Sangrantes versos de juventud.

Juventud divino tesoro, sangre en mis versos que ahora escribo

Como un puñal clavo en estocadas la muerte de la sin razón

Mis maestros de juventud ya están muertos, ellos me hicieron lo que fui

Olvidado quedó un Darío, un Rimbaud y un Mallarmé

En las flores del mal me embriagué, en la lujuriosa pasión de la juventud

Arrepentido no estoy, mi juventud es la vitalidad que habita en mí

La lucidez de quien espera la muerte, a veces eterna, a veces lejana

Otras siniestra, opaca y cercana, es la que me hace errante

Un vagante sin destino, cuyo destino ya está escrito

Camines por donde camines, vayas por donde vayas, no te olvides

Que tu único destino siempre será, la inexorable muerte

Solo naciste en este mundo que te hizo ver la luz

Solo serás hoy y siempre y aun tus versos, aun tus experiencias

Nada son, escritos, papeles, tu frágil memoria

Cuerpo desangrándose en tus finas gotas,

Tú no eres, sólo existes y nunca sabrás para qué naciste

Otro escribirá tu historia, el mañana te aguarda

Un día no despertarás más, sólo dejarás de respirar

Tu mente serán migajas destartaladas en los recuerdos sin memoria.

Breviario de pensamientos de Julio.

Cada día más próximo a mis 22 años, leo, escucho, recuerdo y re-vivencio, lloro la pérdida de los días idos, los escritos y letras perdidas en el camino, aquéllas que aún quedan y las miles que están por venir, me alegra la vida saber que mi corazón late con mayor ahínco cada día y que cada gota de mi sangre no es en vano, que cada respiro deja una huella existencial, el camino sigue, yo sigo viviendo y escribo para no olvidar, para comunicar, para dejar testimonio de esta esencia viviente, de un alma errante que atestigua lo que observa a su paso, de este ser que cada día que pasa intenta ser más humano, si es que podemos dignarnos a llamarnos tales, ésa es una condición que se gana, paradojalmente, teniendo una cuota de humanidad. Sólo dejo testimonio, sólo hago lo que puedo, esto soy yo, un enamorado de su oficio, de las letras y los artificios. Cada día, cada amanecer es para volver a empezar...

¡Calla! no somos nada.

Generación de revoluciones, vive cada minuto como si no hubiese mañana

El ayer es un instante fugaz en la memoria, días, horas no son nada

¿Carpe diem me dices? ¡calla! no somos nada

Somos hueso y carne frágiles, cuerpo y sombra

¿Memoria me dices? sólo acuérdate del día que naciste

Ese fatal día en la memoria de un tiempo triste

La alondra yace muerta en tu penumbra

El pájaro del silencio inerte tiembla ante nuestros pasos

Ojos que ven, corazón que no siente

Buitres destemplados carcomiendo tu sangre a fuego lento

Cocción de sentimientos, vive este instante

Di tu último adiós alma errante

¿Tiempo me dices? aquél lo consumió todo

Recuerdos, silencios, palabras y pensamientos

¿Revolución me dices? ¡calla! humillado estarás, silenciado fuiste

Tu escritura es la única voz de una sociedad  en crisis 

Literatura sin fronteras.

Vivir con prejuicios, juzgar y hacer juicios es el mal de este siglo

Vive la vida, libera tus hormonas, que nadie te diga qué hacer ahora

Poetastros, poemastros, poesía a la vena, amordazándote con cadenas

No te ciegues, no te sesgues, mira a tu alrededor

Vivimos en la sociedad de la sin-razón

Del pensamiento oculto, vivimos en tierra de corrupción

Sociedad de clases, desclasados

Libertad, libre-albedrío, sueños perdidos

Vivir hasta saciarte, la vida es tu droga, es tu arte

Literatura sin fronteras, vívela errante

No mires hacia atrás, nada será como antes.

Frígida, más allá de nuestro mundo.

La realidad a ratos es una invención literaria, es aquello que vivimos en el día a día, en nuestra cotidiana existencia, en nuestra insignificante existencia, sin embargo, a veces en aquello que vivimos surge algo inesperado, un algo que escapa a toda lógica mundana, que es capaz de dislocarnos la percepción, que desentierra nuestros mitos más ancestrales, que cuestiona las raíces de nuestra inteligencia. Algunos lo llaman magia, otros lo han denominado fenómenos metafísicos, pero para mí son hechos inexplicables creados por nuestra propia mente, pues nosotros, personas de carne y hueso creamos nuestra realidad a través de nuestros pensamientos, en base a lo que sentimos y experimentamos, incluso a lo que creemos, preguntas sobre la existencia de una o más divinidades responden a este modo de concebir nuestra propia vida, el contacto con espíritus que nos visitan desde el más allá también es parte formativa de este choque de dimensiones, de una metafísica patológica creada por nuestra propia mente, es la otredad de nuestro propio mundo, somos nosotros a través del espejo, ese otro yo freudiano, donde se superponen los más recónditos deseos de nuestra personalidad, nuestra sombra encarnada, es el principio, el medio y el fin de una existencia, donde se conjugan vida y muerte, sueño y vigilia, es el no lugar, es nuestra propia vida.

Frígida como la noche en la que nació era aquella mujer, nació en la tempestad de un día frío de invierno, su madre había muerto. Nació prematura, desde su más tierno origen llevaba impregnado el sello de la fatalidad, que haría de ella años después una joven de aspecto taciturno, silenciosa como la noche bajo el claro de luna, pero que con el pasar del tiempo transformó sus sentidos, los predispuso al contacto con el otro mundo, aquél que al contactarla la hacía temblar en eternas pesadillas, sus ojos se volvían sombríos y oscuros, las noches se alargaban hasta el infinito, en esos momentos ella sentía que estaba próxima a la muerte y no era sólo su percepción, pues la realidad era ésa, ella era el portal entre los muertos y los vivos, su cuerpo era la puerta de entrada a una realidad desconocida para muchos y quien la poseyera accedería a la más oculta de las verdades, aquella incognoscible para cualquier alma humana, ella ya no lo era, más bien era un espíritu errante que vagaba por los confines de la tierra. En su niñez para ella pasaron desadvertidos los contactos con el más allá, ella simplemente no se explicaba que de vez en cuando y de cuando en vez le pasasen sucesos un tanto extraordinarios para alguien de su edad e inclusive para cualquier persona, no en menos de una oportunidad se había encontrado en el patio de su casa balanceándose en el columpio que antes había sido de su madre, sin explicación alguna y luego, tras breves segundos y sin poder recordarlo, estaba de nuevo en su habitación, leyendo algún libro. Ella se lo atribuía a su propia imaginación, pues toda su vida había estado acostumbrada a la soledad, dada la ausencia de su madre e inclusive de su propio padre, quien mantenía un ínfimo contacto con ella debido a su trabajo. Cuando estaba absorta en sus pensamientos para cualquier persona que la observara o que se encontrara a su alrededor, sería capaz de describir que ella no se encontraba frente a ellos, sino que estaba en otro lugar, que su mente estaba distanciada de su cuerpo, no obstante, bastaba llamarla por su nombre un par de veces y ella volvía, Frígida siempre volvía, amaba su casa, amaba la vida y por eso sonreía en todo momento cuando su alma volvía al cuerpo, quiénes compartían junto a ella, sólo percibían que había tenido algún sueño o visión, pero lo que desconocían era que ella estaba siendo llamada desde otra dimensión y que cada vez que volvía no era la misma, algo había aprendido y este aprendizaje era sólo el comienzo de la historia de su vida, de la biografía de Frígida.

En uno de esos viajes astrales que tenía en plena vigilia, había visto a su madre, sentía cómo ésta le sonreía y la abrazaba, la mecía, pero tal vez fuesen sólo sus deseos irrealizados, más de una vez la llamó por su nombre, Alba, pero ella sólo le contestaba con un leve destello que manaba de sus labios, cuánto la amaba, pero nunca la podría volver a ver, sin embargo, su creencia más recóndita la hacía pensar en que esas visiones no podrían ser irreales, que ella aún existía en otra dimensión, quizás no en la misma que ella, pero aún podría contactarla. Así fue que en su adolescencia se volvió una asidua lectora de libros de temáticas ocultistas, metafísicas, parapsicológicas e incluso de magia negra y hechicería, nunca se lo reveló a nadie, hasta que se decidió llevar a la practica lo que se encontraba en sus manos, reunió el material necesario, se encerró en su habitación, se aprendió de memoria frases que en un principio parecían no tener sentido y que para ella eran de un dialecto desconocido, las que luego de varios intentos fallidos la estaban haciendo darse por vencida, pero ella sabía que no era como las demás personas, que poseía algo especial, que esas visiones eran verídicas, así que no desistió e intentaría algo más fuerte, algo que la uniera con el otro mundo, pero era muy riesgoso, ya que pondría en peligro su propia vida.

Escarlata, su gata de casa se encontraba merodeando los alrededores, sus ojos brillaban claros ante la más profunda oscuridad de la noche y su pelaje negro como el azabache se asemejaban a los ojos de su dueña, quien la llamó donde ella se encontraba y cerró la puerta. Sangre espesa manaba de una de sus venas, estaba pálida, su brazo era un torrente que había dejado sendas huellas en la alfombra, tomó rápidamente un espejo, que ya contenía algunas gotas de su propia sangre y se lo enterró en una de las patas delanteras a Escarlata, quien emitió un sonido agudo de dolor. Ya era de noche, Frígida se encontraba débil frente a su cama, con un trozo de espejo en su mano, se sentía desfallecer y ya casi desmallada comenzó a recitar las palabras que aún bullían en su mente y sus ojos se cerraron. Estaba en su cama, leyendo un libro de Edgar Allan Poe, el gato negro y Escarlata estaba posada en su regazo, ¿Había sido un sueño o quizás una pesadilla? Miró su muñeca, no tenía ningún rasguño, no obstante, sentía una fuerte punzada, miró a su alrededor y había un espejo que le daba claridad al cuarto. Se levantó de su cama y se acercó al espejo y un reflejo de ella misma le sonrió al otro lado de éste, luego como si fuese su sombra se aproximó a ella y la miró a los ojos; Frígida cayó desmayada al suelo.

Al despertar se encontraba de pie frente al espejo y al mirarse frente a éste, se contempló a sí misma desmayada al otro lado, ¿qué había pasado? No lograba entenderlo, pero sentía que no se encontraba en su cuerpo, pues otra voz hablaba en su mente o ¿acaso se estaba volviendo loca? Dio unos pasos por la habitación y escuchó la voz de una mujer que entraba a su habitación y que la llamaba por su nombre, era su madre, quien al verla la abrazó y le preguntaba si algo le ocurría, Frígida respondió que nada. ¿Había funcionado el hechizo, había hecho magia? Su madre le preguntó si se encontraba bien, ella no sabía qué responder, sólo se sentía extraña, pero feliz, así que abrazó a su madre, pero de nuevo estaba la punzada en su muñeca y de a poco se le abrió un corte, su madre anonadada intentó sanarla, pero ella se alejó y tomó a Escarlata en sus brazos y dijo que pasaría, pero la sangre emanaba cada vez más en aumento, luego su vista se volvió borrosa y cayó desplomada en el suelo, pudo abrir unos instantes sus ojos y miró nuevamente a través del espejo, vio cómo estaba su cuerpo al otro lado de pie y ella estaba desmayada desde este otro lado, ¿qué sucedía, acaso se habían invertido las imágenes? Pero sentía que no podía volver y que aquel reflejo le sonreía, ella ya no estaba en su cuerpo, no podía hablar, Frígida ya no se movía, su gata no estaba, dónde había ido, luego miró el espejo y se vio a sí misma, pero no era ella quien le llamaba la atención, sino que quien la observaba era su gata, se acercó al espejo, no podía ser, su cuerpo se había transfigurado, ella estaba en el de Escarlata, el reflejo seguía sonriendo, su madre ya no estaba, Frígida lloró encerrada en ese cuerpo que no era el suyo y quiso decir unas palabras, pero sólo un maullido brotó de ella, estaba atrapada dentro del espejo, una trizadura desde el otro lado y la oscuridad se apoderó del cuarto, el espejo ya no estaba.

Amanecer sin tiempo.

Amanecer en el tiempo de mis abuelos es despertar en otoño

Despertar en el tiempo de mis padres es hacerlo en invierno

Hacerlo en mi juventud sería estar en la primavera de mis años

Hoy es otro día, abro mis ojos y amanezco en otro siglo

En otros años, en otro tiempo, imágenes que se esfuman como recuerdos

Vivencias idas, experiencias irrepetibles, frágiles instantes

Segundos vaporizados en el tiempo de la memoria

Traslúcidos recuerdos, amores y silencios

Épocas para reencantarse, revivenciar las experiencias de los amantes

Fuimos uno en aquel tiempo, hoy estamos unidos a fuego lento

Lo que ayer nos unió, que hoy no los separe el hombre

Amanecer en tu cama es renacer de las cenizas a la vida.

El poeta de la mirada triste.

Yo soy el poeta de triste mirar

El de las horas profanas, el que profana las horas            

El testigo del mundo, de su fragilidad

El que conoce las fatalidades mundanas,

Las sinrazones de la verdad,

El que nació en la tempestad al despertar de la consciencia

En la nostalgia de una fría mañana de julio

En la que los astros se alinearon en mi presencia

En que el universo se volvió instantes

Y la eternidad se volvió segundos

En el presagio absoluto de los mayas

En el tiempo en que nacen los artistas

En el pensamiento del hacedor de destinos

En el momento en que las palabras se volvieron ríos

En el ocaso de los días idos, en el despertar del alba

Ese día nació un poeta, un errante de la tierra

Un alma etérea con voz propia que canta a la distancia

Que mira desde la lejanía, es el poeta de la triste mirada.

Almas errantes en el tiempo.

A veces nacemos sin saber por qué, ni para qué, buscamos incansablemente a lo largo de nuestra vida nuestro propósito de existencia, a ratos existimos por nosotros y para nosotros, pero en otras circunstancias el amor puede ser tan grande que podemos vivir por otro, no como seres que nos sometemos a los designios de otra persona, sino como aquellos que están conscientes del amor que pueden entregar a través de pequeñas acciones, que no siempre son correspondidas, incluso se nos puede ir la vida sin recibir reconocimiento alguno, lo que de uno u otro modo vuelve nuestra experiencia de vida el acto más valioso al que nos podemos enfrentar. La vida no debemos dejarla ir, ni que escurra por nuestras manos, debemos asirla, vivirla según nuestros propios deseos y voluntad, al fin y al cabo cada uno es libre de escoger qué desea vivir, lo que a veces escapa a toda regla y lógica, va más allá de los convencionalismos, va más allá del mero acto del vivir, no debemos dejar que la vida nos pase por encima, debemos ser capaces de explorarla al máximo, ser capaces de dirigirla, de disfrutar cada momento e instante, degustar los manjares que se nos presenten, contemplar los lugares en los que nos encontremos como si aquel momento fuese único e irrepetible, cuya conexión entre nosotros y la naturaleza sea irreemplazable. Lo mismo sucede con el tiempo, pues ya no se puede dar marcha atrás, sólo se puede avanzar hacia adelante, proseguir en los intrincados caminos de la vida, que a veces insospechadamente entre más hemos vivido nos daremos cuenta que nada ha sucedido al azar en ella, que las casualidades no fueron tales, sino que sirvieron para enmendar errores, conocer a otras personas que a veces resultan indispensables en nuestras vidas, pero que de todos modos somos seres solitarios y que cada cual debe seguir su camino, por ello no hay que entristecerse una vez estas personas ya no estén junto a nosotros. Tampoco es bueno quedarse en la nostalgia del recuerdo, es mejor proseguir, no hay marcha atrás, ni reversa en la vida, sólo seguir adelante y ser feliz en cada respiro que damos, en cada sensación nueva que se presenta en nuestra vida, en fin, vivenciar cada experiencia como si fuese la última.

No olvidemos que somos almas errantes en el mundo, que venimos a descubrirlo y a ser felices –sé que suena a frase de libro de autoayuda.- pero más bien pretende ser una reflexión de alguien que a raíz de sus propias experiencias, que tal vez para sus 21 años en este planeta no son muchas, pese a que en lo personal siento que he vivido bastante y que aún me queda mucho por decir, hacer, recorrer, conocer y escribir, ha sido feliz, ése es mi mensaje, uno que va de una alma a otra. Dejemos el materialismo de lado, miremos la vida con otros ojos, disfrutemos de lo esencial de ella, del agua, del aire, de los alimentos que ingerimos, del amor que damos y recibimos. Generemos vibras positivas para nuestro propio bienestar y el de quienes nos rodean, empleemos nuestras energías en construir lazos y no destruirlos, en pensar y actuar para que el futuro sea mejor y que nosotros mismos seamos capaces de disfrutarlo y así no arrepentirnos después tanto como individuos como en sociedad. El tiempo avanza, no nos quedemos en el pasado, vivamos el presente y cambiemos el futuro, no vengo hablar del tiempo, pero éste es imprescindible, nada tendría vida sin él, nada existe fuera de él, ya sea que creamos en el tiempo cronológico-lineal, en el tiempo subjetivo de la consciencia o en los ciclos mismos de la vida, no podemos negarlo, él está y siempre estará ahí y no lo podemos evitar, ni controlar, pero sí aprovechar. Ésa es mi invitación, a aprovechar el tiempo, los momentos, ya que son únicos e irrepetibles y no hay marcha atrás.

Imagen de mundo de lo real maravilloso en Los pasos perdidos de Alejo Carpentier y Ficciones de Jorge Luis Borges.

En primer lugar cabe señalar que el presente trabajo se situará como punto de comparación de la obra de dos autores representativos de las letras de Hispanoamérica, me refiero a Alejo Carpentier, quien se situará en las coordenadas generacionales de 1927, pues nació en La Habana, Cuba en 1904 y a Jorge Luis Borges, cuyas obras; Los pasos perdidos y Ficciones respectivamente, se convertirán en un referente central en tanto manifestarán y expondrán la visión de mundo de lo maravilloso, como aquel espacio que caracterizará los orígenes de las letras de este continente.

                                                                                 

Por otra parte, Carpentier destacará mayoritariamente por haber expuesto su teoría de lo real maravilloso de América en el prólogo de su relato de El Reino de este Mundo (1949) cuyo texto se ensanchó en la versión  de Tientos y Diferencias (1967). ¿Dónde apreciará Carpentier lo real maravilloso en América?: “En las cosmogonías indígenas y en los mitos del descubrimiento, en los héroes y luchas de la Independencia, en la conciencia mágica de sus pueblos, la danza mágica, el hondo sentido ritual del folklore, de las creencias populares.”[1] De este modo, Carpentier entenderá lo maravilloso como una suerte de epifanía o revelación, surgida por sobre la realidad misma: “Lo maravilloso comienza a serlo de manera inequívoca cuando surge de una inesperada alteración de la realidad (el milagro), de una revelación privilegiada de la realidad, de una iluminación inhabitual o singularmente favorecedora de las inadvertidas riquezas de la realidad, de una ampliación de las escalas y categorías de la realidad, percibidas con particular intensidad en virtud de una exaltación del espíritu que lo conduce a un modo de estado límite”.[2]

Definida la teoría de lo real maravilloso,  emplearé ésta aplicándola a Los pasos perdidos de Alejo C, que se presentará una y otra vez en diversos momentos y pasajes de la obra, así podemos encontrar, por ejemplo, contrastes de realidades entre lo real maravilloso, manifestado a través de la magia del teatro, que reproduce un mundo ajeno a la realidad, pues ésta en concreto se nos muestra como un mundo de penurias, resultando esta visión de mundo, una vía de evasión a ésta. Lo real maravilloso no deja de estar ausente en la confluencia temporal del pasado y el presente, pues es ahí donde se produce el instante mágico, donde la concepción de Latinoamérica será central, ya que en ella el mundo pre-moderno, persistirá en el mundo moderno y el mundo moderno, persistirá en el mundo post-moderno. Es decir, una superposición de realidades y cosmovisiones.

No obstante, lo maravilloso posee inclusive una visión mucho más abarcadora, pues si bien es compartida por ambos autores, no tendrá la misma significación para ambos, pues para Borges lo maravilloso estará vinculado al indigenismo, a la búsqueda de identidad, la que se construirá tanto social, es decir, encarnando en la conformación de nuestras raíces como subjetivamente, esto último en íntima relación a lo comprendido por Carpentier. En el caso de Carpentier, la imagen de mundo que nos representará es aquella que como bien apunté con anterioridad, convergerán múltiples cronotopías, donde motivos y temas como el viaje y la formación del héroe serán fundamentales. A su vez esta presencia de temporalidades y espacialidades diversas, hará que se vaya constituyendo un mundo cuya identidad será mestiza, pues nos veremos enfrascados en un barroquismo europeo de viejo cuño, junto a una realidad afroamericana, que es el caso del ángel tocando maracas, dos mundos que se aúnan y superponen, cuyas visiones y perspectivas se entrechocan.

Pero lo maravilloso ante todo surgirá por lo inesperado, por un cambio de perspectiva, por una iluminación inhabitual, constitutiva de una visión de mundo superrealista, la que en Carpentier constituirá un clisé, pues la realidad latinoamericana es más surrealista que la construcción artificiosa del surrealismo europeo. En cambio para Borges, lo maravilloso se situará como una concepción irracional, relativa al ámbito de la fantasía, de los deseos, de lo nuevo y extraño.

En Ficciones se expone el hondo sentido de la materia novelística de la que hará uso Borges, que en conjunto conformarán esta realidad paralela, en esta otra dimensión de lo real, en definitiva la maravilla, que  no está exenta de adjetivaciones tales como lo nuevo e ilusorio, así nos reseña la obra borgiana José Luis Rodríguez Zapatero en su prólogo a esta portentosa obra: “Con seguridad el título, que nos sugiere la idea de mundos imaginados y puramente ilusorios, es sólo una sutil ironía del autor, una más, que nos señala lo terrible y maravillosamente real de sus argumentos. Después de leer a Borges el mundo real multiplica sus dimensiones y el lector, como un viajero romántico, vuelve más sabio, más pleno, o lo que es lo mismo, ya nunca vuelve del todo.”[3]

¿Pero cuáles son las temáticas y motivos que hacen de Ficciones una obra de lo maravilloso, cuál es en definitiva su materia novelística? En el prólogo a la obra, queda de cierto modo de manifiesto cuáles serán éstas y cómo se irán encauzando a través de los diversos relatos e historias que la conforman y cómo la van singularizando: “En ella se resumen los principales temas, los intereses intelectuales más queridos del autor. En todas las historias de este libro el tiempo es, de un modo u otro, un personaje central. También lo es la literatura, los libros. Libros en los que está escrito el destino de los hombres y que por eso son a la par tan necesarios como inútiles. También el destino es una preocupación borgiana, un destino que no es más que el reconocimiento de que nuestros afanes e inquietudes, que aquello que nos parece incierto, que sólo es un deseo o un temor, tiene otra cara, una cara cierta, cerrada. Lo que en el anverso es azar, en el reverso es necesidad.”[4] Así entonces queda patente que tanto el tiempo, que no será unívoco, la literatura y el destino son tres componentes centrales que configurarán el acto y visión de mundo de lo maravilloso, pues ésta es ante todo un acto, que en la medida que aquellos componentes se ven entrelazados e inclusive alterados ante los ojos del lector, generan esta experiencia surreal, de la maravilla.

A continuación analizaré algunos de los principales cuentos e historias presentes en Ficciones, de los cuales desprenderé algunos rasgos de lo maravilloso, entre ellos destacan principalmente “La Biblioteca de Babel”, en la que encontraremos diversos aspectos que denotarán la maravilla, es decir, lo extraordinario, aquello que rompe con la lógica de lo cotidiano, la que es enmarcada por metáforas tales como la del universo, analogía que no es menor, pues alude ante todo a su carácter universal, infinito, atiborrado de galerías y libros. De igual modo, se sitúa la presencia de elementos que rompen la estructura e ilusión de la maravilla, tales como el espejo el cual duplica las apariencias y, por tanto, se convierte en el elemento que le otorga el carácter de infinitud a la biblioteca, así podemos concluir que lo maravilloso está en un continúo fluir con lo cotidiano, vale decir, no podría existir si no existiese éste, cuya realidad es transformada y modificada, adquiriendo matices a veces inverosímiles, vale decir, nos vemos envueltos en una dialéctica entre la realidad de lo cotidiano y la irrealidad de lo maravilloso.

Otras manifestaciones de la maravilla se logran a través de las historias que circundan a la Biblioteca, las que se remontan a un pasado lejano, las que a su vez se ven ampliadas, extendidas, hechas y re-hechas una y otra vez, las que dan cuenta de las experiencias vividas y por vivir, al fin de cuentas, las experiencias de toda la humanidad y también de cómo a través de la mera conjunción de los caracteres de un alfabeto se logra configurar toda la historia de la humanidad, tanto aquello que ya ha sido registrado, como aquello que aún no ha sido creado por el ser humano, lo que engloba en sí mismo un carácter de misterio y maravilla por ser hechos que escapan a lo verosímil: “De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basílides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros.”[5]

Entre aquellas historias se encuentran las de las vindicaciones, las que generan ese carácter de fantasía irreal, tras la caracterización de hazañas épicas en las estanterías de la biblioteca, cuando no pocos hombres luchaban entre sí, para obtener un libro, el que guardaba asombrosos misterios y enigmas: “En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron...”[6]. No podemos soslayar tampoco que este afán universal de búsqueda conllevaba al desentrañamiento de dos grandes misterios de la humanidad, es decir, el origen de la Biblioteca y del tiempo, con ello se expande y extiende una vez más la expresión de la maravilla como son el carácter misterioso de esta biblioteca que posee miles de secretos a su haber, al igual que el tiempo, uno de sus mayores secretos y mejor guardados, que como bien se mencionó desde un principio es uno de los temas transversales en la obra borgiana.

De la misma manera nos podemos centrar en la gramática, en el lenguaje mismo y en sus múltiples posibilidades y combinaciones, en la multiplicidad de lenguas secretas y dialectos en los que están escritos los infinitos libros que conforman la biblioteca, es decir, en aquella combinatoria se manifiesta una vez más la maravilla, pues lo desconocido no sólo es un misterio a descifrar, sino que se nos abre un nuevo mundo de sentidos que creíamos no existía. Sin embargo, frases disparatadas que surgen tras determinadas combinaciones no son la exclusión a la regla, pero como se explica posteriormente, adquieren al menos otro sentido que puede no ser el natural, pero no está exento de éste completamente, no dejando cabida por lo demás a que surjan palabras sin sentido alguno, cuya combinación de caracteres no remite a nada: “En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula Trueno peinado, y otro El calambre de yeso y otro Axaxaxas mlö. Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres  dhcmrlchtdj.”[7]

Otro de los relatos que no podemos olvidar y que resulta imprescindible en la narrativa borgiana, ante todo para poder dilucidar los misterios de los sentidos e inclusive de lo extra-sensorial encarnados en la memoria de un solo hombre, Ireneo Funes y cómo el prodigio de su memoria da cabida a la vivencialidad de sentimientos y emociones diversas, cuya historia comienza siendo narrada por alguien que lo conoció, quien recuerda los momentos e instantes compartidos junto a él, comparando la memoria de un hombre cualquiera como lo es él a la de Funes, quién era un verdadero prodigio, a través de él se nos relatará su historia, conociendo características tales de su persona como que sabía siempre la hora como si fuese tan exacto como un reloj, sin necesidad alguna de consultar alguno, como veremos posteriormente.

 Por otra parte, debido a que había quedado tullido, sus capacidades sensoriales y nemotécnicas que había desarrollado, se acrecentaron aún más, ejemplo de ello se aprecia en la siguiente comparación: “Nosotros, de un vistazo, percibimos tres copas en una mesa; Funes, todos los vástagos y racimos y frutos que comprende una parra. Sabía las formas de las nubes australes del amanecer del 30 de abril de 1882 y podía compararlas en el recuerdo con las vetas de un libro en pasta española que sólo había mirado una vez y con las líneas de la espuma que un remo levantó en el Río Negro la víspera de la acción del Quebracho. Esos recuerdos no eran simples; cada imagen visual estaba ligada a sensaciones musculares, térmicas, etc. Podía reconstruir todos los sueños, todos los entresueños. Dos o tres veces había reconstruido un día entero; no había dudado nunca, pero cada reconstrucción había requerido un día entero. Me dijo: «Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo». Y también: «Mis sueños son como la vigilia de ustedes». Y también, hacia el alba: «Mi memoria, señor, es como vaciadero de basuras». Una circunferencia en un pizarrón, un triángulo rectángulo, un rombo, son formas que podemos intuir plenamente; lo mismo le pasaba a Ireneo con las aborrascadas crines de un potro, con una punta de ganado en una cuchilla, con el fuego cambiante y con la innumerable ceniza, con las muchas caras de un muerto en un largo velorio. No sé cuántas estrellas veía en el cielo.”[8]

Finalmente concluiré señalando que al igual que en la Biblioteca de Babel, también destacará lo maravilloso e inverosímil en Funes el memorioso, pues si bien el relato de testigos y personas que lo conocieron corroboran la existencia de un hombre con tales capacidades y características, resulta de escasa credulidad para quién está lejano a la historia y/o el relato, inclusive para nosotros como lectores, que nos vemos enfrentados a tan inaudito caso, donde se llegó a inventar un sistema de numeración propio, que en apariencia se encontraría en contra de toda lógica y sentido común, lo que se extendería al extremo cuando se nos cuenta que su capacidad para recordar era tal que se prolongaba hasta la descripción más mínima de detalles y que sin duda alguna resultaba difícil de creer a ciencia cierta en tan deslumbrante capacidad:  “En efecto, Funes no sólo recordaba cada hoja de cada árbol, de cada monte, sino cada una de las veces que la había percibido o imaginado. Resolvió reducir cada una de sus jornadas pretéritas a unos setenta mil recuerdos, que definiría luego por cifras. Lo disuadieron dos consideraciones: la conciencia de que la tarea era interminable, la conciencia de que era inútil. Pensó que en la hora de la muerte no habría acabado aún de clasificar todos los recuerdos de la niñez.”[9]

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[1] “Historia de la novela hispanoamericana”, Cedomil Goic, Valparaíso: Ed. Universitarias de Valparaíso, 1972.  . Pp. 206. Alejo Carpentier. (La Habana, Cuba, 1904).

[2] Ibídem. Pp. 206-207.

[3] Ficciones, Jorge Luis Borges. Prólogo de José Luis Rodríguez Zapatero.

[4] Ibídem.

[5] Ibídem. Ficciones. “La Biblioteca de Babel”, Jorge Luis Borges. Pp.  40.

[6] Ibídem.

[7] Ibídem. Pp. 41.

[8] Ibídem. Ficciones. “Funes el memorioso”, Jorge Luis Borges. Pp.  53.

[9] Ibídem. Pp. 54.

En el ocaso del silencio.

Hagamos que esta noche sea de nosotros, ámame una vez más

Amémonos en silencio, en tus manos está, eres calma, eres tempestad

El ímpetu de nuestros cuerpos se hace uno bajo el cielo

Eres de esos amores que no se pueden olvidar

Tu piel impregnada en mi ser, nuestro amante calor corporal

Quisiera verte una vez más, bajo la lluvia, en silencio

En la distancia, a lo lejos sé cuánto me vas a extrañar

Jugaste con mis sentimientos, los metiste al saco de los recuerdos

Ultrajaste al amor, lo cambiaste por migajas de ilusión

Olvidaré tu piel, el roce de tus labios ya no me sabrá a nada

Son sólo frialdad, agonía, automatismo y falsa voluntad

¿Qué es el amor?

 Una creencia sinsentido para locos como yo que aún creen en el destino

Que vaporizan sus sueños en una noche fría de pasión

Como errantes sin camino, que sólo buscan compasión

Esas almas rotas de tristeza, deshechas en desilusión

Desquebrajadas en pedazos y brumas de un ocaso perdido.

Si yo hubiese dicho te quiero y tú me hubieses besado.

El tiempo fluye por mis venas, musicaliza mis sentidos

En mi cuerpo no existe pasado, presente, ni futuro

Sólo mis ojos reflejan la llama del presente

La profundidad del pasado y una mirada siempre anhelante hacia el futuro

Mi alma refluye y confluye como deltas de un río

Mis sentimientos no son nada frente a la inmensidad del recuerdo

La memoria es como un océano en abismo,

Es la encrucijada en la que vivimos, es el ser y el no ser

La metafísica del tiempo y el espacio

La armonía de tus sentidos frente a los míos

Es mi humanidad y mis vicios, es presentimiento, amor mío

Son hojas esparcidas en otoño, charcos de agua en invierno

Y rosas que renacen en la primavera de nuestro primer beso

El tiempo nos unió, nos separó y nos volverá a encontrar

En un futuro remoto como dos idiotas que sólo saben amar

Como dos locos errantes que no se supieron buscar

Que nacieron para encontrarse, pero que se los llevó la eternidad

Como dos tímidas gotas que caen al abismo

Si yo hubiese dicho te quiero y tú me hubieses besado

Hoy no lloraría tu ausencia y el futuro sería el presente que deseamos.

El camino hacia el olvido.

Los caminos de la memoria reverberan en mis pensamientos

Juntos atravesamos el puente del presente

En las cálidas horas del ayer, en las vivencias de otro tiempo

En nuestros silencios fugaces, en nuestra respiración acompasada

Quisiera que supieras que te amé y que te sigo amando

Pero sólo el tiempo dirá la respuesta de aquello que me está matando

El tiempo cura las heridas, alivia el alma

Nuestros cuerpos se unen en espíritu

Aunque transcurra el río del olvido, noches sinsentido

Ahí estarás tú escuchando mis sentimientos y latidos

En los clisés del otoño en el invierno frío

Nos poseeremos como dos amantes en ensueños vívidos.

Amores perdidos.

El insomnio se apodera de mi cama, no me dejas dormir
Me arrebatas el sueño en esta noche fría de nostalgias
Me devaneo entre la posibilidad de unir nuestros cuerpos
De vernos entrelazados en las sábanas, de amarnos hasta morir
Tus fragancias de otros días me saben a vino tinto
Te amaría, te desearía a cada instante, te aniquilaría a besos
Haríamos el amor en los rincones más indecorosos de la casa
El día no tendría horas, la noche sólo sabría de nuestra amante existencia
¿Cuánto me amas?, ¿cuánto me deseas?
Sólo dejaría que me acariciaras si me prometes amarme desde tus entrañas
No soy de amores fatídicos, sólo sé de amores perdidos.

Yo soy el poeta fatal.

Yo soy el poeta fatal, el de los días negros
Aquél que le susurra a la noche su fría muerte 
El que navega a la deriva de la niebla intranquila
El poeta de los 7 mares, el que poetiza los espacios
El hacedor de las horas fatídicas, el que humilló a la muerte
El redentor de los astros lumínicos que acompasan esta letanía
El deseoso de la sangre indecorosa que rodea tus muslos
El poeta del parnaso que escribe sus versos a tinta fría
El que pensó dos veces las encrucijadas de tu destino
La errabunda sombra de tu laberinto de vicios y fantasías
El poeta que yace embriagado de tus eróticas fragancias 
Que extasían mi entrepierna desde el abismo al universo.

Poética otoñal.

Coqueteo con tu mirada a la distancia

Observo tu cuerpo tímido entrechocar el lápiz con el papel

Río, hablo, poetizo los espacios y tú me miras

Me desnudas con la mirada, deseas mis pensamientos

Poetizaría tu cuerpo, erotizaría nuestros interludios en notas musicales

Besaría tus versos a cada instante y versaría tus labios

Coquetos labios que me seducen en tu carcajada atolondrada

En tu sonrisa virginal de una poética otoñal.

Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 06/05/2013.

Unión de economía y semiótica.

Semiótica como disciplina amplia, abarcadora, en proceso de reformación constante. Jameson la conecta con los procesos materiales de una sociedad (procesos económicos).

Etapas de la prehistoria del signo.

(Aún está la subordinación a lo material).

Interacción entre infraestructura y superestructura.

Interacción entre el nivel material (economía de una sociedad), que es donde están las ideas, las concepciones artísticas, literarias. La literatura forma parte de la economía, aunque en una parte menor.

Nunca ninguna sociedad se ha preocupado de la literatura. Mientras los problemas básicos de subsistencia no estén resueltos, hacer arte, música, literatura no será lo primordial.

Lo que el sistema capitalista nos ha quitado son las habilidades artísticas-creativas. Pues no tenemos el tiempo del ocio creativo para desarrollar nuestras habilidades.

La historia humana ha amputado las cualidades creativas del sujeto, en cuanto a la percepción de sonidos, a la ejecución de instrumentos musicales, en cuanto a las habilidades para construir figuras, en cuanto a la forma personal para utilizar la palabra (sistema discursivo), entre otros.

Relación epistemológica entre sujeto y objeto.

El sujeto es el signo, porque el signo está en el lenguaje y el lenguaje es la palabra humana.

Sujeto significa el mundo interno, psíquico.

Lo central es producir significación.

La época en la que vivimos tiende a ser sólo consumista. (Capitalismo de consumo).

Concepción dialéctica e histórica.

Frase de Jameson: “Historice siempre”. La realidad es cambiante, hay que situarse en el tiempo.

Proceso en movimiento. (Concepción dialéctica = dinámica).

Los sistemas discursivos sirven para lograr planteamientos.

Construcción histórica que no está fuera del tiempo, sino que dentro de él.

El tiempo es uno de los principales problemas literarios. Cómo el escritor alude al tiempo en el interior de la escritura.

Lenguaje central en la historia humana.

El lenguaje es el espacio en el cual vivimos, sistema de significaciones central, la sociedad es lenguaje.

Mito historicista del héroe-villano.

El héroe de la épica, que siempre gana y que logra derrotar a los adversarios, como Odiseo, es un héroe vinculado a los dioses.

Los héroes modernos, son héroes antiguos.

En general el mundo en el cine estaba muy dividido entre los buenos y los malos, caso del cine francés.

Héroe-villano: Sujeto que no tiene todas las respuestas.

El tema del héroe es central para los estudios literarios.

La significación para la literatura.

La literatura es signo.

Nosotros somos los lectores ideales para Jameson.

Realismo: Signo + referente.

-Cuando el lenguaje es semi-autónomo, aparece la dimensión estética.- Lo estético surge, porque el lenguaje se libera del referente.

Armonía: Integración entre la forma y el fondo.

Realismo Modernista: signo separado del referente.

Moderno es donde caducaron los esquemas anteriores de belleza.

La belleza desapareció hace dos siglos atrás.

El relativismo y el perspectivismo son parte de la nueva estética.

Lo sublime posee un valor estético, pero que no puede ser central en nuestra axiología (conjunto de nuestros valores estéticos).

Nuestra sociedad es una sociedad inarmónica.

Los seres humanos somos hoy, estéticamente, disonantes. Relaciones humanas problemáticas, espacio del caos y de la desorganización. Por tanto, no podemos tener como valor central a la armonía.

La armonía, la belleza y lo sublime tienen 25 siglos de historia. (Visión de las minorías aristocráticas).

Libro de Bajtín; proyecto de tesis doctoral: La cultura popular en la edad media y el renacimiento.

La cultura de lo sublime, lo aristocrático, no permite la risa. En la estética tradicional, lo que importaba era lo sublime y no aquello que causaba la risa, de allí que se estudiara preferentemente la tragedia y no la comedia, por ejemplo.

Lo cómico es lo que alguien produce, mientras que la risa es el resultado en el/los receptor/receptores.

La separación entre el signo y el referente, creará una estética nueva.

La universidad no tiene gran interés en recoger la cultura popular.

La literatura ya no buscará la belleza.

Las artes suelen ser imaginarias.

Dicotomías:   Descenso: Serio, bello, clásico, real.     Ascenso: Risa, feísmo, grotesco, imaginario.

El signo al desarrollar su potencial, crea una nueva dimensión estética que no está en lo real, es una creación humana. De esta manera, con la duplicación estética que no está en el mundo, la significación o el signo, gana un cierto poder negativo o un poder crítico.

La palabra negativo, es positiva.

Adorno: Dialéctica negativa. (Negar lo existente e ir utópicamente en construcción de ese espacio).

Negativo significa negar lo inauténtico.

Crítica significa encontrar falencias en el funcionamiento.

Realismo Posmodernista.

Erotismo descarnado. Nocturno número 7.

Amo la gimes virginal de tus labios malditos

La poética de tu cuerpo desnudo en la noche sombría

Degusto cada una de tus palabras, me embriago en ellas

Esos te quiero apasionados que te arranco de cuando en vez

Esas piernas amarfiladas que amordazan mis oídos

Me cautivan tus besos de alondra y viuda negra

Eres la mujer que fataliza mis horas, las desangra

Como el primer día, así nos deshojamos hasta morir

En un encuentro agónico de dos cuerpos erotizados

En una fría noche de mayo de un otoño febril.

De clisés sociales, convencionalismos y patrones culturales, reflexiones de un 4 de mayo.

Sé que cada día es único e irrepetible, que cada experiencia que hemos vivido nunca más se volverá a repetir, aunque hagamos exactamente lo mismo, aunque empleemos las mismas palabras y aunemos las mismas circunstancias y nos reunamos con las mismas personas. Pues el tiempo pasa, nosotros no somos los mismos y los objetos tampoco, al fin y al cabo somos nosotros quienes les damos vida a las cosas, ponemos parte de nuestra subjetividad en ellas y por ello las hacemos únicas, así como el decir “mi casa”, “mi computador”,  “mi libro”, “mi título”, etc., pues por lo demás todo en esta vida cuesta un sacrificio personal, por ello no creo en el concepto de que existen personas más importantes que otras, ya que todos somos seres humanos, con distintas posibilidades a veces, con capacidades diferentes y hasta con cosmovisiones distintas, moldeadas por nuestra cuna y familia, por la sociedad, el ambiente y hasta el roce social que me resulta muy clisé a estas alturas. No podemos soslayar que inclusive en pleno siglo XXI, vivimos en una sociedad de clases, donde las desigualdades son notorias. Si bien cada persona hace en su vida lo que su naturaleza le permite, por ejemplo, algunos nacen para labores de índole más intelectual, donde su naturaleza radica en el pensar. No obstante, no por ello se puede menospreciar el trabajo físico que realizan otras personas, que, por ejemplo, al entregarnos un servicio, como es la alimentación, ellos ponen parte de su energía y vida en ello, para ganar un sueldo que a veces es ínfimo y que además les produce un desgaste mayor a corto y largo plazo, digo esto, porque en lo personal soy un asiduo consumidor de lugares de comida rápida, donde al ver a esas personas, que por un lado, si bien es su trabajo, me acongoja a ratos verlos trabajar para preparar tantas comidas casi automáticamente, mientras que los usuarios esperamos simplemente que nos atiendan y nos sirvan en bandeja, -literalmente.- ¿Por qué? Por el poder que el capital, el dinero, símbolo y baluarte de nuestra sociedad actual nos lo permite, de hecho sin dinero, no se es nadie, lo cual es muy triste y desde niños nos inculcan –en un sistema que por lo demás es conductista- que debemos esforzarnos para obtener una profesión y generar dinero y así se repite el mismo círculo vicioso generación tras generación y no hacemos nada para remediarlo. Simplemente nos llenamos la boca con convencionalismos y patrones culturales repetitivos que otros han creado para nosotros.

Apuntes Teoría del Discurso, Jofré. 03/05/2013.

La reificación como fuerza transformadora, propia del capitalismo; unión del signo con el referente. El papel moneda es la unión del signo con el referente, al igual que la literatura de la época.

Simbólico, opuesto a físico.

La literatura es una mercancía simbólica. (Polisémica, llena de significaciones, asociaciones y proyecciones).

Luego de atacar la reificación con sus medios cuantitativos de precisión, la reificación será establecida como equivalencias.

El nacimiento de la República o la nación, es muy posterior.

La reificación es una fuerza incesante, es la lógica misma del propio capital.

El realismo como manifestación artístico-cultural provendría desde el siglo XV y se extendería hasta nuestros días, desde allí surgirán una serie de variantes, realismo renacentista, barroco, rococó, naturalista, superrealismo, realismo mágico, etc.

La agonía de Dios duró cuatro siglos.

Nietzsche, “Dios ha muerto”.

¿Qué pasará con el nuevo arte digital u holográfico?

El realismo es fácilmente decodificable.

Como el signo está unido al referente, no hay ambigüedad, ni hay dudas.

Reversión como procedimiento de transformación de lo real.

Desde Freud, la palabra reversión es un procedimiento cultural, humano, que se distingue como específico.

La reversión es una forma que nos permite entender el funcionamiento del lenguaje, en las obras literarias y no literarias.

La fuerza de reificación que es el capital mismo, desconstruye el lenguaje mágico.

Acto 1: Une el signo y el referente.

Acto 2: Separa el signo y el referente.

La reificación es la fuerza transformadora del trueque en una sociedad plus valórica del lucro.

La reificación como procedimiento cuantitativo, que convierte a la riqueza en movilidad.

Poder transformacional del capital mismo que une y desune.

Universo medieval, como universo de los símbolos y al desaparecer éstos, vienen los signos. Ejemplo: Manríquez: “Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar que es el morir”.

Foucault: Libro: Las palabras y las cosas.

La imaginación como la más compleja de las facultades humanas.

La complejización de la psiquis humana es la historia humana.

La literatura modela, no refleja.

Dictador discursivo: Sofista.

Los signos entran en una etapa de carnaval.

Lo real es secundario, porque el lenguaje puede decir cosas que no son reales.

No hay un discurso unitario, sino que un discurso múltiple.

Esta separación entre el signo y el referente, no logra hacer desaparecer al referente.

El referente o mundo objetivo o realidad.

El signo está cercano al hablante y el referente está lejano, pero poderoso como una estrella que se encoge o una enana roja.

El signo es una extensión del sujeto. La mente es cuerpo.

La literatura es un acto que ocurre en la mente a través de los sentidos, donde funciona con las palabras que emanan de la boca, que se escriben con las manos y se interpreta (decodifica) con la vista.

La autonomía es positiva para el signo.

El lenguaje como cadena de significantes de libre flotación.

El signo está en una existencia utópica.

Ningún momento es absoluto, todo es relativo.

Nuestra metodología consiste en establecer vínculos entre nódulos como parte de una argumentación.

Dialéctica como procedimiento de transformación de lo real. Hegel: Tesis, antítesis y síntesis,  fuerza indetenible de las ideas, de las palabras, las cosas y las acciones humanas. La reversión es una parte del procedimiento dialéctico.

Apuntes Literatura General III. 02/05/2013.

Análisis de la poética baudelaireana.

Análisis del poema Spleen.

El poema parte con un adverbio temporal.

El cuando supone una proposición.

Primera, segunda y tercera estrofa, hacia abajo. (Disposición); en la cuarta estrofa hay un cambio, pues el movimiento es hacia arriba.

Presencia de una analogía, ya que se comparan elementos de distinto orden.

El cielo es bajo y grávido, hace un movimiento hacia abajo.

La losa como metáfora de la muerte.

Los enojos están en función de mostrar los desencantos propios del Spleen.

El horizonte es lineal. (Línea demarcatoria).

Presencia de oxímoron: Día negro.

El círculo apunta a la existencia completa, es decir, al día y la noche.

Negro como metaforización del tedio y del Spleen, que contrasta con el color de la imaginación.

Construcción de un campo semántico a través de diversas analogías en relación al color negro.

Calabozo como metonimia de cárcel.

El Spleen es la losa, el calabozo, los muros y los techos podridos.

Concepción orgánica de la naturaleza: La realidad imita a la naturaleza.

La naturaleza se vuelve cárcel. (Procedimiento de extrañamiento).

Antítesis entre sonido y mudez.

El espíritu de las campanas es como el de los espíritus errantes. (Presencia de analogía).

El impulso de elevación es una necesidad en el hablante.

Angustia como metonimia del Ennui y metáfora del Spleen.

La bandera negra en el contexto del poema es símbolo de la rendición.

La esperanza es vencida.

El hablante sabe de antemano que el Spleen lo arrasa todo.

El tono del hablante es una resignación obstinada.

Rasgos característicos de la poética baudelaireana.

Baudelaire personificará a Paris por sus espacios físicos, será la ciudad de la intelectualidad, del progreso, símbolo de la modernidad, de la metrópolis anónima, tales como las prostitutas, los ladrones, los mendigos, los harapientos, los sujetos minusválidos, los ciegos, los viejos y las ancianas.

Un segundo gran tema dentro del poema es entonces la ciudad.

Motivo de la indiferencia y del desencuentro.

Motivo de la multitud.

Flaneur: Caminante profesional. (Recorre las calles, sin un objetivo o meta determinada).

Voyeur: Observador profesional.