Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 29/07/2013.

-La fuerza de reificación cuyo potencial es transformador. Convierte cualquier cosa en un componente para el mercado.

-La plusvalía es la ganancia que produce el trabajo físico e intelectual. Poder simbólico.

-El capital tiene un componente simbólico.

-La reificación tiene capacidad para dividir, (disyunción). Energía incentivadora y adquisitiva.

-La estructura económica que tiene como intención producir plusvalía, esta propia fuerza se revirtió llegando al momento de la postmodernidad. (Última etapa).

-La reificación separa al significado del significante. Vivimos en una época en que el signo no es lo que era para Saussure. Hay una libre flotación de significantes.

-Discurso de Jameson anti-hegeliano.

-La literatura como orden simbólico que supera la referencialidad.

-La sociedad humana queda sin significación. La estructura material está en crisis.

-El juego de significantes libres se llama “Postmodernidad”, que comenzó en 1980 con “La condición Postmoderna”, Lyotard.

-El postmodernismo no está constituido por obras monumentales (Manifestación de la belleza).

-Baltimore.

-Un monumento es “El Ulises”, “El Quijote”, “Papá Goriot”.

-Neoclásicos (Hegel, Kant, Bello), pensaban que una obra era superior, cuando había armonía entre la forma externa y el contenido interno.

-Un documento es el registro de la imposibilidad.

-Aunque en la Modernidad las obras hayan sido monumentos, tienen una base documental.

-Todo arte es combinación de tradiciones.

-La realidad es una hibridación.

-Los clásicos son monumentos.

-Las obras postmodernas admiten cierta inestabilidad en su interior.

-Documento es el registro de la experiencia.

-La experiencia discursiva consiste en el registro.

-La postmodernidad es una modalidad discursiva fundada por las artes.

-La obra fundó el tiempo histórico.

-Hay generaciones acumulativas que se basan en lo anterior o hay generaciones por oposición que discuten lo previo.

-La segunda generación postmoderna, cuya vigencia va aprox. Desde 1995- 2010, es más acumulativa.

-La sensibilidad lírica dejó de producir monumentos, De Rocka, Neruda son más de índole documental que monumental.

-La Vanguardia Narrativa surge con el boom en Latinoamérica.

-La historia literaria no es meramente una suma de vanguardismos.

-Las vanguardias del siglo XX produce documentos, mientras que las vanguardias del siglo XVI si produjo monumentos.

-El boom novelesco es una relativización de la modernidad.

-La producción humana está caracterizada por la idea de desfase.

-En el caso de Huidobro primero vino la Teoría y luego lo practica de la teoría en la creación artística.

-La postmodernidad baraja incesantemente los fragmentos de textos pre-existentes. (Intertextualidad). Los nuevos discursos toman fragmentos de textos previos y los reelaboran.

-Para el postmoderno todo lo que hay de la modernidad es un conjunto de fragmentos. Es una visión del fragmento, no es totalitaria, ni global. La postmodernidad está caracterizada por la estética del fragmento.

-Caso de Joyce, Ulises. (Toma fragmentos de textos del pasado, caso de Homero). Reescritura, recuperación de fragmentos del pasado.

-Nuestra mente es Postmoderna.

-La literatura va más adelante que la psicología. No hay influencias, la idea de influencias es una idea moderna, lo que hay son recurrencias Inter-textuales, captura de fragmentos, para un nuevo orden discursivo, que no aspira a ser total, ni unitario, porque la consciencia humana no es total ni unitaria.

-Los bloques que están disponibles para el trabajo intelectual postmoderno, no son obras de autor, sino que son de producción social y no así individual.

-La visión del pasado es compacta y precisa. Debido a las tecnologías informáticas, donde está disponible todo el pasado. Esto producción social discursiva, fragmentos del pasado. El pasado no es una historia coherente, micro-episodios.

-¿Qué puede hacer un sujeto postmoderno? Combinar, ideas teóricas, ensayos, testimonios, cultura hindú, credos japoneses, ideas de la ciencia ficción contemporánea, etc. Luego cada cual evaluará la calidad de esa mixtura, de esa suma de fragmentos.

-La palabra “pasado” es un bloque constitutivo del pasado.

-Los postmodernos no sentimos nostalgia, ni melancolía. Se puede ironizar sobre ellas.

-Levi Strauss argumentó que las sociedades primitivas poseían una capacidad para mezclar. “Bricolage”, es decir, mezclando cosas que tenemos a mano.

-Libros que hablan de otros libros del pasado, los canibalizan, pues se nutren de ellos.

-Jameson sabía que en el caribe se había empleado el concepto de “Canibalismo cultural”. Canibalismo y bricolage son procedimientos primitivos de sobrevivencia cultural.

-La producción cultural de la postmodernidad es distinta a la de la modernidad. Los postmodernos sienten que no hay futuro inmediato.

-Los libros que producimos están afianzados en libros previos, se empastan en libros del pasado.

-“El arte del video experimental”, es una forma de popularización del cine.

-El video es una forma multiartística de múltiples canales que afectan al sensorium físico, que muestran micro episodios, que a Jameson le parece el símbolo de la época postmoderna.

-La idea de una moraleja didáctica es una idea moderna.

*Temario examen final:

1.- Palabras guías. (Clase del 6 de mayo).

2.-Modernismo.

3.- Lo no problemático.

4.- Lo estético.

5.- Teoría del reflejo.

6.- Lo negativo.

7.- Documento v/s monumento.

8.- Postmodernismo.

9.- Bricolage.

10.- Intertextualidad.

11.- Canibalización.

12.- Planteamiento final de Jameson.

Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 10/05/2013.

Modernismo: Movimiento artístico cultural de avanzada que implica una renovación cultural, que se extiende por un período de casi 60 años, que constituiría gran parte del siglo XX. Movimiento de superación de las antiguas formas decimonónicas, momento del clímax de la modernidad. Corresponde a la separación entre el signo y el referente, tiene como característica un énfasis de lo estético y una superación de los conceptos tradicionales de armonía y lo sublime y otros de disonancia como el kitsch, lo cómico y lo grotesco. Implica una duplicación del mundo, es decir, los referentes y las cosas están en el mundo y a la vez separadas del mundo, literatura que duplica al mundo, pero que no es necesariamente parte de él.

Tiene entre sus características una actitud negativa, que significa negar lo referencial y crítica frente al mundo. La concepción del Modernismo, es totalmente distinta según el lugar, es decir, será distinto en Estados Unidos, como en Latinoamérica y Chile. Paz argumentó que lo que había abierto en la segunda década del siglo XX, concluía con su poesía, es decir, Paz era el clímax del modernismo.

La literatura comenta la realidad, visión nerudiana.

Tercer acto: Pero entonces, la fuerza de reificación, la cual será responsable por este nuevo momento, no se detiene aquí. Ahora viene otra etapa, más aguda, más tensa, un tipo de reversión de la cantidad en calidad, en que la reificación penetra el signo mismo y separa el significante del significado. El signo que había sido establecido para aludir a lo real, un mecanismo referencial, será dividido, siendo una división mucho más fuerte, que inaugurará la etapa de la posmodernidad. Dando una visión compacta del desarrollo histórico reciente. El signo es separado, escindido. Separación de las significaciones de los sonidos y los grafemas escritos, lo que afectará enormemente al lenguaje. Jameson como sujeto derrideano en su visión y anti-saussurreano en su planteamiento.

Leer a Houllebecq: Novela, ampliación del campo de batalla.

            La polisemia ha existido a lo largo de la historia humana, pero Dante ni Cervantes nunca escribieron nada usando el mecanismo de la polisemia, ni Dickens, ni Dostoievski, pero sí Huidobro, de Rocka y Paz, es decir, corresponde con la experiencia del siglo XX. En que un significante tenga múltiples e infinitos significados. La ironía como figura literaria de pensamiento, existe desde los griegos y después de más de 20 siglos se ha convertido en el mecanismo posmoderno por excelencia. La realidad y la referencialidad desaparecerán conjuntamente.

Lukács: “El alma y las formas”, (1918). “Teoría de la novela” (1919). “El joven Hegel”.

Apuntes Literatura General III, 30/07/2013. Kafka.

-En Kafka no habría una búsqueda programática.

-Narrador permanentemente en tercera persona.

-No hay en él una apuesta transformadora de la narrativa.

-La escritura se vuelve una válvula de escape.

-Poética autobiográfica.

-Un dato relevante en su biografía es su condición de judío.

-El judaísmo como un modo de existencia, emerge sí o sí en su obra.

-Kafka no es un judío observante, pero sí es depositario de esa tradición.

-Judío en el imperio austrohúngaro.

-Continuidad con la tradición naturalista alemana.

-El padre inscribe a la familia como católica.

-Las novias de Kafka eran judías.

-Vínculo entre la corriente del absurdo y Kafka.

-Figura del individuo marginado, expatriado.

-Sensación de separación que arranca de una visión particular de Dios.

-Dios como figura lejana, distante, indolente.

-La noción de la ley es central.

-Dios se revela a los hombres a través de la palabra.

-En cada judío debe haber una observancia estricta a la ley.

-Noción de la culpa, creencia en una culpa original, se es culpable porque se nace y la existencia es expiar esa condición culpable, lo que determina una visión específica sobre la vida.

-La vida es un padecimiento. Concepción dolorosa de la existencia. Ser para el dolor y ser para la muerte.

-Dimensión amorosa, sexual y corporal en la obra de Kafka. (Últimos fragmentos de la selección de los escritos).

-La soltería se trasunta a varios personajes de su narrativa.

-Eroticidad compleja y violencia en la eroticidad. Dimensión irracional que amenaza al individuo.

-El matrimonio en el mundo judaico es una ley cívica, que permite la perpetuación de la especie y del pueblo judío.

-Forma de negarse a un sistema ante el cual él se siente víctima.

-El padre es una figura negativa en Kafka. El padre de Kafka es la antítesis de él.

-La relación padre-hijo, será vertical y jerárquica, habiendo siempre una víctima y un victimario, un torturador y un torturado, un ganador y un perdedor, un individuo satisfecho y un fracasado.

-Padre proyectado a la sociedad, cultura, autoridad, ley y Dios. (Inversión vertical, donde el último eslabón es el individuo kafkiano), de este modo, surgirán así los grandes temas de la obra kafkiana; la soledad, el enclaustramiento, la culpa, la enajenación, la alienación, que pueden traducirse en un gran leit motiv que trasunta toda la obra kafkiana y que es el conflicto entre el individuo y el mundo de los otros.

-Presencia de fenómenos psicológicos que aparecen en Kafka, la enajenación y la alienación. Esta última como trastorno intelectual, es decir, transformar la consciencia hasta hacerla contradictoria con lo que define a esa personalidad. Ambas suponen un borronamiento del sujeto.

-Personajes que son un carácter, pero no una personalidad. Individuos que no son movidos por nada, sino que son movidos por una fuerza mayor. Individuos que padecen la acción y la contemplan.

-La acción del sujeto es una espera contemplativa.

-El elemento que trastoca la realidad, siempre viene dado desde fuera del sujeto.

-Proceso de la alegoría en La metamorfosis, el escarabajo es en sí mismo una alegoría, que debe ser leída en distintos niveles.

-Motivos recurrentes: Incomprensión y soledad, los personajes kafkianos son incapaces de comprender, cómo y cuándo ha ocurrido.

-Tema del enclaustramiento, que por una parte es una forma de preservación de la existencia.

-Presupone que son seres para el sufrimiento y la condición de ser para la muerte.

-El dolor en Kafka es un tema y una forma de tratamiento.

-La extrañeza tiene un tratamiento doloroso.

-Leer: El médico rural. (Selección de cuentos, obras completas). El enfermo está doliente.

-En Kafka, la escritura será su propio lugar de preservación y enclaustramiento.

-La escritura como transustanciación. (Mudar la sustancia de algo). La experiencia deja de ser única, individual, sino que se universaliza.

Apuntes Literatura Hispanoamericana Contemporánea, poesía. 30/07/2013.

Girondo Oliverio.

-Relaciones de paranomasia (parecido entre las palabras) y aliteración (reiteración de letras en una misma palabra.

-Abandoné las carambolas con el calambur, los madrigales por el mamboretá, los invertidos por los invertebrados. No hay coherencia, sin embargo, la lógica está llevada por la forma de las palabras.

-La imagen compleja, múltiple, funciona a través de la mezcla de elementos dispares.

-¿Qué es lo irreductible? Presencia de una poética.

-Anuncio del fin de lo sublime.

-Sujeto que se establece en la derivación, pasa de un significante a otro.

-Las relaciones que se producen, son relaciones que podemos inteligir.

-Sujeto que está en fuga entre las formas de la palabra.

-¿Por qué los mitos no podrían repoblar la aridez de nuestras circunvoluciones?

-Todas las cosas son parientes unas de otras, confusión de los parentescos.

-Un sujeto que es pariente de todos, pierde su orden social y lugar en el origen de las especies.

Poema 8:

-Ser un cóctel, una conglomeración de personalidades. Multiplicidad del yo.

-Las personalidades en mí se producen como furunculosis.

- Hay personalidades en todas partes, la casa como metáfora del sujeto. (Casa hiper poblada).

-¿Hay un sujeto original? No, no se puede conocer la personalidad verdadera.

-Cada personalidad se da un aire de trasatlántico. (Ego).

-Mundo hiper-saturado.

-El sujeto padece de un sin vivir.

Poema 11:

-Poema post-mortem. Nada le pertenece.

-Problema del tacto, de la contigüidad.

-Manifestación a gritos de lo que habían reprimido.

-Mundo de ultratumba.

-La caída al vacío, abismación del sujeto.

-Idea del amalgamiento del vínculo con el otro.

-La muerte como un país donde no se puede vivir.

Poema 12:

-Presencia de los verbos de lo sexuado y de la violencia.

-El problema está puesto en el lenguaje, debido a que no hay literalidad.

-Extrañamiento que se produce al utilizar todas las formas del lenguaje, sin manifestar al sujeto.

-Sí mismo indefinido.

Poema 14:

-Mi abuela que no era tuerta. (Figura femenina que toma el centro del poema).

-Definición por el parentesco.

-Hay dos opciones al no ser tuerta, que sea vidente o que fuese ciega.

-Sentido simbólico, no solamente físico-pragmático.

-Las mujeres reales cuestan mucho trabajo y no valen la pena.

-Negación de la experiencia.

-Sinestesia. (Voz de daguerrotipo).

-La vida es un largo embrutecimiento. Estado y estilo.

-Ver mejor después de muerta.

-La vida, la costumbre, nos teje una telaraña entre las pupilas.

-La sintaxis y el diccionario (lenguaje), nos aprisionan.

-La abuela pertenece al mundo de lo matrístico, pre-racional, pre-visual, brujeril.

-El gato asociado a la percepción que es distinta a la humana. (Lo misterioso, oculto, místico).

-Satisfacción insospechada. (En lo insignificante).

-La abuela le propone la originalidad de una vida interior.

-Mirada prismática.

Poema 16:

-Sujeto transmigrante.

-Participar del espíritu del gato al transmigrar.

-Se transforma en un sujeto penetrado por la vida, es feminizado por la transformación en la tierra.

-Inversión genérica, poseer una virgen es distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la poseemos.

-Juego de perspectivas.

-Rehumanización del sujeto.

-Sujeto camaleónico.

-Cuestionamiento del género.

-La transmigración como forma de evasión de lo estático del propio yo.

Pasiones desatadas.

Versos silenciosos empapelados de orgasmos moribundos

Sexo fluyente, turgente y cínico en mis labios marchitos

Palpo tus muslos de alondra otoñal en primavera

Burbujeando espejeantes en la efervescencia de tu éxtasis

Abriéndose como las puertas del paraíso a la llave de mi boca

Tus ojos que penetran mis sentidos, acarician la melodía de mi piel

La línea imaginaria de tus besos rebosa saboreando mi perfil

Escondes el secreto de mis versos en tu pecho, los muerdes

Los sumerges en tu bajo vientre, devoras la brumosa escritura

Letra por letra, las acaricias todas, tus labios me saben a abecedario

Una febril poesía de nuestros cuerpos, que deliran pasiones

Que declaman noches enternecidas de nostalgias

Bullendo palpitantes pronunciando itinerantes pasiones desatadas.

José Patricio Chamorro, 27 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

El poeta de lo etéreo y fulminante.

Escribo en la inercia de mi consciencia

Mis miembros yacen en la penumbra de la oscuridad

Soportan el tiempo ido en la inconsciencia material

¿Qué se es cuando la vida se desvanece?

Ser humano es vivir la ingratitud del cuerpo

La respiración levítica de la frágil memoria

Las inconexas frases de una vida sin historia

¿Historia? Ésa que hacen los hombres y,

Si mi memoria no me falla, también las mujeres,

Los niños, las ancianas, las madres, las hijas.

La memoria fugitiva es la caleidoscopía de mis pensamientos

Que como redes inmateriales entretejen mi historia

La del poeta de lo etéreo y lo fulminante

De los versos a pura sangre, carcomidos de esperanza

Encriptados en enigmas de misericordia

Inyectados de sacrosantas intrigas moribundas

Que esperan silenciosas las fatídicas horas de su muerte.

José Patricio Chamorro, 26 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Ahítos de sobrevivir.

Perderse en la ciudad, ser uno con el mundo

No ser nada, un hombre errante etéreo como su sombra

Todo lo sólido se desvanece en el aire

Cuerpos extendidos, miembros desparramados, aquilatados al sol

Carnes ennegrecidas por el esfuerzo de siglos, por la plaga de la sangre

Una progenie de huesos humillados, redimidos por el tiempo

El que todo lo cura, el que todo destempla, el que todo calma

Sudor y lágrimas de una existencia sobreviviente

Cuerpos enmohecidos de inanición, descalcificados y sedientos

Sed de justicia, non grata, ésa que nunca llegó

A la que los miserables hombres desprecian, ahítos de sangre

Ahítos de pobreza virulenta, ahítos de la misericordia de su Dios

El Dios de los miserables que se hunden en la tierra,

El Dios de las almas vírgenes, ultrajadas y vendidas al por mayor.

José Patricio Chamorro, 25 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Apuntes Lit. General III, Virginia W. 23/07/2013.

-Virginia W. reconocida ante todo por ser novelista, escribió una obra de teatro y varios ensayos.

-Importancia del ensayo de un cuarto propio; relación de lo femenino con la literatura.

-Integró el grupo de Bloomsbury Set. (Artistas e intelectuales formados en Cambridge), creen en tendencias más liberales, contrarios a la tradición realista en la novela. Conocerá en este período a Leonard W.

-Presencia del trastorno bipolar, que la llevará finalmente al suicido, que generará en su narrativa una percepción distinta de la realidad. (Personalidad atormentada, en una sociedad profundamente estratificada, donde el deber ser, donde la moral y la apariencia son significativas).

-Narrativa decimonónica; presencia de un narrador omnisciente y omnipresente, en tercera persona. Regulación del grado de conocimiento que tendrá el lector y del flujo temporal.

-Proceso que equilibrará el interior y el exterior.

-Habrá una profundización íntima y espiritual del personaje, siempre en función de los acontecimientos externos. Recuerdos, sueños en función del proyecto futuro.

-En el siglo XIX, crítica al proyecto de la modernidad, a la felicidad aparejada a ésta, encarnada a nivel filosófico en Kierkegaard, Nietzsche y Bérgson.

-Definición de la novela, Lukacs.

-Consciencia en V.W. zona mental que va de un estado de completa lucidez a las diversas gradaciones que conducen al inconsciente.

-Narrativa de Stream of consciousness.

-Monólogo interior en tanto técnica narrativa es distinto al flujo de la consciencia que se produce en V. W.

-Joyce, Proust, Faulkner, cultivan la corriente de la consciencia.

-E. Moore, 1910, escritura de manifiesto donde se señalan los objetivos del grupo de Bloomsbury.

-La novela de consciencia se define por lo que es el hombre en el mundo.

-El flujo de consciencia es un método que entrega coherencia y ampliación a la novela.

Apuntes Teoría del Discurso, (Jofré) 22/07/2013.

-El actante central de la narración es el signo, que será afectado a lo largo de la trama, por el anti-héroe de la reificación, que no es negativa, pues es una fuerza transformadora, que altera las circunstancias.

-El signo como problemática semiótica y la reificación como problemática económica. Articulación entre la vida material inmediata y la reflexión proveniente de la consciencia humana.

-Jameson utiliza un método neo-marxista.

-Problemática epistemológica. (Parte de una teoría del conocimiento).

-El signo no existe fuera del ser humano. El signo acontece en la psiquis humana. La reificación tiene relación con los objetos.

-La concepción de Jameson es dinámica y dialéctica. (Hegel = Tesis, antítesis, síntesis.)

-La concepción de Jameson es también histórica, es decir, nos presenta una cronología.

-La significación en Jameson no es aislada, sino que es contextualizada, es decir, está en un espacio y tiempo definidos.

-En el esquema de Jameson, el lenguaje es central. Hablar de signo es hablar de lenguaje, literatura.

-El lenguaje está en contradicción con el objeto al que se refiere.

-La literatura acontece en el gran tiempo. En cambio la vida humana, es el tiempo breve. (Hipócrates).

-Apolonio de Tiro, novela leída en el renacimiento.

-Shakespeare creó profusión de personajes que han permanecido en el gran tiempo.

-Las obras literarias viven a través de las épocas.

-Toda la argumentación de Jameson es relacional. (Red de conceptos y/o palabras donde se encuentran interrelacionados).

-En Jameson habría una visión heraclitíana. (Todo es polemos = Todas las cosas están en conflicto entre sí).

-La visión de Jameson es un proceso conflictivo; luchas de fuerza (agon).

-La primera etapa es la del lenguaje mágico; concepción de los antiguos que no eran modernos, que no ponían la razón, ni la experiencia en el centro de la reflexión. (Su centro es lo sobrenatural). Lenguaje pre-realista, lenguaje del feudalismo, del románico. Después de este preámbulo vendrá el realismo (desaparecimiento de lo teológico/sobrenatural/mágico/lenguaje referencial = lenguaje respaldado por el objeto). Este lenguaje generará la sociedad de la clase media. En este segundo acto se unirá el signo con el referente, el lenguaje será denotativo, empírico, referencial; ocasionado por una fuerza llamada reificación, que es parte de la lógica del capital.

Imaginación, ¿Dónde te has ido?

Imaginación desvanecida de la infancia, ¿cuándo me abandonaste?

¿Qué fueron de las tardes frías de invierno

Esos juegos de un otoño febril, en las calles de mi barrio

En los interiores de la casa, en las estatuas enmohecidas,

En las noches de terror, en nuestros mundos de ciencia ficción?

¿Imaginación, por qué te fuiste?

Te recuerdo como ensueños vívidos de infancia

En la silenciosa biblioteca de mi vieja escuela, ahí te encontraba

En esa chinita que volaba entre mis compañeros de aulas

En ese aleteo fulminante de una mariposa technicolor

Ésa que atrapé en la casa de mis abuelos, que un día se murió

En las luciérnagas nocturnas, en mi corazón henchido de emoción

¿Imaginación dónde has ido?

Dónde quedaron las sombras que se desvanecían en el campo,

Los árboles que guardaban nuestros secretos,

Nuestras historias, nuestros momentos, ¿qué fue de ti imaginación?

Tú que te enamoraste del tiempo, por él me abandonaste

Y él que fue tu amante te despreció, él ya se ha ido

¿Acaso también te irás tú?

¿No me quieres acaso porque ya no soy un niño?

Acaso no me reconoces, soy el mismo, ése que jugaba contigo

Con el que pasabas horas en vela, inventando y recreando mundos

Soy el mismo que a los quince años le susurrabas poesía al oído

¿Ya no te sirvo? No me abandones es lo único que te pido

Que a mis veintidós años no sé que haré sin ti.

Reflexiones existenciales y libre pensantes. (16/07/2013).

En el último tiempo y ante todo desde mis 17 años me empecé a percatar de que me he vuelto un ser existencial, ¿qué es considerarse tal? Pienso en el padre del existencialismo, cuyas lecturas me han acompañado desde hace un tiempo, -Camus.- en las ansias de indagar en los misterios incognoscibles de la vida, he ahí mis primeros cuestionamientos a la religión, donde salí del marco del catolicismo que por tantos años embargó mi educación, que de uno u otro me hizo entender la vida de una manera más optimista, sin embargo, mi inquietud por saber más, me hizo aproximarme a otros credos, aprender de ello, pero al fin y al cabo, concluí que era más de lo mismo, te proponía, si es que así puede denominarse, una “filosofía de la salvación”, pero ello no pasó más allá de mis 19 años, pues a esa edad ya se asentaban las raíces que actualmente me acompañan de ser un libre pensador. Así fue que comencé a leer por mi cuenta libros relacionados con la religión, el cristianismo primitivo, la Edad Media, las etapas y evolución de éste, luego me interesé por el ateísmo, más bien con el ánimo de conocer su propuesta, de uno u otro modo terminaron en mis manos extractos y libros de filósofos de distintas épocas del saber humano y así a mis 20 años escribí contraanálisis reflexivos en torno a los que proponían algunos de ellos con un poco de la vanagloria y jactancia propia de la edad, -se puede encontrar entre mis escritos del 2011.- así fue que desde ese año y hasta ahora, quién sabe si con el tiempo cambie mi postura en relación a este tema, me vengo considerando agnóstico y siempre que se cruza alguien en mi vida y me pregunta por ello, le repito la misma perorata, casi por definición de qué entiendo por ello, pues no me gusta tomarme estos temas tan a la ligera.

Es así que una de las facetas de mi existir cotidiano es precisamente una escritura abocada a la reflexión, a veces programática, otras no tanto, de reflexiones existenciales en relación a los sentimientos que voy experimentando en la vida, mis propias experiencias y maneras de entenderla, interrelacionadas con lecturas de ciertos autores y entremezclándose en varias ocasiones con mi narrativa y ante todo, poesía, esta última a la que sin pensarlo le he dedicado más tiempo en estos años. Creo que puedo señalar que me siento bien conmigo mismo, me he acostumbrado a la introspección, a la soledad, a veces es necesaria para poder pensar con tranquilidad, pero ante todo pienso que se debe en gran medida a que por parte de quiénes se han cruzado por este peregrinaje itinerante que es mi vida, he recibido amagos de incomprensión, lo que ha traído consigo este retraimiento que al fin de cuentas no me molesta en absoluto. Por el contrario, entre más transcurren los días, me agrada mi estilo de vida, las decisiones que he tomado, la armonía que he desarrollado y a la vez siento que he potenciado rasgos perceptivos, he aprendido más de la mente humana, que a veces me parece en demasía predecible.

16 de Julio del 2013, día para reflexionar y pensar en el futuro, un futuro que se construye en sociedad, pero que necesita de librepensadores, de personas que sean capaces de decidir y pensar por sí mismas, que a su vez tengan la capacidad de influir para bien en los cambios sociales que se avecinan. Veo a mi alrededor, Chile ha crecido en altura, en apariencia –sí, las tan afamadas apariencias de las que vive nuestro país, meros convencionalismos de viejo cuño.- pues en apariencia efectivamente, parece un país desarrollado, pero éste no se crea por los avances en la tecnología, sino porque como seres humanos hemos progresado, de lo cual distamos mucho aún, pero se avecina, se aprecian en los últimos años y así lo compruebo específicamente en el presente, -2013- un sentido de empatía, de desclasamiento, de lucha por la igualdad de condiciones y oportunidades, al fin de cuentas una calidad humana que empieza a aflorar, donde la reflexión, la tranquilidad y la convivencia pacífica, no parecen una utopía, aunque paradojalmente se ha llegado a ella por medios en no contadas ocasiones de lucha y protesta social, por una dignidad que se debe ganar, pero el individualismo por el diario subsistir ha hecho que las más de las veces nos centremos en nuestras propias necesidades, menospreciando al que está a nuestro lado, que al igual que todos en este siglo, comienza día a día la épica batalla por mantenerse vivo en una sociedad donde aún vale el tener contactos, el poseer un apellido de alcurnia, el vestir bien, que al fin de cuentas no son más que el constructo de lo que han desechado quiénes nos precedieron.

La muerte del poeta sin inspiración.

Ante data al lector: Se sugiere al lector inspirar antes de leer y a continuación, sin detención, con un ritmo vertiginoso, hasta quedar sin respiración, leer cada estrofa como si fuese única. Luego deteniéndose ante cada nueva estrofa, comenzar de nuevo el ejercicio propuesto.

Nacer en la plenitud de la vida, en el ocaso de la muerte
Es como vivir de nuevo los instantes vividos
Es hacer de tu memoria una esponja de promesas idas
Absorber las posibilidades incumplidas


Es reencontrarte con tu alma febril de inocente púber
De quinceañero aletargado en los sueños de juventud
En la juventud de un veinteañero que se inyecta poesía
En los días de nostalgia de la madurez que se avecina


En la cuenta regresiva de la muerte inminente
En los estertores de un poeta maldito ensimismado en su poesía
En las vivencias de un errante, de un poeta itinerante

Ese que fue amante, prologuista de tus besos
Que me sabían a delirios, degustando tus versos
Amándote con el deseo de una imaginación destemplada
Muriéndome en tu regazo a cada segundo que nos distancia


En la primavera de tu nostalgia te convenzo
Te escribo mis versos de imaginación desbordada
En los mares que navegaríamos, en las costas que desembocaríamos
Tu cuerpo sobre el mío, carne de mi carne, amor de mis amores
Manantial sonoro, acordes disentidos
Anclados en el recuerdo de dos desconocidos

En el silencio de nuestros cuerpos, en la voz de mis latidos
Nacer para morir, despertar al infinito
Fundirse con el mundo, callar al universo
Sumergirse en los astros nocturnos, embriagarse de deseo
Respirar lo inespirable, expresar lo inexpresable


Un poeta sin voz es un alma muerta, es un astro sin luz
Es un oasis desierto,  la muerte de su inspiración
Un respiro, la muerte, el clímax agónico del silencio
¿Qué fue del poeta? se murió sin inspiración.

Post data al lector: Se sugiere al lector -con la salvedad de si no murió al leer sin detención, con un ritmo vertiginoso, hasta quedar sin respiración-, que inspire y exhale y lea verticalmente de abajo hacia arriba con detención, con un ritmo pausado, inspirando y exhalando en cada verso. Luego deteniéndose ante cada nueva estrofa, comenzar de nuevo el ejercicio propuesto. 

Ad portas de mi cumple años número 22, "Scientio ergo sum".

Ayer 10 y hoy 11 de Julio del 2013, escribo en mi residencia de Santiago, a cada nueva escritura que hago intento dedicarle su correspondiente tiempo, disciplinadamente, abarcando más de un tema, mis visiones particulares de la vida y como esta página no la empleo con fines académicos, sino como divulgación de mi sentir ante la vida, a tan sólo 12 días de mi cumple años número 22, -sí, el tiempo cronológico lineal y causal avanza sumamente rápido.- escribo para no olvidar, como cientos de los escritos que anteceden al presente, a estas alturas de mi vida, quizás breve existencia para algunos que llevan más tiempo en este mundo, puedo decir que han proliferado mis ideas, que me encuentro conforme con ellas, con mi visión de mundo que cada vez intento sea más abarcadora, lúcida y que no discrimine a otros, pues en general y quienes me conocen saben que soy de tener mis propias ideas y que procuro debatirlas y aprender de las ideas de otros, de autores que desconozco, por lo cual estudiar una carrera como letras, cuyo cuarto año curso actualmente, cada vez más pronto a recibirme, pese a que considero que un título o cartón no son más que una herramienta social que al fin de cuentas te permite ser reconocido en cierto ámbito, que de uno u otro modo no define quién y cómo eres, no obstante, para generar cambios en la sociedad y en otros, no sólo es necesario anhelar modificar el sistema, sino que procurar idear maneras de hacerlo y para ello, como el mítico caballo de Troya, el sistema entendiendo éste en pleno siglo XXI, debe ser cambiado desde dentro, siguiendo la lógica capitalista, neo-liberal postmoderna, es decir, la de ser un recurso humano avanzado o como suelen decir dentro de los grados académicos, capital humano avanzado, que en el ámbito de las humanidades, tiende a ser menos valorado, pues éstas son menos productivas en los tiempos actuales en  términos económicos que áreas de índole más cientificista o ingenieriles.

Por otra parte, llevando la presente reflexión a otros puntos de vista, hago un recuento mental de las experiencias de mi vida, que sé que nunca más se volverán a repetir del mismo modo, lo cual es una lástima, pero a la vez, ser consciente de ello es lo que me hace disfrutar aún más la vida. Cientos de personas se han cruzado por mi peregrinaje existencial y han hecho de mí lo que soy actualmente, desde mis padres, a quiénes admiro mucho y que hasta el día de hoy me ayudan en todo cuanto pueden, de quiénes recibí una educación, que en la medida que he ido viviendo, jamás la he visto en otros padres, de hecho cada vez que veo a padres reñir a sus hijos me da pena por ellos, pues mis padres siempre me entregaron mucho amor y cariño y creo que ello marca una diferencia sustancial en la forma en que los niños, posteriormente enfrentarán la vida en la adultez, por ello abogo en cada instancia en la que puedo estar y asistir, ya sean congresos, seminarios o charlas, por una educación, cuya base esté sustentada en la comprensión y la paciencia, pues desde la cuna se puede cambiar al mundo, aún tengo esa convicción social, pese a que el año pasado (2012), aprendí mucho más de las experiencias de la vida urbana fuera de los espacios académicos, con ello me refiero a lo que a diario viven miles de personas, ese estrés citadino, la mala calidad del transporte público, delincuencia, en fin todo aquello ante lo que no se puede ser ajeno y hacer como si no existiese, de igual modo intenté comprender mejor cómo funciona la sociedad, sus baches y errores; hay varios escritos que hice el año pasado que dan cuenta de esa experiencia, que muchos conocen, pero que tienden a callar, donde en cada instancia en la que me encontré procuré hacer justicia, que tanta falta hace en este mundo.

En estos 22 años he aprendido mucho de otras personas, he conocido a personajes interesantísimos en mi vida, muchos de ellos de mi generación y no dudo de ello, serán grandes profesionales y un aporte sustancial a la sociedad. Quiénes me conocen saben que siempre me comporto de igual modo, pues es mi esencia, soy un libre pensador y nada, ni nadie lo cambiará. No puedo hablar de si mi escritura ha progresado con el tiempo, sólo sé que no puedo parar de escribir, pues las ideas bullen en mi mente. En esta ocasión no aludiré a mi escritura previa a mis 15 años de edad, que quizás no es muy abundante y algunos escritos de ese tiempo debo conservar por algunos de los vericuetos de mi casa de Chillán, hablaré desde el 2008 en adelante, cuando me encontraba en la enseñanza secundaria, científico humanista, donde tendí a ser continuamente un alumno destacado y donde se fueron forjando varias de mis ideas que mantengo firmes hasta la actualidad. En ese año empecé con un proyecto que pretendo continuar apenas pueda, que fue mi primera novela o esbozo de ésta, "Flor de otoño" -extractos de ella se encuentran en esta misma página.- luego seguí incursionando en la narrativa, pero el auge se dio cuando ingresé a la universidad, a mi primer año en Lengua y Literatura Hispánicas en la Chile, donde me enamoré de la poesía, la re-descubrí y en los últimos 4 años, he escrito al menos unos 250 poemas, si es que no más y he leído a cuanto poeta ha llegado a mis ojos. Ese año incursioné en los espacios académicos, pese a que ya desde el 2008 había realizado cursos de extensión en diferentes áreas y universidades, Química, Psicología, letras y matemáticas, en general intentaba romper con el estigma de lo que en estos tiempos se entiende como "humanista", puesto que en realidad el ser tal implica etimológicamente una conceptualización e historicidad de la cual hay que sentirse orgulloso.

Desde ese primer año de universidad, ya no sólo me había interesado en relación a los idiomas por el inglés, que me acompañó durante toda mi vida en todos los niveles educacionales, desde la básica hasta la universidad, sino que aprendí lenguas clásicas como el latín el 2010 y griego el 2011 y unos estudios un tanto infructuosos en Catalán. Mi interés por los idiomas ha ido en constante aumento, cada vez procuro ampliar mi conocimiento de ellos, siendo mis próximas metas retomar mis estudios en catalán y proyectarme con el francés e italiano, pues ante todo para poder leer a los autores de esas lenguas en sus respectivos idiomas, lo que desde mi adolescencia me ha producido cierta fascinación. En la actualidad he hecho de mi vida lo que quizás deseaba en mis años de secundario, vivir entre poesía y espacios académicos, donde he perdido un tanto la cuenta de las actividades a las que he asistido y he difundido mis ideas, donde pude conocer y escuchar a artistas, cineastas, críticos literarios, doctores en diversas áreas, que directa o indirectamente ha constituido parte de mi formación intelectual. En el último tiempo y desde que soy estudiante universitario,  me he vuelto y abocado a ser un intelectual de cafés -no puedo olvidar que hace un par de años me solían llamar intelectualoide, creo que eso no ha variado mucho.- en esa misma línea, suelo visitar cafés y probar los más variados sabores y experiencias junto a quiénes desean compartir sus ideas, visiones o lecturas, experiencias de las que he aprendido en demasía, muchos de mis mejores amigos me han acompañado en esta vivencia y aprendizaje y con quiénes me he sentido cómodo.

Creo que aún tengo mucho por decir y hacer, mis energías vitales están puestas en mi carrera, en mis ideas, pensamientos, escritos y en ser de uno u otro modo un aporte a la sociedad, pues soy un fiel partidario -no de la política en sí, pese a como ha señalado si mal no recuerdo, Aristóteles, somos animales políticos por naturaleza.- de que las ideas mueven al mundo, que si de nosotros no deviene generar ideas renovadas y bien pensadas, entonces llegará un punto en que la sociedad se eclipsará, de igual manera pienso y es algo que me sobresatura desde el año pasado, son las tan afamadas convenciones sociales, que a cada instante y no podemos escapar a ellas, pues somos individuos que vivimos en sociedad, querámoslo o no, nos embargan, más aún con la cantidad de medios de comunicación, bombardeo mediático y estímulos compulsivos de consumismo que nos llegan desde tantas partes.

Esas convenciones sociales precisamente, las festividades que innúmeras veces nos convocan, algunas de ellas propias de nuestra nación y otras que unifican a todo el mundo las comprendo en el último tiempo como el residuo de pensamientos de quienes nos precedieron, pues si analizáramos su carácter semiótico, la festividad en tanto signo, ésta irá variando históricamente y jamás será la misma, delineada por los cambios propios del tiempo, donde las más de las veces se pierde su sentido primigenio. Pero el punto en el cual pretendía centrarme era otro, en la experiencia del vivir mismo, "scientio ergo sum", es decir, siento, luego existo, parafraseando a Descartes con su "cogito ergo sum", pues en lo personal no sólo tiendo a darle cabida a la racionalidad en mi vida, ya que ésta en esencia es mucho más que ello, por el contrario, el sentir emocional es fundamental, ante todo a quiénes sentimos la poesía a flor de piel. Del mismo modo una de las ideas a las que no he podido darle mayor profundidad estos días, pero que ronda mi subconsciente, guarda relación con el transcurrir del tiempo y la idea de que cada experiencia, persona, instante y circunstancia son únicos e irrepetibles y la vida siempre continúa hacia adelante, el reloj cronológico no da marcha atrás; lo que al mismo tiempo imbrico con las convenciones sociales, pues el calendario como símbolo de este transcurrir del tiempo, que nos  permite ser conscientes del aquí y el ahora juego un papel central, que por lo demás hará de la realidad algo relativo, pues no viviremos la misma experiencia sin el lugar y tiempo específico, pues en gran medida ambas condiciones son imprescindibles y determinan nuestra experiencia vital y que confirma mi entender de que nuestros pensamientos crean la realidad.

Me desvié tal vez dentro de mis devaneos mentales de mi escritura, pero mi mensaje ante esta entrada a mis 22 años de vida, donde día a día aprendo algo nuevo, es a ser felices y a vivir cada día como si fuese el último, el carpe diem cobra gran sentido en esta etapa de mi vida. Por último un pensamiento que no abandonó mi mente en toda esta mañana, es dónde quisiera estar hoy, en qué lugar y en qué tiempo, pues despertar en determinado tiempo histórico por sus características, será distinto y mi respuesta mental inmediata fue: "Me gustaría estar aquí y ahora", con ello me refería a que me siento en el lugar y tiempo indicado, donde debo estar y como tal debo marcar mi existencia, pues no puedo estar en este tiempo y no hacer nada para modificarlo u aportar, pues existo y estoy vivo, ni nada, ni nadie podrá entender la vida como la entiende uno. ¿Si no existiese qué pasaría? no lo sé, tal vez la vida de los otros seguiría su propio rumbo, pero hoy despierto y creo dejaría un vacío existencial, amo la vida y vivirla a mi manera hará que nada sea igual.

                                                       
                                                                               11 de Julio del 2013, José Patricio Chamorro.

Tango de mi amor, tango de mis venas.

En el horizonte de tus vaivenes me pierdo, tango de mi amor
Tango de mis venas, como aroma en flor, como versos de pasión
Juntos nos perdemos en tus piernas, en esas caricias
En esos amores capitalinos, en los suburbios de mi Santiago querido
Ese que me cantabas al despertar de madrugada
En esos sueños frustrados de nuestra amada nostalgia
Tango de mi amor, tango de mis venas

Acompáñame una vez más, recorramos las callejuelas
Amémonos en nuestros bailes, en nuestro cruce de piernas
Vivamos como si no hubiese mañana
Amanezcamos en los brazos de otros, olvidemos el ayer
Nada tendrá sentido si me ves partir
No me desilusiones, no olvides mi nombre
Tango de mi amor, tango de mis venas

El pasado es una ilusión, una loca pasión
Un concierto para locos, sí, ésos enamorados como tú y como yo
No como ésos que viven la vida en un vals de mentiras
Somos distintos mi amor, amas la vida tanto como yo
Te invito a esta pieza, a este vals de ilusión
No olvides que jamás hallarás a otro loco como yo
Tango de mi amor, tango de mis venas

El amor fue hecho para los dos, para este par de locos
sí, de ésos como tú y como yo
Ésos que viven la pasión del tango sin remordimientos
Sin clases, ni distinciones, sólo viven su amarga desilusión.

Vivencias de un escritor.

Este escrito no pretende ser biográfico, sin embargo, mucho de ello tiene y que al igual que aquellos que han caracterizado mi escritura, inevitablemente aludirá a vivencias de mi cotidiano existir. Hoy, 6 de julio del 2013, a mis casi entrados 22 años de vida, amo cada vez más la vida y las letras y como he escrito en más de una oportunidad, son el motor que me mueve a diario, a veces pierdo el rumbo de por qué escribo, las más de las veces, creo que lo hago por inercia o porque simplemente no lo puedo evitar, pues creo que el oficio de escritor es algo con lo que se nace y que se va forjando con el transcurrir del tiempo, quizás para algunos lo que uno desarrolle, puede ser considerado inocuo, inútil o que aquello ya fue pensado o escrito, mucho de ello he escuchado en mi breve existencia, que a veces me parece que ha sido excesiva, lo que quizás se deba a mi lucidez, pues cada día que me levanto intento vivirlo como si fuese el último, pero siempre logro despertar al día siguiente y renovar mis energías. 

Cada día me encuentro más cerca igualmente de profesionalizar mi oficio, me encuentro pronto a licenciarme y las ideas bullen en mí, tengo mis ideas y convicciones claras y he encontrado el sentido de mi existencia, que para un ser humano creo que eso es decir mucho, vivo para transmitir mis ideas y pensamientos, mis sentimientos ante la vida y cada día intento aprender lo más que puedo del mundo, de otros o incluso de mí mismo, hoy, sin ir más lejos llegué cerca de donde vivo a un recital de tango, cuyas letras ineludiblemente me hicieron pensar en la vida misma, en este gran concierto que es el vivir, en sus vueltas, en sus altos y bajos, en el ser alguien o en el ser nadie, de cómo te ven los demás. Nunca he sido muy amigo de los amigos, pero aquellos que se han cruzado en mi camino siempre han encontrado en mí una palabra sincera, alguien dispuesto a escuchar y entregar su confianza, pero aun así uno siempre será solo, todos aunque no lo creamos somos seres solitarios, por ello a veces puedo parecer distante, inmerso en mis propios pensamientos, pero no son más que las vivencias y forma de comportarse de alguien que ha aprendido que la vida y ser consciente de ésta siempre nos conducirá a la soledad.

He aprendido últimamente, por muy en desacuerdo que me encuentre, de la importancia de obtener un título, un mero papel o cartón cuya certificación lleva tu nombre impreso, pero que para la sociedad tiene gran valor, pero me he cuestionado a mí mismo, ¿acaso serás más de lo que eres con ello? quizás para quienes creen en el materialismo, en el buen pasar y en el prestigio social, tal vez sí, pero nunca seré otro sino que yo mismo, pues toda mi vida me he comportado de igual modo, simplemente intento vivir y lo mejor que he podido, sin hacerle un mal a nadie, por el contrario, he procurado dar y entregar mis mensajes y buena disposición en dónde y cuánto he podido, más que mal, puedo decir que he vivido. Por otra parte, ayer mismo dentro de las circunstancias de mi vida y en mi recorrido por cientos de calles en esta ciudad capitalina que es Santiago de Chile, confirmo una y otra vez los altos y bajos de la vida, pues en un instante puedes encontrarte en el sitio más deseado y preciado y a los segundos después puedes estar en el lugar que menos te imaginas y ver, observar toda clase de situaciones, por ello en esta vida he aprendido que existen todo tipo de personas, que todos luchan o en su gran mayoría, tan sólo por subsistir, por vivir, muchos a costa del día día y de otros, pero a veces pienso que si fuesen capaces de controlar sus pensamientos, educarse y no vivir esa vorágine que es la selva de la capital, otro gallo cantaría, la realidad de este país de mierda sería muy distinta y, por qué no decirlo, el mundo lo necesita.

Hoy puedo dormir tranquilo, pues he dado siempre lo mejor de mí, sigo produciendo conocimientos e ideas para vivir mejor, pero a su vez, para aportar mi grano de arena a la humanidad, la historia no la escriben otros, la historia, tu historia, la escribes tú.

Sangrantes versos de juventud.

Juventud divino tesoro, sangre en mis versos que ahora escribo

Como un puñal clavo en estocadas la muerte de la sin razón

Mis maestros de juventud ya están muertos, ellos me hicieron lo que fui

Olvidado quedó un Darío, un Rimbaud y un Mallarmé

En las flores del mal me embriagué, en la lujuriosa pasión de la juventud

Arrepentido no estoy, mi juventud es la vitalidad que habita en mí

La lucidez de quien espera la muerte, a veces eterna, a veces lejana

Otras siniestra, opaca y cercana, es la que me hace errante

Un vagante sin destino, cuyo destino ya está escrito

Camines por donde camines, vayas por donde vayas, no te olvides

Que tu único destino siempre será, la inexorable muerte

Solo naciste en este mundo que te hizo ver la luz

Solo serás hoy y siempre y aun tus versos, aun tus experiencias

Nada son, escritos, papeles, tu frágil memoria

Cuerpo desangrándose en tus finas gotas,

Tú no eres, sólo existes y nunca sabrás para qué naciste

Otro escribirá tu historia, el mañana te aguarda

Un día no despertarás más, sólo dejarás de respirar

Tu mente serán migajas destartaladas en los recuerdos sin memoria.

Breviario de pensamientos de Julio.

Cada día más próximo a mis 22 años, leo, escucho, recuerdo y re-vivencio, lloro la pérdida de los días idos, los escritos y letras perdidas en el camino, aquéllas que aún quedan y las miles que están por venir, me alegra la vida saber que mi corazón late con mayor ahínco cada día y que cada gota de mi sangre no es en vano, que cada respiro deja una huella existencial, el camino sigue, yo sigo viviendo y escribo para no olvidar, para comunicar, para dejar testimonio de esta esencia viviente, de un alma errante que atestigua lo que observa a su paso, de este ser que cada día que pasa intenta ser más humano, si es que podemos dignarnos a llamarnos tales, ésa es una condición que se gana, paradojalmente, teniendo una cuota de humanidad. Sólo dejo testimonio, sólo hago lo que puedo, esto soy yo, un enamorado de su oficio, de las letras y los artificios. Cada día, cada amanecer es para volver a empezar...

¡Calla! no somos nada.

Generación de revoluciones, vive cada minuto como si no hubiese mañana

El ayer es un instante fugaz en la memoria, días, horas no son nada

¿Carpe diem me dices? ¡calla! no somos nada

Somos hueso y carne frágiles, cuerpo y sombra

¿Memoria me dices? sólo acuérdate del día que naciste

Ese fatal día en la memoria de un tiempo triste

La alondra yace muerta en tu penumbra

El pájaro del silencio inerte tiembla ante nuestros pasos

Ojos que ven, corazón que no siente

Buitres destemplados carcomiendo tu sangre a fuego lento

Cocción de sentimientos, vive este instante

Di tu último adiós alma errante

¿Tiempo me dices? aquél lo consumió todo

Recuerdos, silencios, palabras y pensamientos

¿Revolución me dices? ¡calla! humillado estarás, silenciado fuiste

Tu escritura es la única voz de una sociedad  en crisis 

Literatura sin fronteras.

Vivir con prejuicios, juzgar y hacer juicios es el mal de este siglo

Vive la vida, libera tus hormonas, que nadie te diga qué hacer ahora

Poetastros, poemastros, poesía a la vena, amordazándote con cadenas

No te ciegues, no te sesgues, mira a tu alrededor

Vivimos en la sociedad de la sin-razón

Del pensamiento oculto, vivimos en tierra de corrupción

Sociedad de clases, desclasados

Libertad, libre-albedrío, sueños perdidos

Vivir hasta saciarte, la vida es tu droga, es tu arte

Literatura sin fronteras, vívela errante

No mires hacia atrás, nada será como antes.

Frígida, más allá de nuestro mundo.

La realidad a ratos es una invención literaria, es aquello que vivimos en el día a día, en nuestra cotidiana existencia, en nuestra insignificante existencia, sin embargo, a veces en aquello que vivimos surge algo inesperado, un algo que escapa a toda lógica mundana, que es capaz de dislocarnos la percepción, que desentierra nuestros mitos más ancestrales, que cuestiona las raíces de nuestra inteligencia. Algunos lo llaman magia, otros lo han denominado fenómenos metafísicos, pero para mí son hechos inexplicables creados por nuestra propia mente, pues nosotros, personas de carne y hueso creamos nuestra realidad a través de nuestros pensamientos, en base a lo que sentimos y experimentamos, incluso a lo que creemos, preguntas sobre la existencia de una o más divinidades responden a este modo de concebir nuestra propia vida, el contacto con espíritus que nos visitan desde el más allá también es parte formativa de este choque de dimensiones, de una metafísica patológica creada por nuestra propia mente, es la otredad de nuestro propio mundo, somos nosotros a través del espejo, ese otro yo freudiano, donde se superponen los más recónditos deseos de nuestra personalidad, nuestra sombra encarnada, es el principio, el medio y el fin de una existencia, donde se conjugan vida y muerte, sueño y vigilia, es el no lugar, es nuestra propia vida.

Frígida como la noche en la que nació era aquella mujer, nació en la tempestad de un día frío de invierno, su madre había muerto. Nació prematura, desde su más tierno origen llevaba impregnado el sello de la fatalidad, que haría de ella años después una joven de aspecto taciturno, silenciosa como la noche bajo el claro de luna, pero que con el pasar del tiempo transformó sus sentidos, los predispuso al contacto con el otro mundo, aquél que al contactarla la hacía temblar en eternas pesadillas, sus ojos se volvían sombríos y oscuros, las noches se alargaban hasta el infinito, en esos momentos ella sentía que estaba próxima a la muerte y no era sólo su percepción, pues la realidad era ésa, ella era el portal entre los muertos y los vivos, su cuerpo era la puerta de entrada a una realidad desconocida para muchos y quien la poseyera accedería a la más oculta de las verdades, aquella incognoscible para cualquier alma humana, ella ya no lo era, más bien era un espíritu errante que vagaba por los confines de la tierra. En su niñez para ella pasaron desadvertidos los contactos con el más allá, ella simplemente no se explicaba que de vez en cuando y de cuando en vez le pasasen sucesos un tanto extraordinarios para alguien de su edad e inclusive para cualquier persona, no en menos de una oportunidad se había encontrado en el patio de su casa balanceándose en el columpio que antes había sido de su madre, sin explicación alguna y luego, tras breves segundos y sin poder recordarlo, estaba de nuevo en su habitación, leyendo algún libro. Ella se lo atribuía a su propia imaginación, pues toda su vida había estado acostumbrada a la soledad, dada la ausencia de su madre e inclusive de su propio padre, quien mantenía un ínfimo contacto con ella debido a su trabajo. Cuando estaba absorta en sus pensamientos para cualquier persona que la observara o que se encontrara a su alrededor, sería capaz de describir que ella no se encontraba frente a ellos, sino que estaba en otro lugar, que su mente estaba distanciada de su cuerpo, no obstante, bastaba llamarla por su nombre un par de veces y ella volvía, Frígida siempre volvía, amaba su casa, amaba la vida y por eso sonreía en todo momento cuando su alma volvía al cuerpo, quiénes compartían junto a ella, sólo percibían que había tenido algún sueño o visión, pero lo que desconocían era que ella estaba siendo llamada desde otra dimensión y que cada vez que volvía no era la misma, algo había aprendido y este aprendizaje era sólo el comienzo de la historia de su vida, de la biografía de Frígida.

En uno de esos viajes astrales que tenía en plena vigilia, había visto a su madre, sentía cómo ésta le sonreía y la abrazaba, la mecía, pero tal vez fuesen sólo sus deseos irrealizados, más de una vez la llamó por su nombre, Alba, pero ella sólo le contestaba con un leve destello que manaba de sus labios, cuánto la amaba, pero nunca la podría volver a ver, sin embargo, su creencia más recóndita la hacía pensar en que esas visiones no podrían ser irreales, que ella aún existía en otra dimensión, quizás no en la misma que ella, pero aún podría contactarla. Así fue que en su adolescencia se volvió una asidua lectora de libros de temáticas ocultistas, metafísicas, parapsicológicas e incluso de magia negra y hechicería, nunca se lo reveló a nadie, hasta que se decidió llevar a la practica lo que se encontraba en sus manos, reunió el material necesario, se encerró en su habitación, se aprendió de memoria frases que en un principio parecían no tener sentido y que para ella eran de un dialecto desconocido, las que luego de varios intentos fallidos la estaban haciendo darse por vencida, pero ella sabía que no era como las demás personas, que poseía algo especial, que esas visiones eran verídicas, así que no desistió e intentaría algo más fuerte, algo que la uniera con el otro mundo, pero era muy riesgoso, ya que pondría en peligro su propia vida.

Escarlata, su gata de casa se encontraba merodeando los alrededores, sus ojos brillaban claros ante la más profunda oscuridad de la noche y su pelaje negro como el azabache se asemejaban a los ojos de su dueña, quien la llamó donde ella se encontraba y cerró la puerta. Sangre espesa manaba de una de sus venas, estaba pálida, su brazo era un torrente que había dejado sendas huellas en la alfombra, tomó rápidamente un espejo, que ya contenía algunas gotas de su propia sangre y se lo enterró en una de las patas delanteras a Escarlata, quien emitió un sonido agudo de dolor. Ya era de noche, Frígida se encontraba débil frente a su cama, con un trozo de espejo en su mano, se sentía desfallecer y ya casi desmallada comenzó a recitar las palabras que aún bullían en su mente y sus ojos se cerraron. Estaba en su cama, leyendo un libro de Edgar Allan Poe, el gato negro y Escarlata estaba posada en su regazo, ¿Había sido un sueño o quizás una pesadilla? Miró su muñeca, no tenía ningún rasguño, no obstante, sentía una fuerte punzada, miró a su alrededor y había un espejo que le daba claridad al cuarto. Se levantó de su cama y se acercó al espejo y un reflejo de ella misma le sonrió al otro lado de éste, luego como si fuese su sombra se aproximó a ella y la miró a los ojos; Frígida cayó desmayada al suelo.

Al despertar se encontraba de pie frente al espejo y al mirarse frente a éste, se contempló a sí misma desmayada al otro lado, ¿qué había pasado? No lograba entenderlo, pero sentía que no se encontraba en su cuerpo, pues otra voz hablaba en su mente o ¿acaso se estaba volviendo loca? Dio unos pasos por la habitación y escuchó la voz de una mujer que entraba a su habitación y que la llamaba por su nombre, era su madre, quien al verla la abrazó y le preguntaba si algo le ocurría, Frígida respondió que nada. ¿Había funcionado el hechizo, había hecho magia? Su madre le preguntó si se encontraba bien, ella no sabía qué responder, sólo se sentía extraña, pero feliz, así que abrazó a su madre, pero de nuevo estaba la punzada en su muñeca y de a poco se le abrió un corte, su madre anonadada intentó sanarla, pero ella se alejó y tomó a Escarlata en sus brazos y dijo que pasaría, pero la sangre emanaba cada vez más en aumento, luego su vista se volvió borrosa y cayó desplomada en el suelo, pudo abrir unos instantes sus ojos y miró nuevamente a través del espejo, vio cómo estaba su cuerpo al otro lado de pie y ella estaba desmayada desde este otro lado, ¿qué sucedía, acaso se habían invertido las imágenes? Pero sentía que no podía volver y que aquel reflejo le sonreía, ella ya no estaba en su cuerpo, no podía hablar, Frígida ya no se movía, su gata no estaba, dónde había ido, luego miró el espejo y se vio a sí misma, pero no era ella quien le llamaba la atención, sino que quien la observaba era su gata, se acercó al espejo, no podía ser, su cuerpo se había transfigurado, ella estaba en el de Escarlata, el reflejo seguía sonriendo, su madre ya no estaba, Frígida lloró encerrada en ese cuerpo que no era el suyo y quiso decir unas palabras, pero sólo un maullido brotó de ella, estaba atrapada dentro del espejo, una trizadura desde el otro lado y la oscuridad se apoderó del cuarto, el espejo ya no estaba.