acompañan de ser un libre pensador. Así fue que comencé a leer por mi cuenta libros relacionados con la religión, el cristianismo primitivo, la Ed

Ante data al lector: Se sugiere al lector inspirar antes de leer y a continuación, sin detención, con un ritmo vertiginoso, hasta quedar sin respiración, leer cada estrofa como si fuese única. Luego deteniéndose ante cada nueva estrofa, comenzar de nuevo el ejercicio propuesto. Nacer en la plenitud de la vida, en el ocaso de la muerte Es como vivir de nuevo los instantes vividos Es hacer de tu memoria una esponja de promesas idas Absorber las posibilidades incumplidas Es reencontrarte con tu alma febril de inocente púber De quinceañero aletargado en los sueños de juventud En la juventud de un veinteañero que se inyecta poesía En los días de nostalgia de la madurez que se avecina En la cuenta regresiva de la muerte inminente En los estertores de un poeta maldito ensimismado en su poesía En las vivencias de un errante, de un poeta itinerante Ese que fue amante, prologuista de tus besos Que me sabían a delirios, degustando tus versos Amándote con el deseo de una

Ayer 10 y hoy 11 de Julio del 2013, escribo en mi residencia de Santiago, a cada nueva escritura que hago intento dedicarle su correspondiente tiempo, disciplinadamente, abarcando más de un tema, mis visiones particulares de la vida y como esta página no la empleo con fines académicos, sino como divulgación de mi sentir ante la vida, a tan sólo 12 días de mi cumple años número 22, -sí, el tiempo cronológico lineal y causal avanza sumamente rápido.- escribo para no olvidar, como cientos de los escritos que anteceden al presente, a estas alturas de mi vida, quizás breve existencia para algunos que llevan más tiempo en este mundo, puedo decir que han proliferado mis ideas, que me encuentro conforme con ellas, con mi visión de mundo que cada vez intento sea más abarcadora, lúcida y que no discrimine a otros, pues en general y quienes me conocen saben que soy de tener mis propias ideas y que procuro debatirlas y aprender de las ideas de otros, de autores que desconozco, por lo cual estu

En el horizonte de tus vaivenes me pierdo, tango de mi amor Tango de mis venas, como aroma en flor, como versos de pasión Juntos nos perdemos en tus piernas, en esas caricias En esos amores capitalinos, en los suburbios de mi Santiago querido Ese que me cantabas al despertar de madrugada En esos sueños frustrados de nuestra amada nostalgia Tango de mi amor, tango de mis venas Acompáñame una vez más, recorramos las callejuelas Amémonos en nuestros bailes, en nuestro cruce de piernas Vivamos como si no hubiese mañana Amanezcamos en los brazos de otros, olvidemos el ayer Nada tendrá sentido si me ves partir No me desilusiones, no olvides mi nombre Tango de mi amor, tango de mis venas El pasado es una ilusión, una loca pasión Un concierto para locos, sí, ésos enamorados como tú y como yo No como ésos que viven la vida en un vals de mentiras Somos distintos mi amor, amas la vida tanto como yo Te invito a esta pieza, a este vals de ilusión No olvides que jamás hallará

Este escrito no pretende ser biográfico, sin embargo, mucho de ello tiene y que al igual que aquellos que han caracterizado mi escritura, inevitablemente aludirá a vivencias de mi cotidiano existir. Hoy, 6 de julio del 2013, a mis casi entrados 22 años de vida, amo cada vez más la vida y las letras y como he escrito en más de una oportunidad, son el motor que me mueve a diario, a veces pierdo el rumbo de por qué escribo, las más de las veces, creo que lo hago por inercia o porque simplemente no lo puedo evitar, pues creo que el oficio de escritor es algo con lo que se nace y que se va forjando con el transcurrir del tiempo, quizás para algunos lo que uno desarrolle, puede ser considerado inocuo, inútil o que aquello ya fue pensado o escrito, mucho de ello he escuchado en mi breve existencia, que a veces me parece que ha sido excesiva, lo que quizás se deba a mi lucidez, pues cada día que me levanto intento vivirlo como si fuese el último, pero siempre logro despertar al día siguie

Juventud divino tesoro, sangre en mis versos que ahora escribo Como un puñal clavo en estocadas la muerte de la sin razón Mis maestros de juventud ya están muertos, ellos me hicieron lo que fui Olvidado quedó un Darío, un Rimbaud y un Mallarmé En las flores del mal me embriagué, en la lujuriosa pasión de la juventud Arrepentido no estoy, mi juventud es la vitalidad que habita en mí La lucidez de quien espera la muerte, a veces eterna, a veces lejana Otras siniestra, opaca y cercana, es la que me hace errante Un vagante sin destino, cuyo destino ya está escrito Camines por donde camines, vayas por donde vayas, no te olvides Que tu único destino siempre será, la inexorable muerte Solo naciste en este mundo que te hizo ver la luz Solo serás hoy y siempre y aun tus versos, aun tus experiencias Nada son, escritos, papeles, tu frágil memoria Cuerpo desangrándose en tus finas gotas, Tú no eres, sólo existes y nunca sabrás para qué naciste Otro escribirá tu h

Cada día más próximo a mis 22 años, leo, escucho, recuerdo y re-vivencio, lloro la pérdida de los días idos, los escritos y letras perdidas en el camino, aquéllas que aún quedan y las miles que están por venir, me alegra la vida saber que mi corazón late con mayor ahínco cada día y que cada gota de mi sangre no es en vano, que cada respiro deja una huella existencial, el camino sigue, yo sigo vivi endo y escribo para no olvidar, para comunicar, para dejar testimonio de esta esencia viviente, de un alma errante que atestigua lo que observa a su paso, de este ser que cada día que pasa intenta ser más humano, si es que podemos dignarnos a llamarnos tales, ésa es una condición que se gana, paradojalmente, teniendo una cuota de humanidad. Sólo dejo testimonio, sólo hago lo que puedo, esto soy yo, un enamorado de su oficio, de las letras y los artificios. Cada día, cada amanecer es para volver a empezar...