sábado, 27 de julio de 2013

El poeta de lo etéreo y fulminante.



Escribo en la inercia de mi consciencia
Mis miembros yacen en la penumbra de la oscuridad
Soportan el tiempo ido en la inconsciencia material
¿Qué se es cuando la vida se desvanece?
Ser humano es vivir la ingratitud del cuerpo
La respiración levítica de la frágil memoria
Las inconexas frases de una vida sin historia
¿Historia? Ésa que hacen los hombres y,
Si mi memoria no me falla, también las mujeres,
Los niños, las ancianas, las madres, las hijas.


La memoria fugitiva es la caleidoscopía de mis pensamientos
Que como redes inmateriales entretejen mi historia
La del poeta de lo etéreo y lo fulminante
De los versos a pura sangre, carcomidos de esperanza
Encriptados en enigmas de misericordia
Inyectados de sacrosantas intrigas moribundas
Que esperan silenciosas las fatídicas horas de su muerte.


José Patricio Chamorro, 26 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

jueves, 25 de julio de 2013

Ahítos de sobrevivir.



Perderse en la ciudad, ser uno con el mundo
No ser nada, un hombre errante etéreo como su sombra
Todo lo sólido se desvanece en el aire
Cuerpos extendidos, miembros desparramados, aquilatados al sol
Carnes ennegrecidas por el esfuerzo de siglos, por la plaga de la sangre
Una progenie de huesos humillados, redimidos por el tiempo
El que todo lo cura, el que todo destempla, el que todo calma
Sudor y lágrimas de una existencia sobreviviente
Cuerpos enmohecidos de inanición, descalcificados y sedientos
Sed de justicia, non grata, ésa que nunca llegó
A la que los miserables hombres desprecian, ahítos de sangre
Ahítos de pobreza virulenta, ahítos de la misericordia de su Dios
El Dios de los miserables que se hunden en la tierra,
El Dios de las almas vírgenes, ultrajadas y vendidas al por mayor.



José Patricio Chamorro, 25 Julio 2013, Santiago de Chile, Poesía a la vena. (Extraído del manuscrito original de mi casa de Santiago).

Apuntes Lit. General III, Virginia W. 23/07/2013.



-Virginia W. reconocida ante todo por ser novelista, escribió una obra de teatro y varios ensayos.

-Importancia del ensayo de un cuarto propio; relación de lo femenino con la literatura.

-Integró el grupo de Bloomsbury Set. (Artistas e intelectuales formados en Cambridge), creen en tendencias más liberales, contrarios a la tradición realista en la novela. Conocerá en este período a Leonard W.

-Presencia del trastorno bipolar, que la llevará finalmente al suicido, que generará en su narrativa una percepción distinta de la realidad. (Personalidad atormentada, en una sociedad profundamente estratificada, donde el deber ser, donde la moral y la apariencia son significativas).

-Narrativa decimonónica; presencia de un narrador omnisciente y omnipresente, en tercera persona. Regulación del grado de conocimiento que tendrá el lector y del flujo temporal.

-Proceso que equilibrará el interior y el exterior.

-Habrá una profundización íntima y espiritual del personaje, siempre en función de los acontecimientos externos. Recuerdos, sueños en función del proyecto futuro.

-En el siglo XIX, crítica al proyecto de la modernidad, a la felicidad aparejada a ésta, encarnada a nivel filosófico en Kierkegaard, Nietzsche y Bérgson.

-Definición de la novela, Lukacs.

-Consciencia en V.W. zona mental que va de un estado de completa lucidez a las diversas gradaciones que conducen al inconsciente.

-Narrativa de Stream of consciousness.

-Monólogo interior en tanto técnica narrativa es distinto al flujo de la consciencia que se produce en V. W.

-Joyce, Proust, Faulkner, cultivan la corriente de la consciencia.

-E. Moore, 1910, escritura de manifiesto donde se señalan los objetivos del grupo de Bloomsbury.

-La novela de consciencia se define por lo que es el hombre en el mundo.


-El flujo de consciencia es un método que entrega coherencia y ampliación a la novela.

lunes, 22 de julio de 2013

Apuntes Teoría del Discurso, (Jofré) 22/07/2013.



-El actante central de la narración es el signo, que será afectado a lo largo de la trama, por el anti-héroe de la reificación, que no es negativa, pues es una fuerza transformadora, que altera las circunstancias.

-El signo como problemática semiótica y la reificación como problemática económica. Articulación entre la vida material inmediata y la reflexión proveniente de la consciencia humana.

-Jameson utiliza un método neo-marxista.

-Problemática epistemológica. (Parte de una teoría del conocimiento).

-El signo no existe fuera del ser humano. El signo acontece en la psiquis humana. La reificación tiene relación con los objetos.

-La concepción de Jameson es dinámica y dialéctica. (Hegel = Tesis, antítesis, síntesis.)

-La concepción de Jameson es también histórica, es decir, nos presenta una cronología.

-La significación en Jameson no es aislada, sino que es contextualizada, es decir, está en un espacio y tiempo definidos.

-En el esquema de Jameson, el lenguaje es central. Hablar de signo es hablar de lenguaje, literatura.

-El lenguaje está en contradicción con el objeto al que se refiere.

-La literatura acontece en el gran tiempo. En cambio la vida humana, es el tiempo breve. (Hipócrates).

-Apolonio de Tiro, novela leída en el renacimiento.

-Shakespeare creó profusión de personajes que han permanecido en el gran tiempo.

-Las obras literarias viven a través de las épocas.

-Toda la argumentación de Jameson es relacional. (Red de conceptos y/o palabras donde se encuentran interrelacionados).

-En Jameson habría una visión heraclitíana. (Todo es polemos = Todas las cosas están en conflicto entre sí).

-La visión de Jameson es un proceso conflictivo; luchas de fuerza (agon).


-La primera etapa es la del lenguaje mágico; concepción de los antiguos que no eran modernos, que no ponían la razón, ni la experiencia en el centro de la reflexión. (Su centro es lo sobrenatural). Lenguaje pre-realista, lenguaje del feudalismo, del románico. Después de este preámbulo vendrá el realismo (desaparecimiento de lo teológico/sobrenatural/mágico/lenguaje referencial = lenguaje respaldado por el objeto). Este lenguaje generará la sociedad de la clase media. En este segundo acto se unirá el signo con el referente, el lenguaje será denotativo, empírico, referencial; ocasionado por una fuerza llamada reificación, que es parte de la lógica del capital.

domingo, 21 de julio de 2013

Imaginación, ¿Dónde te has ido?



Imaginación desvanecida de la infancia, ¿cuándo me abandonaste?
¿Qué fueron de las tardes frías de invierno
Esos juegos de un otoño febril, en las calles de mi barrio
En los interiores de la casa, en las estatuas enmohecidas,
En las noches de terror, en nuestros mundos de ciencia ficción?

¿Imaginación, por qué te fuiste?
Te recuerdo como ensueños vívidos de infancia
En la silenciosa biblioteca de mi vieja escuela, ahí te encontraba
En esa chinita que volaba entre mis compañeros de aulas
En ese aleteo fulminante de una mariposa technicolor
Ésa que atrapé en la casa de mis abuelos, que un día se murió
En las luciérnagas nocturnas, en mi corazón henchido de emoción


¿Imaginación dónde has ido?
Dónde quedaron las sombras que se desvanecían en el campo,
Los árboles que guardaban nuestros secretos,
Nuestras historias, nuestros momentos, ¿qué fue de ti imaginación?
Tú que te enamoraste del tiempo, por él me abandonaste
Y él que fue tu amante te despreció, él ya se ha ido
¿Acaso también te irás tú?

¿No me quieres acaso porque ya no soy un niño?
Acaso no me reconoces, soy el mismo, ése que jugaba contigo
Con el que pasabas horas en vela, inventando y recreando mundos
Soy el mismo que a los quince años le susurrabas poesía al oído
¿Ya no te sirvo? No me abandones es lo único que te pido
Que a mis veintidós años no sé que haré sin ti.




martes, 16 de julio de 2013

Reflexiones existenciales y libre pensantes. (16/07/2013).



En el último tiempo y ante todo desde mis 17 años me empecé a percatar de que me he vuelto un ser existencial, ¿qué es considerarse tal? Pienso en el padre del existencialismo, cuyas lecturas me han acompañado desde hace un tiempo, -Camus.- en las ansias de indagar en los misterios incognoscibles de la vida, he ahí mis primeros cuestionamientos a la religión, donde salí del marco del catolicismo que por tantos años embargó mi educación, que de uno u otro me hizo entender la vida de una manera más optimista, sin embargo, mi inquietud por saber más, me hizo aproximarme a otros credos, aprender de ello, pero al fin y al cabo, concluí que era más de lo mismo, te proponía, si es que así puede denominarse, una “filosofía de la salvación”, pero ello no pasó más allá de mis 19 años, pues a esa edad ya se asentaban las raíces que actualmente me acompañan de ser un libre pensador. Así fue que comencé a leer por mi cuenta libros relacionados con la religión, el cristianismo primitivo, la Edad Media, las etapas y evolución de éste, luego me interesé por el ateísmo, más bien con el ánimo de conocer su propuesta, de uno u otro modo terminaron en mis manos extractos y libros de filósofos de distintas épocas del saber humano y así a mis 20 años escribí contraanálisis reflexivos en torno a los que proponían algunos de ellos con un poco de la vanagloria y jactancia propia de la edad, -se puede encontrar entre mis escritos del 2011.- así fue que desde ese año y hasta ahora, quién sabe si con el tiempo cambie mi postura en relación a este tema, me vengo considerando agnóstico y siempre que se cruza alguien en mi vida y me pregunta por ello, le repito la misma perorata, casi por definición de qué entiendo por ello, pues no me gusta tomarme estos temas tan a la ligera.

Es así que una de las facetas de mi existir cotidiano es precisamente una escritura abocada a la reflexión, a veces programática, otras no tanto, de reflexiones existenciales en relación a los sentimientos que voy experimentando en la vida, mis propias experiencias y maneras de entenderla, interrelacionadas con lecturas de ciertos autores y entremezclándose en varias ocasiones con mi narrativa y ante todo, poesía, esta última a la que sin pensarlo le he dedicado más tiempo en estos años. Creo que puedo señalar que me siento bien conmigo mismo, me he acostumbrado a la introspección, a la soledad, a veces es necesaria para poder pensar con tranquilidad, pero ante todo pienso que se debe en gran medida a que por parte de quiénes se han cruzado por este peregrinaje itinerante que es mi vida, he recibido amagos de incomprensión, lo que ha traído consigo este retraimiento que al fin de cuentas no me molesta en absoluto. Por el contrario, entre más transcurren los días, me agrada mi estilo de vida, las decisiones que he tomado, la armonía que he desarrollado y a la vez siento que he potenciado rasgos perceptivos, he aprendido más de la mente humana, que a veces me parece en demasía predecible.


16 de Julio del 2013, día para reflexionar y pensar en el futuro, un futuro que se construye en sociedad, pero que necesita de librepensadores, de personas que sean capaces de decidir y pensar por sí mismas, que a su vez tengan la capacidad de influir para bien en los cambios sociales que se avecinan. Veo a mi alrededor, Chile ha crecido en altura, en apariencia –sí, las tan afamadas apariencias de las que vive nuestro país, meros convencionalismos de viejo cuño.- pues en apariencia efectivamente, parece un país desarrollado, pero éste no se crea por los avances en la tecnología, sino porque como seres humanos hemos progresado, de lo cual distamos mucho aún, pero se avecina, se aprecian en los últimos años y así lo compruebo específicamente en el presente, -2013- un sentido de empatía, de desclasamiento, de lucha por la igualdad de condiciones y oportunidades, al fin de cuentas una calidad humana que empieza a aflorar, donde la reflexión, la tranquilidad y la convivencia pacífica, no parecen una utopía, aunque paradojalmente se ha llegado a ella por medios en no contadas ocasiones de lucha y protesta social, por una dignidad que se debe ganar, pero el individualismo por el diario subsistir ha hecho que las más de las veces nos centremos en nuestras propias necesidades, menospreciando al que está a nuestro lado, que al igual que todos en este siglo, comienza día a día la épica batalla por mantenerse vivo en una sociedad donde aún vale el tener contactos, el poseer un apellido de alcurnia, el vestir bien, que al fin de cuentas no son más que el constructo de lo que han desechado quiénes nos precedieron.

lunes, 15 de julio de 2013

La muerte del poeta sin inspiración.




Ante data al lector: Se sugiere al lector inspirar antes de leer y a continuación, sin detención, con un ritmo vertiginoso, hasta quedar sin respiración, leer cada estrofa como si fuese única. Luego deteniéndose ante cada nueva estrofa, comenzar de nuevo el ejercicio propuesto.


Nacer en la plenitud de la vida, en el ocaso de la muerte
Es como vivir de nuevo los instantes vividos
Es hacer de tu memoria una esponja de promesas idas
Absorber las posibilidades incumplidas


Es reencontrarte con tu alma febril de inocente púber
De quinceañero aletargado en los sueños de juventud
En la juventud de un veinteañero que se inyecta poesía
En los días de nostalgia de la madurez que se avecina


En la cuenta regresiva de la muerte inminente
En los estertores de un poeta maldito ensimismado en su poesía
En las vivencias de un errante, de un poeta itinerante

Ese que fue amante, prologuista de tus besos
Que me sabían a delirios, degustando tus versos
Amándote con el deseo de una imaginación destemplada
Muriéndome en tu regazo a cada segundo que nos distancia


En la primavera de tu nostalgia te convenzo
Te escribo mis versos de imaginación desbordada
En los mares que navegaríamos, en las costas que desembocaríamos
Tu cuerpo sobre el mío, carne de mi carne, amor de mis amores
Manantial sonoro, acordes disentidos
Anclados en el recuerdo de dos desconocidos

En el silencio de nuestros cuerpos, en la voz de mis latidos
Nacer para morir, despertar al infinito
Fundirse con el mundo, callar al universo
Sumergirse en los astros nocturnos, embriagarse de deseo
Respirar lo inespirable, expresar lo inexpresable


Un poeta sin voz es un alma muerta, es un astro sin luz
Es un oasis desierto,  la muerte de su inspiración
Un respiro, la muerte, el clímax agónico del silencio
¿Qué fue del poeta? se murió sin inspiración.


Post data al lector: Se sugiere al lector -con la salvedad de si no murió al leer sin detención, con un ritmo vertiginoso, hasta quedar sin respiración-, que inspire y exhale y lea verticalmente de abajo hacia arriba con detención, con un ritmo pausado, inspirando y exhalando en cada verso. Luego deteniéndose ante cada nueva estrofa, comenzar de nuevo el ejercicio propuesto. 


jueves, 11 de julio de 2013

Ad portas de mi cumple años número 22, "Scientio ergo sum".



Ayer 10 y hoy 11 de Julio del 2013, escribo en mi residencia de Santiago, a cada nueva escritura que hago intento dedicarle su correspondiente tiempo, disciplinadamente, abarcando más de un tema, mis visiones particulares de la vida y como esta página no la empleo con fines académicos, sino como divulgación de mi sentir ante la vida, a tan sólo 12 días de mi cumple años número 22, -sí, el tiempo cronológico lineal y causal avanza sumamente rápido.- escribo para no olvidar, como cientos de los escritos que anteceden al presente, a estas alturas de mi vida, quizás breve existencia para algunos que llevan más tiempo en este mundo, puedo decir que han proliferado mis ideas, que me encuentro conforme con ellas, con mi visión de mundo que cada vez intento sea más abarcadora, lúcida y que no discrimine a otros, pues en general y quienes me conocen saben que soy de tener mis propias ideas y que procuro debatirlas y aprender de las ideas de otros, de autores que desconozco, por lo cual estudiar una carrera como letras, cuyo cuarto año curso actualmente, cada vez más pronto a recibirme, pese a que considero que un título o cartón no son más que una herramienta social que al fin de cuentas te permite ser reconocido en cierto ámbito, que de uno u otro modo no define quién y cómo eres, no obstante, para generar cambios en la sociedad y en otros, no sólo es necesario anhelar modificar el sistema, sino que procurar idear maneras de hacerlo y para ello, como el mítico caballo de Troya, el sistema entendiendo éste en pleno siglo XXI, debe ser cambiado desde dentro, siguiendo la lógica capitalista, neo-liberal postmoderna, es decir, la de ser un recurso humano avanzado o como suelen decir dentro de los grados académicos, capital humano avanzado, que en el ámbito de las humanidades, tiende a ser menos valorado, pues éstas son menos productivas en los tiempos actuales en  términos económicos que áreas de índole más cientificista o ingenieriles.


Por otra parte, llevando la presente reflexión a otros puntos de vista, hago un recuento mental de las experiencias de mi vida, que sé que nunca más se volverán a repetir del mismo modo, lo cual es una lástima, pero a la vez, ser consciente de ello es lo que me hace disfrutar aún más la vida. Cientos de personas se han cruzado por mi peregrinaje existencial y han hecho de mí lo que soy actualmente, desde mis padres, a quiénes admiro mucho y que hasta el día de hoy me ayudan en todo cuanto pueden, de quiénes recibí una educación, que en la medida que he ido viviendo, jamás la he visto en otros padres, de hecho cada vez que veo a padres reñir a sus hijos me da pena por ellos, pues mis padres siempre me entregaron mucho amor y cariño y creo que ello marca una diferencia sustancial en la forma en que los niños, posteriormente enfrentarán la vida en la adultez, por ello abogo en cada instancia en la que puedo estar y asistir, ya sean congresos, seminarios o charlas, por una educación, cuya base esté sustentada en la comprensión y la paciencia, pues desde la cuna se puede cambiar al mundo, aún tengo esa convicción social, pese a que el año pasado (2012), aprendí mucho más de las experiencias de la vida urbana fuera de los espacios académicos, con ello me refiero a lo que a diario viven miles de personas, ese estrés citadino, la mala calidad del transporte público, delincuencia, en fin todo aquello ante lo que no se puede ser ajeno y hacer como si no existiese, de igual modo intenté comprender mejor cómo funciona la sociedad, sus baches y errores; hay varios escritos que hice el año pasado que dan cuenta de esa experiencia, que muchos conocen, pero que tienden a callar, donde en cada instancia en la que me encontré procuré hacer justicia, que tanta falta hace en este mundo.

En estos 22 años he aprendido mucho de otras personas, he conocido a personajes interesantísimos en mi vida, muchos de ellos de mi generación y no dudo de ello, serán grandes profesionales y un aporte sustancial a la sociedad. Quiénes me conocen saben que siempre me comporto de igual modo, pues es mi esencia, soy un libre pensador y nada, ni nadie lo cambiará. No puedo hablar de si mi escritura ha progresado con el tiempo, sólo sé que no puedo parar de escribir, pues las ideas bullen en mi mente. En esta ocasión no aludiré a mi escritura previa a mis 15 años de edad, que quizás no es muy abundante y algunos escritos de ese tiempo debo conservar por algunos de los vericuetos de mi casa de Chillán, hablaré desde el 2008 en adelante, cuando me encontraba en la enseñanza secundaria, científico humanista, donde tendí a ser continuamente un alumno destacado y donde se fueron forjando varias de mis ideas que mantengo firmes hasta la actualidad. En ese año empecé con un proyecto que pretendo continuar apenas pueda, que fue mi primera novela o esbozo de ésta, "Flor de otoño" -extractos de ella se encuentran en esta misma página.- luego seguí incursionando en la narrativa, pero el auge se dio cuando ingresé a la universidad, a mi primer año en Lengua y Literatura Hispánicas en la Chile, donde me enamoré de la poesía, la re-descubrí y en los últimos 4 años, he escrito al menos unos 250 poemas, si es que no más y he leído a cuanto poeta ha llegado a mis ojos. Ese año incursioné en los espacios académicos, pese a que ya desde el 2008 había realizado cursos de extensión en diferentes áreas y universidades, Química, Psicología, letras y matemáticas, en general intentaba romper con el estigma de lo que en estos tiempos se entiende como "humanista", puesto que en realidad el ser tal implica etimológicamente una conceptualización e historicidad de la cual hay que sentirse orgulloso.

Desde ese primer año de universidad, ya no sólo me había interesado en relación a los idiomas por el inglés, que me acompañó durante toda mi vida en todos los niveles educacionales, desde la básica hasta la universidad, sino que aprendí lenguas clásicas como el latín el 2010 y griego el 2011 y unos estudios un tanto infructuosos en Catalán. Mi interés por los idiomas ha ido en constante aumento, cada vez procuro ampliar mi conocimiento de ellos, siendo mis próximas metas retomar mis estudios en catalán y proyectarme con el francés e italiano, pues ante todo para poder leer a los autores de esas lenguas en sus respectivos idiomas, lo que desde mi adolescencia me ha producido cierta fascinación. En la actualidad he hecho de mi vida lo que quizás deseaba en mis años de secundario, vivir entre poesía y espacios académicos, donde he perdido un tanto la cuenta de las actividades a las que he asistido y he difundido mis ideas, donde pude conocer y escuchar a artistas, cineastas, críticos literarios, doctores en diversas áreas, que directa o indirectamente ha constituido parte de mi formación intelectual. En el último tiempo y desde que soy estudiante universitario,  me he vuelto y abocado a ser un intelectual de cafés -no puedo olvidar que hace un par de años me solían llamar intelectualoide, creo que eso no ha variado mucho.- en esa misma línea, suelo visitar cafés y probar los más variados sabores y experiencias junto a quiénes desean compartir sus ideas, visiones o lecturas, experiencias de las que he aprendido en demasía, muchos de mis mejores amigos me han acompañado en esta vivencia y aprendizaje y con quiénes me he sentido cómodo.

Creo que aún tengo mucho por decir y hacer, mis energías vitales están puestas en mi carrera, en mis ideas, pensamientos, escritos y en ser de uno u otro modo un aporte a la sociedad, pues soy un fiel partidario -no de la política en sí, pese a como ha señalado si mal no recuerdo, Aristóteles, somos animales políticos por naturaleza.- de que las ideas mueven al mundo, que si de nosotros no deviene generar ideas renovadas y bien pensadas, entonces llegará un punto en que la sociedad se eclipsará, de igual manera pienso y es algo que me sobresatura desde el año pasado, son las tan afamadas convenciones sociales, que a cada instante y no podemos escapar a ellas, pues somos individuos que vivimos en sociedad, querámoslo o no, nos embargan, más aún con la cantidad de medios de comunicación, bombardeo mediático y estímulos compulsivos de consumismo que nos llegan desde tantas partes.

Esas convenciones sociales precisamente, las festividades que innúmeras veces nos convocan, algunas de ellas propias de nuestra nación y otras que unifican a todo el mundo las comprendo en el último tiempo como el residuo de pensamientos de quienes nos precedieron, pues si analizáramos su carácter semiótico, la festividad en tanto signo, ésta irá variando históricamente y jamás será la misma, delineada por los cambios propios del tiempo, donde las más de las veces se pierde su sentido primigenio. Pero el punto en el cual pretendía centrarme era otro, en la experiencia del vivir mismo, "scientio ergo sum", es decir, siento, luego existo, parafraseando a Descartes con su "cogito ergo sum", pues en lo personal no sólo tiendo a darle cabida a la racionalidad en mi vida, ya que ésta en esencia es mucho más que ello, por el contrario, el sentir emocional es fundamental, ante todo a quiénes sentimos la poesía a flor de piel. Del mismo modo una de las ideas a las que no he podido darle mayor profundidad estos días, pero que ronda mi subconsciente, guarda relación con el transcurrir del tiempo y la idea de que cada experiencia, persona, instante y circunstancia son únicos e irrepetibles y la vida siempre continúa hacia adelante, el reloj cronológico no da marcha atrás; lo que al mismo tiempo imbrico con las convenciones sociales, pues el calendario como símbolo de este transcurrir del tiempo, que nos  permite ser conscientes del aquí y el ahora juego un papel central, que por lo demás hará de la realidad algo relativo, pues no viviremos la misma experiencia sin el lugar y tiempo específico, pues en gran medida ambas condiciones son imprescindibles y determinan nuestra experiencia vital y que confirma mi entender de que nuestros pensamientos crean la realidad.

Me desvié tal vez dentro de mis devaneos mentales de mi escritura, pero mi mensaje ante esta entrada a mis 22 años de vida, donde día a día aprendo algo nuevo, es a ser felices y a vivir cada día como si fuese el último, el carpe diem cobra gran sentido en esta etapa de mi vida. Por último un pensamiento que no abandonó mi mente en toda esta mañana, es dónde quisiera estar hoy, en qué lugar y en qué tiempo, pues despertar en determinado tiempo histórico por sus características, será distinto y mi respuesta mental inmediata fue: "Me gustaría estar aquí y ahora", con ello me refería a que me siento en el lugar y tiempo indicado, donde debo estar y como tal debo marcar mi existencia, pues no puedo estar en este tiempo y no hacer nada para modificarlo u aportar, pues existo y estoy vivo, ni nada, ni nadie podrá entender la vida como la entiende uno. ¿Si no existiese qué pasaría? no lo sé, tal vez la vida de los otros seguiría su propio rumbo, pero hoy despierto y creo dejaría un vacío existencial, amo la vida y vivirla a mi manera hará que nada sea igual.

                                                       
                                                                               11 de Julio del 2013, José Patricio Chamorro.

domingo, 7 de julio de 2013

Tango de mi amor, tango de mis venas.



En el horizonte de tus vaivenes me pierdo, tango de mi amor
Tango de mis venas, como aroma en flor, como versos de pasión
Juntos nos perdemos en tus piernas, en esas caricias
En esos amores capitalinos, en los suburbios de mi Santiago querido
Ese que me cantabas al despertar de madrugada
En esos sueños frustrados de nuestra amada nostalgia
Tango de mi amor, tango de mis venas

Acompáñame una vez más, recorramos las callejuelas
Amémonos en nuestros bailes, en nuestro cruce de piernas
Vivamos como si no hubiese mañana
Amanezcamos en los brazos de otros, olvidemos el ayer
Nada tendrá sentido si me ves partir
No me desilusiones, no olvides mi nombre
Tango de mi amor, tango de mis venas

El pasado es una ilusión, una loca pasión
Un concierto para locos, sí, ésos enamorados como tú y como yo
No como ésos que viven la vida en un vals de mentiras
Somos distintos mi amor, amas la vida tanto como yo
Te invito a esta pieza, a este vals de ilusión
No olvides que jamás hallarás a otro loco como yo
Tango de mi amor, tango de mis venas

El amor fue hecho para los dos, para este par de locos
sí, de ésos como tú y como yo
Ésos que viven la pasión del tango sin remordimientos
Sin clases, ni distinciones, sólo viven su amarga desilusión.



sábado, 6 de julio de 2013

Vivencias de un escritor.



Este escrito no pretende ser biográfico, sin embargo, mucho de ello tiene y que al igual que aquellos que han caracterizado mi escritura, inevitablemente aludirá a vivencias de mi cotidiano existir. Hoy, 6 de julio del 2013, a mis casi entrados 22 años de vida, amo cada vez más la vida y las letras y como he escrito en más de una oportunidad, son el motor que me mueve a diario, a veces pierdo el rumbo de por qué escribo, las más de las veces, creo que lo hago por inercia o porque simplemente no lo puedo evitar, pues creo que el oficio de escritor es algo con lo que se nace y que se va forjando con el transcurrir del tiempo, quizás para algunos lo que uno desarrolle, puede ser considerado inocuo, inútil o que aquello ya fue pensado o escrito, mucho de ello he escuchado en mi breve existencia, que a veces me parece que ha sido excesiva, lo que quizás se deba a mi lucidez, pues cada día que me levanto intento vivirlo como si fuese el último, pero siempre logro despertar al día siguiente y renovar mis energías. 


Cada día me encuentro más cerca igualmente de profesionalizar mi oficio, me encuentro pronto a licenciarme y las ideas bullen en mí, tengo mis ideas y convicciones claras y he encontrado el sentido de mi existencia, que para un ser humano creo que eso es decir mucho, vivo para transmitir mis ideas y pensamientos, mis sentimientos ante la vida y cada día intento aprender lo más que puedo del mundo, de otros o incluso de mí mismo, hoy, sin ir más lejos llegué cerca de donde vivo a un recital de tango, cuyas letras ineludiblemente me hicieron pensar en la vida misma, en este gran concierto que es el vivir, en sus vueltas, en sus altos y bajos, en el ser alguien o en el ser nadie, de cómo te ven los demás. Nunca he sido muy amigo de los amigos, pero aquellos que se han cruzado en mi camino siempre han encontrado en mí una palabra sincera, alguien dispuesto a escuchar y entregar su confianza, pero aun así uno siempre será solo, todos aunque no lo creamos somos seres solitarios, por ello a veces puedo parecer distante, inmerso en mis propios pensamientos, pero no son más que las vivencias y forma de comportarse de alguien que ha aprendido que la vida y ser consciente de ésta siempre nos conducirá a la soledad.

He aprendido últimamente, por muy en desacuerdo que me encuentre, de la importancia de obtener un título, un mero papel o cartón cuya certificación lleva tu nombre impreso, pero que para la sociedad tiene gran valor, pero me he cuestionado a mí mismo, ¿acaso serás más de lo que eres con ello? quizás para quienes creen en el materialismo, en el buen pasar y en el prestigio social, tal vez sí, pero nunca seré otro sino que yo mismo, pues toda mi vida me he comportado de igual modo, simplemente intento vivir y lo mejor que he podido, sin hacerle un mal a nadie, por el contrario, he procurado dar y entregar mis mensajes y buena disposición en dónde y cuánto he podido, más que mal, puedo decir que he vivido. Por otra parte, ayer mismo dentro de las circunstancias de mi vida y en mi recorrido por cientos de calles en esta ciudad capitalina que es Santiago de Chile, confirmo una y otra vez los altos y bajos de la vida, pues en un instante puedes encontrarte en el sitio más deseado y preciado y a los segundos después puedes estar en el lugar que menos te imaginas y ver, observar toda clase de situaciones, por ello en esta vida he aprendido que existen todo tipo de personas, que todos luchan o en su gran mayoría, tan sólo por subsistir, por vivir, muchos a costa del día día y de otros, pero a veces pienso que si fuesen capaces de controlar sus pensamientos, educarse y no vivir esa vorágine que es la selva de la capital, otro gallo cantaría, la realidad de este país de mierda sería muy distinta y, por qué no decirlo, el mundo lo necesita.

Hoy puedo dormir tranquilo, pues he dado siempre lo mejor de mí, sigo produciendo conocimientos e ideas para vivir mejor, pero a su vez, para aportar mi grano de arena a la humanidad, la historia no la escriben otros, la historia, tu historia, la escribes tú.

martes, 2 de julio de 2013

Sangrantes versos de juventud.



Juventud divino tesoro, sangre en mis versos que ahora escribo

Como un puñal clavo en estocadas la muerte de la sin razón

Mis maestros de juventud ya están muertos, ellos me hicieron lo que fui

Olvidado quedó un Darío, un Rimbaud y un Mallarmé

En las flores del mal me embriagué, en la lujuriosa pasión de la juventud

Arrepentido no estoy, mi juventud es la vitalidad que habita en mí

La lucidez de quien espera la muerte, a veces eterna, a veces lejana

Otras siniestra, opaca y cercana, es la que me hace errante

Un vagante sin destino, cuyo destino ya está escrito

Camines por donde camines, vayas por donde vayas, no te olvides

Que tu único destino siempre será, la inexorable muerte

Solo naciste en este mundo que te hizo ver la luz

Solo serás hoy y siempre y aun tus versos, aun tus experiencias

Nada son, escritos, papeles, tu frágil memoria

Cuerpo desangrándose en tus finas gotas,

Tú no eres, sólo existes y nunca sabrás para qué naciste

Otro escribirá tu historia, el mañana te aguarda

Un día no despertarás más, sólo dejarás de respirar

Tu mente serán migajas destartaladas en los recuerdos sin memoria.

lunes, 1 de julio de 2013

Breviario de pensamientos de Julio.



Cada día más próximo a mis 22 años, leo, escucho, recuerdo y re-vivencio, lloro la pérdida de los días idos, los escritos y letras perdidas en el camino, aquéllas que aún quedan y las miles que están por venir, me alegra la vida saber que mi corazón late con mayor ahínco cada día y que cada gota de mi sangre no es en vano, que cada respiro deja una huella existencial, el camino sigue, yo sigo viviendo y escribo para no olvidar, para comunicar, para dejar testimonio de esta esencia viviente, de un alma errante que atestigua lo que observa a su paso, de este ser que cada día que pasa intenta ser más humano, si es que podemos dignarnos a llamarnos tales, ésa es una condición que se gana, paradojalmente, teniendo una cuota de humanidad. Sólo dejo testimonio, sólo hago lo que puedo, esto soy yo, un enamorado de su oficio, de las letras y los artificios. Cada día, cada amanecer es para volver a empezar...

martes, 25 de junio de 2013

¡Calla! no somos nada.


Generación de revoluciones, vive cada minuto como si no hubiese mañana

El ayer es un instante fugaz en la memoria, días, horas no son nada

¿Carpe diem me dices? ¡calla! no somos nada

Somos hueso y carne frágiles, cuerpo y sombra
¿Memoria me dices? sólo acuérdate del día que naciste

Ese fatal día en la memoria de un tiempo triste

La alondra yace muerta en tu penumbra

El pájaro del silencio inerte tiembla ante nuestros pasos

Ojos que ven, corazón que no siente
Buitres destemplados carcomiendo tu sangre a fuego lento

Cocción de sentimientos, vive este instante
Di tu último adiós alma errante

¿Tiempo me dices? aquél lo consumió todo
Recuerdos, silencios, palabras y pensamientos

¿Revolución me dices? ¡calla! humillado estarás, silenciado fuiste

Tu escritura es la única voz de una sociedad  en crisis 

lunes, 24 de junio de 2013

Literatura sin fronteras.



Vivir con prejuicios, juzgar y hacer juicios es el mal de este siglo
Vive la vida, libera tus hormonas, que nadie te diga qué hacer ahora
Poetastros, poemastros, poesía a la vena, amordazándote con cadenas
No te ciegues, no te sesgues, mira a tu alrededor
Vivimos en la sociedad de la sin-razón
Del pensamiento oculto, vivimos en tierra de corrupción
Sociedad de clases, desclasados
Libertad, libre-albedrío, sueños perdidos
Vivir hasta saciarte, la vida es tu droga, es tu arte
Literatura sin fronteras, vívela errante
No mires hacia atrás, nada será como antes.

jueves, 20 de junio de 2013

Frígida, más allá de nuestro mundo.



La realidad a ratos es una invención literaria, es aquello que vivimos en el día a día, en nuestra cotidiana existencia, en nuestra insignificante existencia, sin embargo, a veces en aquello que vivimos surge algo inesperado, un algo que escapa a toda lógica mundana, que es capaz de dislocarnos la percepción, que desentierra nuestros mitos más ancestrales, que cuestiona las raíces de nuestra inteligencia. Algunos lo llaman magia, otros lo han denominado fenómenos metafísicos, pero para mí son hechos inexplicables creados por nuestra propia mente, pues nosotros, personas de carne y hueso creamos nuestra realidad a través de nuestros pensamientos, en base a lo que sentimos y experimentamos, incluso a lo que creemos, preguntas sobre la existencia de una o más divinidades responden a este modo de concebir nuestra propia vida, el contacto con espíritus que nos visitan desde el más allá también es parte formativa de este choque de dimensiones, de una metafísica patológica creada por nuestra propia mente, es la otredad de nuestro propio mundo, somos nosotros a través del espejo, ese otro yo freudiano, donde se superponen los más recónditos deseos de nuestra personalidad, nuestra sombra encarnada, es el principio, el medio y el fin de una existencia, donde se conjugan vida y muerte, sueño y vigilia, es el no lugar, es nuestra propia vida.

Frígida como la noche en la que nació era aquella mujer, nació en la tempestad de un día frío de invierno, su madre había muerto. Nació prematura, desde su más tierno origen llevaba impregnado el sello de la fatalidad, que haría de ella años después una joven de aspecto taciturno, silenciosa como la noche bajo el claro de luna, pero que con el pasar del tiempo transformó sus sentidos, los predispuso al contacto con el otro mundo, aquél que al contactarla la hacía temblar en eternas pesadillas, sus ojos se volvían sombríos y oscuros, las noches se alargaban hasta el infinito, en esos momentos ella sentía que estaba próxima a la muerte y no era sólo su percepción, pues la realidad era ésa, ella era el portal entre los muertos y los vivos, su cuerpo era la puerta de entrada a una realidad desconocida para muchos y quien la poseyera accedería a la más oculta de las verdades, aquella incognoscible para cualquier alma humana, ella ya no lo era, más bien era un espíritu errante que vagaba por los confines de la tierra. En su niñez para ella pasaron desadvertidos los contactos con el más allá, ella simplemente no se explicaba que de vez en cuando y de cuando en vez le pasasen sucesos un tanto extraordinarios para alguien de su edad e inclusive para cualquier persona, no en menos de una oportunidad se había encontrado en el patio de su casa balanceándose en el columpio que antes había sido de su madre, sin explicación alguna y luego, tras breves segundos y sin poder recordarlo, estaba de nuevo en su habitación, leyendo algún libro. Ella se lo atribuía a su propia imaginación, pues toda su vida había estado acostumbrada a la soledad, dada la ausencia de su madre e inclusive de su propio padre, quien mantenía un ínfimo contacto con ella debido a su trabajo. Cuando estaba absorta en sus pensamientos para cualquier persona que la observara o que se encontrara a su alrededor, sería capaz de describir que ella no se encontraba frente a ellos, sino que estaba en otro lugar, que su mente estaba distanciada de su cuerpo, no obstante, bastaba llamarla por su nombre un par de veces y ella volvía, Frígida siempre volvía, amaba su casa, amaba la vida y por eso sonreía en todo momento cuando su alma volvía al cuerpo, quiénes compartían junto a ella, sólo percibían que había tenido algún sueño o visión, pero lo que desconocían era que ella estaba siendo llamada desde otra dimensión y que cada vez que volvía no era la misma, algo había aprendido y este aprendizaje era sólo el comienzo de la historia de su vida, de la biografía de Frígida.


En uno de esos viajes astrales que tenía en plena vigilia, había visto a su madre, sentía cómo ésta le sonreía y la abrazaba, la mecía, pero tal vez fuesen sólo sus deseos irrealizados, más de una vez la llamó por su nombre, Alba, pero ella sólo le contestaba con un leve destello que manaba de sus labios, cuánto la amaba, pero nunca la podría volver a ver, sin embargo, su creencia más recóndita la hacía pensar en que esas visiones no podrían ser irreales, que ella aún existía en otra dimensión, quizás no en la misma que ella, pero aún podría contactarla. Así fue que en su adolescencia se volvió una asidua lectora de libros de temáticas ocultistas, metafísicas, parapsicológicas e incluso de magia negra y hechicería, nunca se lo reveló a nadie, hasta que se decidió llevar a la practica lo que se encontraba en sus manos, reunió el material necesario, se encerró en su habitación, se aprendió de memoria frases que en un principio parecían no tener sentido y que para ella eran de un dialecto desconocido, las que luego de varios intentos fallidos la estaban haciendo darse por vencida, pero ella sabía que no era como las demás personas, que poseía algo especial, que esas visiones eran verídicas, así que no desistió e intentaría algo más fuerte, algo que la uniera con el otro mundo, pero era muy riesgoso, ya que pondría en peligro su propia vida.


Escarlata, su gata de casa se encontraba merodeando los alrededores, sus ojos brillaban claros ante la más profunda oscuridad de la noche y su pelaje negro como el azabache se asemejaban a los ojos de su dueña, quien la llamó donde ella se encontraba y cerró la puerta. Sangre espesa manaba de una de sus venas, estaba pálida, su brazo era un torrente que había dejado sendas huellas en la alfombra, tomó rápidamente un espejo, que ya contenía algunas gotas de su propia sangre y se lo enterró en una de las patas delanteras a Escarlata, quien emitió un sonido agudo de dolor. Ya era de noche, Frígida se encontraba débil frente a su cama, con un trozo de espejo en su mano, se sentía desfallecer y ya casi desmallada comenzó a recitar las palabras que aún bullían en su mente y sus ojos se cerraron. Estaba en su cama, leyendo un libro de Edgar Allan Poe, el gato negro y Escarlata estaba posada en su regazo, ¿Había sido un sueño o quizás una pesadilla? Miró su muñeca, no tenía ningún rasguño, no obstante, sentía una fuerte punzada, miró a su alrededor y había un espejo que le daba claridad al cuarto. Se levantó de su cama y se acercó al espejo y un reflejo de ella misma le sonrió al otro lado de éste, luego como si fuese su sombra se aproximó a ella y la miró a los ojos; Frígida cayó desmayada al suelo.


Al despertar se encontraba de pie frente al espejo y al mirarse frente a éste, se contempló a sí misma desmayada al otro lado, ¿qué había pasado? No lograba entenderlo, pero sentía que no se encontraba en su cuerpo, pues otra voz hablaba en su mente o ¿acaso se estaba volviendo loca? Dio unos pasos por la habitación y escuchó la voz de una mujer que entraba a su habitación y que la llamaba por su nombre, era su madre, quien al verla la abrazó y le preguntaba si algo le ocurría, Frígida respondió que nada. ¿Había funcionado el hechizo, había hecho magia? Su madre le preguntó si se encontraba bien, ella no sabía qué responder, sólo se sentía extraña, pero feliz, así que abrazó a su madre, pero de nuevo estaba la punzada en su muñeca y de a poco se le abrió un corte, su madre anonadada intentó sanarla, pero ella se alejó y tomó a Escarlata en sus brazos y dijo que pasaría, pero la sangre emanaba cada vez más en aumento, luego su vista se volvió borrosa y cayó desplomada en el suelo, pudo abrir unos instantes sus ojos y miró nuevamente a través del espejo, vio cómo estaba su cuerpo al otro lado de pie y ella estaba desmayada desde este otro lado, ¿qué sucedía, acaso se habían invertido las imágenes? Pero sentía que no podía volver y que aquel reflejo le sonreía, ella ya no estaba en su cuerpo, no podía hablar, Frígida ya no se movía, su gata no estaba, dónde había ido, luego miró el espejo y se vio a sí misma, pero no era ella quien le llamaba la atención, sino que quien la observaba era su gata, se acercó al espejo, no podía ser, su cuerpo se había transfigurado, ella estaba en el de Escarlata, el reflejo seguía sonriendo, su madre ya no estaba, Frígida lloró encerrada en ese cuerpo que no era el suyo y quiso decir unas palabras, pero sólo un maullido brotó de ella, estaba atrapada dentro del espejo, una trizadura desde el otro lado y la oscuridad se apoderó del cuarto, el espejo ya no estaba.

martes, 18 de junio de 2013

Amanecer sin tiempo.



Amanecer en el tiempo de mis abuelos es despertar en otoño
Despertar en el tiempo de mis padres es hacerlo en invierno
Hacerlo en mi juventud sería estar en la primavera de mis años
Hoy es otro día, abro mis ojos y amanezco en otro siglo
En otros años, en otro tiempo, imágenes que se esfuman como recuerdos
Vivencias idas, experiencias irrepetibles, frágiles instantes
Segundos vaporizados en el tiempo de la memoria
Traslúcidos recuerdos, amores y silencios
Épocas para reencantarse, revivenciar las experiencias de los amantes
Fuimos uno en aquel tiempo, hoy estamos unidos a fuego lento
Lo que ayer nos unió, que hoy no los separe el hombre
Amanecer en tu cama es renacer de las cenizas a la vida.

jueves, 6 de junio de 2013

El poeta de la mirada triste.



Yo soy el poeta de triste mirar
El de las horas profanas, el que profana las horas            
El testigo del mundo, de su fragilidad
El que conoce las fatalidades mundanas,
Las sinrazones de la verdad,
El que nació en la tempestad al despertar de la consciencia
En la nostalgia de una fría mañana de julio
En la que los astros se alinearon en mi presencia
En que el universo se volvió instantes
Y la eternidad se volvió segundos
En el presagio absoluto de los mayas
En el tiempo en que nacen los artistas
En el pensamiento del hacedor de destinos
En el momento en que las palabras se volvieron ríos
En el ocaso de los días idos, en el despertar del alba
Ese día nació un poeta, un errante de la tierra
Un alma etérea con voz propia que canta a la distancia
Que mira desde la lejanía, es el poeta de la triste mirada.

viernes, 31 de mayo de 2013

Almas errantes en el tiempo.



A veces nacemos sin saber por qué, ni para qué, buscamos incansablemente a lo largo de nuestra vida nuestro propósito de existencia, a ratos existimos por nosotros y para nosotros, pero en otras circunstancias el amor puede ser tan grande que podemos vivir por otro, no como seres que nos sometemos a los designios de otra persona, sino como aquellos que están conscientes del amor que pueden entregar a través de pequeñas acciones, que no siempre son correspondidas, incluso se nos puede ir la vida sin recibir reconocimiento alguno, lo que de uno u otro modo vuelve nuestra experiencia de vida el acto más valioso al que nos podemos enfrentar. La vida no debemos dejarla ir, ni que escurra por nuestras manos, debemos asirla, vivirla según nuestros propios deseos y voluntad, al fin y al cabo cada uno es libre de escoger qué desea vivir, lo que a veces escapa a toda regla y lógica, va más allá de los convencionalismos, va más allá del mero acto del vivir, no debemos dejar que la vida nos pase por encima, debemos ser capaces de explorarla al máximo, ser capaces de dirigirla, de disfrutar cada momento e instante, degustar los manjares que se nos presenten, contemplar los lugares en los que nos encontremos como si aquel momento fuese único e irrepetible, cuya conexión entre nosotros y la naturaleza sea irreemplazable. Lo mismo sucede con el tiempo, pues ya no se puede dar marcha atrás, sólo se puede avanzar hacia adelante, proseguir en los intrincados caminos de la vida, que a veces insospechadamente entre más hemos vivido nos daremos cuenta que nada ha sucedido al azar en ella, que las casualidades no fueron tales, sino que sirvieron para enmendar errores, conocer a otras personas que a veces resultan indispensables en nuestras vidas, pero que de todos modos somos seres solitarios y que cada cual debe seguir su camino, por ello no hay que entristecerse una vez estas personas ya no estén junto a nosotros. Tampoco es bueno quedarse en la nostalgia del recuerdo, es mejor proseguir, no hay marcha atrás, ni reversa en la vida, sólo seguir adelante y ser feliz en cada respiro que damos, en cada sensación nueva que se presenta en nuestra vida, en fin, vivenciar cada experiencia como si fuese la última.



No olvidemos que somos almas errantes en el mundo, que venimos a descubrirlo y a ser felices –sé que suena a frase de libro de autoayuda.- pero más bien pretende ser una reflexión de alguien que a raíz de sus propias experiencias, que tal vez para sus 21 años en este planeta no son muchas, pese a que en lo personal siento que he vivido bastante y que aún me queda mucho por decir, hacer, recorrer, conocer y escribir, ha sido feliz, ése es mi mensaje, uno que va de una alma a otra. Dejemos el materialismo de lado, miremos la vida con otros ojos, disfrutemos de lo esencial de ella, del agua, del aire, de los alimentos que ingerimos, del amor que damos y recibimos. Generemos vibras positivas para nuestro propio bienestar y el de quienes nos rodean, empleemos nuestras energías en construir lazos y no destruirlos, en pensar y actuar para que el futuro sea mejor y que nosotros mismos seamos capaces de disfrutarlo y así no arrepentirnos después tanto como individuos como en sociedad. El tiempo avanza, no nos quedemos en el pasado, vivamos el presente y cambiemos el futuro, no vengo hablar del tiempo, pero éste es imprescindible, nada tendría vida sin él, nada existe fuera de él, ya sea que creamos en el tiempo cronológico-lineal, en el tiempo subjetivo de la consciencia o en los ciclos mismos de la vida, no podemos negarlo, él está y siempre estará ahí y no lo podemos evitar, ni controlar, pero sí aprovechar. Ésa es mi invitación, a aprovechar el tiempo, los momentos, ya que son únicos e irrepetibles y no hay marcha atrás.

jueves, 30 de mayo de 2013

Imagen de mundo de lo real maravilloso en Los pasos perdidos de Alejo Carpentier y Ficciones de Jorge Luis Borges.



En primer lugar cabe señalar que el presente trabajo se situará como punto de comparación de la obra de dos autores representativos de las letras de Hispanoamérica, me refiero a Alejo Carpentier, quien se situará en las coordenadas generacionales de 1927, pues nació en La Habana, Cuba en 1904 y a Jorge Luis Borges, cuyas obras; Los pasos perdidos y Ficciones respectivamente, se convertirán en un referente central en tanto manifestarán y expondrán la visión de mundo de lo maravilloso, como aquel espacio que caracterizará los orígenes de las letras de este continente.
                                                                                 
Por otra parte, Carpentier destacará mayoritariamente por haber expuesto su teoría de lo real maravilloso de América en el prólogo de su relato de El Reino de este Mundo (1949) cuyo texto se ensanchó en la versión  de Tientos y Diferencias (1967). ¿Dónde apreciará Carpentier lo real maravilloso en América?: “En las cosmogonías indígenas y en los mitos del descubrimiento, en los héroes y luchas de la Independencia, en la conciencia mágica de sus pueblos, la danza mágica, el hondo sentido ritual del folklore, de las creencias populares.”[1] De este modo, Carpentier entenderá lo maravilloso como una suerte de epifanía o revelación, surgida por sobre la realidad misma: “Lo maravilloso comienza a serlo de manera inequívoca cuando surge de una inesperada alteración de la realidad (el milagro), de una revelación privilegiada de la realidad, de una iluminación inhabitual o singularmente favorecedora de las inadvertidas riquezas de la realidad, de una ampliación de las escalas y categorías de la realidad, percibidas con particular intensidad en virtud de una exaltación del espíritu que lo conduce a un modo de estado límite”.[2]

Definida la teoría de lo real maravilloso,  emplearé ésta aplicándola a Los pasos perdidos de Alejo C, que se presentará una y otra vez en diversos momentos y pasajes de la obra, así podemos encontrar, por ejemplo, contrastes de realidades entre lo real maravilloso, manifestado a través de la magia del teatro, que reproduce un mundo ajeno a la realidad, pues ésta en concreto se nos muestra como un mundo de penurias, resultando esta visión de mundo, una vía de evasión a ésta. Lo real maravilloso no deja de estar ausente en la confluencia temporal del pasado y el presente, pues es ahí donde se produce el instante mágico, donde la concepción de Latinoamérica será central, ya que en ella el mundo pre-moderno, persistirá en el mundo moderno y el mundo moderno, persistirá en el mundo post-moderno. Es decir, una superposición de realidades y cosmovisiones.

No obstante, lo maravilloso posee inclusive una visión mucho más abarcadora, pues si bien es compartida por ambos autores, no tendrá la misma significación para ambos, pues para Borges lo maravilloso estará vinculado al indigenismo, a la búsqueda de identidad, la que se construirá tanto social, es decir, encarnando en la conformación de nuestras raíces como subjetivamente, esto último en íntima relación a lo comprendido por Carpentier. En el caso de Carpentier, la imagen de mundo que nos representará es aquella que como bien apunté con anterioridad, convergerán múltiples cronotopías, donde motivos y temas como el viaje y la formación del héroe serán fundamentales. A su vez esta presencia de temporalidades y espacialidades diversas, hará que se vaya constituyendo un mundo cuya identidad será mestiza, pues nos veremos enfrascados en un barroquismo europeo de viejo cuño, junto a una realidad afroamericana, que es el caso del ángel tocando maracas, dos mundos que se aúnan y superponen, cuyas visiones y perspectivas se entrechocan.

Pero lo maravilloso ante todo surgirá por lo inesperado, por un cambio de perspectiva, por una iluminación inhabitual, constitutiva de una visión de mundo superrealista, la que en Carpentier constituirá un clisé, pues la realidad latinoamericana es más surrealista que la construcción artificiosa del surrealismo europeo. En cambio para Borges, lo maravilloso se situará como una concepción irracional, relativa al ámbito de la fantasía, de los deseos, de lo nuevo y extraño.

En Ficciones se expone el hondo sentido de la materia novelística de la que hará uso Borges, que en conjunto conformarán esta realidad paralela, en esta otra dimensión de lo real, en definitiva la maravilla, que  no está exenta de adjetivaciones tales como lo nuevo e ilusorio, así nos reseña la obra borgiana José Luis Rodríguez Zapatero en su prólogo a esta portentosa obra: “Con seguridad el título, que nos sugiere la idea de mundos imaginados y puramente ilusorios, es sólo una sutil ironía del autor, una más, que nos señala lo terrible y maravillosamente real de sus argumentos. Después de leer a Borges el mundo real multiplica sus dimensiones y el lector, como un viajero romántico, vuelve más sabio, más pleno, o lo que es lo mismo, ya nunca vuelve del todo.”[3]

¿Pero cuáles son las temáticas y motivos que hacen de Ficciones una obra de lo maravilloso, cuál es en definitiva su materia novelística? En el prólogo a la obra, queda de cierto modo de manifiesto cuáles serán éstas y cómo se irán encauzando a través de los diversos relatos e historias que la conforman y cómo la van singularizando: “En ella se resumen los principales temas, los intereses intelectuales más queridos del autor. En todas las historias de este libro el tiempo es, de un modo u otro, un personaje central. También lo es la literatura, los libros. Libros en los que está escrito el destino de los hombres y que por eso son a la par tan necesarios como inútiles. También el destino es una preocupación borgiana, un destino que no es más que el reconocimiento de que nuestros afanes e inquietudes, que aquello que nos parece incierto, que sólo es un deseo o un temor, tiene otra cara, una cara cierta, cerrada. Lo que en el anverso es azar, en el reverso es necesidad.”[4] Así entonces queda patente que tanto el tiempo, que no será unívoco, la literatura y el destino son tres componentes centrales que configurarán el acto y visión de mundo de lo maravilloso, pues ésta es ante todo un acto, que en la medida que aquellos componentes se ven entrelazados e inclusive alterados ante los ojos del lector, generan esta experiencia surreal, de la maravilla.

A continuación analizaré algunos de los principales cuentos e historias presentes en Ficciones, de los cuales desprenderé algunos rasgos de lo maravilloso, entre ellos destacan principalmente “La Biblioteca de Babel”, en la que encontraremos diversos aspectos que denotarán la maravilla, es decir, lo extraordinario, aquello que rompe con la lógica de lo cotidiano, la que es enmarcada por metáforas tales como la del universo, analogía que no es menor, pues alude ante todo a su carácter universal, infinito, atiborrado de galerías y libros. De igual modo, se sitúa la presencia de elementos que rompen la estructura e ilusión de la maravilla, tales como el espejo el cual duplica las apariencias y, por tanto, se convierte en el elemento que le otorga el carácter de infinitud a la biblioteca, así podemos concluir que lo maravilloso está en un continúo fluir con lo cotidiano, vale decir, no podría existir si no existiese éste, cuya realidad es transformada y modificada, adquiriendo matices a veces inverosímiles, vale decir, nos vemos envueltos en una dialéctica entre la realidad de lo cotidiano y la irrealidad de lo maravilloso.

Otras manifestaciones de la maravilla se logran a través de las historias que circundan a la Biblioteca, las que se remontan a un pasado lejano, las que a su vez se ven ampliadas, extendidas, hechas y re-hechas una y otra vez, las que dan cuenta de las experiencias vividas y por vivir, al fin de cuentas, las experiencias de toda la humanidad y también de cómo a través de la mera conjunción de los caracteres de un alfabeto se logra configurar toda la historia de la humanidad, tanto aquello que ya ha sido registrado, como aquello que aún no ha sido creado por el ser humano, lo que engloba en sí mismo un carácter de misterio y maravilla por ser hechos que escapan a lo verosímil: De esas premisas incontrovertibles dedujo que la Biblioteca es total y que sus anaqueles registran todas las posibles combinaciones de los veintitantos símbolos ortográficos (número, aunque vastísimo, no infinito) o sea todo lo que es dable expresar: en todos los idiomas. Todo: la historia minuciosa del porvenir, las autobiografías de los arcángeles, el catálogo fiel de la Biblioteca, miles y miles de catálogos falsos, la demostración de la falacia de esos catálogos, la demostración de la falacia del catálogo verdadero, el evangelio gnóstico de Basílides, el comentario de ese evangelio, el comentario del comentario de ese evangelio, la relación verídica de tu muerte, la versión de cada libro a todas las lenguas, las interpolaciones de cada libro en todos los libros.”[5]

Entre aquellas historias se encuentran las de las vindicaciones, las que generan ese carácter de fantasía irreal, tras la caracterización de hazañas épicas en las estanterías de la biblioteca, cuando no pocos hombres luchaban entre sí, para obtener un libro, el que guardaba asombrosos misterios y enigmas: “En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron...”[6]. No podemos soslayar tampoco que este afán universal de búsqueda conllevaba al desentrañamiento de dos grandes misterios de la humanidad, es decir, el origen de la Biblioteca y del tiempo, con ello se expande y extiende una vez más la expresión de la maravilla como son el carácter misterioso de esta biblioteca que posee miles de secretos a su haber, al igual que el tiempo, uno de sus mayores secretos y mejor guardados, que como bien se mencionó desde un principio es uno de los temas transversales en la obra borgiana.

De la misma manera nos podemos centrar en la gramática, en el lenguaje mismo y en sus múltiples posibilidades y combinaciones, en la multiplicidad de lenguas secretas y dialectos en los que están escritos los infinitos libros que conforman la biblioteca, es decir, en aquella combinatoria se manifiesta una vez más la maravilla, pues lo desconocido no sólo es un misterio a descifrar, sino que se nos abre un nuevo mundo de sentidos que creíamos no existía. Sin embargo, frases disparatadas que surgen tras determinadas combinaciones no son la exclusión a la regla, pero como se explica posteriormente, adquieren al menos otro sentido que puede no ser el natural, pero no está exento de éste completamente, no dejando cabida por lo demás a que surjan palabras sin sentido alguno, cuya combinación de caracteres no remite a nada: “En efecto, la Biblioteca incluye todas las estructuras verbales, todas las variaciones que permiten los veinticinco símbolos ortográficos, pero no un solo disparate absoluto. Inútil observar que el mejor volumen de los muchos hexágonos que administro se titula Trueno peinado, y otro El calambre de yeso y otro Axaxaxas mlö. Esas proposiciones, a primera vista incoherentes, sin duda son capaces de una justificación criptográfica o alegórica; esa justificación es verbal y, ex hypothesi, ya figura en la Biblioteca. No puedo combinar unos caracteres  dhcmrlchtdj.”[7]

Otro de los relatos que no podemos olvidar y que resulta imprescindible en la narrativa borgiana, ante todo para poder dilucidar los misterios de los sentidos e inclusive de lo extra-sensorial encarnados en la memoria de un solo hombre, Ireneo Funes y cómo el prodigio de su memoria da cabida a la vivencialidad de sentimientos y emociones diversas, cuya historia comienza siendo narrada por alguien que lo conoció, quien recuerda los momentos e instantes compartidos junto a él, comparando la memoria de un hombre cualquiera como lo es él a la de Funes, quién era un verdadero prodigio, a través de él se nos relatará su historia, conociendo características tales de su persona como que sabía siempre la hora como si fuese tan exacto como un reloj, sin necesidad alguna de consultar alguno, como veremos posteriormente.

 Por otra parte, debido a que había quedado tullido, sus capacidades sensoriales y nemotécnicas que había desarrollado, se acrecentaron aún más, ejemplo de ello se aprecia en la siguiente comparación: Nosotros, de un vistazo, percibimos tres copas en una mesa; Funes, todos los vástagos y racimos y frutos que comprende una parra. Sabía las formas de las nubes australes del amanecer del 30 de abril de 1882 y podía compararlas en el recuerdo con las vetas de un libro en pasta española que sólo había mirado una vez y con las líneas de la espuma que un remo levantó en el Río Negro la víspera de la acción del Quebracho. Esos recuerdos no eran simples; cada imagen visual estaba ligada a sensaciones musculares, térmicas, etc. Podía reconstruir todos los sueños, todos los entresueños. Dos o tres veces había reconstruido un día entero; no había dudado nunca, pero cada reconstrucción había requerido un día entero. Me dijo: «Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo». Y también: «Mis sueños son como la vigilia de ustedes». Y también, hacia el alba: «Mi memoria, señor, es como vaciadero de basuras». Una circunferencia en un pizarrón, un triángulo rectángulo, un rombo, son formas que podemos intuir plenamente; lo mismo le pasaba a Ireneo con las aborrascadas crines de un potro, con una punta de ganado en una cuchilla, con el fuego cambiante y con la innumerable ceniza, con las muchas caras de un muerto en un largo velorio. No sé cuántas estrellas veía en el cielo.”[8]

Finalmente concluiré señalando que al igual que en la Biblioteca de Babel, también destacará lo maravilloso e inverosímil en Funes el memorioso, pues si bien el relato de testigos y personas que lo conocieron corroboran la existencia de un hombre con tales capacidades y características, resulta de escasa credulidad para quién está lejano a la historia y/o el relato, inclusive para nosotros como lectores, que nos vemos enfrentados a tan inaudito caso, donde se llegó a inventar un sistema de numeración propio, que en apariencia se encontraría en contra de toda lógica y sentido común, lo que se extendería al extremo cuando se nos cuenta que su capacidad para recordar era tal que se prolongaba hasta la descripción más mínima de detalles y que sin duda alguna resultaba difícil de creer a ciencia cierta en tan deslumbrante capacidad:  “En efecto, Funes no sólo recordaba cada hoja de cada árbol, de cada monte, sino cada una de las veces que la había percibido o imaginado. Resolvió reducir cada una de sus jornadas pretéritas a unos setenta mil recuerdos, que definiría luego por cifras. Lo disuadieron dos consideraciones: la conciencia de que la tarea era interminable, la conciencia de que era inútil. Pensó que en la hora de la muerte no habría acabado aún de clasificar todos los recuerdos de la niñez.”[9]



[1] “Historia de la novela hispanoamericana”, Cedomil Goic, Valparaíso: Ed. Universitarias de Valparaíso, 1972.  . Pp. 206. Alejo Carpentier. (La Habana, Cuba, 1904).
[2] Ibídem. Pp. 206-207.
[3] Ficciones, Jorge Luis Borges. Prólogo de José Luis Rodríguez Zapatero.
[4] Ibídem.
[5] Ibídem. Ficciones. “La Biblioteca de Babel”, Jorge Luis Borges. Pp.  40.
[6] Ibídem.
[7] Ibídem. Pp. 41.
[8] Ibídem. Ficciones. “Funes el memorioso”, Jorge Luis Borges. Pp.  53.
[9] Ibídem. Pp. 54.

Mi arte poética

Arte poética (José Chamorro)

Escribo desde el alma que aniquila la razón y no de sin razones del corazón deseadas. Escribo porque nací poeta en una generación ...