Vidas cruzadas y reemplazadas.

En la vida si hay algo que he aprendido dentro de las vivencias de la cotidianeidad, es que una experiencia puede ser mil y una veces vivida, sin embargo, jamás será la misma. Que de un día para otro, tu propia experiencia vital puede cambiar radicalmente, por ello considero necesario dejar una huella personal tras de ti, es decir, un sello que caracterice tu pasar por la vida, tu propia marca, pues si bien cada vida es única e insustituible, reservando en sí misma experiencias únicas, adquiridas a través de los años en el cuerpo, somos múltiples sujetos en una sociedad donde si no dejas tu marca personal, simplemente cuando se da la vista hacia atrás, no serás nadie. Por otra parte, nuestra vida es guiada por nuestros pensamientos, que al verbalizarlos da cuenta de qué pensamos y sentimos. Por lo demás, en nuestra etapa de infantes, somos guiados por lo que nos dictan nuestros padres, que en la medida que vamos creciendo nos cuestionamos si aquellas decisiones han sido las más acertadas, desde la elección del lugar dónde vivir, con quiénes convivir, dónde estudiar y criarnos. Es así que uno llega a ciertos lugares, porque de uno u otro modo, no las casualidades, si no que las causalidades y no un mero azar, nos han conducido a nuestro estado actual. De esta manera en la vida se nos abren múltiples posibilidades para vivir, un cúmulo amplio de opciones que podemos escoger para vivir, pero depende de nosotros el tomar las decisiones más acertadas, las que sin lugar a dudas, dado nuestras experiencias previas, tienden a ser más o menos acertadas y efectivas. Si bien la sincronicidad y el pensar universal, juegan un rol fundamental en este estado y fluir vital, a veces los influjos y factores externos, terminan derruyendo nuestros pensamientos esgrimidos para construir los pilares y cimientos de nuestro espacio vital, es decir, de aquello que hemos construido con el tiempo, con nuestros esfuerzos personales con la solidez de la voluntad de vivir, de anhelar un lugar mejor para vivir día a día, momento a momento, somos por lo que fuimos y seremos, por lo que hoy somos, amar la vida y atravesar los recovecos insoslayables de un acérrimo continúo de obstáculos para en mayor o menor medida, lograr tener proyectos de éxito, la vida como un proyecto que tiende al éxito o al fracaso personal, sujeto claro está a las circunstancialidades.

Nuestras vidas se cruzan una y otra vez, si es que no a diario y a cada instante con otras vidas, ello da cuenta, ya sea por contraste o determinismo, nuestra propia definición, es decir, quiénes somos o quiénes queremos ser, las más de las veces con seres desconocidos, personas de las que sólo atisbamos su rostro, que, de hecho quizás jamás sabremos su nombre, he ahí nuevamente el dilema ya de una perogrullada existencial, de ser alguien en la vida. Pero me pregunto, ¿ser alguien para quién?, ¿Para qué?, ¿Para la sociedad o para ti mismo como una profecía auto-cumplida? La escritura no en contadas ocasiones nos permite absorber las experiencias vivenciadas por otros y dar cuenta de las propias, a la vez que amplía nuestros horizontes y cosmovisiones, adentrándonos en el mundo interior de otro, pues estamos vivos y las letras en mayor o menor medida se convierten en gran medida en la herramienta más aguzada para vivir, quién se instruye es capaz de dominar los espacios de su alrrededor, es capaz de nombrar los objetos que constituyen su espacio circunstancial y vital, de darle vida a objetos inanimados que al nominarlos, les otorga vida propia, una especificidad en sí mismos, el ser únicos e irrepetibles, el personalizarlos.

Escribir para no olvidar, para dar cuenta de lo vivido, para poner lugar y fecha a los acontecimientos y avatares de la vida, nuestro complejo narcisista nos hace creer que somos únicos en el mundo, pero claro, ésta es la paradoja vital de nuestro tiempo. El tiempo, tanto se ha escrito y hablado sobre él, sin embargo, aún resulta inabarcable, somos incapaces de circunscribirlo y forzarlo, es tan variable y relativo, que nos relativiza a nosotros mismos.

Poner de nuestra cosecha, pese a nuestros irrefrenables errores, mitigar los silencios con sonidos y conversaciones triviales para extender los limites irrenunciables de nuestra propia existencia. Caminante no hay camino, se hace camino al andar –Serrat.- Esta línea me ha embargado profundamente estos días, llenando mis pensamientos más íntimos, cada paso que damos en la vida, ya son pasos dados, que no se volverán a repetir, pero al menos nos podemos quedar con que sí hemos vivido, que en el atrever a vivir radica la plenitud de nuestra propia existencia, en seguir adelante y pensar que el pasado, pasado ha quedado, pero que podemos seguir construyendo un futuro, seguir siempre adelante, no sin mirar atrás, sino que emplear esa mirada y focalizarla en nuestros próximos pasos y hacer lo que nuestro corazón nos dicte, que las más de las veces es lo que estábamos destinados a vivir. Por lo demás, es necesario guardar en lo más recóndito de nuestra memoria lo recuerdos vividos junto a otros, los instantes compartidos, que serán irrenunciables, cada acción ejecutada en vida, es la vida misma, descansar para revitalizarnos y rehacer y reforjar nuestro propio momento como si fuese el último, aunque aún nos queden imperecederas e infinitudes de experiencias por vivir.

José Patricio Chamorro, escrito elaborado entre la tarde del 13 y madrugada del 14  de octubre del 2013, Santiago de Chile.

El vacío existencial de los objetos.

La realidad, ¿Qué es? Es una relación entre quién experimenta la vida, su propio mundo, cosmovisión, a partir de sus propias circunstancias y forma de convivir en un espacio/tiempo determinado, por ello la realidad dependerá del vivenciante, es decir, el sujeto que vive en aquella relación de yuxtaposición de espacialidad y temporalidad, ¿pero qué pasa cuando la realidad nos consume, cuando nuestro propio momento histórico nos agravia en una incomprensión incorrespondida? A veces el vacío existencial me consume, los objetos son entes inanimados que sólo cobran vida al interactuar con seres animados, por ello toda relación objetual me parece vacua, vacía en sí misma, sin la presencia física de alguien con quién compartir momentos, circunstancias, en un espacio y tiempo común, donde la materialidad de los instantes, cobre vida en sí misma. Una casa, es una construción solidificada en cimientos de escombros si no hay quién la habite, una taza de café es un mero objeto sin un uso aparente,sin alguien que la nombre y le da la utilidad que es pertinente a su materialidad.

                La vida es más gozosa y dichosa. Si hay otros seres con quiénes podamos compartir la belleza estética de la existencia, el ideal placentero de contemplar la vida como una obra de arte, con una significación propia, cuyo significante esté en un continúo impulso en el flujo hacia la idealización objetuada. Venimos al mundo, somos dados a luz, para forjar nuestro propio camino, que dado los momentos en que nos toque vivir y dependiendo de qué hagamos para mantenernos vivos, se concretiza el ser de nuestra existencia, vale decir, somos en tanto hacemos, pensamos, actuamos y sentimos. Somos un complejo holístico de experiencia y sensaciones, cuyo acercamiento epistemológico a la vida, dependerá de si somos agentes o pacientes respecto a ésta, con ello me refiero a si es que dejamos que la vida nos pase por encima o tomamos las riendas de ésta. Una realidad agenciada, será epistemológicamente distinta, a una realidad paciente, que puede ser meramente receptiva o involucrar gradaciones sensitivas.

                La felicidad es otro estado transitorio en la que el sujeto vivenciante, tiende a una positividad aparente, que involucra sus propias circunstancias. La felicidad es un estado que nos puede encumbrar un día y al siguiente, dejarnos a la deriva de la vida, con amplias posibilidades de decaer a las profundidas del abismo existencial.

               José Patricio Chamorro, 07/10/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

Condenados a la soledad.

Aquí yazgo, como un escriba intelectual de escritorio postmoderno. A veces me pregunto y cuestiono sobre la naturaleza de la soledad y de las ideas, escribo para no olvidar, pero ello me hace mantenerme en un estado de lucidez permanente y anhelante de nuevas experiencias, me privo del mundo y el mundo se priva de mí. ¿Le temo al caos mundanal de la sociedad cataclística? Vivo, estoy vivo, por ello escribo. Para dar cuenta de un sentir social permanente, de cuánto me apasiona la vida misma, ¿Me puedo enamorar? Es un verbo inconjugable para mí, cuando amo me entrego en absoluto y soy capaz de darlo todo, quizás por ello quiénes se han cruzado en mi vida, sienten que soy un buen amante. Las ideas fluyen por mi mente y por mi cuerpo, sufro la agonía de la soledad perpetua, lo que veo y observo me parece etéreo. A veces siento que ese estado de lucidez es un arma de doble filo, sin embargo, es mi mayor defensa ante los embates de la vida. Cada instante de mi vida he procurado estar en aquellos espacios donde pueda adquirir nuevas formas de entender la vida, ampliar mi propia visión de mundo. Pero cuando se comparte junto a otro, atraviesan esos momentos instantes irrepetibles, energías que se superponen y sin pensarlo dos veces, cedes por amor, eres capaz de dejarte a ti mismo de lado, por el bienestar de quién amas, ¿amor puro? Permítanme ponerlo en duda, atracciones fatales, de ésas que te hacen caer en tu propio intrincado juego del amor, experiencias que conservo en mi memoria como refráctiles caleidoscopías nocturnas evanescentes.

                A veces siento que la soledad será un estado transitorio, pero miro hacia atrás y si bien, jamás se está totalmente solo en un mundo donde existen billones de seres humanos, el drama existencial es ineludible, el individualismo que no nos permite postergarnos por el otro, si no suple nuestros propios intereses personales. La vil subsistencia se vuelve una canallada olímpica de desterritorializar la existencia de ese otro, que al igual que uno mismo, siente, percibe, sufre y se enamora. En el momento que dejemos de lado nuesto cinismo intelectual y exacerbamiento egotista y narcisista, quizás podamos mirar a nuestro lado y ver la humanidad del otro ser, cuyo rostro da cuenta de una historia personal de vivencias, que lo conducen al momento actual y que, posteriormente lo conllevarán a un futuro que está por escribirse.

                Pensar en otro, es salirse de sí mismo y compenetrarse con las experiencias particulares de vivir, pensar y soñar con quién convives, ¿Enamorarse? Es responder al encuentro íntimo de quién vive el momento como un éxtasis sublimante de placeres corporales, de carnalidades abrasadoras, interrogativas fluctuantes de miradas vacuas, internalizadas de agonías míseras de un cuerpo viviente, sensante y experimentante.

José Patricio Chamorro, 05/10/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

La curiosidad de los amantes.

              

  La practica hace al maestro, el amor, como la vida misma, no debe tomarse a la ligera, hay que disfrutarlo por sobretodo, poner en practica los principios inmemoriales. Cada persona es un universo a descubrir, las cadencias de la voz, las pausas y ritmos acompasados de los cuerpos, la tranquilidad de dos personas sincronizadas en el acto amatorio, en el atreverse a vivir plenamente los instantes, aquellos que son irrenunciables, consistentes en sí mismos, pero que como el polvo, se desvanecen en el aire. Hay una primera vez para todo en la vida, pero siempre podemos aprender a reencantarnos con nosotros mismos, con nuestros gustos y placeres. Registro en mi memoria, la primera vez en que nos vimos, ese segundo que me miraste con curiosidad y yo atentamente te escuchaba, me ponía nervioso en tu presencia, no podía negar la atracción que me producías, tu cuerpo, tu figura, tu tan sola presencia, tu cercanía, ese estar ahí a mi lado. Yo te escuchaba atentamente las primeras noches que convivíamos, tus ideas, tus proyectos, tus circunstancias, pocas personas tienen un talento de artistas y tú lo tienes y quizas aquello fue lo que nos conectó profundamente. Esperaba con ansias tu llegada, escuhar tu voz, dialogar contigo, pero el cansancio del ajetreo diario podía más que nosotros, pero aun así te esperaba e intentaba ganar terreno, que confiaras en mí, que sintieras la atracción que me producías. Siempre he sido una persona muy intuitiva, la labor diaria de la escritura me ha hecho desarrollar aquella habilidad y pasión por comprender la esencia de cada persona que me rodea, hiciste que creara al menos un poema pensando en ti, hoy escribo porque no estás a mi lado y revivo en mi mente nuestras propias experiencias, el reconocimiento íntimo de nuestros cuerpos, aún te deseo, no sabes cuánto y sé que tú también me deseas, pero mantener una relación, convivir junto a otro se me vuelve tan difícil, sé que captaste la sensibilidad de mi ser, me lo dijiste en tus propias palabras, me consideraste especial e inteligente, lo que me ha acompañado durante mis 22 años de existencia y que hasta el día de hoy ha generado un magnetismo particular que no cualquier persona es capaz de producir. Tal vez se deba a que sé amar, a que me entrego absolutamente cuando me enamoro, por ello me cuesta tanto olvidar, me impregno de las energías de quienes han pasado por mi vida. Si no hubiese sido por las circunstancias de la vida, jamás nos hubiésemos conocido, quiero que sepas que fui feliz y que espero que podamos construir momentos juntos.

                La vida es una imprediscibilidad de momentos, no obstante, sé que tú estarás para mí y yo para ti, compartiremos vivencias que recordaremos o, al menos, procuraré recordar con el tiempo. Han pasado días desde aquel encuentro que no fue casual, fue la determinación de nuestros cuerpos que ardían de una pasión desatada. Amanecer junto a ti es una sensación imborroneable, el frenesí de nuestros cuerpos bullentes de espasmos matutinos, por acallar nuestros deseos más profundos e íntimos.

                                                                                                                              Quién te piensa, J y R.

José Patricio Chamorro, 04/10/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

La lectura de tus ojos.

Tu mirada me habla encendiendo mis solitarios días por la mañana

Tu cuerpo me pide un aliento silencioso, un beso de medianoche

Deseas que recorra tu cuerpo desde la punta de tus labios, hasta la incertidumbre de tus pies

Te veo y me enamoras a cada instante, sensaciones encontradas,

Ámame como si no hubiese un mañana, escucha mis latidos, deseémonos amor mío

Crucemos la voluntad férrea de nuestros cuerpos inventariados de recuerdos

Que esa noche en la que entregamos nuestros cuerpos, sea el principio de nuestro enamoramiento  placentero

Quiero que palpes mis manos que serpentean en los intersticios de tu cuerpo

Extáseame en las letanías de una erótica descarnada

Plasma la energía de tu vitalidad ensimismada en mis miembros furibundos

Orgásmicos placeres desenvolveremos en tu cama encriptada

Eres tu humanidad de intrigas lúdicas en mis deseos más profundos.

José Patricio Chamorro, 03/10/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

Testimonios de la vida de un escritor.

Ya es tarde, el día está culminando y me encuentro en la disyunción personal de mis pensamientos y sentimientos, en la precariedad de una vida que ama, anhela y desea. La felicidad es un estado que en primera instancia se me viene a la mente, siempre lo he considerado tan transitorio, quisiera vivir tanto, acumular tantas experiencias vitales como mi vida misma pudiese y, sin embargo, cada día que pasa me convenzo más que no sé qué es la vida, de qué está hecha, sus materiales, sus visiones. Al fin y al cabo, no serán jamás unívocas, pues cada persona guarda su relación personal y estrecha con la vida, procuro aprender de ellas, acerca de lo que han vivido, de qué pasado ha delineado sus rostros, cuánto han sufrido y cómo lo hacen día a día para subsistir. Yo lo hago a través de mi escritura, aunque más por arte que por oficio, no obstante, sí considero que puede haber una profesionalización de la escritura, pero ésta jamás sustituirá a la esencia del arte mismo, a escribir sin limitaciones de tiempo y espacio, que tanto nos imponen las circunstancias de la vida. -Hace frío, me abrigo, no someto mi escritura al procesamiento y flujo automático de mis pensamientos, hoy estoy aquí, mañana no lo sé, pero al escribir me siento más vivo, un café, placer, lecturas, una buena música y compañía, son mi máxima felicidad.

                Cada día que pasa, veo y absorbo más experiencias, a veces siento que he vivido todo y otras que he vivido nada, cientos de personas atraviesan mi vida a diario, pero quizás se deba a la soledad de mi espíritu, que vaga en este mundo, que nació para amar y para pensar que sólo dedico mi vida y escritos a personas que me parecen significativas en mi propia vida. Me instruyo lo más que puedo, a veces quisiera estar en más lugares y aprender más aún de todo cuanto me depare el destino, la vida y mi propio entendimiento. Hoy sé que existo y si bien siempre he sido el mismo ser, he comprendido que jamás un amanecer es igual a otro, que las personas necesitamos ser amadas y comprendidas, que las ideas no surgen de la nada, que podemos direccionar nuestras vidas a través de una mente y manos maestras, que mientras tengamos el vigor de la juventud, la paciencia del pasar de los años y mantengamos nuestra esencia, firme y con la cabeza en alto, la vida jamás nos pasará por encima. Hoy estoy solo, me gusta esa sensación, me reconecto con mis propios sentires , paradojalmente, a un par de cuadras de donde vivo se está realizando un concierto masivo. Podría estar allí, ser uno más entre la multitud, sin embargo, mi propia voluntad y forma de ser y actuar, me dicta que no, que siga mis propios consejos, que pese a que pueden estar sujetos a errores e imprevistos, que permanezca en este estado burbujeante que es una soledad acompañada. Mientras me mantenga lúcido, tenga un buen libro al lado y como me suelen decir, mantenga el don inmaculado de la palabra, aunque me encuentre en cualquier lugar del mundo, jamás estaré solo.

                Hoy pienso y miro hacia atrás, es un ejercicio que hago más o menos a diario, pues he registrado los más mínimos detalles de mi vida, para recordar hasta los detalles más nimios de lo que he ido viviendo, pese a que aunque se pudiese desarrollar una aguda pluma y un don sublime en la descripción a través de las palabras, la realidad, la vida misma, es inabarcable.

Por otra parte pienso, que estar en esta sociedad donde nos señalan una y otra vez que debemos competir frente a los otros para ser alguien en la vida, donde me causa un incoformismo extremo, pues en lo personal, toda mi vida he sido el mismo ser, independiente de dónde y frente a quién me encuentre. Cada acción que realizamos, cada movimiento, cada acto y pensamiento definen nuestra propia existencia. Pues bien, haciéndole honor a aquella forma de entender la vida y convivencia social, es que uno termina poniéndole su sello personal, su marca, su nombre, a cada escrito, trabajo intelectual, artístico, invento, experiencias, imágenes, fotografías y cuanto centenar de vivencias y ocurrencias tengamos. Nuestro nombre y firma, si bien en parte fundamental nos definen y dan cuenta de lo que somos o lo que pretendemos ser, nos hace caer en un individualismo exacerbado, anulando a otro, que al igual que uno, lucha por subsistir, que teniendo o no condiciones similares de vida, herramientas o facultades, al igual que cada persona, intenta ser alguien en  la vida. No obstante, me vuelvo a hacer la misma pregunta, ¿Por qué es necesario ser validado por otro, para confirmar nuestra propia existencia?. ¿Por qué es necesario que el otro conozca nuestro nombre, a título de qué?, cuánto anonimato existió y pre-existió en diversas épocas literarias y escriturarias.

                En innumeras veces siento, acaso quizás no me equivoco, la escritura se transforma en una suerte de defensa personal frente al otro, que es distinto a mí, un soporte que nos individualiza, que pone límites pre-fijados, pues cada persona es impredecible y cada cual actúa de determinada manera frente a las circunstancias de su propia vida, espero no perder la esencia reflexiva y que mi mente guíe cada acto y recuerdo, escrbir para recordar, mantener el legado de la memoria, con esas palabras me quedo en este día, las etapas de vida de cada escritor son un enigma en sí mismo, quién sabe, si quizás en un par de años, me vean enfrascado en el desciframiento de mis propios pensamientos y escritos de juventud.

José Patricio Chamorro, 02/10/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

                

Inciensos nocturnos.

La belleza del instante vivido la conservo en mi memoria

Nuestros cuerpos devorándose entrcruzadamente, palpitándonos en agonía

El voluptuoso incienso enciende las noches vaporosas en tu cama

Lo que vivimos sólo lo saben nuestros cuerpos, fiel registro de tus besos

Las caricias de una noche en vela, esperando el amanecer del otro día

La estimulación  de tus sentidos me hacen creer en que aún la vida merece vivirse

Al despertar ya no estarás a mi lado, pero sé que pensarás en mí como un recuerdo vago

El deseo será nuestro intermitente secreto, por habernos amado desde siempre

Tú conoces mis más recónditas y febriles pasiones, no olvidarás mi mano abrasadora

Tu cuerpo frente al mío, tus silencios y ecos estertóreos que me piden a gritos amor mío

Te amo como la mustia sensibilidad y fragilidad de mis versos que escribo en las noches tuyas

Siempre tuyo, desde el día en que nos reconocimos. Tu escritor de media noche. 

El cotidiano día a día de la realidad burocrática a la chilena del siglo XXI.

Mi escritura actual no remite a un tema único, más bien es una síntesis de experiencias vitales que deseo compartir y en las que probablemente más de alguno se sienta identificado, con ello me refiero, por ejemplo, a la tan mentada burocracia, que a diario debemos vivir, el eterno papeleo para dejar constancia de nuestro nombre y existencia, de que somos alguien en esta vida, pues nos tramitan el día a día, desde las acciones más mínimas que realicemos, hasta el otorgamiento de certificados, títulos, propiedades. Es una lucha continúa donde las interminables filas son sólo una de las tantas condicionantes, pues al primar el individualismo, cada cual quiere hacer de suyo lo que se le antoje, se discrimina a quien se encuentra a nuestro lado y al vivir en una sociedad tan cronometrada, todo acto por nimio que sea en consideración hacia el otro y sin que obtengamos un beneficio personal de ello, resulta ante todo una pérdida absoluta de nuestro tiempo y como sabemos, el tiempo vale oro. Más aún cuando hay personas que se dicen ser más importantes que otras, cuya firma, es su fuente de vida e ingresos.

Por lo demás, un tema que no puedo pasar por alto, guarda relación con la experiencia del día, donde a diario transitan cientos, sino miles de personas junto a nuestra vida, pero sólo consideramos significativas con quiénes guardamos un espacio de correspondencia más cercana, algún lazo que nos una en un momento o lugar determinado, vale decir, una experiencia común que después queda en la retina de nuestros recuerdos más vívidos. No puedo soslayar otro tema fundamental que me ha calado hondo este año y es que ningún día es igual a otro, por ello entre más se vive, pervive la añoranza reminiscente de aquello que se desvaneció y que no se volverá a repetir, ya que la vitalidad no es la misma y nosotros tampoco, el tiempo no transcurre en vano. No obstante, es preciso conservarlo como experiencias significativas, aprender de ello. Inclusive nosotros mismos poseemos nuestro propio pasado, donde las imágenes y escritos son sólo la muestra latente de lo vivido, marcando la pauta de nuestra existencia, cronometrada por el tiempo social e histórico y en un espacio determinado, por ello nuestra propia experiencia será invaluable, ya que nunca un sujeto vivirá lo mismo que el otro, pues la individualidad de las circunstancias hace único al momento experienciante.

Hoy me tocó convivir y agradezco a la vida que sólo hayan sido contados minutos, experiencias de vida cercanas con quiénes pertenecen al mundo de los asuntos económicos y bursátiles, al mundo de las finanzas y la burocracia a flor de piel. Pues bien, aunque sólo tenía que realizar trámites, en mi transitar me percaté de varias situaciones. Por ejemplo, aunque todos solemos regirnos por el tiempo, gran parte, por no decir todos quiénes se encontraban en aquellos edificios grises, monótonos, carentes de áreas verdes y creatividad, miraban sus relojes, celulares, no una, sino al menos 3 veces por minuto, lo cual no sólo me pareció una manía incómoda, sino que ello se traducía en movimientos enérgicos y estresantes. Los Que se manifestaban en los rostros de aquellos que hacían aquellos movimientos, que luego de mirar cómo transcurría inevitablemente el tiempo, se movían a un ritmo vertiginoso hacia los ascensores, los que ascendían y descendían una y otra vez, personas iban y personas venían. Vestían casi en su totalidad chaquetas, corbatas, idóneas para su forma de pensar y actuar, qué diría Barthes pensaba para mis adentros sobre ello, claro, esas personas no me conocían, desconocían que en aquel momento analizaba las situaciones para después en mi memoria registrar cada una de mis percepciones, ya que son experiencias de las que me parecía menester dejar registro, que quizás para ellos pasan desapercibidas, puesto que es su propio mundo y están acostumbrados a él, así al menos se denota en pleno centro de la capital, pero para quién prefiere el libre pensamiento, la calma y la tranquilidad, son formas de comportamiento que rompen contra toda norma, que, sin embargo, para ellos parecen normales.

Finalmente después de recorrer al menos tres o cuatro notarías y haber preguntado a carabineros que me ayudaron en buena medida, pude invertir un poco menos que mi mañana en tramitar los papeles de esta mentada burocracia a la chilena, que nunca dejará de sorprenderme. En fin, mañana será otro día y la experiencia siempre queda.

José Patricio Chamorro, 27/09/2013, Santiago de Chile, Ñuñoa.

Ruidos en el silencio. Chillán 22/09/2013.

Alarmantes estentóreos y caóticos ruidos del exterior,

Se agudizan en las profundidades del silencio interior

Las calles de la ciudad se parapetan en torrentes de estruendo

La singular vida de provincia se arroja en sintonías arreciadoras

La tranquilidad se ve irrumpida por las oscuras notas del clamor

Los vértices de punta a cabo se diseminan en ecos sublimadores

Los cantos de las aves anuncian la llegada de la primavera

El invierno llega a su fin, la claridad de los espacios inundan el vacío

La peripatètica agonía del mañana atardecido vibran en electromagnetismo

Mi piel se eriza ingràvidamente ante la estática electricidad

El magnetismo de mis ojos ennoblece la energía de mis pupilas ennegrecidas

El final se acerca inminente, la vida se prolonga hasta el infinito.

Vestigios de haber vivido. (Chillán, 20/09/2013)

Una inusual lluvia de septiembre acaricia las arboledas

El cielo languidece negrusco en la intemperie de una primavera febril

La vida se regocija parduzca en las inclemencias de un tiempo gris

Vestigios, sensaciones, imágenes y poesía amueblan la natural comedia

Escribir como si nos apuntalaran una pistola en la sien derecha

Como un escriba taciturno  de cuyo último suspiro surgió un galimatías alfabético

Un  poema de un corazón latiente y amortiguado, de una razón mortuoria

Vestigios de haber vivido una razón que al corazón no toca

Un instante pasajero de gotas tempestuosas que se ofrecen a la agónica nostalgia

Un terruño humedecido de recuerdos y vivencias, de ayeres otros

Un mañana invertido de telarañas noctámbulas, un reflejo inverosímil

Una naturaleza muerta, vestigios de haber vivido para un mañana que aún no llega.

                                                                                                                

              José Patricio Chamorro.

Lluvia primaveral de Septiembre.

La lluvia alicaída sublima mis sentidos, los imantiza

El color local de los atardeceres se magnetiza de rosáceos cielos azulados

El imantismo ensordecedor de sinfónicas melodías se convulsa en frenesí

La poética claroscura de narrativas novelescas, teatraliza mis emociones

El violinismo de mis latidos en sordina se concretiza en acordes infinitos

La inmanencia de mis corporeidades vacuas reverdece en la primavera de Septiembre

Agonías lumínicas se aletargan en la caída de lluvia a goterones lúgubres

La noche se avecina despejada de holocaustos y pensamientos vacíos

Materialismos cáusticos se sorben de prismáticos esperanzados

Miradas ensombrecidas se asemejan a las alucinaciones místicas

Septiembre es el mes de las sinrazones otoñales que reencarnan en primavera

Un cielo rojizo, un amarillo entristecido, humedecen hoy mi destino.

José Patricio Chamorro, 6 Septiembre 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Personalidades conflictuadas de espasmos.

Eres como la pluma que penetra las partículas del papel

Eres la música vaiveneante de cadenas rompientes

Eres un furor de escarnio embrutecido de iracundía

Eres un artista frustrado de capitalismos baratos

Eres poesía insuflada de verdad que palpita

Eres el conflicto real de las palabras embebidas

Eres un licor amargo que me sabe a hiel

Eres la última vocal de tu nombre despronunciado

Eres la anatomía de mis versos ininterrumpidos

Eres el amanecer de los días nocturnos de mi cuarto.

José Patricio Chamorro, 31 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena.

Dedicatoria a mis padres. (Chillán, agosto 2013).

Orgulloso de mis padres, de la familia en que nací, a sus 27 años que llevan juntos y 23 años de casados, los amo mucho con todo mi corazón y energía, a ellos les dedicaré todos mis esfuerzos y triunfos en mi vida, son mi pilar, mi apoyo incondicional, son los que me dieron la vida junto a mi hermano, hoy comparto con ellos el fruto de sus vidas, de su amor, que han hecho de mí lo que soy actualmente. Me han enseñado mucho en la vida, más que mal mi padre ya tiene 49 años, pero su amor hacia mi madre permanece incólume como el día en que se conocieron, la historia de amor de mis padres es la historia de sus vidas, han pasado por altos y bajos en la vida, pero la manera en que han enfrentado las adversidades juntos es algo de lo cual aún tengo mucho que aprender, juntos han formado mi familia, la que entre más he visto y voy viviendo es incomparable, su fuerza de voluntad, su lucha constante, el esfuerzo y amor que ponen en cada acción del día, han hecho de mi vida una existencia feliz. Escuchando junto a ellos a Elvis Presley -Always On My Mind.-

Con cariño, su hijo, quién los admira y ama. José Patricio Chamorro Jara; para Sandra Jara Riquelme y Patricio Chamorro. 15/08/2013. — en Chillán.

Santiago, amanecer de nostalgias.

Como paisajes rompientes que se alejan a la distancia

Las calles de Santiago me fulminan a paso lento

Como entrañable fuego abrasador siento mi corazón en intemperie

Calles humeantes de estrés a la vena, inyectadas de acrílico

Personas que se pierden en la vaguedad de sus cuerpos

En los huesos estertóreos de errantes hombres descalcificados

Muertos en vida que se pierden en el ruido ensordecedor de silencios

En las plazoletas, parques y plazas atestadas de propiedad privada

Insinuando sus mejillas enrojecidas de orgasmos

Desfallecen en el suburbio de la muerte deseante

En la infinita agonía de un amanecer de nostalgias.

José Patricio Chamorro, 9 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Pereza existencial.

El cuarto me sabe a humedad despejada de domingo por la mañana

A olores clandestinos de noches enternecidas de pasión

A itinerantes nostalgias de cuerpos sudorosos de almíbar

A poemas vertiginosos de pensamientos acompasados

A orquestas y sinfonías renuentes de recuerdos de infancia

El cuarto está vacío, mi cuerpo se sumerge en el umbral de su penumbra

Mis sentidos se apoderan de la propiedad de sus paredes

De la brizna lluviosa de la muerte eterna y desolada

De venas desangrantes de misericordiosa espera

De un firmamento de otoño de profundas sinrazones

De una vida sigilosa de palabras llanas

En la pereza existencial de quién se sabe moribundo en vida.

José Patricio Chamorro, 8 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Poeta en la ciudad.

Como ángeles enfermos de su peregrina existencia

Los profetas de las calles inician su marcha noctámbula

La muchedumbre malgastada de desdichas muere arrepentida

Frente a las estatuas enmohecidas por la niebla vespertina

Agonizantes cuerpos, humillados y redimidos atraviesan la calle

En el promontorio de los parnasianos, ahítos de poesía

Como alma en vela mi cuerpo se entrechoca con los muertos

Mi vida me parece un suspiro agónico, un último respiro

Una mente sin memoria, un cuerpo sin espíritu

Un ser sin sombra, deseante de destinos

Miradas alborozadas de silencios atemorizados de espanto

Como un guiño de loco enamorado sin remedio

La vida es una aterradora comedia de clepsidras.

José Patricio Chamorro, 8 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

La agonía del pensamiento.

La sociedad, temible embustera colisiona con el tiempo

Lenta y fulminante se convulsiona sobre sí misma

¿Acaso el pensamiento individual es más triste que la agonía?

Desfallecer en el intento como quién ha perdido atisbos de memoria

Agonizar en la infinitud de los espacios y el tiempo perdido

Como una anciana cabizbaja que cruza la avenida de su infancia

Vivir y repetir el proceso de la inconsciencia acallada de silencios

Vivir la soledad aquejada de la propia existencia

Repasar mentalmente los nombres de calles y avenidas;

Cruzar a paso lento intuyendo y repasando los nombres de la vida

Vidas individuales, nombres etéreos que se desvanecen en el aire

Nombres que marcaron mi infancia, que me hicieron ser

Soy por quiénes se cruzaron en mi camino en la individualidad de sus destinos

Ser la amalgama de pensamientos frustrados arrinconados en la memoria

Experiencias irrepetibles, vivenciadas en la sensibilidad de un alma libre.

José Patricio Chamorro, 4 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Voluntades aniquiladas.

Frías convencionalidades subvertidas por el individualismo

Vivir es someterse a la apática voluntad de otro, desterrarse de sí

La sanguinolenta amistad acechada por la nostalgia es destempladamente fría

Olvidarse de sí, ceder a la monotonía intransigente de la cómplice mirada

La inconfundible y etérea individualidad se desvanece

Es la ajena transitoriedad de los otros, del temor involuntario

De una reacción en cadena, sedienta de estertóreas melancolías

Nacer para morir, como quién dicta de memoria un proverbio inmemorial

Experiencias acumuladas como desechos fibrinosos

Amar, emborracharse de pasión, morir en el intento

La vida se desvanece en los respiros culminantes de la agonía

Experiencias superpuestas de silencios estridentales

Confusión, anonimato de identidades, perderse en el olvido humillante

Pensar en aquél que comparte tu mundo, es idealización espejeante 

Proyección del sí mismo, aniquilador de voluntades.

José Patricio Chamorro, 3 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena.

Agonía humana.

Como humanidad agónica el cinismo humano yace postrado

En la sobrevivencia absoluta de consciencias despojadas

El porvenir es una incertidumbre de esperanzas vanas

El fuego vacuo de una humanidad hecha de carne y hueso

Es la herrumbre errática de la mundana inconsistencia

Del temor perpetuo a la soledad de las horas

A la intransigencia temporal de vidas descarnadas

Humilladas por el sinsentido de sus efímeros destinos

Existencias desvanecidas prescindibles como carroña inmolada

En palabras estertóreas de un cuerpo mendigante

Atado de manojos destartalados en consistencias sórdidas

En la quietud de quién espera su muerte certera

Como quién se sabe nacido a la muerte que lo espera.

José Patricio Chamorro, 1 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

En la inconsistencia de una sinfonía holocáustica.

Yazco en la inerme posición de la muerte humana

En el solitario cuarto en el que se me va la vida

Con el frenesí de un ave en vuelo, me refugio en el firmamento

En la imaginación de mis ojos me desconsuelo

En las lágrimas tripartitas de una misericordia errante

En el pensamiento batahólico de una racionalidad en fuga

En la contemplación absoluta de una errancia  expectante

Me desvelo en el peregrinaje de mi etérea existencia

En el pasado inconcluso de anodinas experiencias

En el ensordecedor silencio de la fugacidad del tiempo

En la libertad absoluta de quién nació para la muerte

En las ansias humanas de una vida acariciante

En el corazón henchido de llantos desesperanzados

En la fulminante agonía de recuerdos abatidos

En la inconsistencia de una sinfonía holocáustica

En la perplejidad enrarecida de mis venas.

José Patricio Chamorro, 1 Agosto 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

            

Deseos de agonía. (Poesía a la vena).

Desear la agonía de la muerte como un último suspiro

Ser un poeta maldito, masacrado por el odio del humillado

Humillar en los estertores fatídicos de una vida sin memoria

Acribillar la vida a la muerte, encolerizar la locura

Caer en la inconsciencia perturbadora de una mente atormentada

De fantasmagorías silenciosas, redimidas y acalladas

Pensamientos inyectados a la vena de poesía enajenante

Realidad, erotismo, poesía y muerte

Se hacen una en la maquinaria de mi escritura,

Bullente de espasmos desgarradores

Fulminantes como la sangre de mis venas abiertas

Escarchadas en la herrumbre escarlata de mis huesos

¿Para qué vivir si tu único destino será la muerte?

Esa hipócrita que en tu agonía devorará tus entrañas.

José Patricio Chamorro, 28 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 29/07/2013.

-La fuerza de reificación cuyo potencial es transformador. Convierte cualquier cosa en un componente para el mercado.

-La plusvalía es la ganancia que produce el trabajo físico e intelectual. Poder simbólico.

-El capital tiene un componente simbólico.

-La reificación tiene capacidad para dividir, (disyunción). Energía incentivadora y adquisitiva.

-La estructura económica que tiene como intención producir plusvalía, esta propia fuerza se revirtió llegando al momento de la postmodernidad. (Última etapa).

-La reificación separa al significado del significante. Vivimos en una época en que el signo no es lo que era para Saussure. Hay una libre flotación de significantes.

-Discurso de Jameson anti-hegeliano.

-La literatura como orden simbólico que supera la referencialidad.

-La sociedad humana queda sin significación. La estructura material está en crisis.

-El juego de significantes libres se llama “Postmodernidad”, que comenzó en 1980 con “La condición Postmoderna”, Lyotard.

-El postmodernismo no está constituido por obras monumentales (Manifestación de la belleza).

-Baltimore.

-Un monumento es “El Ulises”, “El Quijote”, “Papá Goriot”.

-Neoclásicos (Hegel, Kant, Bello), pensaban que una obra era superior, cuando había armonía entre la forma externa y el contenido interno.

-Un documento es el registro de la imposibilidad.

-Aunque en la Modernidad las obras hayan sido monumentos, tienen una base documental.

-Todo arte es combinación de tradiciones.

-La realidad es una hibridación.

-Los clásicos son monumentos.

-Las obras postmodernas admiten cierta inestabilidad en su interior.

-Documento es el registro de la experiencia.

-La experiencia discursiva consiste en el registro.

-La postmodernidad es una modalidad discursiva fundada por las artes.

-La obra fundó el tiempo histórico.

-Hay generaciones acumulativas que se basan en lo anterior o hay generaciones por oposición que discuten lo previo.

-La segunda generación postmoderna, cuya vigencia va aprox. Desde 1995- 2010, es más acumulativa.

-La sensibilidad lírica dejó de producir monumentos, De Rocka, Neruda son más de índole documental que monumental.

-La Vanguardia Narrativa surge con el boom en Latinoamérica.

-La historia literaria no es meramente una suma de vanguardismos.

-Las vanguardias del siglo XX produce documentos, mientras que las vanguardias del siglo XVI si produjo monumentos.

-El boom novelesco es una relativización de la modernidad.

-La producción humana está caracterizada por la idea de desfase.

-En el caso de Huidobro primero vino la Teoría y luego lo practica de la teoría en la creación artística.

-La postmodernidad baraja incesantemente los fragmentos de textos pre-existentes. (Intertextualidad). Los nuevos discursos toman fragmentos de textos previos y los reelaboran.

-Para el postmoderno todo lo que hay de la modernidad es un conjunto de fragmentos. Es una visión del fragmento, no es totalitaria, ni global. La postmodernidad está caracterizada por la estética del fragmento.

-Caso de Joyce, Ulises. (Toma fragmentos de textos del pasado, caso de Homero). Reescritura, recuperación de fragmentos del pasado.

-Nuestra mente es Postmoderna.

-La literatura va más adelante que la psicología. No hay influencias, la idea de influencias es una idea moderna, lo que hay son recurrencias Inter-textuales, captura de fragmentos, para un nuevo orden discursivo, que no aspira a ser total, ni unitario, porque la consciencia humana no es total ni unitaria.

-Los bloques que están disponibles para el trabajo intelectual postmoderno, no son obras de autor, sino que son de producción social y no así individual.

-La visión del pasado es compacta y precisa. Debido a las tecnologías informáticas, donde está disponible todo el pasado. Esto producción social discursiva, fragmentos del pasado. El pasado no es una historia coherente, micro-episodios.

-¿Qué puede hacer un sujeto postmoderno? Combinar, ideas teóricas, ensayos, testimonios, cultura hindú, credos japoneses, ideas de la ciencia ficción contemporánea, etc. Luego cada cual evaluará la calidad de esa mixtura, de esa suma de fragmentos.

-La palabra “pasado” es un bloque constitutivo del pasado.

-Los postmodernos no sentimos nostalgia, ni melancolía. Se puede ironizar sobre ellas.

-Levi Strauss argumentó que las sociedades primitivas poseían una capacidad para mezclar. “Bricolage”, es decir, mezclando cosas que tenemos a mano.

-Libros que hablan de otros libros del pasado, los canibalizan, pues se nutren de ellos.

-Jameson sabía que en el caribe se había empleado el concepto de “Canibalismo cultural”. Canibalismo y bricolage son procedimientos primitivos de sobrevivencia cultural.

-La producción cultural de la postmodernidad es distinta a la de la modernidad. Los postmodernos sienten que no hay futuro inmediato.

-Los libros que producimos están afianzados en libros previos, se empastan en libros del pasado.

-“El arte del video experimental”, es una forma de popularización del cine.

-El video es una forma multiartística de múltiples canales que afectan al sensorium físico, que muestran micro episodios, que a Jameson le parece el símbolo de la época postmoderna.

-La idea de una moraleja didáctica es una idea moderna.

*Temario examen final:

1.- Palabras guías. (Clase del 6 de mayo).

2.-Modernismo.

3.- Lo no problemático.

4.- Lo estético.

5.- Teoría del reflejo.

6.- Lo negativo.

7.- Documento v/s monumento.

8.- Postmodernismo.

9.- Bricolage.

10.- Intertextualidad.

11.- Canibalización.

12.- Planteamiento final de Jameson.

Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 10/05/2013.

Modernismo: Movimiento artístico cultural de avanzada que implica una renovación cultural, que se extiende por un período de casi 60 años, que constituiría gran parte del siglo XX. Movimiento de superación de las antiguas formas decimonónicas, momento del clímax de la modernidad. Corresponde a la separación entre el signo y el referente, tiene como característica un énfasis de lo estético y una superación de los conceptos tradicionales de armonía y lo sublime y otros de disonancia como el kitsch, lo cómico y lo grotesco. Implica una duplicación del mundo, es decir, los referentes y las cosas están en el mundo y a la vez separadas del mundo, literatura que duplica al mundo, pero que no es necesariamente parte de él.

Tiene entre sus características una actitud negativa, que significa negar lo referencial y crítica frente al mundo. La concepción del Modernismo, es totalmente distinta según el lugar, es decir, será distinto en Estados Unidos, como en Latinoamérica y Chile. Paz argumentó que lo que había abierto en la segunda década del siglo XX, concluía con su poesía, es decir, Paz era el clímax del modernismo.

La literatura comenta la realidad, visión nerudiana.

Tercer acto: Pero entonces, la fuerza de reificación, la cual será responsable por este nuevo momento, no se detiene aquí. Ahora viene otra etapa, más aguda, más tensa, un tipo de reversión de la cantidad en calidad, en que la reificación penetra el signo mismo y separa el significante del significado. El signo que había sido establecido para aludir a lo real, un mecanismo referencial, será dividido, siendo una división mucho más fuerte, que inaugurará la etapa de la posmodernidad. Dando una visión compacta del desarrollo histórico reciente. El signo es separado, escindido. Separación de las significaciones de los sonidos y los grafemas escritos, lo que afectará enormemente al lenguaje. Jameson como sujeto derrideano en su visión y anti-saussurreano en su planteamiento.

Leer a Houllebecq: Novela, ampliación del campo de batalla.

            La polisemia ha existido a lo largo de la historia humana, pero Dante ni Cervantes nunca escribieron nada usando el mecanismo de la polisemia, ni Dickens, ni Dostoievski, pero sí Huidobro, de Rocka y Paz, es decir, corresponde con la experiencia del siglo XX. En que un significante tenga múltiples e infinitos significados. La ironía como figura literaria de pensamiento, existe desde los griegos y después de más de 20 siglos se ha convertido en el mecanismo posmoderno por excelencia. La realidad y la referencialidad desaparecerán conjuntamente.

Lukács: “El alma y las formas”, (1918). “Teoría de la novela” (1919). “El joven Hegel”.

Apuntes Literatura General III, 30/07/2013. Kafka.

-En Kafka no habría una búsqueda programática.

-Narrador permanentemente en tercera persona.

-No hay en él una apuesta transformadora de la narrativa.

-La escritura se vuelve una válvula de escape.

-Poética autobiográfica.

-Un dato relevante en su biografía es su condición de judío.

-El judaísmo como un modo de existencia, emerge sí o sí en su obra.

-Kafka no es un judío observante, pero sí es depositario de esa tradición.

-Judío en el imperio austrohúngaro.

-Continuidad con la tradición naturalista alemana.

-El padre inscribe a la familia como católica.

-Las novias de Kafka eran judías.

-Vínculo entre la corriente del absurdo y Kafka.

-Figura del individuo marginado, expatriado.

-Sensación de separación que arranca de una visión particular de Dios.

-Dios como figura lejana, distante, indolente.

-La noción de la ley es central.

-Dios se revela a los hombres a través de la palabra.

-En cada judío debe haber una observancia estricta a la ley.

-Noción de la culpa, creencia en una culpa original, se es culpable porque se nace y la existencia es expiar esa condición culpable, lo que determina una visión específica sobre la vida.

-La vida es un padecimiento. Concepción dolorosa de la existencia. Ser para el dolor y ser para la muerte.

-Dimensión amorosa, sexual y corporal en la obra de Kafka. (Últimos fragmentos de la selección de los escritos).

-La soltería se trasunta a varios personajes de su narrativa.

-Eroticidad compleja y violencia en la eroticidad. Dimensión irracional que amenaza al individuo.

-El matrimonio en el mundo judaico es una ley cívica, que permite la perpetuación de la especie y del pueblo judío.

-Forma de negarse a un sistema ante el cual él se siente víctima.

-El padre es una figura negativa en Kafka. El padre de Kafka es la antítesis de él.

-La relación padre-hijo, será vertical y jerárquica, habiendo siempre una víctima y un victimario, un torturador y un torturado, un ganador y un perdedor, un individuo satisfecho y un fracasado.

-Padre proyectado a la sociedad, cultura, autoridad, ley y Dios. (Inversión vertical, donde el último eslabón es el individuo kafkiano), de este modo, surgirán así los grandes temas de la obra kafkiana; la soledad, el enclaustramiento, la culpa, la enajenación, la alienación, que pueden traducirse en un gran leit motiv que trasunta toda la obra kafkiana y que es el conflicto entre el individuo y el mundo de los otros.

-Presencia de fenómenos psicológicos que aparecen en Kafka, la enajenación y la alienación. Esta última como trastorno intelectual, es decir, transformar la consciencia hasta hacerla contradictoria con lo que define a esa personalidad. Ambas suponen un borronamiento del sujeto.

-Personajes que son un carácter, pero no una personalidad. Individuos que no son movidos por nada, sino que son movidos por una fuerza mayor. Individuos que padecen la acción y la contemplan.

-La acción del sujeto es una espera contemplativa.

-El elemento que trastoca la realidad, siempre viene dado desde fuera del sujeto.

-Proceso de la alegoría en La metamorfosis, el escarabajo es en sí mismo una alegoría, que debe ser leída en distintos niveles.

-Motivos recurrentes: Incomprensión y soledad, los personajes kafkianos son incapaces de comprender, cómo y cuándo ha ocurrido.

-Tema del enclaustramiento, que por una parte es una forma de preservación de la existencia.

-Presupone que son seres para el sufrimiento y la condición de ser para la muerte.

-El dolor en Kafka es un tema y una forma de tratamiento.

-La extrañeza tiene un tratamiento doloroso.

-Leer: El médico rural. (Selección de cuentos, obras completas). El enfermo está doliente.

-En Kafka, la escritura será su propio lugar de preservación y enclaustramiento.

-La escritura como transustanciación. (Mudar la sustancia de algo). La experiencia deja de ser única, individual, sino que se universaliza.