Prosas poéticas del primer día que te conocí.

Prosas poéticas del primer día que te conocí.

¿Lo recuerdas?, ¿Fue bello no?, tal vez solo sientes las emociones de ese instante primero

¿Era noche o día? Mas qué importa, ese fue el día que te conocí, en él se nubló el pensamiento

No sé si proso o escribo poesía, mas qué importa. La poesía es más de lo que se puede nombrar

¿La vida es sueño dices? Para mí el vivir es un momento para enamorarse, para olvidar

¿Acaso no se olvida el primer amor? No, ése es el que te marca cada hora de esta estela fugaz

A veces creo que este torbellino que me invade solo es un placentero juego del corazón

¿Pero lo nuestro es prohibido no?,  ¿Amar no es acaso la libertad del alma?

Sentencias, insinuaciones, búsquedas que al final solo son una ironía del sentir

Los colores agrestes y la negrura de la melancolía inundaron ese día mis ojos de esperanza

Fue esa hora, ese minuto la reminiscencia de los colores del amor

Carmesíes,  pardos, verdes primaverales y arcoiriseados azules flamearon en las nubes

En un abrir y cerrar de ojos se evaporó. Ya no estabas, solo tus palabras flotaban en el aire

Apareces y te desvaneces como si el tiempo fuese nada y el mundo se detuviese en tus manos

¿Pero lo nuestro es prohibido no?, mas qué importa, ahí estás tú y estoy yo

No dejes de ser la felicidad de las mañanas, ésas que sonríen al ocaso del firmamento

Si aun tu boca clama ese licor de almíbar, no le niegues degustar efluvios de pasión

Desbocado y roto como marchita rosa yace ese vivaz fuego que nos cautivó

Tómalo, déjalo en tus manos y cuídalo como tu primer beso de amor

No olvides los suspiros de un alocado corazón, él no miente, sabe más de lo que su voz pronunció

Las prosas son el final del primer día que te conocí, o el cierne de un principio no escrito

¿Pero lo nuestro es prohibido no? Mas eso dejémoselo al destino.

3 agosto 2017. José Patricio Chamorro.

Pensamientos y determinaciones. (3 agosto 2014).

Tantos caminos que nos pone y ofrece la vida, pues ésta nos regala a diario la oportunidad de vivir y comenzar de nuevo. Tantas direcciones por donde seguir el camino, pero éste no es único, tiene muchos recovecos y directrices, hasta bisectrices sí se quiere, intersecciones más, otras menos y uno con indecisiones de no saber dónde ir, sino que entregarse más bien a los azares del destino. Nada es casual en esta vida, ni el menor de los detalles, pues siempre he creído que todo está determinado y como en una novela de corriente de consciencia donde se superponen los planos temporales y físicos, la vida se presenta como una invitación a vivirla, tal cual es, con sus imprecisiones que no son más que la maquinaria y engranaje perfecto de un todo creador.

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Puede parecer absurdo, pero un paso no menos importante en la vida, es cuando eres capaz de estar solo noches completas, un poco aislado del mundo, no sentir miedo, sino que valerte por ti mismo, ser feliz, disfrutar cada momento contigo mismo, los silencios, la tranquilidad y meditar de vez en cuándo si estás haciendo bien las cosas. Hace un par de años no me acostumbraba a vivir solo, la sola idea me daba un poco de pavor, no obstante, con el tiempo le he ido tomando cariño a esa soledad, ya que siempre encuentro algo que hacer y matar esas horas, finalmente las dedico a algo que me haga crecer un poco o simplemente leer un libro, escribir o ver alguna película de la vida -entendiendo la soledad y sus silencios.-

Eres el silencio que habita en mí.

Eres el silencio que habita en mí.

Lugares que hablan son las voces de la consciencia infinita

El terciopelo de verdes prados son mi alegría matutina

La inspiración exhala versos, poemas y diatribas del corazón

La bullente y furiosa sangre de mi placentera existencia es porfía de amor

Amé tu belleza cotidiana como tostadas crujientes de tu piel sureña

La devoro, la hago mía, la acaricio y el paladar degusta su sabor etéreo

Ahí estás tú en tu habitación, en ese espacio que te habita

Arranca, corre, vuela, sé libre y sutil con las alas al viento

Olvídate de esos amores del pasado, son solo la apócrifa  sentencia de soledad

En tus raíces encuentro la voz, en tus profundidades más oscuras me estremezco

Remece mi humanidad, evapórame con besos de pasiones equinocciales

Abre las puertas de la afrodisiaca carne de tu virginal primavera

Mujer, deseo es tu corporeidad paradisiaca, lujuria mi pecado capital

Los mares se desbordan en tu presencia, tu sonrisa es eclipse lunar

La tierra está en penumbras, solo tú brillas regocijada en la oscuridad

El universo se detiene, lo cautivas con tus manos de ensoñación

Eres el big bang universal, en ti germinan las ancestrales galaxias

Eres el principio y el fin, el último adiós del primer beso

Eres el silencio que habita en mí.

José Patricio Chamorro, 1 agosto 2017.

Recuerdos en penumbra. (Ejercicio de escritura intertextual).

Diciembre 11, 2009                      (Unos de mis primeros poemas)

¿Dónde están los recuerdos?

¿Dónde están los recuerdos?,

¿Dónde ha quedado la esencia de mi existencia?

Quiero volver a sentir, quiero volver a amar

No quiero olvidar mi pasado, quiero encontrar mi verdadero yo

Sin olvidar la inocencia de aquel niño que su utopía vivió

Quiero reencontrar mi alegría, pretendo ser libre

Y alcanzar el ideal de

ARMONÍA

No quiero vivir en la amargura,

sólo aventurarme en esta vida, que es tan sólo una.

Nostalgia, cruel y despiadada como tú no hay ninguna

Eres capaz de invadirnos y clavar con afilado brío nuestro corazón con tu espada

No dejaré que domines mi existir, relegada estarás como un animal abyecto

No dejaré me sumerjas en estados de sopor e in-fortunio alguno

Nostalgia, te aborrezco

¿Cómo vivir sin decaer en tu manto de penumbras?

Nostalgia, tú que entristeces el alma con la aflicción de tu tormento

No te olvides de este profeta sediento de recuerdos y anhelos.

(Poema a modo de escritura intertextual con uno de mis primeros poemas: ¿Dónde están los recuerdos?)

Recuerdos en penumbra.

Recordar la penumbra de una fugaz  palabra que rompió el silencio

Tiempo desvanecido en momentos del ayer y, sin embargo, permanece

Palabras, papeles anquilosados a la memoria del instante

Sed de inspiración en una noche en que los astros se alinean a destiempo

Vivir como acto culmine de la creación en la historia de los errantes

Fuego acuoso en los efluvios de una consonántica sílaba de amor

Alardes, bufonadas, palabras, ésas que vienen y van

Revolotean por los aires como cometas bajo el estrellado firmamento

Eclipsan tu nombre, son Amapolas y Gardenias en el jardín de tu sonrisa

¿Acaso recordar no es el acto más puro de amor?

¿Qué fuimos sino briznas de pensamiento?

¿El sentimiento que nos embargó, qué fue sino ilusiones del atormentado ruiseñor?

Ese que canta a la Rosa y con sanguinolenta espina sufre su carmesí dolor

Estocadas al corazón son los primeros amores

Y la vida es el único que jamás olvidamos

Nos aferramos a sus diurnos sueños como si durasen una eternidad.

1 agosto 2017.

Anécdotas santiaguinas. (1 agosto 2014).

Intento ser igual en todas partes, hace no mucho, venía de regreso en una micro hasta Ñuñoa, después de haber estado toda una tarde en una actividad cultural y se sube una señora muy extraña, con reacciones exageradas y se pone a leer algo así como porque estaba cohibida o porque nadie se habla en la micro o en el metro -lo que es común en Santiago.- y se le cayó un papel y en vista que nadie se lo recogía, amablemente me paré de mi asiento y se lo iba a pasar y me miró con cara poco menos que de odio. Sin embargo, el día tiene buenos augurios siempre y yo no creo en la casualidades, pues siempre y esto me hace creer cada vez en algo superior, sea Dios, que siempre está en tu camino, antes que sucediera esta historia, me había encontrado con una gran amiga, quién con sus palabras y oraciones de cierto modo alivianó mi alma, aquello iluminó mi día, pues una seguidilla de situaciones posteriores a que ella me bendijo y protegió con la palabra de Dios, recibí sólo bendiciones. Dinero que salió de la nada y con el que no contaba, con lo que suplí mi día, en la expo de los pueblos originarios había micrófono abierto e intervine en varias oportunidades y en varias ocasiones saqué aplausos por mis intervenciones y había mucha gente, estaba practicamente llena la estación de metro y después pasé a comprar algunos artículos que me parecieron interesantes, fuera de algunos libros muy baratos. Sin duda fue un buen día y me quedé a ver los bailes folklóricos.

De azares y perspectivas. (30 julio 2014).

Hay azares en la vida que son difíciles de explicar, a veces uno se propone algo en el día, una acción, recorrer determinados lugares, -que siempre suelo hacer-, salir a caminar y entender un poco más la vida en perspectiva, en otras pueden pasar y suceder mil situaciones inesperadas, pues nunca se sabe lo que depara la vida.

Hoy fue un día de ésos en los que había planificado algo, que resultó bien, pero si no hubiese sido por la suceción de acontecimientos que le siguieron y mi entusiasmo ante aquello, no hubiese conocido a un grupo de jóvenes cristiano-evangélicos que amablemente le ofrecían un café gratis a todo transeúnte. Me pareció agradable y pasé a conversar con ellos, pues siempre hablar de Dios y respetar las posturas y creencias del otro, puede resultar interesante, dado que soy agnóstico y a veces hay personas más bien escépticas, sin embargo, lo importante es comprender la existencia, la vida.

En más de una oportunidad se me han presentado este tipo de situaciones, que me recuerda que hay algo superior, que escapa a mi comprensión, sea Dios u otro ente o el azar o causalidad en la vida, que determina los lugares y personas que conozco, gracias a la vida, suelo llegar a buenas manos y escuchar sabias palabras, las vibras positivas de las cuales me quiero rodear para lograr mis metas en esta vida, siempre me acompañan y las comparto con quiénes irradian y transmiten esa positividad, alejando las energías negativas, es un asunto de creer  en las vibras, en la energía, el aura o si se quiere el alma, es conocerse y reconocerse en el otro y comprender a través de sus vivencias por qué eligió ese camino, al fin y al cabo, todos somos solos, almas errantes en esta tierra que buscamos nuestro nicho y compartir con quiénes están en esa misma búsqueda junto a nosotros o por su cuenta, es mejor retroalimentarse y creer en el valor de la vida y lo que nos presenta, a veces desafíos, en otras conocimiento y vivencias, esas paradojas que te permiten descifrar misterios que escapan a la razón y al sinsentido, en el fondo escoger lo que te hace feliz y si se comparte junto a otros es lejos la mejor experiencia a vivir.

Entre lo positivo de este grupo, estaba algo que he visto en algunas ocasiones y que se está masificando en Chile, ya que ofrecen abrazos y sonrisas gratis, lo que en una sociedad tan individualista como la nuestra es algo no menor, como lo que hacen ellos, pues con un café, el compartir con otros, el escuchar, no sólo de Dios, sino que de otros temas, de entender a veces el dolor ajeno. Tal vez se pueda tener todo en esta vida, tanto material como simbólica, pero la soledad como la indiferencia, son cosas que no se pueden comprar, no poseen valor monetario alguno.

Plaza Ñuñoa, Santiago de Chile.
30 julio 2014.

Recaídas.

Recaídas.

Recaigo en ellas o con ellas, ya no sé. Son las palabras mi recaída perpetua

Son como el primer amante, vivaz fuego en el rescoldo del ayer

Retornos, viajes a las frágiles horas de una llamarada apasionada

Imposible es dejarlas, olvidarlas sin perderse nuevamente en ellas

Son como amores de verano o tal vez de invierno, ya no sé

Solo me atrapan, me arrastran y me sumergen en su sentir de espanto

Me llevan en ancas por bellísimos paisajes de primavera, en otras en otoñal espera

Me rehabilito,  me alejo, me pierdo en segundos que son mundos de poesía

La imaginación absorbe y retumba, reverbera en los espacios y su eco permanece

Sonidos,  imágenes,  fluorescencias y colores primos anochecen en crepusculares atardeceres

Mis manos,  mis labios las poseen o ellas poseen mi humanidad toda, ya no sé

Etéreas,  incandescentes y fulgurosas arrebatan mi cordura en pasiones de julio

Caigo en el viejo ardid de las palabras y su urdimbre de textosidades inconclusas

Es tantear a ciegas el hilo de plata en las postrimerias de mundos posibles

Son tiempo escarchado en lluviosas tierras de bravía con sabor a muerte

Es el petricor en la humedad de un beso degustado en el sur de Chile

Es manantial, hoja perenne en el árbol de la vida y su último llanto

Es una sonata de Mozart en la fugaz sinfonía del etéreo Amor

Es el placer oculto de recaer en ellas, las infieles,  las cinicas

Degustan besos de almíbar y engatusan a los poetas, ellas las promiscuas palabras.

José Patricio Chamorro Jara
Chillán,  28 julio 2017.

Mientras viajaba:Nuevos rumbos. (29 julio 2014).

Mientras viajaba, venía muy inquieto,pues cuando llegué hace prácticamente 5 años a Santiago, venía y tenía muchos ideales, esperaba mucho de mí mismo y de lo que entré a estudiar, al mirar hacia atrás, veo mucho esfuerzo de por medio, muchas lecturas y horas en vela, pensaba en cómo sería mi vida si hubiese tomado otro rumbo; tal vez no muy distinta. A veces volver a comenzar o tomar otras decisiones puede hacerte encontrarte a ti mismo, lograr esos objetivos propuestos y metas, mirar hacia adelante. Tengo a mis padres, su apoyo incondicional y siempre que se deja algo atrás, es un augurio para un comienzo con expectativas, si bien seguiré estudiando literatura, veo en ella no sólo una fuente de conocimiento, sino de riqueza personal y sea donde sea que vaya, daré lo mejor de mí. Dicen que todo sucede por algo en esta vida y ayer cuando miraba por la ventana, veía mi reflejo, de un joven de veintitrés años con toda una vida por delante, pero que ya no es el mismo chico que salió de una ciudad más pequeña, esa inocencia y forma de ver la vida cambió. Veo las cosas desde otra perspectiva, tal vez confío menos, pero todo tiene un propósito y ése es el que debo cumplir, mis sueños no decaerán y mi ánimo tampoco. otra etapa, otras experiencias a descubrir, nuevos caminos se abren y las puertas aún no se cierran. Más allá del horizonte hay un mundo por descubrir.

PD: Ad portas de una nueva vida, comenzar de nuevo,  pero esta vez con más experiencia y mayor certeza de mi camino retornando a la ciudad de Chillán. 

Contemplaciones de lluvia. (28 julio 2014)

La lluvia es un estado natural que propicia la escritura, la meditación. Ayer antes de dormir, me quedé contemplando frente a la ventana cómo caía cada gota de agua, esa conexión que te hace pensar en la gracia de vivir, en sentir la naturaleza tan próxima y a la vez tan lejana, en querer poetizar el tiempo y el espacio, en nombrar los silencios, en proyectar los atardeceres y captar el tiempo, las nostalgias, los ayeres, el pasado, el presente y el futuro.

La lluvia es un estado natural que purifica el alma, el espíritu mismo, el cuerpo cae en armonía con los sentidos y todo parece seguir el curso de la vida, el flujo vital, el sentido de la existencia. La poesía así como la vida son los elementos que clarifican el ánimo y te permiten seguir, la lluvia es la entrada al portal de un amor no correspondido en vías de corresponderse por el poder de las palabras. Así como dos personas que cruzaron sus vidas un día y se reencuentran a sí mismos y se enamoran bajo el diluvio universal que da pie para reencantarse con el amor de dos almas que cruzaron sus caminos y que expresan su sentir a través de las palabras.

La lluvia inspira al amor en el sentido estricto de la palabra y los recuerdos nostálgicos de quién extraña vivir de la presencia inolvidable de esa alma que compartió una misma sensación.

Mi herida eres tú.

Cierta heridilla.

“Mientras me rasuro pasa por el espejo tu encanto:

Entra y sale de él, espuma

Y chispa de sangre. Me trizo,

Me alitero maquinilla en mano contra

las olas.

También tú

Te aliteras.”                Gonzalo Rojas.

Mi herida eres tú.

Tu silueta se refleja en la imagen de un espejo sonoro

La habitación se expande en ráfagas luminosas de silencio

Estás tú, frágil, inaudita como amante plena de devociones

En súplicas mi cuerpo atenaza el deseo a intemperie de nuestra piel

Y se cobijan en suaves orgasmos los abismos del instante

Oscura, pétrea y marmolada soledad es la melancolía de mi llanto nocturno

Tu voz chispeante abre sangrientas venas de espuma mortal

Mi sentir se resquebraja como azulejos de cristal en lagrimiantes estalactitas

Vaiveneantes emociones se balancean

Son voces de  violáceos misterios de una aliteración.

Autor: José Patricio Chamorro.

Poema intertextual a modo de reescritura de “Cierta Heridiila” del poeta Gonzalo Rojas, como creación surgida en la jornada-taller con el escritor Héctor Hernández.

Centro Cultural Gonzalo Rojas, Chillán 26 julio 2017.

Oficio de poeta.

La poesía es un arte que se cultiva con los años. Si bien en muchos casos hay un saber innato, un conocimiento que podríamos llamar “desde la cuna”, se vuelve imprescindible pulirlo, pues no poco  ha trazado la pluma de los escritores hasta ahora y, sumar un nuevo escrito para aquello donde existe una larga tradición, requiere de gran originalidad, talento y dedicación. Ya lo decía Albert Einstein, 98% de sudor y 2% de talento. Es precisamente esta fórmula que en apariencia resulta mágica, donde el trabajo constante, el dedicar horas a mejorar y detectar los errores, aunque muchas veces nos demos por vencidos, que como Sísifo cargamos la pesada roca de aportar al menos con un verso que perdure y trascienda el imaginario de una época, nos permitirá finalmente llegar a ser escritores más avezados.

¿Pero un escritor, un poeta, nace o se hace? Tal vez nunca podamos responder esta interrogante, pero de seguro ningún novel escritor obtuvo el nobel solo por su habilidad escritural. Se requiere de mucha paciencia, revisión,  a veces años de estudios, lectura de autores, textos de otras culturas, otros idiomas, conocer otras fonéticas y cosmovisiones, enriquecerse con vivencias personales, viajes, incluso haber sufrido por amor es válido para llegar a ser un poeta. ¿Acaso todo buen poeta no ha escrito al menos un verso al amor? Este trágico sentimiento que arrebata más de un suspiro, es el que más volúmenes ha generado en poesía y aquello, sin lugar a dudas no es casualidad.

Nunca es tarde, para ser la agota que endulce el océano de la palabra. Así que no te des por vencido, el maestro Whitman en su tiempo ya nos incitaba a la creación, que todos podemos dejar una huella de nuestro paso por este mundo, ¿o sino, acaso no vale la pena al menos haberlo intentado?

                                                               José Patricio Chamorro,              3 de junio 2017.

Caminatas y pensamientos. (16 julio 2014).

Acostumbro las más de las veces salir a caminar, llegar y partir, me hace sentir libre, son esos momentos en la vida de todo escritor en los que necesitas encontrarte a ti mismo, pensar para tus adentros. A veces decido salir con lápiz y papel en mano a escribir, otras tomo mi cámara y fotografío los lugares que recorro, siempre fijándome y captando detalles distintos, las formas de las calles, el trato de la gente, los silencios, los árboles y plazas, las casas, sus colores y cómo compactan con el ambiente, cómo pasa en ellas el transcurrir del tiempo, cómo independiente de los años pareciera que permanecen incólumes, cu´antas historias encierran esas calles y casas, la vida es un transitar errante, por ello, por sentirme libre, salgo siempre a caminar...

Cristales rotos o Ausente Edipo.

Cristales rotos.

En tardes de lluvia mi alma lloraba por tu ausencia

Pedía a gritos reencontrarse en tu camino de nostalgias

Ahora vienes,  te vas y me tomas por sorpresa

Haces como si nada, las horas ya marchitas se han perdido en tus palabras

Vienen,  van, se desvelan como amantes de madrugada

Un deseo, una sentencia. Corazones rotos, desquebrajados de promesas

Nos cautivó sin darnos cuenta, nos ató a una encrucijada, un mar de turbulencias

Las emociones desbordan el cautiverio de tu pensamiento

El cristal se ha roto, Esperanza yace entre mis manos

Me observa, se apodera prófuga de mi corazón abatido en soledades

Juntos empuñan mi escritura abrasadora,  en llamas devoran nuestra historia

Como estalactitas caen en picada,  resquebrajándose en sentires de emoción

Ira, Desolación,  Tristeza,  Pasión,  Desconsuelo y Amor

Escenas trágicas se desvelan en la cinematografía de la vida

No soy yo, eres tú quién me ha abierto su corazón.

El anfiteatro apaga sus luces,  el telón no se ha cerrado

Esperanza llora lágrimas carmesíes, son venas abiertas

Es el sanguinolento río que purga las estelas de emoción

Ira purifica su canto rabioso en versos de calmo perdón

Desolación abraza tu pecho y se cobija en tu regazo

Tristeza, curará las heridas que el sufrimiento causó

Pasión y Desconsuelo caminarán juntas hasta el último adiós

Esperanza ya no llora, sus lágrimas solo fueron briznas de amor

No soy yo, eres tu quién me ha abierto su corazón.

José Patricio Chamorro Jara
Chillán,  14 julio 2017.

PD Cuando inesperadas personas y circunstancias nos sorprenden en esta vida con su llegada, sus ires y venires de ausencia.

"No existe cosa más recta que una escalera torcida y no hay nada más integro que un corazón roto"

(Rabi Menajem Mendl de Kotzk)

Paciencia: Virtud de pocos, deseo de muchos. (14 julio 2014).

Paciencia:  Virtud de pocos, deseo de muchos.

La paciencia es una de las mayores virtudes que uno desarrolla en la vida, que independiente qué obstáculos se nos presenten, qué trabas tengamos o qué se nos imponga en el camino, siempre nos conducirá hacia adelante. Si bien como seres humanos somos emocionalmente propensos a descontrolarnos y desbordarnos en emociones, lo cual no es negativo, ni bueno, ni malo, ésta se transforma en la vida misma, en las acciones, en cómo nos sentimos con nosotros mismos y con quiénes nos rodean.

A veces la soledad es la mejor aliada para desarrollar la paciencia, sin embargo, ésta se logra en relación con la naturaleza, en la introspección, en el conocerse a sí mismo y hacer el mejor intento, sin mirar atrás, siempre adelante. Desde temprana edad desarrollé esta virtud, pero a todos nos cuesta mantenerla, a veces por los avatares mismos de la vida, al menos me permite controlar ciertos aspectos, lo que generalmente me anima a pensar en positivo y no en negativo. La paciencia me mantiene mantenerme en calma frente a los problemas.

Horas en vela.

Horas en vela.

Tic-tac, merodea el tiempo en las manecillas del reloj en madrugada

Toc-toc toca a la puerta de la noche enciernes la hora esperada

Habito los espacios del silencio en las sinfonías del recuerdo ausente

Se precipitan a cabalgatas furibundas los ecos de la hora nona

La décima de las fugaces tonadas hacen mella en mi sentir de espanto

Undécima pujanza; la madre de los sueños de madrugada asoma su rostro

Zigzaguea el romántico fulgor del tiempo absoluto. Las cero horas hacen su revés

Vaiveneante, sonora y musical en claroacordes nocturnos llega la hora prima

Su función va a comenzar. Lápiz al ristre,  papel adosado en tintas negras

La poesía su aparición hace en el anfiteatro de la segunda campanada

Como intervalos sonoros se despliegan los estertores de la hora tercia

Ton... Retumba, la muerte acecha, retumba. Ton... Se aleja,  se evapora

Ton... Ha desaparecido en el último adiós,  rehuyendo amaneceres del ayer

La vida transita frágil y pálida en las horas en vela de nuestras madrugadas

Es el último rescoldo de la memoria de la mortal existencia

Es un túnel crepuscular en el vals del Tic-tac de un reloj de arena.


José Patricio Chamorro Jara, 13 julio 2017. Chillán.

PD: Escrito a las 3 de la madrugada. 

Lluvias de Julio.

Lluvias de julio.

Llueve en la furtiva soledad de nuestros cuerpos en vela

Amanece en rocío nuestras sábanas húmedas de amor

Dulzor de almíbar es el placer del paladar gustoso

Sabrosos encantos son tus manos en la cobertura de mi piel

Achocolatadas se posan en mis labios como ansiado caramelo

Caen como gotas de lluvia en las venas abiertas y agrietadas de la madre tierra

Penetran sus raíces hasta las profundidades de sus recónditos valles de misterio

Se solazan cual torreones y promontorios de la Babel ancestral

Mas las tormentosas aguas antedeluvianas profetizan besos de olvido

Los fríos invernales atestiguan el pasar de los días y las horas

El tiempo es sentimiento eclipsado por invernales miedos del corazón

La voz de tu pecho clama a gritos el eco de mi canto

Las golondrinas han migrado en búsqueda de vientos de augurio

Promesas transatlánticas de lejanas costas en mares embravecidos

Julio, nostalgia de lluvia en los cielos del destino.

José Patricio Chamorro Jara, 13 julio 2017.

Chillán.

Heridas punzantes.

La palabra, fiel compañera de dichas y gozos en la felicidad de la vida

En aciaga traición puede aniquilar nuestros días de amor y prosperidad

Oscuridad absoluta cubrirá nuestros prados en flor primaveral

De malezas ennegrecidas envenenará el alma del que una noche las amó

¡oh, frigidas altaneras! Cobardes y maliciosas que acallan al poeta

Merecen la ignominia, ser olvidadas como las viles rastreras que son

Ustedes que al corazón enamorado encantan de ilusión

En amarga desolación acechan las horas de mi sentir más profundo

En pesares sumergen mi alma en pena, deambulante de traslúcidos misterios

Antropófagas, se alimentan de los cuerpos en existencial agonía

Profanan los silencios y aturden con narcisa belleza los placeres terrenales

La carne les deleita, la atermitan y devoran como leprosas ratas

Abren el pecho y carcomen sus entrañas

Al corazón magullan e infartan de dolor

Infecta está la herida que derrama lágrimas de rencor

Sanguínolento color enturbia el rostro hastiado y marchito

¡Sanguínis terra! Tierra sanguinaria y putrefacta es germen de su maldición

Hórrido es el punzante puñal que al corazón hirió del mortal amor.

11 julio 2017, Chillán.

José Patricio Chamorro.

Pensamientos del arte del vivir. (8 julio 2014).

La vida pasa un poco por los lugares en los que estamos, los que siempre que los visitamos, tras cada nueva vivencia nos dejan nuevas sensaciones y momentos. A veces el tiempo transcurre sin darnos cuenta y cuando menos consciente somos de ello es cuanto más inmersos estamos en el arte del vivir.

Cuántos cambios tenemos en la vida, cuántas cosas experimentamos, cuántas personas e historias conocemos y pese a que las volvamos a ver, ya sea al día siguiente, a un mes o incluso décadas después,  jamás volvemos a ser los mismos, tanto ellas como nosotros hemos cambiado. La vida continúa a cada paso, cada día, cada segundo, en cada aliento y suspiro. Desde que nacemos hasta el final irremediable de nuestra existencia, nunca un día es igual al otro, siempre nos suceden cosas, de ellas se aprende, cómo nos relacionamos con ellas es lo que marca la diferencia de quién va comprendiendo este arte del vivir.

Del mismo modo, repasar los escritos anteriores es siempre un ejercicio no sólo de relectura, sino de reencuentro, encontrarse con esas ideas y motivaciones que sempiternamente te acompañarán, es sentarte a dialogar contigo mismo, en ese silencio y eco permanente entre escritura, pregunta-respuesta, es aprender a convivir con esa soledad acompañada y sentir que es la escritura y lectura son tus compañías en esta vida, por ello jamás se está solo, sino que en diálogo permanente con lo que fuimos y lo que somos, así como aquello que otros fueron para trazar bosquejos de futuros posibles. Jamás se debe perder la ilusión de crear una realidad mejor. 

Como decía Heraclito,  parafraseandolo: Nadie cruza el mismo río dos veces.

Escrito el 8 de julio del 2014 y editado el 8 de julio del 2017.

Creatividad, ¿Dónde te has ido?

Creatividad; ¿Dónde te has ido?

¡Oh!  Tú que has iluminado mis noches más oscuras;

Fiel compañera de las palabras en los vaivenes de la poesía

Amante noctámbula de versos de medianoche

Deseo a porfía de una soledad llameante y fugaz

Estertores silábicos que retumban el imaginario del saber

Abecedario infame de letras multiformes que se deshacen mortuorias

Epifanía brava en los destellos del silencio

Creatividad, amada mía ¿Dónde te has ido?

Eres sueño diurno en la cotidiana existencia de las horas

Eres voz remota en la lejanía de un adiós estertóreo

Carne hecha vida, muerte hecha amor, razón y sentimiento

Amatista lujuriosa de volcánicas pasiones e infinitos versos

Que como rocas petrificadas en la ignominia magmática

Cubren valles y llanuras de la desolada humanidad

¡Oh humana promesa!  ; vuela en estelares constelaciones al paraíso

Confina tus temores a los rescoldos de la mortal certeza

No rehúyas de la muerte, pues en ella está tu grandeza.

José Patricio Chamorro Jara, Chillán 4 julio 2017.

Pensamientos de 3 de julio.

La vista por el parque es como una niebla evaporada, gente va y viene, algunos se detienen, conversan, merodean y se van, cuántas historias  no se entretejen en los parques, cuánta juventud y vitalidad no recorre los atardeceres, como un loco amor, un fugaz instante, así me siento, quiero vivir el amor, ese verdadero amor de adolescente incomprendido y de joven caprichoso, espero toque a mi puerta y no me arrepienta, ese amor de invierno que te entibia los amaneceres.

 ( 3 julio 2014.)

Para algunos la noche es intensidad, es momento perdido o momentos para el descontrol, no obstante, para mí, es centrarme en lo más íntimo de mi ser y reencontrarme con mi otro yo, aquel que se desprende para escribir y ser libre a través de esa fluidez que es la escritura, estar y no estar, ser en ausencia, elevarse con cada palabra y con cada aliento que mana de mis dedos y la punta de mi lengua. Cuando me pregunto por qué escribo o para quién lo hago, como cualquier otra pregunta existencial en mi vida, simplemente concluyo que para encontrar esa otra parte de mi existencia más allá de lo cotidiano, más allá de mis propios límites.

(3 julio 2015)

Genio y figura es crearse a sí mismo en los instantes de la hostilidad del mundo, es ser y no ser, es parecerse a sí mismo, sin reconocerse para ser otro y al mismo tiempo uno. Reconciliarse con las máscaras y destrozar los paradigmas, interpretar el pasado a merced de nuestro futuro. Instaurar un presente ausente de nostalgias y recuerdos en la memoria del olvido.

 (3 julio 2015)

Caminantes sin rumbo fijo. (Escrito el 2 julio 2014).

Me embarqué con un rumbo fijo, para llegar a mi destino atravesé calles eternas de Santiago, contra el convulso incesar, en este camino se apareció ante mí un arekrishna y nos fuimos conversando todo el trayecto hasta San Diego sobre su religión, fue una verdadera meditación en el transantiago y me deseó parabienes en sánscrito, luego caminé por las calles de ese Santiago céntrico lleno de alamedas, estuve en el romántico lugar y poético donde los enamorados se encuentran y se dan el beso prohibido, frente a las luces del palacio de la moneda.

Creo que me estoy volviendo a enamorar, es un sentimiento extraño, espero no hacerme daño en el camino, nos despedimos con un te quiero, un beso y un adiós, no sé qué busco, pero sí sé que quiero ser feliz y que quién esté a mi lado, me haga ver la vida de otra manera, que recorramos los paisajes y teatros, que guardemos en nuestra memoria y en la retina fotográfica los momentos, quién te aconseja y te desea amor, es sin duda la persona indicada, espero no arrepentirme, sólo espero decir te amo.

Una vida sin altos ni bajos, no sería vida, en edificio me recorrí unos cuantos museos, anduve en esas calles nocturnas atestadas de desdichas, pero iluminadas por la voz del ser que motivó mi ida, reí a carcajadas como nunca, me sentí feliz, porque eso busco, vivir mi vida en plenitud. Luego, llegué a la iglesia San Francisco, recorrí cada uno de sus recovecos, fotografiando cada detalle, mientras otras personas rezaban para sus adentros, las observaba, ya que mi abuela suele hacer lo mismo.

Ponerse frente a una imagen simbólica de un santo o de cristo y contemplarla, cuyo fin es que guíe su camino, tal vez eso me hace falta, una gu´ia espiritual, pero sé que no la necesito para sentirme bien, sólo ver hacia dónde me lleva el destino, sin embargo, sentí que una atmósfera rodeaba esa iglesia, con un estilo barroco, mis pasos me guiaban lentamente, por esos recovecos inusitados, cuánto se anda y desanda en la vida, sólo el destino lo sabe.

Promesas de amor.

Promesas de amor.

Las despedidas son el recuerdo de tu ausencia entre sábanas de soledad

El cuarto vacío guarda las memorias de tu piel en mis manos

Los silencios se cubren de nostalgia en los ecos de tu voz

Olvidar es morir en la distancia mortuoria de la ensoñación

Besos prohibidos fueron el placer de los cuerpos en deseo

Caricias orgásmicas desataron pasiones que abrieron las puertas del paraíso

Tus brazos atenazaron mi alma al calvario de tu pecho lujurioso

Tus manos son el fin a mis tormentos agónicos de ti

Te amé en la profundidad de los mares turbulentos de mi sentir

Las entrañas del mísero corazón claman volverte a ver

Los caminos refractan las huellas de nuestros pasos en andares de lluvia

Las plazoletas testimonian los besos ocultos bajo el rocío invernal

Las deshojadas arboledas tiñen de agrestes colores el último adiós

¿Qué siente el tiempo y las eternidades de esta fría estación?

Lágrimas de amor en otra promesa que se va

Es el vagón del tren de una historia que llegó a su final.

José Patricio Chamorro Jara 1 julio 2017.

Plegarias de amor.

Soledad, voz de mi pensar en ausencia de las horas

Diáfano pesar en la claridad meridiana de los días invernales

Te entregas a mis brazos con tu alma ponzoñosa

En palabras viertes el licor que embriaga mis venas de poesía

Germinas en escritura enajenada lo malsano de los sentimientos

La vida arrebatas en suspiros de amor al que sus labios posó en ti

Las catacumbas se abren a tu paso y en ellas se liberan prisioneros

Eres la fiel compañía del corazón enamorado de la vida y sus desdichas

Eres flor enmalezada de cárdenos silencios, de melancolía pura

Eres el loco afán del insensato corazón y la sensibilidad del poeta

En ti los besos son placeres trágicos en la comedia de la muerte

Sentir, amar,  doler de soledad es la esperanza del soñador

Poesía,  voz que cantas a las alondras en primavera

Ruiseñor de los valles en las misteriosas aguas del infinito

Te pido como suplicante en la piadosa serenidad de mis años

Que eleves plegarias a los vaporosos amores de la juventud desvanecida.

José Patricio Chamorro Jara
Chillán,  25 junio 2017.

Besos prohibidos.

Amar los profundos besos del deseo en el místerio de tu carne

En las sabrosas horas en que germina el orgasmo de la palabra

Tus labios son la elocuencia que inspira mis versos nocturnos

Son lirios de pasión en el licor embriagador de tu sexo

Eres la promesa en ciernes de un escurridizo amor florecido en primavera

Tu pecho es el manantial que nutre las sensaciones de mi humanidad

Nuestras manos rozan el cielo de tus caricias en efluvios corporales

Que como ríos de agua brava desatan caudales orgiásticos de amor

Eres la sublime torre que atenaza mis sentimientos enclaustrados

La oscuridad infernal que fragua los pecados capitales con tu nombre

Eres mi tormento esperanzador en un mar de incertidumbres.



¿Amar acaso es la sentencia de los mortales insensatos?

¿Es la razón la penumbra de la infructuosa muerte?

Tus ojos en abismo me sumergen en tus poros lujuriosos

En ancas tus brazos me alzan al placer del calvario

Tu último adiós es la crucifixión más cruenta que se halle en vida

Ser mártir de tus dedos en las recónditas orillas de mi piel

Sentir una oleada electrizante de cadencias rítmicas en mi deshojado cuerpo

Ésa es mi condena por beber de tus prohibidos besos.

José Patricio Chamorro. 24 junio 2017.

Fulgores de un instante en la vida. (23 junio 2015).

A veces nos basta un instante, para que la rutina que hemos llevado por años nos cambie por completo, en una vuelta de 360 grados, despertar y sentir que ha valido la pena, fugarse en un viaje sin retorno hasta que la tormenta haya pasado, recorrer lugares inexplorados, conocer a quién sienta que su destino en ese momento debe estar junto a nosotros, la vida es breve y hay que vivir la intensidad de las circunstancias.

En toda una vida podemos no ser felices, sin embargo, basta ese fulgor de amanecer que nos vislumbre una sola vez y aquello que parecía no cambiar  ni tener rumbo alguno, decida dar ese giro inesperado y mueva el motor, ese engranaje interno que nos motive al cambio y nos saque de la soledad en la que estamos inmersos. Para algunos aquello es amor, para otros, simplemente locura, pero para los soñadores empedernidos, es un sueño que se desea vivir, con más intensidad que la vida misma.

Si fuese posible modificar el pasado, penetrar en los insondables abismos de la memoria, quizás nuestras elecciones de vida serían distintas, sin embargo, para un escritor es irremisiblemente incontrolable contener la memoria, ese pasado a veces remoto, a veces cercano, del cual no se puede rehuir, pues nos acecha como un viento huracanado. La vida es como un eterno resplandor, un sueño dirigido, del cual no sabemos si estamos despiertos o dormidos, si la hemos encauzado para bien o para mal, si llevamos nuestra vida más allá de nuestros propios límites, hasta donde deseemos llegar, es locura que linda con la vida, es sueño que circunda lo desconocido para hacerse uno con el amor propio de aquellas almas que se ensimisman ocultando sus miedos en el egolatrismo del amor propio.

Una mirada lo dice todo, el pasado, el presente y el futuro, lo sentido, lo que se siente y lo que se podría llegar a sentir con la intensidad de las circunstancias, momentos, tan sólo palabras, tiempo que se desvanece como el ocaso en el atardecer, como el alba en lontananza. Una mirada refleja amor y odio, sensatez y sentimientos, agonía en inmensidad de un pensamiento.

En los últimos cinco o seis años de mi vida, he vivido con mayor intensidad, esos momentos de viajes, de idas y vueltas, de acostarse en el pasto con amigos, de sentarse en el suelo a conversar de la vida, de comer y caminar por lugares que no habías visitado, enamorarte. Desengañarte. Estar en la frontera, iluminarte en el camino, reencontrarte y re encantarte con cada mirada, con cada lugar en el que estás, con sus silencios, con lo dicho y hecho, con ese estar y no estar.

A veces siento que no comprendo la vida y en otras circunstancias, que sólo me aproximo levemente a ese sopor que te embriaga, a esos momentos de estar contigo mismo y saber que el amor, parte por casa. Que la soledad, el refugio en el que buscas permanecer, se va junto a todo aquello en lo que creías. A veces pienso en lo mucho que he escrito para desahogarme, para llenar ese vacío existencial de mis pensamientos, para dejar la noche fluir y el día escapar, hundirme en mis propios momentos y comprender cada abismo de mi memoria, recorrer las mismas calles por las que he transitado cientos de veces, repetir y degustar las palabras como un plato único y exquisito, ser y no ser, olvidarme del dolor, del daño, de la envidia de otros y sentir que la escritura es desprendimiento y así como se crea, se destruye y como se es, se evapora y difumina. A veces cuesta encontrar esos instantes para detenerse en la vida, parar y reflexionar, sin embargo, existen y se crean con cada respiro que nuestro organismo ejecuta, con cada palabra que pronunciamos e incluso con aquello que no decimos y nos guardamos por la eternidad.

Sutiles lágrimas de invierno.

Navegante de los profundos mares de mis sueños

Devoras el tiempo perdido y eclipsado por los recuerdos

Verte en la fragilidad de una ensoñación es revivir pasiones

Amar a destiempo en la circunvalación de nuestros cuerpos

Es éxtasis amatorio en las virginales horas del ocaso

Tú no eres lo que ayer en deseo trastocaba mi razón

Los años han hecho mella en tu viril silueta en primavera

En rojo carmesí ha roto sus venas el corazón enamorado

La gloria de un prohibido amor se ha venido a cuestas

Solo queda mi memoria otoñal que deshojará tus flores

El invierno de los días, volcará los años en ausencia

Tú que fuiste mi amor de juventud, serás solo briznas de recuerdo

Los vaporosos besos que fueron, serán lágrimas y un sutil tormento.

Chillán,  20 junio 2017.

Ensoñaciones de amor.

El amor no sabe de fronteras, ni barreras idiomáticas

Quién ama es libre por naturaleza y por pasión

Hay quiénes se compadecen del insensato enamorado

Mas no saben que quién ama padece de ilusión

Triste es el espectáculo de la traición,  ¡Ay, qué horror!

Como sentenciados a la pena capital por porfía y resignación

Caen uno a uno en el patíbulo de la sin razón.

Quién ama, ríe ; quién ríe despierta al idilio del corazón

Quién conoció el beso de amor, ni a la muerte teme la hoz

Quién danza al son del ciego que flechó su corazón,

Mártir es de la aciaga hora en que su andar se perdió

Nunca te entregues al abismo de un flechazo inesperado

Coge la flecha y clávala en las entrañas más profundas de tu escurridizo amor

Más a quién tú amas se rendirá al dulce néctar de una ensoñación.

José Patricio Chamorro Jara, Chillán 14 junio 2017.

Insondables sentimientos. (2 de junio 2014).

¿Cómo vive el amor el intelectual? Es el deseo sublimado de su sapiencia, la trascendencia de su ser, el amor que emerge de lo más íntimo de su saber y conocimiento del mundo, es a través de su vida, del dar cuanto de ella haya en su existencia, con tal de lograr su cometido, traspasar las barreras de lo insondable, penetrar en los abismos del fuego de una pasión tantos años cultivada, permanecer junto a quién se ama a través de las palabras, de los suspiros candenciosos, de la amistad paciente que espera la llegada del amor a su puerta, de los temasque vierten lo natural, la psinergia del deseo en el transcurrir de los instantes. En efecto, cómo ama el escritor, el poeta, el intelectual, creando deseo, sublimando pasiones, desatando correspondencias, instantáneas, momentos de satisfacción con la plenitud de la escucha, del silencio, de los efluvios del despertar, del escuchar la voz del otro que te susurra al oído, el agradecimiento nítido de un amanecer inconfundible en la habitación contigua, enamorarse por el deseo de contigüidad, por la proximidad de los cuerpos, por la rutina del día y de la noche, por el verse y sentirse a diario, por las discusiones librescas que versan poesía y otras sin razones. 

Se vive a través del intimismo, del espacio propio, de la soledad compartida, de los instantes y fluctuaciones pasajeras de la memoria, en el actor de recordar, en el acto amatorio de desear la presencia del otro, compartir sus anhelos más recónditos, ceñirse a sus sentimientos profundos, conocer su carácter y templar su osadía con el deseo nocturno de los amantes.

Cavernas en ausencia.

Cavernas en ausencia.

El frío corroe las entrañas de mi memoria en ausencia de los días

La tierra se agrieta cavernosa en la fragilidad de un suspiro

Morir en los confines del mundo y desear la agonía del destierro

Ser mártir en la roñosa naturaleza de la vida en el último adiós

Quién ama la vida, en instantes crea eternidades de olvido.

El crudo invierno tortura los huesos astillados del paraíso infernal que es tu carne

Tu cuerpo es brisa marina en las recónditas profundidades de tu pétreo corazón

En el bálsamo vaiveneante donde cadencias sonoras rompen olas sobre escarpadas rocas

Es el mustio y agreste páramo de un amor a traición con estocadas al abismo

Es la oscuridad tenue y diáfana de la marmórea sangre de tus venas

Es brillo carmesí en el fulgor de tu sonrisa en el fatal beso de la muerte.

José Patricio Chamorro Jara
Lebu,  21 mayo 2017.

PD: Aunque me embargó la nostalgia, resultó ser unos de los lugares más inspiradores del sur de Chile.

La palabra y pensamiento cómo flujo vital. 20 mayo 2014.

Lo único que tenemos es el momento presente, la acción que realizamos en este momento en un aquí y en un ahora, en un espacio y tiempo, cuya justa medida es nuestra existencia. El pasado ya no existe, el futuro lo estamos construyendo y para que algo surja en este mundo, ya sea a través de las manos del hombre o de un ser creador, las cosas, las situaciones, o incluso para que la vida misma pueda existir. 

Es por ello que agradezco el poder vivir cada instante, el ser consciente, de lo que quizás no nos damos cuenta, pero el hecho mismo de movernos a nuestra voluntad, de cumplir nuestros deseos, de pensar y sentir, de estar, ya es decir mucho. No cualquiera puede darse ese lujo, inclusive la escritura misma es creación del artista, de su mente y sus manos puestas al servicio de su imaginación y de sus pensamientos, es algo que nadie puede arrebatarnos, tal cual los instantes y aun así no es necesario manifestar más que la voluntad del genio creador, de aquél que es capaz de hacer poesía con sus manos, de crear monumentos a la humanidad o de tan sólo vivir.

La vida en sí misma es arte, si vivimos el presente como lo único que tenemos en esta existencia, ya nada nos importarán los objetos materiales, la inmanencia, sino más bien la trascendencia de nuestro ser en el tiempo, de las palabras que dejamos atrás, de las ocasiones que vivimos con nuestra propia consciencia de existir, de nuestra fragilidad como seres humanos y con mayor razón nuestros recuerdos, las experiencias que hemos acumulado en el cuerpo. Aunque quizás nunca más se vuelvan a repetir.

No seamos pesimistas ni fatalistas, ya que si bien el tiempo no transcurre en vano, las circunstancias y personas que se cruzan por nuestra vida tampoco, el fin último al que podemos aspirar es a eternizar un momento, cuyo fin más paradigmático lo apreciamos a través de la ortografía, ese estatismo, que ya no es flujo vital, pues la vida es continúo movimiento, ir de un sitio a otro, movernos, sentir, expresarse, gritar, estar, vivir, es un accionar, es activar la pureza de espíritu y ser conscientes que no hay límites más que el que nos hemos autoimpuesto. La libertad del pensamiento está en las palabras, en el flujo vital de nuestra propia enunción.

Noche de vientos auguradores, 20/5/2014

Reseña biográfica José Chamorro, 2017.

Reseña biográfica del autor.: José Patricio Chamorro, nace en Talcahuano, región del Biobio, Chile el 23 de julio de 1991. Sin embargo sus primeros años los vivió en Santiago, para luego trasladarse a Chillán con su familia, donde cursó los estudios secundarios. En esta etapa tuvo su primera incursión en las letras a través de esbozos poéticos a sus 17 años, época también en la que escribió su primera novela “Flor de otoño”, inconclusa desde el año 2008 y que aún no ve la luz pública. En esos mismos años realiza cursos de verano en la Universidad de Chile, en psicología y literatura contemporánea, la que en su etapa universitaria lo acogerá como su alma mater, al ser su casa de estudios en la carrera de Lenguas Hispánicas. Estudió literatura durante cuatro años en dicha universidad, no obstante, su vocación por enseñar pudo mucho más y decidió volver a sus tierras en Chillán, donde terminó sus estudios de Licenciatura en educación el presente año y actualmente realiza su tesis sobre didáctica de la poesía para optar al título de Profesor de estado en Lenguaje y Comunicación.

Sus primeras publicaciones las hizo virtualmente a través de su blog que lleva por título: una-mirada-diferente.blogspot.com, que desde el 2008 a la fecha ya lleva unas 700 publicaciones de su autoría entre poesía, cuentos, ensayos, reflexiones, trabajos universitarios en relación a la literatura. También ha publicado en revistas virtuales, tales como: Revista Río Negro con dos cuentos: “El viaje” y “El regalo” y poesía,  a través de “Amaneció tarde aquella noche de pasión”. De igual manera ha publicado en las revistas culturales y de humanidades: “Revista Herencia” y críticas literarias en el “Simógrafo”, “Clepsidra”, “Acéfalos” y “Gacetas humanas”. Es miembro de Letras Kiltras.

 Después de todas estas vivencias peregrinas, sin las cuales no hubiese construido su andar, se atrevió a publicar su primer libro de poemas a sus 25 años, que lleva por título: “Arte poética: Los tormentos del escritor”. Que se precipita como un peregrinaje a través de un purgatorio de emociones, sentimientos, experiencias, sueños y procesos escriturales, para alcanzar la ansiada libertad.

En su etapa universitaria de Santiago conoció a diversos escritores e intelectuales con los cuales participó de foros, seminarios, charlas y encuentros culturales; lo que posteriormente tomaría más realce en su regreso a Chillán desde el año 2014 hasta la fecha, donde actualmente pertenece a cuatro grupos literarios de su localidad. El grupo Literario Ñuble, de vasta trayectoria; El grupo literario de la Universidad de Concepción, sede Chillán (de jóvenes universitarios), es fundador y Tallerista del Taller Literario y Cultural de la Universidad del Biobio desde el 2016 y pertenece igualmente al grupo Literario Benidorm-Chillán, que nace en España. Ha participado de encuentros literarios en San Carlos, Portezuelo, Coihueco y activamente en Chillán, siendo organizador en jornadas universitarias sobre poesía mapuche, poesía de mujeres y ha sido jurado de distintos concursos literarios de la provincia.

Reseña biográfica, presentación del libro “Arte poética: Los tormentos del escritor”, en la localidad de Lebu. 20 mayo 2017.

Amor de poetas

 "¡Oh poeta! Existencia etérea en la finitud de la vida

Placentera y tormentosa alegría en la incomprensión de mis ruinas

Eres clarividencia aciaga en la penumbra gris de mis días y nostalgias

Faro que alumbra el sendero nocturno de mis profundos pensamientos

En el sentir turbulento de la juventud perdida y desvanecida

En la sinuosa hondura de mis pensamientos profanos

 ¡oh sentir letargico!

Agonía son las horas en ausencia del pecado mortal

La humana carne suplica el ardor de tus virginales besos

Añoran sumirse los marchitos labios en tu boca febril

En la candidez de tus mejillas azoradas por mi presencia

En la viril hora en que nuestros cuerpos se posean, la bruma descenderá malva

La humanidad creará dioses en el parnaso de nuestros versos

No haremos el amor, él nos hará a nosotros".

Autor: José chamorro

17 mayo 2017

Pensamientos existenciales. (2014 y 2015).

12 mayo 2014

A veces me siento indiferente, siento no encajar con el devenir de la existencia, con la calma y pasividad que caracterizan mi temple, pero sólo así logro armonizar con la música de mis sentidos y la comprensión que va más allá de la existencia misma, es comprender la vida, su estar ahí, el ser lo que deseamos ser, sin limitaciones, ni nada que nos coarte, ser únicos e irrepetibles, permanecer en una sincronía de lo físico/espiritual/mental, escuchar el silencio de la noche, no arrepentirse de nada y vivir cada día como un nuevo comienzo, para así lograr nuestros objetivos, hay que estar y sentirse bien, alejar las frecuencias vibracionales negativas de nuestro habitat, purificar nuestras energías, pensar nuestras palabras y dubitar si es necesario nuestro próximo paso a seguir. En un mundo donde la demanda es de alta competitividad y que no puede dejar indiferente a nadie, esocger ser dueños de nuestro destino, encaminar nuestra voluntad personal es ser partícipes de un saber universal, de una completitud con nuestro entorno, con los latidos de nuestro corazón, con la significación de las emociones y los sueños diurnos, es ser para creer y para crear, quién pone su vida al servivcio de la creación, será feliz sin cuestionárselo, dejará y hará mella en la tristeza, estará en armonía con la melodía universal, no es apatía, es intolerancia frente al caos del mundo, es resignación que bulle por mis venas, son venas abiertas que borbotean relámpagos de sangre por el vicio en que nuestra sociedad se ha sumido, ese vicio se llama capitalismo, inconformismo de permanecer en la impasividad de nuestros asientos, observando el mundo desde una torre de marfil.

12 mayo 2015

No deja de sorprenderme lo onírico, ese estado paralelo a la vigilia, donde las más de las veces rondan ideas subconscientes y en más de una ocasión me ha pasado que suelo soñar con párrafos completos de un escrito inédito, de discursos que debiese decirle a alguien o quizás simplemente son palabras que quedan sumergidas en la memoria, que quieren salir, bullir y emerger, pero que quedan estáticas, incólumes, sin atisbos de lo que pueda ocurrir. La escritura como estado inconsciente, es también un devenir de los sueños, por qué no, escribir es soñar y un sueño puede transformar y plasmar esa otra realidad a través de las palabras. No basta un sueño para crear una teoría, así como no basta una vida, para ser libre.

Albores de lluvia.

En la soledad de los grises muros escarpados de nostalgias, atardece

Llueve en la penumbra otoñal de los días, un suspiro carmesí

Blanca cal perturba los sentidos de la mortecina infinitud de la muerte

Lo que ayer fue victoria, hoy son tristes lirios sedientos de tierra virginal

Aclara el abismo inconstante de los silencios aúreos del presente

Olvidar la vida como un recuerdo tenaz de incertidumbres

Antítesis,  llamarada invernal de los infernales cielos del paraíso

Visceral furia de la angustiosa noche y penumbrosa dicha

Letras y palabras que en tus manos son poesía en horas carcomidas

Ojos que claman horizontes, caminos y destierros en este errar peregrino

El corazón que ayer amó,  hoy fragua el último respiro de su abismal destino

El adiós trágico de morir por un amor no correspondido

En las horas tenues que tililan frágiles en el rincón de tu ausencia

Letanías perdidas en los albores de lluvia que anuncian tu partida.

José Patricio Chamorro Jara, Chillán 7 mayo 2017.

A tras luz de mi ventana. (Santiago, 5 mayo 2014).

Análisis conversacional desde el exterior y el interior, a tras luz de la ventana : Mi ventana forma un ángulo tal que me permite captar todo lo que pasa en el perímetro frente al que vivo, contemplar el extenso parque en ciernes, escuchar a sus transeúntes, vislumbrar posibles historias, escuchar otras,ver los desenvolvimientos de cada personaje que constituye este cuadro escenográfico que es el lugar que habito, una especie de anfiteatro de lo cotidiano, donde se suceden a diario nuevos relatos y acciones, cada día es una nueva peripecia, los vecinos de este lugar tienen su modo particular de hablar y desenvolverse, es su forma de funcionar, cada cual tiene sus propias características y personalidades, los hay según el piso que habitan, los del primero son de la administración, cuya manera de comportarse tiende a la seriedad, al orden y que todo funcione correctamente, son los encargados de solucionar los problemas, hay otros que son matrimonios jóvenes, con lo que uno diría que son la esperenza de nuestra sociedad, una vida hogareña, las compras del mes y en más de una ocasión uno se suele encontrar con sus carros de compras de los más variopintos colores. Los hay de aquellos vecinos de más edad, que llevan mucho más tiempo que el que uno podría contar, por no decir toda una vida que cuadruplica la estancia terrena en este mundo lleno de periplos, cuyo cotidiano comportamiento suele ser el mirar a través del marco de la ventana, mientras se teje o se ve televisión, llevar la cuenta de quién entra y quién sale, con la precisión de un reloj de péndulo el conteo exacto de las horas y minutos en que alguien estuvo aquí. Los hay de aquellos que se jactan de su trabajo y posición social, con alardes en sus maneras y buen vestir, que suelen distender las conversaciones sobre el día a día, el automóvil último modelo que adquirieron o el estado de su departamento, hablar sobre la vecina del departamento del frente, recién llegada, soltera y sin hijos, ideal para alguien que sobrepasa la mediana edad, todo acompañado de gestos espasmódicos, señalizaciones con la mano del lugar exacto en que vive aquella mujer, vanagloriándose de su hombría. Los hay también de los que pasean sus mascotas y recorren a campo traviesa el parque, de los que fuman a través de su ventana, cuyo humo se esparce escarciándose por los ventanales de los vecinos,de bloque en bloque junto al frío que cala los huesos y la lluvia que cae cenicienta sobre los árboles, mientras una pareja recoge las hojas caídas por el intenso viento otoñal, a su lado pasan niños que juegan y ludizan su infancia, esos tiernos años que en la edad adulta añoramos. Vehículos van y vienen, distintos horarios del día y la noche aperciben la llegada, la entrada y salida de quiénes han decidido  hacer de su vida, el trabajo que siempre dignifica al hombre en su ser genérico. Hay que estar ahí, escuchar esas historias que en el eco reverberan las paredes del edificio a vista de todos quiénes a través del trasluz de nuestra ventana en la meridiana tarde, ojeamos por lo bajo, descorriendo las cortinas y persianas, los chismes de barrio, que acicalan lo cotidiano.

Peripecias de lo cotidiano. (Santiago, 5 mayo 2014).

Las peripecias de lo cotidiano: Mis días suelen comenzar mirando a través de mi ventana con un libro en mano y mi cuaderno de notas, para proyectar mis ideas y pensamientos y así ver qué se me ocurrirá, qué lugares visitar, quizás conocer a alguien nuevo en esta vida tan llena de anécdotas e historias, cada cual con su promesa de vida individual, sus sueños y anhelos, es así que sólo me dejo guiar por el itinerario de mis ideas y la escritura fragmentaria que me acompaña, a veces observo, a veces escucho, otras siento y presiento la existencia del día a día, dejándome llevar. De este modo he conocido múltiples lugares, he tenido diversas perspectivas de la realidad, he visto a través del cristal de otras ventanas, cómo se ve el mundo según donde te sitúes y cuál sea tu propósito y tu próximo paso a seguir, a veces es mejor ser lo que quieras ser y sentirte acompañado por quién decida compartir la vida junto a ti, en lo cotidiano, en el estar, es por ello que vivo los momentos, si alguien aparece en mi vida, abro las puertas para escribir una nueva historia o trunco los caminos que imposibilitan mi destino, pero ante todo me dejo llevar, dejarse ser, con tus propios designios a las anchas de la vida que has decidido llevar, es así que entre el anecdotario de estos días se encuentran las compras de supermercado, las que si bien son acciones tan cotidianas, para quiénes gustamos de la escritura, no podemos dejar de llevar nuestra lista de compras, es así que siempre suelo pasearme por los pasillos buscando y hurgueteando los productos, según lo que lleve por escrito, para así no olvidar y tener una lista mental de lo que deseo llevar, que por lo demás que cuando se suele trabajar con la mente y llevar la vida según lo pensamos, este proceso se vuelve imprescindible, de esta manera no pude evitar ver en aquel momento a alguien que iba tan conectado con su computador personal, que no se  despegaba de ese mundo paralelo, al que solemos llamar realidad virtual, en un mundo donde acada sujeto vive su par de metros cuadrados, siendo un verdadero universo, cada uno es una especie de antena parabólica que genera ideas y que va según esta maquinita le indique, así estamos con la ciberdependencia. Lo más interesante de estas peripecias, es cuando sin habermelo propuesto llego y recorro lugares que no estaban trazados en el mapa, las más de las veces acompañado de un viajero de corto trayecto quien me sirve de guía, ése es mi plan cuando me proponga recorrer calles coterráneas del extranjero, visualizar nuevas ciudades y caminos. 

 Sin embargo, lo más extraño me suele ocurrir, como acostumbro a usar el lenguaje y funcionar con él, cuando vas por una calle y alguien te para de sopetón y te plantea alguna pregunta de ubicación o dirección, lo que puede terminar cambiando tu itinerario del día, es así que he aprendido a andar y predirigir mis propios pasos, porque o sino quién sabe donde se pueda terminar, lo cual lo hago, siempre observando perspicazmente en búsqueda de un nuevo relato para el anecdotario de lo cotidiano, pero soy fiel creyente de que uno siempre llega y está donde debe estar.y qué mejor cuando algún viandante te desea éxito en tu destino.

Binarismos de amor. (1 Mayo 2014)

El amor como arma binaria: El amor es una moneda de dos caras, es una reacción química, es una puesta en abismo de dos seres que hacen poesía con sus cuerpos, con sus cadencias, con sus palabras, es caminar por una ciudad tantas veces recorrida, reencontrarse con sus bares, con  sus recuerdos atemporales, con los matices del tiempo y sus anacronías, es como pedir la cuenta de lo dicho y hecho, lo que al fin y al cabo ya es pasado, es reconocerse en las palabras y versos del otro, en su mirada, en su sentir, es atreverse a más y sobrepasar tus propios límites, es ser uno junto a otro, es ser protagonista de tu propias historias, avanzando con paso firme en tu dirección y dejando atrás todo lo que no quieres, salvo, tu voluntad de elegir, de ir donde quieras, de conocer otras realidades, el amor es locura que aflora, es grito destemplado, es lugar de despojo del escritor, es un desahogo, un vahído existencial de un interludio de amores que susurran al oído, es ser lo que quieras ser esta noche, es entrega, arma de doble filo, es karma, es encontrarte contigo mismo sin ser posesivo con el otro, es entrega inmediata, sis dubiteos, sin discordias, es un corazón palpitante, es la voz de quién amas al otro lado del auricular, es verte en el rostro del otro, escucharse mutuamente y sentir que sus miradas acompañadas las soledades de sus cuerpos, que la sangre bulle en ascuas por la proximidad de las caricias, es palabra recitada y retocada, es un blues de media noche, es enigma y misterio, es poesía, corrupción de los sentidos, es escritura del peregrinaje por la ciudad que ve cómo tus días transcurren en la monotonía de una espera, de que llegue ese amor, esa sinfonía tarde agreste de otoño, la copia lluvia de una madrugada de mayo.

Prosa poética de otoño. (26 abril 2014)

El frío siempre me inspira a la escritura, a veces deseo saber pintar, pintaría en esta ocasión y atardecer un cuadro de verdes alicaídos y cafés enmarañados, como los que observo cada mañana al despertar, a través de ese cielo de grises y azulados páramos de nubes, que parecen un descampado poblado de colores. A veces rehúyo, a veces me vuelvo sobre mis pensamientos, en lo que me dicta el corazón, siento que aun en mi corta vida, he andado por muchos lugares he pisado mil y una veces los mismos sitios, he andado y desandado, ahora suelo subir y bajar varias escaleras, en ellas me precipito, en ellas me socorro, en ellas me encuentro, a veces siento que debo estar y no estar, que voy donde me dicte mi corazón y mi mente, donde pueda escuchar una buena historia, donde me sienta vivo, dode haya calor de hogar, donde empatice con el otro, al fin y al cabo todos somos únicos, lo que llevo conmigo siempre son mis palabras, un saludos y un adiós, una escritura por venir, un buen libro, un pensamiento, pintaría el cuadro de la naturaleza que observo, lo haría al óleo como la vida misma, tomaría un café de madrugada, escuchando música que enerve mis sentidos, respiraría como sólo quién ama la vida lo sabe hacer, buscaría recóndtos secretos o quizás simplemente sería yo mismo, me dejaría ser, sin luchar, sólo vivir, donde me lleve el destino, quizás cuánto recorrí y cuánto aún recorreré, ni pensar en escribir mis memorias, es mejor vivir la vida y luego repasarla suavemente, con quién decidió vivirla junto a ti y escribr un nuevo relato de corazón a corazón, sublimando el alma.

Relatos de otoño, abril 2014.

La escritura como acto de liberación. 25 abril 2014.

Siempre he creído en la escritura como liberación, la he pensado, deglutido, desde diversos ángulos y perspectivas, desde mi adolescencia que intento desenmarañarla, adentrándome en libros, lecturas y autores, escrituras autoriales, biográficas y un sinfín de variantes, no obstante, aún no sé qué es “escritura”. A veces me parece que es la mirada y escrutinio del otro, que es amar la vida, que es la vida misma, que son palabras, que son testimonio, que son alusiones, diversidades, cuerpos y mentes, pensantes, sintientes, a ratos me parece la extensión de uno mismo, la compañera noctámbula de genio poético y creador, a veces me parece sublime y grotesca, una hojeada al libro del mundo.

Escritura para mí es literatura, es ficción, creación de realidades, mundos nuevos, pasiones lejanas, es un encontrase continúo con uno mismo y con el otro, es un desahogo vital, es estar en el tiempo y desfasarse en la memoria, es recordar las pisadas dadas en esta tierra, por donde hemos andado, qué hemos vivido, correspondiendo el inconsciente de nuestra memoria, es dejar huella, es repetirse sin equivocarse, para saber qué fuimos y qué somos, es la extensión de uno mismo, la definición hecha carne, es naturaleza que fluye, es vida templada, es poesía, es psinergia, lo es todo, está en cada respiro, en cada pensamiento, en cada brizna de memoria, de nostalgia, de acumulación de diatribas y papeles, arrumados en la habitación, es habitar un espacio, es ponerlo en perspectiva, es verse a sí mismo realizando una acción, percibiéndose, es esquizofrenia de una noche, es amor de verano, es darle vida a cada segundo de lo que hemos hecho y querido para nuestra vida, es un plan, un conocimiento etéreo, es trazarse una vida no vivida, para vivir mil vidas, como el comienzo de cada día, son rostros renovados, esempatía, luz y sombra, espejeo puro, es ser uno mismo, es verse en el reflejo del otro, es caos y orden, es un no parar y fluir con la vida, como si no hubiese un porvenir, es no saber cuál será nuestra próxima palabra a pronunciar y escribir, es nuestro destino hecho sinrazón, es quedarse sin aliento para ponerlo en palabras, es un viaje por las zonas desconocidas del inconsciente y por el espacio físico que habita el ser, es darle rienda suelta a lo que pienso esta noche de fines de abril de la madrugada de dispar que me hace seguir viviendo 25/4 del año en curso.

El crepitar del fuego de madrugada.

El crepitar del fuego de madrugada.

En las frías mañanas sureňas tu ausencia cala mi cuerpo

En las insondables profundidades de mi soledad, solo está el olvido

Observo el crepitar del fuego de madrugada en el silencio de los árboles

La lejanía es la distancia mortuoria más trágica de la vida

Amé un instante la pasión de tu carne y deseé ser tuyo una eternidad

Mas nuestras amantes caricias se diluyen en los cobardes brazos que contuvieron mi silueta

Amar, olvidar, enajenar como si las prófugas letanías fuesen un suspiro

Quise una vida junto a tu pecho, el noble arte de amar a través de un beso

Mas mis ojos se posaron en el río de lágrimas etéreas que te vieron partir

Hoy no lloro tu ausencia, solo expreso mi sentir; dolor y sufrimiento

¿Cuánto duele el frío de madrugada en el sentír de tu ausencia?

Me cobijo en el regazo de armiño de los sueños más profanos

Al contemplar el crepitar del fuego de madrugada, en ésta nuestra última mañana.

Autor: José Patricio Chamorro Jara
Chillán 22 abril 2017.

Junto a Mara Rita, mis más sentidas condolencias a su familia por su reciente fallecimiento. Con quién compartí mi paso por las Letras en la U de Chile.

Foto en la celebración de su cumpleaños hace 4 años exactamente.

Nadie se cruza en nuestros caminos por azar en la vida. Es tan extraña la vida misma con sus reveses, que por alguna razón que aún desconozco hizo que él compartiera momentos de su vida. Aprendí mucho de él en sus conversaciones, también de su proceso de aceptación como mujer, pero ante todo me quedo con sus alegrías y más de algún llamado de atención que hacía hacia mis escritos, que ahora entiendo con sentido y razón de ser, de alguna manera quiso transmitirme una lección de vida y expandir a nuevos horizontes.

Gracias por los aprendizajes vividos junto a las letras. Espero estés en un mundo mejor, un lugar donde los sueños se realicen y concreten, donde nunca nadie más deba ocultar su condición sexual, social o de cualquier otra índole ante prejuicios sociales, porque ante todo somos seres humanos.

Aquí uno de sus últimos escritos que dan cuenta de su ardua lucha del día a día que pocos podrán experimentar:"Hace tres años viví el día de la mujer con un secreto tremendo, sentía muchos temores y no tenía nada de información. Hace dos años, dos días después del día de la mujer salí a la calle por primera vez como Mara. Hace un año viví por primera vez el día de la mujer como Mara, sin participar en nada especial. Mañana será el segundo día de la mujer que viviré como Mara y estoy invitada a dos charlas en distintas facultades. Realmente, al mirar atrás puedo notar que han cambiado muchas cosas. Espero que sigan cambiando."

20 abril 2016.

Reflexiones existenciales (2014)

Del nacer a la vida, el ser individual y otras verdades existenciales. (14/4/2014)

Nacemos a la vida y venimos sin nada a este mundo, sin embargo, poseemos lo más valioso que podemos tener, nuestro cuerpo, mente, ideas, pensamientos, sentimientos, estos últimos inmateriales, pero que, no obstante, poseen un valor absoluto que nada de lo que encontramos en este mundo donde prima lo material, puede reemplazarlo, ni el valor relativo del dinero, que compra nuestras vidas, que al fin y al cabo conllevan un desgaste innecesario, que a lo largo de nuestra existencia, conlleva más bien un proceso de desgaste que culmina con la muerte.

Ser conscientes de ello, de nuestro potencial como seres humanos, que nuestras vidas no pueden ser compradas, es lo que nos hace valiosos, únicos e irrepetibles, con consciencia propia, con recuerdos, experiencias vividas, ya que los años no pasan en vano, con lo que hemos dejado a nuestro paso: creaciones artísticas, talentos, conocimiento, amor, vivencias junto a otros y el cultivo de nuestro espíritu, alma, que sólo pueden apreciar quiénes valoran al ser humano por lo que es, su esencia; no el determinismo de lo que es su propia vida, ni por lo que logra en ella, los artículos materiales, propiedades, autos, dinero, posición social, títulos, que todo aquello se puede adquirir, pero la vida humana, una vez desaparece, nunca más puede volver a ser sustituida.

"Exhortación a la paz: El último canto a la humanidad".

"Exhortación a la paz: El último canto a la humanidad."

El mundo se cae a pedazos, la palabra yace dormida y lejana

Como un final feliz, un felices por siempre de cuentos maravillosos

La tierra agoniza, el cielo llora por los pecados de la tierra

Las nubes con su manto de armiño abrazan las arboledas mustias

De sangre escarlata se tiňen las fronteras del mundo

La humanidad clama a gritos las vidas perdidas de ángeles en guerra

Las bélicas trompetas del apocalipsis resuenan en medio oriente

La fragilidad de las almas en un mar de lágrimas y desdichas suspiran por última vez

La tragedia es la condena por tomar la justicia por nuestras manos

Es el acorde disonante del concierto estertóreo de la paz en llamas

Vacuidad, triste escenario de la soledad infinita de un errar sin rumbo

Humanidad, ¿Dónde te has ido?, ¿Por qué nos abandonas?

¡Humanidad!, ¡humanidad! Responde este triste llamado de auxilio

Tus hijos hemos sido presa de la codicia de los hombres

Han profanado las entrañas más profundas de nuestra madre natura

Hoy pagamos el precio de la consciencia, la voz efímera de nuestra existencia.

autor: José Patricio Chamorro Jara
Chillán, 6 abril 2017.